ANNONCE
Ayo ladies and gentleman~~
Je vous traduit cette histoire que j'ai plus qu'adoré de l'auteur E82, l'histoire est juste géniale et je vous encourage a aller la lire si vous n'avez pas la patience d'attendre mon rythme de traduction.
le lien : s/11996800/1/Addictions
Évidemment l'univers de cette histoire et les personnages appartiennent a Blizzard, le récit a E82 et la langue Francaise ah euh.. Macron ? anyway si l'histoire vous plait n'hésitez pas a commenter l'oeuvre originale, celle de l'auteur.
Banlieue de Londres, lieu inconnu, 0034 heures
Fatale se poussa en avant, soutenant son poids contre le mur de brique froid et moisi à sa droite. L'allée était sombre et empestait l'urine et les poubelles. Ignorant complètement ces détails, l'assassin se força à avancer lentement. Sa seule préoccupation était d'aller de l'avant, loin de l'endroit d'où elle venait.
Elle n'avait pas encore foutu en l'air son travail, mais pas loin.
Le job avait été assez facile, supposa-t-elle. Entrez, tirez sur la cible, sortez. Rien de plus. Ou du moins il semblait n'y avoir rien de plus à première vue.
La cible était le PDG graisseux d'une entreprise prestigieuse qui produisait entre autres des modules de contrôle pour les missiles balistiques militaires. Fatale n'a évidemment pas posé beaucoup de questions, mais apparemment le gars n'était pas trop content de vendre ce type de matériel à des terroristes comme la Griffe. L'organisation a donc mis en place un successeur, prêt à succéder au PDG actuel à tout moment. Exactement de la même façon que la Griffe avait procédé tant de fois auparavant. Faire une offre à quelqu'un, qui était prêt à leur vendre tout ce qu'ils voulaient, en échange d'un plus gros bureau. C'était généralement des jeunes obsédés par leur carrière qui acceptaient ce genre de propositions louches. On ne leur a évidemment pas dit ce qui arriverait au PDG actuel, mais il ne fallait pas être un génie pour le deviner.
Le PDG actuel devrait partir. En permanence.
Ce qui était la raison pour laquelle Fatale est entré dans la partie. De toute évidence, elle était spécialisée dans l'élimination des personnes qui devaient partir. Tout ce que la Griffe avait à faire était de lui donner un nom et un visage et elle s'occuperait du reste.
Aussi simple que cela.
Le plan original que Fatale avait préparé était d'assassiner le gratteur de papier avec un fusil de sniper à une distance d'un peu moins de 800 mètres. Elle frapperait exactement deux heures après son travail. À ce moment-là, la cible étalait généralement ses jambes sous son bureau ridiculement grand dans son bureau tout aussi ridiculement grand, comme il l'avait toujours fait. Au moins, c'était la routine de la cible ces derniers jours pendant que l'assassin aux yeux dorés l'observait. Ce serait un tir relativement facile avec beaucoup d'espace pour annuler le vent et un angle de tête juste derrière le bureau de la cible. Pas de problème pour le meilleur tireur d'élite que le monde ait à offrir.
Mais alors la paranoïa de la cible semblait s'être soudainement enflammée, et il avait remplacé toutes les fenêtres, au bureau comme à son domicile, par des plaques d'acier transparentes. Près de 8 centimètres d'épaisseur en acier blindé, ce qui était permettait malgré tout de voir à l'extérieur comme une fenêtre normale. Cela avait mis un petit bémol sur les plans de Fatale d'utiliser son arme pour le tuer. Pas même son fusil de haute puissance fabriqué sur mesure n'était capable de percer ce genre de protection.
Maintenant, elle devait se rapprocher de la cible. Personnellement.
Ce n'était pas comme ça qu'elle aimait faire les choses, mais quand bien même, aucun problème. Deux jours plus tard, l'assassin se mit au travail.
