La main costaude de Holmes saisit le petit carré en papier.
Ça fait des minutes, presque une heure nonobstant, qu'il a couru par les pierres moites des rues pavées du Londres. Il a couru parce que littéralement il a pensé qu'il n'y a pas une seule minute à perdre.
Dicte le message un peu troublant à l'opérateur qui n'allait pas le laisser taper le code morse par lui-même.
Après tout ce poivrot avait la réponse, (poivrot charmant et charismatique avec qui Irène n'avait pas des objections à passer du temps; qu'Irène ne vous rejette, preuve ultime d'être quelqu'un avec une valeur certaine dans cette vie des insignifiants), c'est justement qu'il ne le savait pas, et lui, il n'avait pas fait les questions correctes.
L'opérateur hausse un peu les sourcils et lui lance un regard confus et un peu consterné du coin d'œil, mais après il se convaincre d'avoir mal interprété, et continue à taper sans broncher.
Holmes dicte sans hésiter, avec une voix claire et les doigts de sa droite unis dans un geste de précision. « -Donne-moi liste des anciens collègues dans les mines, stop. Toutes les données que vous ayez, stop. Je vais payer le télégramme, stop. »
Il se couvre des injures – il n'aurait pas dû avoir besoin de lire le message dirigé au frère pour savoir quoi demander.
« - Faut faire remarque sur ceux que vous fréquentez encore, stop. »
Il ne s'était pas remarqué suivi, et ça voulait dire, pour Sherlock Holmes, qu'il n'avait pas été suivi. Si quelqu'un l'avait rencontré dans les mines c'est qu'il le savait d'une autre façon, d'une autre source; le frère par un message, et le messager ?...
« - Peut-être il vous est trop proche, stop. Tant pis, stop. Méfiez-vous de tous, stop. »
« En effet, il le sait et il n'a rien fait: ils sont un joli couple… Il va être dans les mines qui s'appellent Diamants Noirs tout de suite… Les explosions sont courants là-bas, ainsi que les tombées où que l'on soit mis hors de combat par une roche, ou écrasé par les chevaux, les voitures… »
« - Vous n'avez pas mentionné à personne que vous seriez dans les mines, point d'interrogation. »
La source était Mason, mais hors de question, il n'était pas le malfaiteur. Traits d'un enfant et quand même bien rédigée. Le malfaiteur était quelqu'un qui connaissait les mines, et qui essayait d'écrire pour faire semblant d'être quelqu'un avec l'éducation d'un policier au minimum. C'était un mineur, quelqu'un qui savait que Mason fuirait vers les mines et que lui, il l'y chercherait.
« Dépêchez-vous, stop. Il n'y a pas de temps à perdre, stop. »
Sous la lumière d'une bougie Mason a gribouillé tout ce dont il se souvient, il a vu des traîtres même dans le dernier membre de sa famille, mais celui-ci n'était pas mineur et le plus important, ne savait non plus où il était.
Alors il a la réponse de Mason dans sa main, petit carrée en papier qui ne parlait pas d'une liste trop longue. Il la regarde suspicieux par un moment qui dure plus que ce que son urgence pardonnerait; il commence à s'embrouiller. Et si la lettre avait été écrite par Mason ?, qui voulait se débarrasser de lui, et les deux, la lettre et la disparition d'Irène n'étaient pas liés ? Ou…
Il pose ses yeux sur le carré blanc de nouveau, et en déchirant il ouvre le télégramme.
La beurre – Zack Hall. Je ne sais rien sur lui, on dit qu'il est devenu catholique et parti pour l'Irlande. Richard Straton – Marié et malade. Il habite rue Priory avec sa famille. Le sac – Titus O'Connor. Marié. Il a une petite entreprise des pièces détachées pour fiacres et vélos….
Mason avait dicté le télégramme sans éditer ses notes, tel qu'il s'en était rappelé, dans un ordre spontané.
White face – Norris Kenneth. Rue Waterloo. Célibataire. Au chômage. Ivrogne. La poule – Stephen Sorin. On dit qu'il est mort en 1882. Vérifiez. Toulson Thom…
Holmes s'arrête de lire, il a les yeux momentanément aveugles sur la porte. J'ai une foi folle en toi… Sherlock, Sherlock… Rien ne t'échappe, rien, jamais…
…
…
…
Ses yeux courent sur la liste où les données continuent à n'avoir aucune réverbération, quelconque.
…. J'ai un cousin. Il ne sait pas où je suis, que je sache. Vérifiez. Il habite … Il m'a dit qu'Irène était belle. Vous croyez qu'il en serait capable ?...
Et il s'arrête de nouveau. « - Qui Holmes ?- Irène. Elle a pris ses affaires elle-même et m'a laissé sa brosse, pour que je susse que c'était elle. Comme si je ne l'aurais pas deviné tout de même, c'est seulement elle qui aménage ses caches, ces taudis avec salles de bains de luxe. Elle peut tout souffrir, mais les salles de bains… » Comme si je ne l'aurais pas deviné tout de même. J'ai une foi folle.
Éclat.
Il sent son cœur se comprimer presque jusqu'au point d'être exprimé, et il prend une inhalation rauque et involontaire, brusque, parce que ses paumons se décollaient et suçaient.
Il veut casser quelque chose. Il veut transpercer avec sa propre tête le cristal de la fenêtre.
Mais il sait maintenant ce qu'il devrait lire; et c'est avec une vue vertigineuse qu'il le cherche…
...
…..prison…
...
Prison. Il sent tous les symptômes d'une retombée de la pression artérielle; du vertige, de la sueur froide, soudainement le froid fait ses dents et ses mains trembler, défaillance. Et c'est dans cet état qu'il traverse la salle en enjambées pour prendre la brosse à cheveux d'elle.
En agrippant un meuble, par les défenses naturelles de l'organisme il se réchauffe un peu et il peut lire de nouveau. Il lit le paragraphe avant ce mot clé, prison. Il laisse la brosse momentanément de côté; elle lui fait peur.
Le seul qui sait où je suis c'est le père adoptif de nôtre enfant. Le nain – Haidar Merchant. Je lui avais une confiance sans comparaison. Ou je ne lui aurais pas donné nôtre enfant. Il était mineur aussi. Il habite rue Bridge. Il est policier maintenant.
Policier.
« Dix mille pour m'aider trouver un hindou, 5 pieds et quart, musulman (il est mon ami, je ne vais pas le tuer). »
À contrecœur il fouille dans la brosse, il rechigne en se préparant à ce qu'il sait qu'il va trouver. Et alors il l'entrevoit, fil d'une couleur différente. Il lit de nouveau, des élancements pleins de douleur dans la tête, non seulement parce qu'elle soit encore enflée.
Et aussi il y a Arthur King. King des chiens. Mais comme vous savez vous l'avez arrêté. Il est à prison. Alors ce n'est pas lui…
- Oui, il est dans la prison, et alors ce n'était pas lui.
Comme si je n'aurais pas le deviné. J'ai une foi folle, rien ne t'échappe. J'ai des ennemis.
Il prend sa loupe avec une main lourde, une qui soulève tout le poids de ses raisonnements erronés, et la pose sur le fil trouvé. C'est plus épais, plus court, moins velouté, plus marron… Le poil d'un chien.