X.

Sherlock avait trente-quatre ans.

« Qu'est-ce que tu sais à propos de cette femme, demanda Mycroft, lui tendant une pile de photographie.
Ses yeux se rétrécirent alors qu'il les passait en revue. Ces cheveux. Ces yeux. Il la connaissait par cœur. Il l'avait vu pour la dernière fois il y a dix ans, aux funérailles de sa mère. Il était avec elle la moitié d'une année jusqu'à ce que les sentiments deviennent trop présents pour qu'il les supporte encore. Quand il était revenu un mois plus tard elle était partie. C'était l'une des plus grosses bourdes de sa vie.

Mycroft savait mais il agissait comme s'il l'ignorait, donc Sherlock fit de même.

- Rien du tout. »

END