Désolée pour le retard, je vais tout faire pour mettre la suite d'ici fin février
vous avez le droit de me flageller je comprendrai ! surtout si la suite ne vous plait pas !
bonne lecture quand même
Chapitre 33 : Situation ambigüe
Drago attendait patiemment. Les élèves étaient dans la Grande Salle, il était 19h. Les mangemorts allaient-ils attaquer à l'heure ou plus tôt ? Ils tenaient tous leur position, baguette à la main. Drago gardait les portes de la Grande Salle, il entendit Dumbledore demander aux septièmes année s'ils voulaient combattre. Il ne fallut pas très longtemps aux élèves pour faire leur choix. Il ne fallut pas très longtemps aux mangemorts pour faire leur entrée.
« Les mangemorts arrivent ! A pieds et à balai. »
Les élèves furent contraints de courir jusqu'à leur dortoir escortés par les septièmes années et quelques sorciers qu'il ne connaissait pas. Drago but une gorgée de Polynectar. Les mangemorts arrivaient comme prévu. Il fit le tour de la Grande Salle pour vérifier qu'aucun élève ne veuille jouer les héros. Personne. Pour le moment tout allait bien. Il ne fallut pas très longtemps aux mangemorts pour entrer dans Poudlard. Contrairement à ce qu'il avait pu penser, ils ne poussèrent pas la porte mais elle fut ouverte à coup de sorts. Dumbledore avait dû la renforcer. Le premier mangemort qui fit son entrée se prit un sort en pleine poitrine. Un de moins. Rapidement, les mangemorts entrèrent en nombre dans le hall. Drago devait s'assurer qu'aucun mangemort ne monterait aux étages des dortoirs. Il restait toujours en mouvement, ce qui lui évitait d'être une cible trop facile. Ils étaient inférieurs en nombre. Rien n'était joué pour autant. Ils parvenaient à contenir les mangemorts dans le Hall, mais cela ne durait pas, ils étaient trop nombreux, parfois à deux sur un sorcier, parfois trois, les combats n'étaient pas équitables. Comme il s'en doutait. Tout comme certains sorciers étaient à deux contre un mangemort. Drago se débarrassa rapidement du premier mangemort, il fallait dire qu'il l'avait vu s'entrainer, donc il connaissait sa faiblesse. Sa technique était si reconnaissable. Il le ligota et le pétrifia. Il attrapa sa baguette et la mit dans sa poche. Il le mit dans un coin, pour être sûr que les mangemorts ne puissent l'atteindre sans se prendre un sort. Heureusement qu'il avait fait des entrainements avec l'Ordre, sa manière de combattre avait changé, les mangemorts ne l'identifieraient pas. Peu lui importait ! Il voulait Brian. Il ne parvenait pas à le trouver avec tous les sorts qui fusaient. Peu importait, les personnes qu'il combattait, il voulait juste s'en sortir vivant. Il envoya un sort à un mangemort qui montait les escaliers, il ne fut pas le seul à lui envoyer, ils furent au moins trois. Il fit comme avec l'autre, ne se privant pas de le mettre à coté de l'autre. Brisa sa baguette au passage. Il envoya plusieurs sorts. Le premier mangemort, qui l'attaqua, fit mouche. S'il garda sa baguette bien en main, il fut envoyé plusieurs mètres plus loin, se cognant contre un sorcier. Il était sonné mais roula pour éviter un éventuel sort. Il se redressa difficilement, passa une main devant son visage et sur sa nuque. Il secoua la tête et au moment où il allait reprendre le combat, il remarqua un mangemort glisser à ses pieds. Il releva la tête. Fred ou Georges Weasley avait lancé un sort pour faire glisser le mangemort. Les sorts des jumeaux étaient peu courant en combat, mais ils étaient efficaces : sort de bégaiement, de sommeil, d'aveuglement, de rire etc. Drago attrapa la baguette et la brisa. Il le bâillonna et le mit avec les autres. En tournant la tête, Drago remarqua le sorcier contre lequel il s'était cogné. Il était mort. Il fallait bien qu'il y ait des morts. C'est la nécessité d'une guerre. Attrapa la baguette et la mit dans sa poche. Les sorciers furent rapidement débordés. Drago aussi. Il fatiguait ! Il fit exploser une des statues qui s'écroula sur deux mangemorts, blessant deux sorciers au passage. Il se mit en retrait et but une gorgée de Polynectar. Sa respiration était irrégulière. Il prit une profonde inspiration et reprit le combat. Cela faisait à peine une heure qu'ils étaient là et pourtant, le combat n'en finissait pas. Aucun des deux groupes ne prenaient l'avantage, mais cela n'allait pas durer, les mangemorts étaient plus nombreux. Contrairement aux autres, ils usaient des sorts interdits et prenaient leur pied. Drago ne se privait pas non plus de ces sorts.