Se faufiler dans sa maison était assez facile. Grâce à sa température corporelle réduite, les capteurs de chaleur n'ont pas du tout détecté l'intruse. Faire son chemin dans le bureau de son domicile était aussi un jeu d'enfant. Elle a trouvé la salle de contrôle climatique et s'est faufilée gracieusement dans le conduit d'évacuation d'air, d'où elle procéderait. Procédure complètement standard, rien de neuf jusqu'ici.
Même le meurtre lui-même avait été d'un ennui quasi mortel. La cible était assise sur son bureau, ses jambes allongées sur la table juste entre deux photos. Une de lui avec deux petites filles, pas plus âgées que peut-être dix, l'autre avec lui et une autre femme, qui aurait pu être sa femme. Il était jouait paresseusement avec un stylo tout en se penchant sur sa chaise, téléphonant à quelqu'un.
Fatale était tombé de la bouche d'aération derrière la cible et avait attendu qu'il raccroche. Alors qu'elle attendait patiemment sa chance de frapper, elle devait admettre que sa cible avait un excellent goût pour l'ameublement. Les beiges chauds et les bruns chocolat foncés étaient des couleurs dominantes, créant un environnement accueillant et confortable dans le bureau aux couleurs vives.
Fatale n'a cependant pas pu s'émerveiller devant le beau bureau beaucoup plus longtemps. Sa cible laissa ses jambes tomber de son bureau, posant le téléphone après avoir dit un au revoir chaleureux et affectueux à quelqu'un. L'assassin qui attendait patiemment derrière lui lui mit immédiatement une balle dans la tête avec un pistolet silencieux, éclaboussant les cadres photos de sang rouge foncé et de morceaux de cervelle. La tête de la victime est tombée en avant avec un bruit sourd.
Normalement, c'était le point où l'assassin insensible commença à se sentir vivante. Mais comme la dernière fois, ce court moment de bonheur était absent. Fatale souffla d'agacement, gaspillant une petite pensée à propos de la femme qui faisait disparaître sa récompense émotionnelle du meurtre. Elle pouvait presque entendre la Britannique rire derrière elle, envoyant un frisson chaud sur la colonne vertébrale de la veuve.
Ce n'était ni le moment ni le lieu pour penser à elle maintenant ! Fatale secoua la tête et se concentra sur la tâche à accomplir. Son travail a été fait. Facile et précis selon le plan.
Ce qui n'était pas prévu cependant était le cliquetis de la porte du bureau de la cible. Si Fatale n'avait pas pensé a Tracer, elle serait déjà partie.
Mais ce n'était pas le cas.
Et maintenant, elle était un peu trop lente pour s'échapper quand la porte s'ouvrit. L'assistante de la cible, maintenant mort, qui servait également de garde du corps, a soudainement fait irruption dans le bureau, remarquant un intrus juste derrière son patron décédé. Dans des circonstances normales, l'assistante aurait été morte dès qu'elle aurait franchi la porte. Mais Fatale, soulevant son arme hésita un instant. Pourquoi, au nom de Dieu, ce stupide salope a-t-elle dû porter des jambières orange ? Pourquoi ?
Sinon, Fatale aurait tiré sur l'intruse sans aucune hésitations. Mais la première information que son cerveau lui a donnée était Tracer ! Pendant un moment, elle pensa réellement que la pétillant Britannique interrompait à nouveau son travail. Et c'est pourquoi elle a hésité et pourquoi elle n'a pas suivi sa première impulsion pour appuyer sur la gâchette.
Elle ne voulait pas tirer sur Tracer. Eh bien, ce n'était pas exactement vrai. Parfois, une partie d'elle souhaitait avoir tiré sur l'Anglaise il y a des années simplement pour toutes les nuits sans sommeil que Tracer causait, mais ce n'était pas le cas en ce moment. Elle ne voulait pas tirer sur Tracer actuellement.
Malheureusement, Fatale avait eu tort. La femme qui entrait dans le bureau de la cible n'avait pas été Tracer.
