Je ne sais rien sur l'Argentine. Est-ce qu'il y a des endroits trop chauds? comme je crois qu'il y en a plus au nord de l'Amérique... Je ne sais pas. Pardonnez-moi, c'est seulement que j'aime le nom: Argentine.
Une fois seul, tout sanglot potentiel restait barricadé sans effort dans sa cavité thoracique, un petit lac froid, mais il avait le visage sec. Une fois seul il gratta la démangeaison de sa joue mal-rasé, ses pensées sur ce qu'il avait vu dans sa recherche, et la photographie et la coupure de presse qu'il étira le bras pour prendre.
- Je ne lui en ai pas donné l'occasion.
Tous les mots, rien qu'un seul paragraphe, parmi des autres qui seraient plus intimes pour des autres personnes. Et quand il était arrivé la mère adoptive lui avait dit qu'elle, une jeune femme et un jeune homme étaient arrivés ensemble, elle avait couru hors de là avec l'enfant dans ses bras. Elle lui avait donné la photographie. Les dates, et peut-être un trait où l'autre avaient trahi qu'il était son enfant.
Il y a eu deux morts, un d'eux le père adoptive, l'autre, un ami des patrons. - Parce qu'ils voulaient les empêcher de prendre l'enfant -. Mais qui a volé ? Elle allait avec un de ses compères… - Satané sicaire ! -. Elle a couru hors de là avec l'enfant - mais où est-ce qu'il est ? Pourquoi elle volerait aux parents adoptifs de nôtre enfant ? Pourquoi, après deux ans… Peut-être…-.
Il décida ne conjecturer plus; il gagna une certaine compréhension accrue du monde, du fait qu'à présent il savait ce qu'il était vouloir éluder la vérité, y penser trop aurait équivalu à se fouetter; seulement les saints s'en tendraient toujours à la vérité.
Sans plus réfléchir il commença une enquête purement frénétique pour trouver son enfant. Au fil de laquelle il apprenait trop de faits frappants et saugrenus sur elle; ils n'étaient tout à fait nouveaux, il en avait écouté de sa voix douce une version éditée, témoin tout de même de la confiance excédée qu'elle avait en lui.
Il y avait une seule chose qu'elle n'avait pas pu lui confier :
.
Elle avait dit la vérité, elle avait disparu pour voler, un vol qui avait été un chef d'œuvre.
Elle était en Argentine et la chaleur l'embêtait, parfois elle était étourdie et faible. Irène fumait pour rivaliser avec cet ahurissement d'un vertige volontaire quoiqu'à peine plus plaisant.
Tous se promenaient demi-nus, suaient de l'oignon, la faisaient pleurer, car ils étaient hommes des sexes durs du même que lui, qui par contre suait ce tabac qui la droguait. S'ils se tordaient et soufflaient comme des bêtes au travail, Holmes avait ondulé sur le lit belliqueux et royal comme le drapeau de leur Angleterre, en bataille les cheveux il avait soufflé comme s'il se noyait sous l'aquosité des draps. Ils brûlaient d'un désir humide. L'Argentine aussi.
Irène avait une nostalgie et une volupté cancéreuses, la rongeant tout au-dedans.
Ils mangeaient autour d'une maigre table carrée, sur deux maigres chaises, sa jupe levée à mi-cuisse dû à la chaleur, elle et son meilleur ami dans le crime.
- J'ai une envie folle de faire l'amour à Sherlock -, elle lui avait dit, et son ami lui avait souri, la comprenant.
La troisième fois qu'elle le lui répétait, à l'entrée de leur piaule, il faisait nuit, il avait roulé les yeux parce qu'il était jaloux, Irène avait écrasé un moustique en bas de son propre cou, et il s'était précipité à l'embrasser. Justement il venait de mastiquer du tabac et le goût, fort comme celui de Holmes, aux cendres, restait dans sa langue.
Irène s'était réveillée de coup à cinq heures sentant la punition divine dans ses entrailles, c'était égal qu'elle ne croyait pas en Dieu. Enceinte. Elle porterait cet enfant à manière de pénitence, et peut-être parce qu'elle avait encore le pouvoir de la compassion. Tout compris, elle ne voulait pas l'enfant d'un autre.
Holmes sut qu'il était un homme aux cheveux et yeux bruns tel que lui, qu'il avait suivi Irène vers ce bistro, volé de rage, demandé ses droits sur son enfant, il toussait bruyamment. Plus que ça il ne voulut pas connaitre.
Il se décida à tout oublier sur Irène.