Chapitre 3

Deux bouteilles et trois verres plus tard, Tesla, qui bricolait inlassablement dans le laboratoire, s'empêtra dans les fils électriques qui jonchaient le sol et sermona une remarque venimeuse comme « La différence entre l'homme et l'animal, Mr Foss, c'est entre autres que l'homme connait la notion d'ordre »

Henry l'observa mettre la table à nue puis y disposer ses outils à des emplacements choisis et dont la logique le dépassait. Il le regarda aussi, avec une certaine admiration, dérouler une large feuille de papier et y tracer à main levée le croquis parfaitement rectiligne d'une mécanique complexe. Il s'approcha discrètement, les yeux écarquillés.

_ Qu'est-ce que c'est ?

_ Le futur, mon cher.

_ Mais encore ?

Helen se redressa, puis tout compte fait, se baissa de nouveau pour ramasser le tas de paperasse qu'elle avait entraîné avec elle dans son étourdissement. Et il lui sauta aux yeux, le dossier 19430108, classé dans le rayon de 1948. C'était une enveloppe épaisse en papier kraft estampillée NYP qu'elle s'empressa de vider. Les clichés quoiqu'un peu vieux demeuraient clairs : suicide de Mr Quincey Bishop, sénateur en pleine campagne politique, coupures de presses, témoignages, rapport d'enquête auprès de la famille afin de répertorier les causes, beaucoup de suppositions, aucune de probantes, mais surtout, surtout, une petite pochette cachetée qu'elle craqua précipitamment et retourna dans sa main : une pièce à conviction incongrue retrouvée sur les lieux de l'incident, le pendentif noir. Elle échappa un petit rire satisfait, pas si mauvaise, son intuition, pas si mauvaise ! Puis elle fourra discrètement le tout dans la poche cachée de son sac à main -elle n'avait tout de même pas d'autorisation pour ça- et remonta les escaliers de béton. Avec un peu de chance, elle aurait le vol de 19h40.

Nikola arpentait la pièce de long en large. La SCIU. Si jamais on y apprenait qu'il ne s'offrait pas à ce moment même des vacances à Milan… Comment allait-il le dire à Helen, à ce propos ? Non pas qu'il ait des scrupules, non, mieux valait que ce fut lui à ce poste, nul doute là-dessus, mais elle, telle qu'il la connaissait, elle ne le jugerait pas de la sorte. Telle qu'il la connaissait… Mais que connaissait-il ? Il avait eu vent de leur voyage en terre creuse avec Druit au moment de l'immigration. Quatre mois après, il s'en mordait encore les doigts. Si comme prévu, lui, Tesla y était parti lui-même, une semaine plus tôt, une semaine avant eux, juste après cette histoire à Carentan, dès qu'il avait compris que l'Eventreur avait de nouveau laissé filer Hide, il se serait probablement retrouvé carbonisé dans l'explosion. Une semaine, il avait une semaine de retard sur les évènements et c'était ce laps de temps qui l'empêchait de comprendre ce qu'elle tramait… Si seulement il avait pu remonter à ce mardi du grand Boum… Drôle d'explosion d'ailleurs, d'un genre qui n'existe pas à la surface, du genre à vous écarteler les quatre pôles, à ébranler les rouages cantiques, à vous ouvrir des failles dans l'espace-temps… NON DE DIEU ! S'exclama-t-il, illuminé en tapant du poing sur la table. Henry et Will sursautèrent.

Et si Worth avait réussi ? Alors… Tesla sortit de la pièce, il lui fallait du calme, le recueillement, pour peser les implications de cette hypothèse, pour penser.

De retour à Old city, Helen s'arrêta au Mob, dans le quartier de Fifth Ward, le marché noir y connaissait une énorme recrudescence ces temps-ci puisque certains phénomènes venus de la terre creuse l'alimentaient à nouveau. Elle connaissaient la plupart des têtes et entretenaient avec les plus anciens des relations plutôt tumultueuses : elle les tolérait, ils la tolérait, elle les surveillait de près, ils la surveillaient de loin et sauf exceptions, sauf débordements, tout allait pour le mieux. De tous les stands, des yeux observateurs la poursuivaient et lisaient sur ses lèvres le prix de gros qu'elle négociait pour des mnémotropes.

Mnémotropes : petites fourmis aillées d'allure presque ordinaire, mais dont dépendaient la vie des Géants de Smilade, ours noirs, de plus de deux mètres, habitant des crevasses de la Terre creuse. Une race de grands bâtisseurs, capables de déplacer des masses impressionnantes de pierre pour s'en faire des abris mais dont le lobe inférieur du cerveau était vide, constitué d'une poche d'alvéoles destinées à recevoir les mnémotropes.

Mnémotropes (suite) : parasites qui en échange de ce logis sinueux dans la tête de l'ours et comme un petit lot de neurones supplémentaires, assuraient la mémoire et la communication des dits-géants. Ils stimulaient leur souvenirs, les enregistraient, les tenaient à disposition et même les réactivaient, au besoin.

Le docteur ne se lassait pas d'étudier ce duo d'espèces si parfaitement imbriqués par la nature depuis qu'elle les avait rencontrés là-bas lors de sa seconde existence.

Elle sortit quelques billets qu'elle troqua contre le grand vase d'insectes noirs encore posé sur la balance, le passa difficilement dans son sac un peu étroit, salua le vendeur et, le doigt au creux de la hanche, sur la détente de son pistolet automatique par habitude de prudence, rebroussa chemin en toute tranquillité, décidée à rentrer à pieds au sanctuaire, le nez en l'air, les cheveux bruissant dans la bise nocturne.