Et c'est ce qui donnait au garde du corps, qui n'avait pas vraiment soupçonné de trouver un tueur à gages dans le bureau de son patron, l'avantage nécessaire. Cette seconde ou deux dans laquelle le maître assassin de la Griffe a hésité était assez pour le garde du corps pour sortir de sa confusion, tirer son pistolet, et mettre un trou dans l'abdomen de Fatale. Malheureusement pour le garde du corps le coup de feu réveilla Fatale et l'assassin fût assez rapide pour faire sauter la cervelle de l'imposteur - la fausse Tracer - avant qu'elle puisse tirer à nouveau.
Fatale repprima la douleur dans son estomac alors qu'elle marchait pour vérifier que l'intrus était vraiment mort. Ce qu'elle était, du moins à en juger par ce grand trou dans sa tête, qui répandait du sang sur le carrelage blanc. La veuve prit un moment pour regarder la morte un peu plus longtemps.
Zut. Quelqu'un habillé comme Tracer l'a presque tué. Pourquoi cette femme portait-elle les jambières orange de Tracer ? L'assassin aux yeux dorés ne voulait même pas savoir.
Avec dégoût, Fatale se retourna pour partir. La femme aux cheveux violets ne s'embarrassait pas de maquiller le paysage comme si les deux cadavres s'étaient tirés dessus. Il y avait probablement une balle de trop près du bureau, et l'ADN d'une tierce personne était également partout. Pas que cela serait d'une grande utilité. Le sang de Fatale était rendu inutile après avoir été à l'extérieur de son corps pendant plus de 10 minutes. Tous saluent le département de reprogrammation génétique de la Griffe. Son sang serait complètement indiscernable de la saleté assez tôt. Avec un grognement ennuyé, la tueuse quitta la maison de la cible, pressant une main sur son estomac pour éviter une perte de sang excessive.
Elle avait besoin de rentrer au refuge.
C'est pourquoi elle se traîna maintenant en avant, laissant une ligne sombre de sang pourpre étincelante sur le mur de briques sale et dégoûtant à côté d'elle. Elle avait besoin de se mettre en sécurité le plus rapidement possible. Sa cachette pour la mission était encore assez loin, mais elle y arriverait.
C'était sa seule option.
Fatale se forçait à avancer, même si chaque pas semblait plus lourd que celui d'avant et que sa tête se sentait légère.
Un pas après l'autre.
Elle le ferait. Il y avait eu des situations pires dont elle s'était échappée. C'était facile. Aucun problème.
"Continue à marcher, un pas après l'autre. Respire profondément"
Sa vision perdait de plus en plus de netteté, devenant complètement floue par moments pour revenir à la normale. Elle perdait trop de sang, mais la planque était sa seule option. Atteindre le refuge où il y aurait du matériel médical. Fatale pourrait l'utiliser pour se rafistoler.
Se concentrant uniquement sur le fait d'aller de l'avant, la veuve voulait tourner le coin suivant, avant que quelqu'un ne vienne la percuter, la faisant tomber en arrière.
Elle grogna de douleur, alors qu'elle tombait par terre avec la personne qui l'avait renversée. Fatale voulait siffler quelque chose d'agressif et d'offensif, mais ensuite elle l'a vu.
Yeux bruns, chauds comme le soleil d'été brûlant dans le sien comme un feu féroce. Une chaleur étrangère s'infiltre dans son corps froid, la douleur dans son abdomen oubliée.
"Oh, je suis désolée, je ne t'ai pas vu là-bas !" L'autre personne a commencé à s'excuser "Es-tu ..." elle s'arrêta pour regarder.
Tracer n'en croyait pas ses yeux pendant un moment. Toute la soirée, elle s'était creusé la tête, essayant de comprendre comment elle s'approcherait d'un certain assassin aux cheveux violets. Toute la soirée, elle n'a pas eu la moindre idée et maintenant elle lui est littéralement entrée dedans.
Elle regarda dans les yeux froids et dorés, si étrangers à ce monde, mais aussi très effrayés en ce moment. Fatale n'a pas bougé. Elle ne l'a pas attaquée.
Rien.
Quelque chose n'allait pas.
