« Alors, Willis, ils t'ont pas trop bousculé, les grands méchants Men In Black ? » interrogea Mac d'un ton plutôt moqueur.
Verity lui lança un regard noir, mais alors qu'elle ouvrait la bouche pour cracher une gerbe de vitriol, son estomac effectua un soubresaut violent, et elle se retrouva à gerber tout court.
« Oh, putain ! » s'écria le chauffeur lorsque l'odeur aigre lui parvint aux narines. « Je t'en demandais pas tant ! »
« Je crois que ma veste est foutue » marmonna la rousse en contemplant le massacre, les lunettes de travers.
« Bon, ben, on a toujours la benne à ordures à deux portes de chez nous, tu t'en rappelles ? Ou bien tu veux tenter ta chance avec le nettoyage à sec ? »
Pensive, la jeune femme reluqua son vêtement souillé avant de prendre sa décision.
« Ici Œil de Faucon » lança Barton, « et notre mouchard n'est plus sur la cible. »
A l'autre bout du fil, Fury cracha un juron aussi imaginatif qu'impossible à répéter dans les trois quarts des contrées occidentales qui se respectaient.
« Si ça vous console, c'est sans doute pas car elle avait repéré l'engin » glissa Clint, surveillant du coin de l'œil Tony qui examinait la veste démolie.
« Ah, c'est une belle, ça ! J'en en ai pas vue comme ça depuis cette soirée du Nouvel An en Angleterre, quand ce type à moitié rasé a voulu mélanger de la vodka et du whisky… »
« Merci de nous passer les détails, Tony » soupira Bruce d'un ton aussi las que dégoûté. « Est-ce que le van est sorti du quartier ? »
« Heu… je crois pas, non. En tout cas, il y a rien qui apparaît sur les caméras. »
« Au cas où vous n'auriez pas entendu, nous sommes tout près » relaya Clint.
Un grognement retentit dans son oreillette.
« Il y a intérêt. »