« Impero ! »
Le premier mangemort sous son contrôle eut comme ordre de descendre les autres mangemorts. Il ne mit pas très longtemps à se faire tuer, mais c'était trois de moins qui essaieraient de le tuer. Il fit cette manœuvre plusieurs fois de suite. Jusqu'à ce qu'il se fasse tirer dessus. Contrairement à ce qu'il pensait, son plan n'était pas sans risque. Au contraire, il avait été tellement absorbé par son sort qu'il venait de recevoir un sort en plein dans le coté. Il grimaça, c'était vraiment moche. Il se mit dans un coin et retira sa cape, il n'avait pas le temps de nettoyer la plaie. Il déchira un bout de cape, et mit le morceau sur la plaie, il remit sa cape, appuya sur la plaie de sa main gauche. Ca commençait bien. Drago lança un sort sur le premier mangemort qui passait devant lui. Un avada kedavra bien placé. Il s'écroula. Drago était énervé. Il ne prenait plus vraiment la peine de combattre, il tuait pour tuer. Au moins, les mangemorts ne se levaient plus. Il avait l'impression que le combat était interminable. Drago tua un quatrième mangemort quand en se tournant, il tomba face à Hermione. Son regard était indéfinissable, indéchiffrable. Elle l'avait vu. C'était fini. Il n'essaya même pas de se justifier ou de se rapprocher. Il reprit le combat. Drago partait dans une nouvelle optique. Une fois tout ça finit, il était fixé, il savait ce qu'il ferait, ce qu'il avait à faire. Il trouva enfin Brian, il était dans un état passable, voire lamentable, il ne savait pas comment il avait pu tenir jusque là, pourtant, il avait réussi. Drago ne pouvait pas savourer sa victoire sur lui, il ne lança que le sort, regarda sa chute et partit. Hermione n'aurait plus à s'en faire. Des mangemorts parvinrent à s'échapper du hall et à monter les escaliers, Drago se mit à leur poursuite, du mieux qu'il pouvait. Les cris et fracas l'empêchaient de savoir si d'autres le suivaient, s'il se retournait, ce pourrait être fatal pour lui. Il passa un couloir, un des mangemorts l'attendait, il lança un sort qu'il parvint à éviter. Drago prit le second en pleine poitrine. Un experliamus bien placé, mais il resta bien accroché à sa baguette, mais se prit le mur juste derrière lui.
« C'est pas vrai ! Réveille-toi Drago ! »
Il se releva et en prit un second. Cette fois, sa baguette lui échappa.
« Pas de chance. »
Le mangemort arbora avec fierté sa prise : la baguette de Drago. Drago attrapa la baguette qu'il avait dans la poche.
« Toi non plus. Avada Kedavra. »
Le mangemort s'écroula. Drago grimaça sa blessure le faisait souffrir. En même temps, prendre deux murs en quelques secondes n'arrangeait rien. Il se releva difficilement. Il but une gorgée de polynectar et chercha après le dernier mangemort. Il pouvait se cacher un peu partout, s'il était intelligent il n'irait pas directement dans les salles communes. Drago prit une inspiration, appuyant continuellement sur la plaie. Les sorts de magie noire étaient décidément bien puissants quoique puisse dire Tom, Ginny ou encore Hermione. Certains sorts faisaient souffrir, mais ils avaient aussi pour but d'affaiblir l'adversaire. Il arracha un autre bout de cap, essuya la sueur qui perlait sur son front. Il continua son chemin, mais ne trouvant rien, ni personne. Il ne savait pas s'il était sage de continuer peut-être en vain, ou retourner dans le hall et empêcher les autres mangemorts de monter. Finalement, il décida de se mettre dans un détour de couloir, plusieurs mangemorts arrivèrent, il s'en occupa avec plus de difficulté qu'au début. Si tant de mangemorts montaient c'était qu'il manquait de plus en plus de force à l'étage du dessous. Il redescendit. Le hall était désolé. Des corps étaient éparpillés. Il se dépêcha de descendre, sinon il serait une cible de choix. Il ne mit pas très longtemps à se faire attaquer. Il évita difficilement un sort. Vivement que le combat prenne fin. Il avait l'impression que ca ne désemplissait pas, juste que les sorciers étaient moins nombreux que les mangemorts. La seconde chose qu'il vit c'est Hermione se prendre un sort alors qu'elle tournait le dos à son agresseur. Drago se dépêcha de la rejoindre. Il ne fut pas le seul.