Peut-être que c'était le fait qu'elle avait été blessée. Peut-être que c'était parce que l'esprit de Fatale n'avait pas été effacé selon le planning, ou peut-être parce que le corps chaud de Tracer à nouveau sur elle était si indéniablement bon que la tueuse ne ressentait aucune hostilité. Quelle que soit la raison, à ce moment-là, elle ne voulait pas se battre contre Tracer, peu importe combien elle savait que ce serait ce qu'on attendait d'elle. Elle ne voulait tout simplement pas. Et elle savait aussi qu'elle n'était absolument pas en état de le faire, mais c'était secondaire.
"Quelle agréable surprise, ma chérie " souffla-t-elle.
"Que fais-tu ici !?" Lena cria, complètement dépassée. Son cerveau essayait de comprendre pourquoi Amélie se trouvait être en face d'elle, mais elle ne pouvait pas penser à une seule expansion légitime.
"Tu ne veux pas savoir, chérie" répliqua l'assassin
"Ça te dérangerait si nous n'essayons pas de nous tuer aujourd'hui?"
Demanda-t-elle, espérant que Tracer laisserait les choses glisser et qu'elle pourrait se rendre au refuge. Son temps était compté.
Lena aurait pu l'imaginer, mais y avait-il un léger sourire sur les lèvres d'Amélie ? Était-elle heureuse de la voir ? Ou Lena voyait-elle ce qu'elle voulait voir ? L'agent d'Overwatch interprétait trop la situation. C'était juste une coïncidence vraiment étrange, rien de plus.
Mais cette coïncidence jouait encore en faveur de Lena. Si elle se débrouillait bien maintenant, peut-être qu'elle aurait la chance de parler avec l'assassin qu'elle désirait tant. Pour que cela fonctionne, elle devrait faire très attention maintenant et ne pas précipiter les choses. Ils étaient toujours des ennemis. Personne n'a rien dit d'autre. Mais elle a demandé une trêve aujourd'hui, n'est-ce pas ? Peut-être que je devrais y aller ?
Tracer commença par glisser lentement de Fatale dans le but d'aider l'assassin français à se relever. Mais avant qu'elle ne puisse faire ça, Lena remarqua que la veste qu'elle avait attrapée avant de se diriger vers le bar était étrangement mouillée. De toutes les raisons pour laquelle sa veste se trouvait couverte d'un liquide poisseux, aucune n'étant particulièrement alarmante, pourtant la grande tache violette qui trempait lentement dans sa veste lui serra la gorge. Les yeux de Lena se portèrent sur l'abdomen de Fatale, que l'assassin essaya de protéger avec sa main. Une douleur saisissante de choc se précipita à travers Oxton alors que ses yeux s'écarquillaient.
"Tu es blessée !" s'est-elle exclamée, immédiatement accroupie aux côtés de son ennemie. Il y avait du sang noir qui coulait entre les doigts d'Amélie qui étaient serrés contre sa blessure.
"À quoi tu joues ?" Demanda la veuve. Étonnamment, elle n'a pas semblé siffler, ou accuser, ou n'importe quoi du genre. Au lieu de cela, elle semblait vraiment surprise. Peut-être que cela avait vraiment à voir avec sa perte excessive de sang, mais pour une raison quelconque, elle se sentait en sécurité et à l'aise en présence de Tracer, ce qui l'aurait normalement rendue nerveuse. Mais pas en ce moment.
"Je t'aide mon chou, tu as besoin d'un hôpital, je vais appeler une ambulance !"
Tracer répondit avec une panique très apparente dans sa voix. Elle a essayé de se détourner de la femme, mais fut arrêtée par une main sanglante.
"Ma chérie, si tu appelles une ambulance, tu pourrais aussi bien m'achever" Dit-elle faiblement. Fatale était une criminelle, une terroriste et un meurtrier recherché. Il était impossible qu'elle puisse aller à l'hôpital et repartir le lendemain. Elle serait emprisonnée immédiatement, et cela ne devait jamais arriver. Si Talon apprend qu'elle a été attrapée, ils préféreraient l'éliminer plutôt que de la voir forcée de révéler leurs secrets.
