Ceci n'est pas encore de l'horreur.
13 mars 1881
Holmes était sorti d'un lieu du crime extraordinairement nul. Oui, c'était minuit passé, oui, on parlait d'un assassinat, mais Holmes y était assez habitué pour être bouleversé, et le scintillement du couteau équivalut à l'éclaircissement de l'absente énigme.
Il littéralement sentait soif de mystères, sa gorge était sèche de fadeur. Il décida marcher par les rues obscures et sales (boîtes de Petri de la crapule) et en chemin avala sa salive avidement, tous les deux en essayant de se défaire de ces grains de sable dans ses cordes.
C'était minuit passé, on répète, parce que non il ne risquait pas d'être violé, mais un homme risque plus, comme la victime qu'il venait de voir en donnait la preuve. Et Baker Street était à une heure à pied. Holmes sans en être conscient voulait crier sur tous les toits : « Hé ! Je suis seul moi ! Et je suis un détective, Holmes, 14 hommes au gibet dès que ma carrière a déclenché ! », au cas où il éveillât un criminel soit sanguinaire soit inventif, même un monstre, une chose sans matière avec le don d'ubiquité. Quelle occasion si adéquate pour tomber sur quelque chose vraiment sur son fort.
- Holmes…
C'était une rumeur.
Il ne se pétrifia pas mais tourna en toutes les directions, arriva à faire un 360°.
- Ah, ah, ah…
Un petit rire à faire dresser les cheveux sur la tête aussitôt qu'à magnétiser au lieu de provoquer la fuite.
Holmes n'eut aucun de ces réactions. Il lança un dernier regard subtil devant et à ses côtes, et continua à marcher.
La voix ne le dérangea plus, pas pendant trois rues.
- Holmes !, résonna le soupir aigu dans une rue poussiéreuse et tachetée de couleurs, puante aux urines, barbare et festive… mexicaine enfin, qui n'avait rien à faire à Londres.
Holmes fit deux enjambées, sauta avec appui sur un évier à l'extérieur, et avec tout le soin du monde tira de ce qu'il avait rencontré. Il dut l'attraper.
- Vu!
Un large sourire lui accueillit, et il se rendit compte qu'il souriait lui aussi. C'était tout à fait inapproprié, ils avaient à peine fait connaissance deux ou trois fois avant.
Irène rit quand même, cogna sa tête et ses côtes doucement contre le cloison, contre lequel Holmes l'avait piégée.
Holmes s'éloigna. - Vous allez vous casser une jambe, sautant sur les toits comme une chatte. Vous n'avez pas sept vies non ?
- Mais si ! J'en ai douze je crois !
- Et pourquoi est-ce que vous me suivez, hein, reine des chats ?
- Je dois vous donner avis.
- Ah oui?
- Vous êtes en un tel danger, et vous sortez à vous promener à minuit comme ça, sans le mineur souci! Cette fois ci vous êtes vraiment candide. Il y a quelqu'un à l'affût de vous, et il n'est pas n'importe qui, il est nanti, du moins, et acharné, en outre. Il torture avant de tuer, jette les corps mutilés aux chiens, ses chiens… avec eux, avec les chiens: il est bon. Il était mon ami… une fois.
- Il est donc comme le roi des chiens.
- Je parle en toute bonne foi! Je devais vous avertir quand même. Il n'est pas trop intelligent et c'est pour ça qu'on ne le voit pas aux environs, quand vous vous rendez vous-même proie facile, mais il a trop de muscle.
- Ah ça ! Et moi je suis un faiblard.
- Si vous le dîtes.
Holmes plissa les yeux comme réponse. Irène haussa les épaules.
- Et maintenant je me vois contrainte de vous accompagner.
- Non, je crains une embuscade, tendue par vous bien sûr.
- Non, je suis redevable à vous. Vous voyez, je sais que vous avez laissé de me poursuivre.
C'était vrai, Holmes la voulait libre et égrillarde, à moins qu'elle fît quelque chose d'impardonnable.
- Sinon, je veux vous accompagner quand même.
- Bon. Mais savez que je m'émmerde de ton roi des chiens ! – Il ne sut jamais pourquoi la colère avait monté en lui de cette manière. – Je vais le trouver le premier, et quand je le tienne, moi je vais aussi jeter son corps mutilé aux chiens qui sont la police !
Irène écarquilla les yeux pris de court, haussa les épaules et l'accompagna.