« Hermione ! »
Il se précipita sur elle, elle était consciente, touchée à la base du cou.
« Elle va bien ?
- Je crois. »
Il lui fit appuyer sur sa plaie.
« Ca va ! Laisse-moi. »
Elle était de mauvaise humeur, parce que c'était lui. Elle se releva et reprit le combat. Il l'attrapa et la colla contre le mur.
« Lâche-moi !
- Ecoute moi bien, tu m'as vu tuer, ok, tu es en colère contre moi, je comprends, maintenant tu restes contre le mur, quoiqu'il arrive. »
Elle le combattit du regard. Drago recula, finalement il n'avait rien à dire.
« Fais comme tu veux. »
Il s'en alla. Quelques instants plus tard, tous les mangemorts fuirent, pas étonnant puisque des aurors arrivèrent quelques minutes plus tard. Drago s'assit sur les marches. Il ne savait pas combien il y avait de morts, mais en tout cas les blessés étaient nombreux, certains sorts avaient abimé le hall. Il ne resta pas longtemps assis, ne le supportant pas. Il remonta dans sa chambre. Pourquoi s'éterniser ? Il verrait les morts, les visages des mangemorts qu'il connaissait, les blessés etc. De plus il serait obliger de continuer à boire cet infect breuvage. Autant qu'il se soigne seul sinon il finirait à Sainte-Mangouste. Il se déshabilla. Sa cape était en lambeau, sa chemise dans un état lamentable. Il regarda dans un miroir la blessure. Très laide. Il prit une douche, enfin essaya. Il mit un pansement. Il s'assit devant le feu et ne bougea plus de la nuit. 1h. 2h. 3h. Hermione ne rentrait pas. C'était clair. Elle devait être avec Mélissa ou Ginny, Harry ou Ron ou avec tous. Il ne pensait pas se tromper en disant que tout était fini. Hermione déjà distante depuis la saint-Valentin, ne serait plus la même, avec ce qu'elle avait vu.
Satané Gryffondor !
Il en avait assez de cette vision manichéenne de ce qui l'entourait. Après tout, tout n'était pas blanc, tout n'était pas noir. Il y avait du gris aussi. Drago tirait sur le gris foncé. Par moment sa nature profonde refaisait surface, il avait tué. Était-ce si mal de vouloir éliminer ce qui pourrait refaire surface plus tard ? Ils auraient été envoyés à Azkaban, ils auraient été libérés lors d'une future attaque, et lors d'une future attaque ils auraient tué. Il avait du sang sur les mains. Il l'assumait. Il ne pouvait pas faire autrement. La guerre obligeait les effusions de sang. Les Gryffondors étaient bien trop bornés, dans leurs idéaux de ne pas tuer.
Il reprit une douche pour s'éclaircir les idées et les calmer. Finalement, après mûre décision, il décida de prendre ses affaires et de s'en aller.
« Il est parfois plus sage de rester que de fuir.
- Parfois certains combats sont perdus d'avance.
- Mais ne valent-ils pas la peine qu'on se batte pour eux ? »
Drago ne s'arrêta pas, ne se retourna pas, ni ne ralentit. Il continua son chemin, sac à l'épaule. Il pleuvait. Le temps reflétait son esprit. Il atteignait le portail. Il entendit du bruit. Les mangemorts devaient encore roder. Il attrapa sa baguette :
« Lumos. »
Il se retrouva face à Hermione. Essoufflée. Trempée. Il tira de son sac une cape pour lui mettre sur les épaules.
« Reste.
- Non.
- Pourquoi ?