Tracer se gratta la tête. Pendant un moment, elle a oublié qui était allongé dans la rue juste en face d'elle et ce qui lui arriverait si elle était capturée. De toute évidence, Lena ne connaissait pas les conséquences au-delà de l'emprisonnement, mais cette seule raison semblait suffisante pour ne pas vouloir aller à l'hôpital.
"Bien ... désolée, j'ai oublié" répondit Lena, pensant sérieusement à ce qu'elle devrait faire. Eh bien, elle devrait appeler une ambulance et arrêter l'assassin pour tous les crimes qu'elle a commis. Elle doit également contacter immédiatement Overwatch, en signalant l'incident. Elle devrait remettre le terroriste recherché aux autorités. Cela aurait été la bonne chose à faire.
Mais Lena n'a pas fait la bonne chose ... évidemment.
"Si tu veux m'aider, tu devrais me laisser tranquille" dit Fatale.
"Pas moyen !" Lena faillit crier, la réponse si immédiate apporta un petit froncement de sourcil à la figure d'Amélie. Lena l'ignora, alors qu'elle retirait rapidement sa veste, mettant le linge encore chaud sur la Française comme si c'était une couverture. Elle avait pris sa décision et savait que ce serait soit la meilleure dans sa vie, soit celle qu'elle regrettait pour toujours. Cela n'a fait aucune différence maintenant. Lena ne laisserait pas Fatale saigner à mort dans une sale allée ... ou n'importe où d'ailleurs.
"Qu'es-tu-?"
"Tais-toi mon chou, avant que je ne le regrette !" Lena donna des instructions, avant d'ajouter "C'est juste aujourd'hui, tu m'entends ?" Tracer a dit, sans même savoir pourquoi. D'une certaine manière, elle pensait que garder une certaine distance en ce moment serait bien. Elle ne voulait pas que Fatale se sente redevable.
Tracer avait besoin de quelque chose pour rafistoler Amélie pour le moment. Par chance, la Britannique portait une chemise à manches longues bleu foncé sous sa veste. Cela ferait juste bien. Saisissant le tissu et mordant l'épaule, elle déchira violemment l'une de ses manches. Le bruit du tissu déchirant résonna dans l'allée sombre et silencieuse, laissant la tueuse se demander ce que faisait cette fille. Pourquoi était-elle même ici ? Ce n'était pas comme s'ils étaient alliés ou quoi que ce soit, alors ... pourquoi ? Cela ne se passait pas du tout comme elle l'imaginait. Rien de cela.
Des doigts rapides et compétents serrait la manche déchirée autour de l'abdomen de la veuve avant que le pansement de fortune ne soit solidement attaché. Jusqu'ici, c'était un des seuls geste gentil que Fatale aurait jamais permis de faire. S'il y avait une partie d'elle, qui voulait résister, elle était trop faible pour la convaincre de le faire.
Cependant, ce qui a vraiment choqué Fatale était comment Lena laissa soudainement ses bras glisser sous son corps froid, lui ramenant le style nuptial.
"W-Woah!" la française a crié de surprise.
"Qu'est-ce que tu fais!?"
"Tu as dit que tu ne voulais pas que l'on se tue aujourd'hui, mon chou." Lena répondit gaiement. Elle essayait d'être optimiste maintenant, car elle était plutôt certaine que Fatale était très consciente de son état grave. "Et te laisser te saigner à mort serait comme te tuer non ?"
"C'est une étrange façon de voir les choses, ma chérie " répondit Widowmaker en secouant la tête. Elle ne l'aurait jamais dit à voix haute, mais ici même dans les bras de Tracer, sentant sa chaleur et l'opportunité de lui parler, elle aurait pu mourir paisiblement. Ce qui malheureusement a commencé à sembler une possibilité pas si improbable. Mis à part tous ces implants avancés et modifications génétiques, Widowmaker pouvait encore saigner à mort.
