Capítulo 10

Syaoran

Se ve jodidamente preciosa con mi camisa. Tengo una sensación primaria de satisfacción al verla con algo que es mío.

Ya he mandado a alguien a buscarle ropa, pero estoy tentado de que siga con la mía por una necesidad obsesiva de sentirme de alguna manera más conectado a ella.

Entra antes que yo en la cocina y me doy cuenta de que no lleva nada debajo de la camiseta.

Rara vez cocino. No es que no sepa hacerlo, sino que normalmente no me molesto en hacerlo. Siempre estoy ocupado supervisando todo en mi mundo. Sin embargo, por ahora lo tengo todo bajo control, así que saco una sartén y pongo unos huevos.

Por alguna razón, quiero que coma la comida que yo he preparado para ella. Tengo el instinto de cuidarla y protegerla.

— ¿Te gustan los huevos? —le pregunto. Dios, no puedo creer que tenga el deseo de cocinar para otro ser humano.

—La verdad es que no —responde, y yo maldigo. —Pero los comeré —añade. —Es que normalmente no desayuno nada. Eso es todo —explica.

Está sentada en un taburete detrás de mí mostrador, el sol entra por la ventana detrás de ella y la envuelve en un halo de luz. Su pelo se está secando en suaves ondas, el sol captura todos los colores en él, y juro por Dios que está brillando como una criatura de otro mundo.

— ¿Quieres comer una tostada? —le pregunto.

—Sí —asiente. —Las tostadas están bien.

—Bien —le respondo con la cabeza. —Las tostadas están bien. Bien. —Coloco un par de tostadas y luego me coloco frente a ella en el mostrador, bebiéndola como un sediento.

— ¿Por qué te sacrificaste por él? —Le hago la pregunta que ardo en deseos de saber. Su padre es un borracho, un adicto al juego. Es un pedazo de mierda bien conocido. Por qué este ángel puro lo encontraría digno de sacrificio está más allá de mí.

—Es mi padre —dice simplemente.

Me doy la vuelta para emplatar la tostada cuando oigo que sale de la tostadora y la pongo en la encimera entre nosotros, donde ya hay un surtido de gelatinas y mermeladas.

La miro con el ceño fruncido.

—Eso no significa que merezca tu devoción. Él tenía que cuidarte a ti y estaba fuera jodiéndolo todo. —La idea me enfurece.

Ella se eriza y se apresura a defender a su padre.

—No sabes nada de él. Sólo es así porque...

Se contiene y frunce los labios con fuerza.

— ¿Porque? —le pregunto.

Niega con la cabeza.

— ¿Por qué debería decirte algo? Todavía no confía completamente en mí, y eso me molesta, así que le ofrezco una rama de olivo. —Es justo. Tú me dices algo y yo te digo algo.

Me mira dubitativa y luego levanta su pequeña barbilla.

— Tú primero.

Tengo que luchar contra la sonrisa que asoma por el lateral de mis labios. Quiero lamer esa barbilla obstinada, mordisquearla mientras meto los dedos en su dulce coño y hago que escriba debajo de mí.

—De acuerdo. —Le tiendo un tarro de mermelada de fresa a modo de pregunta y ella asiente con la cabeza en señal de aceptación. Unto una generosa porción en una tostada y se la acerco a los labios. Duda antes de aceptar un bocado, y se me aprieta el estómago ante la intimidad de que me deje alimentarla.

Me aclaro la garganta.

—Pregunta.

Mastica pensativamente el bocado antes de tragar. Luego pregunta en voz baja:

— ¿Dónde te hiciste la cicatriz?

No se anda con vueltas, ¿eh? He matado a hombres por preguntar menos, pero al mirar sus ojos curiosos, veo preocupación. Eso casi me aplasta. No lo pregunta sólo por curiosidad morbosa. Se preocupa de verdad.

