On m'a cambriolé et, bien sur, entre autre, on m'a pris mon ordinateur. J'ai donc perdu toutes mes histoires, y compris celles qui n'étaient pas encore publiées, soit celle-ci et une traduction d'un one-shot d'Ilona Andrews. Vu que j'ai toujours mes papiers j'ai décidé de réécrire le tout et de le publier en un coup, vu que de toute façon personne ne m'écrit.
Néanmoins, Enjoy.
VI.
Quand Irène avait douze ans elle se brûla la main en faisant des scones babeurre. C'était le début des vacances et « Maître Sherlock » revenait à la maison de son pensionnat. Madame Holmes avait spécialement donné des instructions à la mère d'Irène pour qu'elle prépare les douceurs préférées de son plus jeune fils. Donc ce fut une longue matinée passée à préparer des tartes à la mélasse, de la crème anglaise, des sandwichs au rôti de bœuf et des scones en quantité suffisante pour nourrir au moins quatre personnes au lieu d'une.
« Fais attention chérie, dit sa mère alors qu'elle guidait sa main sous un filet d'eau froide.
- Nous ne voudrions que les scones aient le goût de chair brûlée. »
Le visage d'Irène se décomposa devant le sens de l'humour bizarre de sa mère. Un bruit sourd les fit se retourner. Sherlock Holmes se tenait dans la cuisine avec ses doigts dans la bouche. Le presque volé, tout juste sorti du four, scone était tombé et jonchait le sol carrelé. Il avait toujours ses habits de voyage, l'écharpe en laine qu'elles lui avaient donné il y a cinq ans toujours autour de son cou.
« Maître Sherlock, fit sa mère. Qu'est-ce que je vous ai dit à propos de voler de la plaque de la pâtisserie?
Le garçon de seize ans eut un sourire narquois.
- La manière la plus rapide de se brûler les doigts ?
Elle sourit à ça, récoltant un grand sourire pour ça du garçon plus âgé. Sa mère secoua la tête comme à son habitude.
- Bienvenu à la maison, monsieur.
- Content d'être rentré Mrs Adler. Vous ne savez pas combien la nourriture est épouvantable là-bas.
- Vous savez vraiment comment flatter une cuisinière monsieur.
- Ce n'est pas une flatterie, simplement une observation. Mais je suppose que je devrais pas avoir de si hautes attentes vu que notre nouveau cuisinier a une aventure avec sa belle-fille adulte.
- Et comment par tous les saints savez-vous ça ?
- La manière dont le cuisinier prépare ses œufs brouillés, le coupa Irène, au plus grand mécontentement du garçon.
- Quoi ? C'était dans ta dernière lettre. C'était plutôt évident.
Sherlock fut vexé.
- Oui plutôt.
- Eh bien, Irène chérie, pourquoi ne vas-tu pas mettre du gel sur ta brûlure. Je vais finir ici.
Elle hocha la tête et se dirigea vers la porte de la cuisine. Elle sourit en passant à côté du garçon. Elle lui tapota la joue.
- C'est sympa que tu sois de retour, Sherlock. Peut-être que tu pourras me battre aux échecs maintenant.
Ses yeux se refermèrent à sa pique.
- C'était une erreur la dernière fois.
- Oui et comment appelles-tu les quatre fois précédentes ?
Elle rit à son visage sidéré et effaré.
- Irène ! L'entendit-elle crier.
- La bibliothèque dans cinq minutes ! »