Pourtant, c'était bien mieux que sur le sol supposa-t-elle. N'ayant plus la force de lever la tête, elle le laissa reposer sur l'épaule de Lena, inhalant son odeur. Elle sentait comme si elle venait juste de sortir d'un pub, la fumée et l'alcool se chevauchaient avec la douce odeur fleurie du parfum de Lena.
"La trêve est juste pour aujourd'hui, chérie" trancha doucement Tracer alors qu'elle portait Fatale au coin de la rue. On dirait que sa balade devrait attendre un autre jour. Elle n'avait vraiment plus la tête à ca. Tout ce qui était important maintenant, c'était de mettre Amélie en sécurité et de soigner ses blessures. Plus facile à dire qu'à faire.
Sa tête lourde reposant sur l'épaule de Tracer, Fatale regarda le monde autour d'elle glisser. Elle a été menée hors de la ruelle sombre et a vu une bar semblant accueillant, qui avait un nom vraiment étrange. Il y avait aussi deux mecs en train de s'embrasser passionnément devant l'entrée.
"Tu sortais de ce bar ?" Fatale voulait savoir. D'une part, parce que ce parfum de pub typique qui colle à Lena la rendait curieuse. De plus, le bar ne ressemblait pas non plus à une taverne ordinaire. D'un autre côté, Fatale commençait à se sentir très fatiguée. Elle savait que s'endormir maintenant était peut-être mortel dans sa situation, alors elle essayait de rester éveillée en parlant de tout ce qui lui traversait l'esprit.
"Bien sûr mon chou, c'est mon QG" répondit Tracer, regardant Amélie avec un sourire chaleureux. Cela a immédiatement fait sentir la jeune femme en vie. Pourquoi l'assassin bleu se sentait-elle si bien en compagnie de l'une de ses pires ennemies ? Était-ce parce qu'elle avait gardé ses souvenirs plus longtemps que jamais auparavant ? Ou y avait-il plus ? Y'en avait-il plus entre elles ? quelque chose que Fatale n'a pas encore compris ? Quelque chose qu'elle ne savait pas, ou avait su une fois mais a été forcé d'oublier ?
"C'est un bar gay, n'est-ce pas ?" elle a demandé clairement.
Lena rigola à nouveau. Elle ne cachait sa sexualité à personne. L'idée de commencer maintenant n'a même pas eu lieu. "C'est marrant que tu remarques ça maintenant mon chou" répondit-elle délibérément de bonne humeur. "Mais oui, en effet."
- / -
Une demi-heure plus tard, Fatale était allongée dans le lit de Tracer, à peine consciente, tandis que Tracer avait attrapé son casque. Elle était au téléphone avec quelqu'un, alors qu'elle portait des couvertures et des trousses de premiers soins sur le lit. L'assassin était trop loin pour entendre la conversation que Tracer avait avec celui qui était à l'autre bout du fil.
De retour à Watchpoint Gibraltar, le téléphone juste à côté du Dr Ziegler sonnait si fort que le docteur sauta presque de son lit de surprise. Avec des mains fatiguées, elle attrapa l'appareil jusqu'à ce qu'elle trouve le bouton d'acceptation
"Mhhh? Dr Ziegler ici."
"Angela, c'est moi !" La voix forte de Tracer faillit faire exploser le tympan de Mercy
"J'ai besoin de ton aide mon chou !"
"Lena, as-tu une idée de l'heure qu'il est ?" Murmura Angela en tenant le téléphone loin de son oreille. Bon sang, c'était le milieu de la nuit et elle voulait dormir !
"Comment puis-je arrêter les saignements excessifs d'une plaie par balle ?" Il y eut un cliquetis de quelque chose de métallique qui tomba au sol, suivi d'un énorme juron. "Allez, parle-moi !" Il y avait de la panique dans la voix de Lena et soudain Mercy avait oublié sa fatigue. Elle s'assit dans son lit, droite comme un piquet.
"Pourquoi n'es-tu pas à l'hôpital ?" elle a demandé en toute gravité.
"Je ne peux pas ... Angela, qu'est-ce que je fais ?! Aide-moi !" Lena supplia, son ton faisant clairement comprendre que ce n'était pas le moment de poser de longues questions.
