IX.
Sherlock Holmes avait vingt-quatre ans quand il revit Irène Adler en personne.
Le message était court, comme tous les messages de son frère, il disait :
Mrs Adler est morte ce matin. Ses funérailles sont ce samedi.
Il se rendit à peine compte que son téléphone portable s'écrasait contre le mur de son appartement.
Irène avait l'air différente depuis la dernière fois qu'il l'avait vue. Cinq ans changeait ne personne, supposa-t-il. La maladresse juvénile était partie et avait été remplacée par la grâce et la maturité qui allaient avec ses vingt ans. Ses cheveux noirs tressés lâchement et elle portait une élégante robe noire droite qui s'arrêtait en dessous des genoux.
« Mr Holmes, le salua-t-elle, lui tendant la main.
Ses yeux étaient dans le vague derrière son épaule.
- Merci d'être venu.
Sa poitrine se serra en entendant son ton formel. Il enroula sa grande main autour de la sienne plus petite pour la serrer mais ne la lâcha pas.
- Irène, dit-il, essayant sans succès de croiser son regard.
Avec un léger changement son regard se fixa au sien. Ses yeux bleus étaient remplis de larmes et sans y penser il la tira vers lui. Il enroula ses bras autour d'elle et la mis contre son menton. (Le plus gros contact qu'il avait avec un autre humain depuis une demi-décade) Elle était raide d'abord mais lentement elle se relaxa et rapidement elle pleura silencieusement.
- Je suis désolé, murmura-t-il contre ses cheveux.
- Je suis désolé. »