—Los hombres que mataron a mi madre. Estaban trabajando en mí cuando mi padre apareció. Esto es lo más lejos que llegaron en su tortura antes de que papá nos encontrara. Lo mataron mientras me salvaba. Me escapé, gracias a él. —Miro por encima de su hombro a la nada. Todavía puedo oír los gritos de mi madre cuando la descuartizaron, oír el disparo que mató a mi viejo. Aprieto la mandíbula. —Sin embargo, tuve mi retribución. —Vaya si la tuve. Me convertí en una máquina letal y los perseguí a todos, los descuarticé como lo hicieron con mi madre y algo más. Construí un maldito imperio, decidido a no ser nunca vulnerable como mis padres. Mi padre había vivido en el mundo criminal, pero no lo había gobernado, y mira lo que había pasado. Por eso decidí hace tiempo que iba a estar en la cima.

Vuelvo a mirar a Sakura y veo las lágrimas en sus ojos. Genial, seguro que ahora me tiene miedo.

—No soy un buen hombre, Sakura —confieso. —He matado, pero no lo hago por deporte. Sólo lo hago por necesidad.

Ella sacude la cabeza.

—Siento mucho que hayas tenido que pasar por todo eso.

Espera, ¿esas lágrimas son por mí? Mi pecho se aprieta al mirar a esta preciosa chica que no me juzga por matar. En cambio, casi actúa como si lo entendiera. Está llorando por mí.

En ese momento sé que estoy enamorado de ella.

Extiendo la mano y le limpio de la mejilla una lágrima que se le ha escapado del ojo.

—No llores por mí, cara de muñeca —mi voz es ruda. —Soy jodidamente duro.

Ella suelta una pequeña carcajada y luego se recompone antes de admitir: —Mi padre nunca superó la pérdida de mi madre. Murió de cáncer cuando yo era una niña. Él empezó a beber para escapar y luego a apostar en un intento desesperado por llegar a fin de mes. De alguna manera la situación se salió de control.

Me mira con unos ojos de niña perdida que me llegan al corazón. —Realmente lo intenta. Hace lo mejor que puede. Sigue teniendo el corazón roto por haberla perdido. No es su culpa.

Después de escuchar su versión de la historia, por primera vez, siento una punzada de culpabilidad por lo que he estado a punto de hacerle a su padre. Podría haberlo incapacitado de por vida. No, no estuvo bien cómo manejó las cosas, pero perder a la mujer que amas sería suficiente para llevar a cualquiera a la bebida.

—Por eso siempre intento ayudarlo como puedo —añade. Finalmente conseguí un trabajo de camarera para poder ganar más dinero decente en propinas. —Frunce el ceño. —Que seguro que he perdido ahora, ya que no he aparecido por el trabajo ni he llamado. —Me mira acusadoramente.

Frunzo el ceño, no me gusta la idea de que esté sirviendo mesas, con todos los malditos cachondos que, sin duda, le han echado el ojo. —No deberías ser camarera —le gruño.

— ¿Y qué debería hacer? —me suelta con esa boca tan inteligente.

Dejar que te consienta, joder. —Lo que jodidamente quieras hacer. No dejar que un montón de hombres babeen por ti por las propinas.

—Me gusta mi trabajo —miente, levantando la barbilla desafiante.

— ¿Me estás diciendo que si pudieras elegir cualquier cosa que quisieras hacer, eso es lo que elegirías? Mentira.

Ella vacila.

— ¿Cuál es tu sueño?

— ¿Qué? — frunce el ceño.

— ¿Qué harías si pudieras hacer lo que quisieras? —le pregunto. Me muero por saberlo. Quiero saberlo todo sobre ella.

—No lo sé —admite. —Supongo que nunca me lo he planteado. Siempre he hecho lo que tenía que hacer.

—Piénsalo ahora —le ordeno.

—Supongo —habla lentamente, dejando de morderse el labio inferior, y tengo que reprimir mi gemido ante los pensamientos que surgen en mi cabeza, —supongo que haría algo que ayudara a la gente, como tal vez ser una trabajadora social o una consejera de duelo.

Tiene un corazón de oro. Sí, es una pequeña explosiva, pero tiene un corazón bondadoso.

Todo en ella es jodidamente hermoso, y sé que no la merezco, jodida bestia que soy, pero maldita sea, voy a hacer todo lo que esté en mi mano para conservarla.