"D'accord, écoute moi, as-tu un kit d'approvisionnement médical standard ?"
"Un vieux truc Overwatch, oui"
"Bon, d'abord, tu dois identifier la blessure, balistique ou plasma ?"
"Balistique !" La réponse de Lena est venue immédiatement. Elle a reçu la formation de secourisme militaire standard quand elle était encore pilote de chasse à l'armée de l'air royale. Identifier le type de blessure d'arme à feu était encore dans ses capacités.
"D'accord, est-ce que la balle est toujours coincée à l'intérieur ?" demanda Angela. Quelqu'un gémissant de douleur et des couvertures déplacées fut tout ce qu'elle entendit pendant un moment avant que Lena ne réponde.
"Non, c'est ressorti."
"Dis-moi les diamètres de l'entrée et du trou de sortie." Mercy demanda, avant de réaliser rapidement que Lena serait exactement le genre de personne, qui commencerait à courir pour une règle maintenant pour mesurer le diamètre. Alors le médecin a rapidement ajouté: "Est-ce que l'un est plus grand que l'autre ?". Des excuses plus douloureuses et des excuses murmurées silencieusement étaient audibles à la fin de la ligne de Mercy.
"Non, à peu près la même taille" répondit Lena.
"C'est bon, on peut supposer que la balle ne s'est pas brisée alors, d'accord, prend la mousse de ta trousse de fournitures médicales, le tube rouge dans le compartiment de gauche, tout en haut."
Lena fouilla à travers la trousse de premiers soins. "Oui, compris, et maintenant ?"
"Secoue-le très fort et fais sauter le capuchon, puis enfonce le bout pointu le plus profondément possible dans la plaie et appuyez sur le bouton de déclenchement, continue jusqu'à ce que le tube soit complètement vide et que l'unité émette un bip. La mousse pourrait déborder sur la blessure de sortie, mais tant pis, continue, "dit Angela. "Ça fait mal extrêmement mal, alors avertis ton patient."
"Je l'ai !" Lena a répondu, le bruit de préparation de la mousse de blessure a été transmis à Angela.
"Mon chou, Angela a dit que ça faisait mal, alors accroche toi bien, ne t'inquiète pas, ça sera fini bientôt, promis !" Lena dit doucement. Un son qui rappelle le bruit d'un spray de mousse à rader précédait le cri fort d'une autre femme. Angela a vraiment reculé un peu quand elle a entendu ça.
"Maintenant, elle a perdu beaucoup de sang, Angela, mon Dieu, aide-moi s'il te plaît !" Lena avait l'air d'être sur le point de pleurer
"Calme-toi, Süße, c'est presque fini." Angela a dit chaleureusement.
"Il devrait y avoir un rouleau de patchs biotiques dans le kit, dans la boîte bleue dans le coin inférieur droit du kit, coupe-les en deux grandes moitiés et applique-les sur l'avant et l'arrière de la plaie. C'est quelque chose pour contrer la perte de sang. As-tu des sacs de congélation ?
- / -
Quand Fatale s'est réveillée, elle avait l'impression d'avoir fait un rêve étrange. Elle rêvait d'avoir été blessée pendant une mission et que Tracer la sauvait héroïquement d'une mort certaine. Cela ressemblait plus à un fantasme qu'à un rêve, à quelque chose qu'elle aurait voulu voir se produire mais qui n'aurait jamais eu lieu de cette façon.
Pourtant, l'idée de passer un moment paisible avec le Britannique, qui avait occupé les coins les plus intimes de son esprit, était agréable. Fatale avait abandonné le combat il y a quelque temps. Pour être honnête, la période a laquelle elle commençait à penser de plus en plus affectueusement à Tracer s'harmonisait avec précision au moment où son esprit n'avait pas été effacé.
Coïncidence? Fatale ne le pensait pas.