- Pourquoi veux-tu que je reste ?
- Je… »
Elle ne finit pas sa phase.
« Après tout je suis un meurtrier. »
Hermione ne croisait toujours pas son regard.
« Ou aurais-tu simplement peur que je passe à l'ennemi ? »
Elle ouvrit la bouche, mais il la coupa.
« Maintenant, je vais partir, loin, personne n'aura de mes nouvelles et tu trouveras bien un moyen pour échapper à Voldemort. »
Il leva sa baguette vers ses cheveux.
« Je te donne mes cheveux si tu as besoin, pour le Polynectar. »
Elle l'en empêcha.
« Faudrait savoir.
- Tu peux m'en laisser placer une.
- Oui Drago voyons laisse-la parler. »
Avec la pluie, le vent dans les arbres, il n'avait pas entendu arriver une petite troupe de mangemort.
« Ne la touchez pas.
- Drago ! Drago ! Voldemort nous a demandés de te ramener, son bras droit lui manque. »
Pourquoi avait-il décidé de partir ce soir là ?
« Il va être heureux qu'on lui ramène ta femme, après tout depuis le temps que tu devais le faire. »
Il ne pouvait pas se défendre, ils étaient trop nombreux.
« Qu'est-ce qu'il se passe ? Je ne comprends pas ! Fit Hermione. »
Drago prit sa main, il n'avait plus le choix.
« Hermione tu vas me suivre. »
Elle écarquilla les yeux.
« Tu es avec eux ! Depuis le début ?
- Fais-moi confiance, suis moi. »
Elle n'opposa pas de résistance. Drago ne songea pas à ce que pouvait penser Hermione, mais plus à ce qu'il allait faire face à Voldemort. Les mangemorts les entourèrent. Drago tenait fermement Hermione.
« Le premier qui la touche, je le tue de mes propres mains. »
Tous prirent les menaces au sérieux. Drago et Hermione entrèrent dans le QG, tous se retournèrent sur leur passage. Ils entrèrent dans la salle principale.
« Monsieur et Madame Malefoy, vous nous faites enfin le plaisir d'être en notre compagnie.
- Qu'est-ce que ça veut dire ? »
Drago resta muet.
« Ca veut dire, que ton cher mari est à mon service. Depuis le début.
- Je ne vous crois pas.
- Il va le falloir pourtant. »
Voldemort avait un ton bien heureux.
« Ton cher mari, Hermione Granger Malefoy est un mangemort, un de mes plus proches partisans. Avec un certains don pour la manipulation. Drago approche-toi ! »
Drago s'approcha.
« Non Dra… »
Il la lâcha.
« Tu mérites bien ta marque.
- Vous ne pouvez pas ! Ce n'est pas possible ! Drago défends-toi ! »
Drago tendit son bras. Pas la peine d'imaginer la suite. Il fut marquer. Rapidement qui plus est.
« Drago ! Non tu ne peux pas. »
Voldemort jubilait d'avoir fait cela à Hermione et lui.
« En voici la preuve la plus flagrante. Il est marqué et il n'a rien dit. »
Drago ne broncha pas. Ne bougea pas. Sauf quand les mangemorts intervinrent pour retenir Hermione.
« Lâchez-la ! Cria-t-il. Pour ou contre nous, elle reste ma femme. »
Ils se reculèrent. Il avait un regard assassin pour toute l'assistance.
« Ne mérite-t-elle pas la marque dans ce cas. Questionna nonchalamment Voldemort.
- Plutôt mourir !
- Ca peut toujours s'arranger !
- Lord, nous avions un marché !
- Elle n'est toujours pas enceinte !
- Il reste du temps. »
Drago ressentit une vive douleur.
« Je déteste qu'on me parle ainsi.
- Arrêtez ça ! »
Il avait parlé avec insolence. Voldemort détestait ça. Drago était donc puni. Le sort était particulièrement virulent.
« Ta femme te défend ? C'est mignon…
- Hermione tais-toi.
- Rappelle-toi qui est le maître en ces lieux. »
Drago ne cria pas. Il serra la mâchoire. À défaut de se prendre un doloris, il ne voulait pas qu'elle en reçoive un aussi. Des milliers d'aiguilles lui transperçaient la peau. La douleur était insupportable.