Elle fit escale sur Dead Bridge, d'une, parce qu'elle adorait cet endroit, de deux, parce qu'il lui fallait renouveler le stock de l'armurerie et qu'à cette heure-là, elle était certaine de pouvoir mettre la main sur « La Gueule », surnom que Kate avait donné au tout nouveau fournisseur, comment s'appelait-il déjà ? C'est vrai que c'était une gueule cassée, une belle gueule cassée et à chaque fois qu'il était question de lui, elle se demandait si elle l'avait choisi pour la qualité de ses services ou pour des considérations plus esthétiques. Elle passa le petit muret couvert de barbelés et frappa quatre coups dans la taule rouillée. Des bruits de pas et de fracas parvenaient de l'extérieur. La porte coulissa de quelques millimètres en dessinant un ruban de lumière jaune, puis se bloqua, un œil, un grincement métallique et le ruban s'élargit à nouveau. Le visage d'un homme, assez jeune, très grand, un profil africain très droit, des yeux très lumineux sous sa capuche, dans sa peau noir et l'obscurité, -presque surnaturels- se glissa par l'entremisse.

_ Ah, La Magnus, entrez, entrez ! S'exclama-t-il en tirant un peu plus sur la porte grincheuse.

Elle ferma derrière elle la porte du garage aménagé et n'en ressortit qu'une heure plus tard avec une date de livraison et un jeu de cartouches dans son sac.

Elle renfila sa veste et la noua. L'air s'était rafraichi.

Elle n'avait pas envie de rentrer parce qu'elle savait que Will et peut-être même Henry l'attendaient, avec leurs sourcils levés. Et il faudrait qu'elle les tienne à l'écart, Will protesterait, elle se braquerait, il la quitterait triste et en colère à la fois, elle s'en voudrait certainement mais ne lui présenterait pas d'excuses, par principe… C'était écrit d'avance alors elle marchait à reculons.

113 ans de cavales, rarement plus de 6 mois au même endroit, jamais plus d'une valise de 10 kilos, jamais rien d'encombrant qui puisse vous retenir où que ce soit. A se demander qui survivra à la fin, quand elle passerait la brèche dans l'autre sens : elle ou l'autre. Survivrait-il quelqu'un seulement ? Toutes ces théories très formelles sur le temps, dont elle avait eu vent et qui jusque-là la fascinaient s'étaient mises à lui paraître toutes également inconcevables. L'idée d'avoir une infime chance de revenir au sanctuaire lui servait alors de ligne directrice, tout son plan s'y rapportait, toute sa vie n'était orientée que vers cet instant clé ou elle rouvrirait la fissure où s'échapper.

Aujourd'hui qu'elle devait se préparer à faire le deuil du sanctuaire, cette masse de granit écorchée par les âges, la tâche lui semblait, paradoxalement, étonnement aisée.

Elle entendit le ton monter, deux portières claquer au loin, des hommes crier, un cognement de métaux, une querelle à la station-service. Elle n'eût pas le temps d'être entièrement témoin de la scène, seulement de courir jusqu'à la forme qui se tordait par terre et qu'elle avait identifiée avec quelques secondes de retard comme celle de Declan. A côté de lui, sous les néons criards, le chauffeur de taxi et le teneur de guichet contenaient un type enragé et un autre inconnu, écroulé face au sol sous une pompe à essence qui se déversait sur son t-shirt jaune, grognait, immobile.

_ Magnus !?

Helen se demanda un instant pourquoi Declan avait l'air plus surpris de la croiser ici qu'elle. Un cinquième homme accourut, le chef de station. Il assura au chauffeur, d'un signe de tête explicitement viril qu'ils prenaient en main les deux types, et qu'ils pouvaient repartir. Il jeta un coup d'œil peiné à Declan qui se tenait la cuisse serrée dans les mains, le front plissé et rouge de douleur. Accroché à la béquille que lui faisait l'épaule d'Helen, et parce qu'elle le portait à moitié, il parvint à se hisser sur la banquette arrière, elle se précipita à côté de lui et ordonna d'un ton sec une course vers le sanctuaire. Le chauffeur démarra.

Elle posa les yeux sur la jambe de son associé, son pantalon noir collait à sa peau, brillait.

_ laissez-moi regarder. Elle découpa doucement le tissu ensanglanté. « C'est trop profond pour guérir tout seul. C'était quoi, un couteau ? »

_ Un tesson de bouteille.

_ Aïe… Elle grimaça avec une certaine compassion et poursuivit : pas touche, je m'occupe de ça. Une chance que je sois passée par là ce soir, finalement.

_ Ouais, Dieu vous envoie Magnus. Cracha-t-il entre ses dents crispées avec une pointe de raillerie.

Elle eut un petit rire et fouilla son sac encombré d'objets insolites. Il lui jeta un regard amusé qui la rassura. Le mouvement de la voiture la contraignait à une double vigilance, mais tant bien que mal, elle nettoya la plaie sanguinolente et désinfecta une aiguille.

Vrombissement du moteur, aiguille et fil stériles, parés à l'assaut de la brèche percée, ouverte, rouge, ralentissement, virage, le chauffeur, fixant le rétroviseur mimait « non » de la tête, paniqué. Premier point de suture, retour de l'aiguille, passage rugueux du fil bleu à travers la peau moite et tendue, secousses, visage congestionné, verdâtre de Declan, sa grimace gonflée, globe luisant des yeux, deuxième point, dos d'âne, souvenir d'une opération délicate dans un camion au milieu des dunes, troisième point, gémissement, quatrième, cinquième…Le chauffeur se retournait fréquemment, sidéré.

_ Roulez !

La voix d'Helen sonna, grave, forte, impétueuse.