En regardant le plafond de sa chambre, Fatale remarqua que ce n'était pas sa chambre du tout. Les panneaux de bois légers soutenus par de lourdes poutres étaient complètement étrangers. Elle prit une profonde inspiration, mais fut arrêtée par une vive douleur dans son abdomen.
Voulant soulever les draps de son corps, elle remarqua une perfusion artérielle, qui était accrochée à son bras droit. Suivant le tube incolore de l'aiguille à l'intérieur de son bras vers le haut, ses yeux dorés s'arrêtèrent sur un sac de congélation rempli de ce qui semblait être une solution saline. Le sac était provisoirement suspendu à un cintre en métal plié fixé à une lampe de sol.
Soigneusement, Fatale voulut sortir l'aiguille de l'IV-bag de son bras, mais elle trouva sa main fermement maintenue en place. Craignant le pire, Fatale regarda à sa gauche.
Et ce qu'elle voyait, c'était comme un choc ... dans le sens positif du terme.
Assise sur une chaise à l'air inconfortable, Tracer surveillait une Fatale endormie depuis des heures, jusqu'à ce que l'épuisement se révèle finalement trop lourd pour elle. Elle s'endormit, le visage sur le bord du lit, alors qu'elle était encore à moitié assise sur la chaise. Et tout le temps elle tenait fermement la main gauche d'Amélie dans la sienne.
Fatale déglutit lourdement. Donc, ce n'était pas un rêve, pas un fantasme, et rien d'autre. C'est vraiment arrivé. D'une main lourde, elle souleva la couverture pour trouver un large plâtre biotique sur son abdomen. Pas un rêve en effet.
Fatale regarda Tracer, qui ronflait légèrement. Elle semblait si paisible, si ... heureuse. C'était un simple geste de gentillesse, la façon dont elle tenait la main de la veuve comme si elle voulait la rassurer, lui dire qu'elle n'était pas seule et qu'il y avait quelqu'un pour elle.
Se réveiller ici, voir ce qu'elle voyait maintenant, être là où elle était et se souvenir de ce dont elle se souvenait, a fait que Fatale ressentait tellement de choses différentes à la fois. Que des émotions positives, et elle ne se souvenait pas avoir déjà ressenti pareilles sensations dans le passé.
Le soleil chaud du matin brillait à travers les grandes fenêtres, baignant toute la chambre d'une belle lumière, comme si Dieu voulait leur dire qu'il y avait de l'espoir.
Pourtant, Fatale était lucide. Il n'y avait aucun espoir, peu importe à quel point elle avait l'impression que c'était possible. Comme si c'était censé être comme ça. Peu importe combien elle voulait réveiller Lena et la remercier pour tout ce qu'elle faisait, Fatale savait que cela aurait été une erreur stupide. Elle n'était pas libre de faire ses propres choix. Elle n'était pas libre de céder aux désirs interdits. Peu importe combien elle le en avait envie, elle n'était pas libre du tout. Elle était l'esclave de la Griffe et rien de plus. C'était tout ce qu'elle savait.
Tracer avait précisé: Ils étaient des ennemis.
"La trêve est juste pour aujourd'hui, mon chou"
Amélie s'est souvenue très clairement de ces mots. Tracer avait parfaitement raison. Aujourd'hui, ils seraient à nouveaux ennemis. La Britannique pétillante avait apparemment un fort sens de l'honneur, ne voulant pas que sa rivale saigne à mort dans une sale allée. Apparemment, elle voulait qu'ils se battent un jour, et l'assassin français était reconnaissant pour cela.
C'était mieux comme ça, supposa Fatale. Peu importe à quel point elle voulait se rapprocher de Tracer, c'était une idée stupide. Sous tout les aspects.
Non.
Ils se battraient un jour. Fatale le savait aussi sûr qu'elle connaissait le résultat de ce combat. La décision était facile. Ce n'était plus son monde, et ce n'était pas son endroit où vivre. Pas quand Tracer devrait mourir à sa place.
Récupérant soigneusement sa main de celle Tracer pour qu'elle ne se réveille pas, l'assassin blessé enleva la perfusion avant de se lever silencieusement.