« Rappelle-toi bien la place que tu as réussi à avoir et que tu as. »
Le sort cessa. Les mangemorts durent sortir. Ne resta plus que Drago, Hermione et Voldemort. Il se rapprocha d'elle après un certains moment. Hermione était silencieuse, elle lui jetait un regard noir.
« Bon alors voila ce que nous allons faire. Vous allez rester ici, naturellement, nos chambres sont si accueillantes que madame Malefoy ne pourra se sentir qu'à l'aise. Drago tu resteras ici pendant quelques temps, nous avons des choses à régler dues à ta longue absence. Après nous aviserons. »
Hermione allait répliquer, Drago l'attrapa et la mit en retrait. Voldemort se leva de son fauteuil et tourna autour d'eux.
« Bien que cela me coûte de dire ça. Vous formez un couple exceptionnel. Si seulement vous étiez du même camp. Nous aurions pu avoir le monde à nos pieds. »
Drago ne dit rien. Il intima à Hermione d'en faire de même, en exerçant une pression continue sur sa main.
« Vous avez des capacités hors-normes, intelligence, habilité, puissance, ruse, stratégie et tant d'autres qualités. Mais il n'est peut-être pas trop tard.
- Vous ne me ferez jamais changé d'avis. Vous êtes un meurtrier.
- Je reconnais bien là, la Gryffondor. Un caractère bien trop impétueux et insolent. Tu devrais savoir tenir en laisse ta femme Drago. »
Avec sa baguette il dessina l'ovale du visage d'Hermione.
« Potter va chercher à vous retrouver. Drago pour le tuer. Toi pour te sauver. Tu finiras la guerre en tant que spectatrice. Si tu ne fais pas trop de bêtises, avec un peu de chance, tu survivras à ton premier enfant et tu resteras avec Drago. Sinon tu seras à moi.
- Plutôt mourir.
- Faudrait-il pouvoir. Sans baguette. Sans rien pour finir tes jours. Drago. Drago. Drago. Un mois depuis la dernière fois que l'on s'est vus. Comme par hasard tu te réveilles ce soir ?
- Le professeur Dumbledore m'a réveillé tout à l'heure.
- Le vieux fou a donc trouvé un remède. Il aura mis le temps. Il n'a pas dû avoir totalement confiance en toi pour te réveiller après ma petite attaque.
- Il a été pris de cours apparemment, il n'avait pas prévu que vous attaqueriez si tôt. »
Voldemort parut satisfait.
« Allez dans votre chambre. Tu connais le chemin Drago, pour y avoir emmené de nombreuses filles. Vous avez tant de choses à vous dire. »
Drago attrapa le bras d'Hermione, et l'emmena. Tous se retournaient.
« Qu'est-ce que vous regardez ? »
Il avait son visage le plus dur, un regard assassin. Il ne dit pas un mot. Elle non plus. Ils arrivèrent dans la chambre. Drago posa les sorts habituels, les gadgets qui ne le quittaient jamais.
« Comment as-tu pu ? Il t'a marqué tu n'as rien dit. Tu es vraiment de son côté ?
- On ne résiste pas à Voldemort.
- Tu aurais dû.
- Ce n'est pas mon rôle. Je suis un Malefoy.
- Donc si tu es un Malefoy et un Serpentard, tu es forcément de son côté.
- C'est un peu cela. Ecoute Hermione, laisse-moi faire.
- Tu veux vraiment me forcer à avoir un enfant de toi ? »
Il ne répondit pas. Elle recula. Il ne l'avait jamais vu comme ça. Terrifiée. Son silence en avait dit long. Mais pour le moment il n'avait pas de solution. À moins de faire échapper Hermione. Pour le moment c'était trop tôt. Voldemort devait avoir pensé à cette probabilité.
« Tu veux vraiment me forcer ?
- Laisse-moi réfléchir. »
Elle ne cessa de la fixer. Elle était horrifiée. Trop absorbée dans ses pensées. Il ne la vit pas s'approcher et commencer à tambouriner sur son torse en pleurant. Il la laissa faire. Elle ne le fit pas longtemps.
« Fais-moi sortir d'ici. Murmura-t-elle.
- Je ne peux pas.
- Je te déteste. »
Elle ne cessa de répéter la phrase. Elle était fatiguée. Elle était en colère. Elle avait peur. Il était un mangemort après tout.