Hey ! Voila le chapitre tant attendu où on sait enfin où était Stiles ! On rentre enfin dans le cœur de l'histoire. Dites-moi ce que vous en pensez ! Dites-moi ce que vous pensez des personnages, de la personnalité que je leur donne...etc.
Bon, bonne lecture !
(ps : ce qui est en gras et en italique est un flash back)
Chapitre 7 : il détestait se ranger dans une case.
Pdv extérieur
On a l'habitude d'entendre la plupart des couples dire que se réveiller dans les bras de l'être aimé est la meilleure des sensations possibles. Et les gens qu'on qualifierait de « câlins » diraient sûrement que même si ce n'est pas les bras de notre amour qui nous entourent, c'est toujours agréable d'avoir un contact physique pendant qu'on dort. Seulement Stiles Stilinski n'est pas une personne câline. Au grand désespoir de son meilleur ami qui correspond à un gros doudou carrément adorable.
En réalité, le fils du shérif pourrait facilement aimer les signes d'affection de Scott McCall. Non, le gros problème de Stiles, c'est qu'il était le genre de personne qui aimait dormir au milieu du lit, en étoile de mer, sur le ventre et pouvoir baver à sa guise sur son oreiller fétiche. Alors voila, Stiles n'était pas une personne câline, mais seulement la nuit.
C'est pourquoi, la seule personne avec qui il pouvait bien dormir toute une nuit sans se plaindre était Scott. Car bien que ce soit quelqu'un de tactile, il connaissait l'hyperactif depuis assez longtemps pour savoir ce qu'il fallait faire et ce qui était à éviter à tout prix. Les deux garçons avaient élaboré une certaine technique qui les faisait ressembler à un véritable couple et une inévitable routine s'était installée entre eux. Ils avaient chacun leur côté, ou plutôt Stiles, comme à son habitude, dormait au milieu du lit et Scott se contentait de s'allonger sur le côté, recroquevillé sur lui-même, un bras sous l'oreiller de son meilleur ami et une main négligemment posée sur le dos ou le bras de ce dernier.
Leur comportement aurait pu paraître étrange d'un point de vue extérieur. Du point de vue de certains adolescents du lycée, de profs ou encore d'inconnus, ils étaient un couple de garçons protecteurs, souriants, fusionnels et follement amoureux. Cela correspondait plutôt bien à la réalité, mis à part qu'ils n'étaient pas ensemble. Et qu'ils n'étaient pas amoureux. Enfin, que Stiles n'était pas amoureux.
Le plus bizarre pour Stiles ce fut que, en ce matin de lendemain de soirée, ce ne fut pas son horrible migraine ou une soudaine nausée qui le réveilla. Non, ce qui réveilla le jeune fut un souffle et une respiration calme dans son cou, un corps chaud à moitié affalé sur son torse et des bras qui le serrait à lui en couper la respiration.
- Scott, mon pote... Tu... Hum, aie... M'écrases là, murmura-t-il sans ouvrir les yeux.
Le jeune Stilinski ne comprenait pas le comportement soudain de son presque frère, jamais il le compressait autant pendant la nuit. Ceinturer de cette manière un hyperactif très remuant la nuit, était un acte complètement idiot et le moyen assuré de se réveiller avec des tonnes de bleues et d'hématomes.
Étant toujours sans réponse, Stiles décida d'entrouvrir les yeux. Chose qu'il fit en gigotant et en marmonnant des plaintes et des menaces de mort envers celui qu'il pensait être Scott.
La première chose qu'il vit une fois les yeux grands ouverts fut la pièce où il se trouvait. Elle lui était inconnue. Les murs bordeaux étaient dépourvus de cadres ou de posters et une grande baie vitrée était entrouverte. Sur une commode étaient exposés de multiples trophées et médailles.
Stiles fronça les sourcils en apercevant une tenue de Lacrosse posée sur une chaise. Il plissa légèrement les yeux pour mieux apercevoir le nombre écrit au dos du haut rouge. Il déglutit. Trente-sept. Le numéro sur le maillot était trente-sept. Whittemore ? Pourquoi était-il dans sa chambre.
Il se décida à regarder celui qui le serrait contre lui, mais ce n'était pas Scott. La tête posée sur son torse possédait des cheveux blonds et les bras qui l'entouraient n'avaient pas la couleur caramel de ceux de son meilleur ami.
- Jackson ?
Toujours aucune réponse, mis à part un léger gémissement qui voulait clairement dire que le co-capitaine ne voulait pas être réveillé. Pourquoi Stiles dormait-il avec Jackson ? Et pourquoi Jackson était dans ses bras ?
Puis l'hyperactif eut un flash.
Il était en train de danser avec Ethan, il se sentait extrêmement léger et libre. Sa tête lui tournait légèrement mais ce n'était pas désagréable. Quand soudain quelqu'un l'arracha de son partenaire de danse et commença à crier sur celui-ci. Deux mains se posèrent sur ses hanches et un sourire niais s'afficha sur ses lèvres.
- T'es jaloux Jackson ?
- La ferme, je me demandais juste quand tu allais te décider à venir danser avec moi.
- Je ne l'aurais pas fait si tu n'étais pas venu.
- Tu rigoles, je t'invite alors tu danses avec moi. Pas d'issu possible.
- Alors dans ce cas…
Stiles passa une main dans le dos du blond et, en prenant fermement appui sur le creux de ses reins, il colla leurs torses l'un contre l'autre. Il se mit à bouger au rythme de la musique, ce qui fit frissonner Jackson.
- Tu danses vraiment bien.
- T'es bourré Whittemore.
- Et toi défoncé. Et beaucoup trop séduisant…
- Je te plais ?
- Carrément.
L'hyperactif sourit avant de plonger dans le cou du capitaine de l'équipe de lacrosse.
- Merde, qu'est ce que j'ai foutu… chuchota-t-il alors que Jackson dormait toujours sur lui.
Il prit l'initiative de soulever le drap de satin du lit king size tout en priant pour ne pas voir ce qu'il ne voulait pas voir. Il fut pris de panique. Ce qu'il venait de découvrir confirmait ses doutes. Ils étaient nus tous les deux. Il était nu dans le lit de quelqu'un avec qui il avait couché pendant une soirée. Et il tenait dans ses bras ce même quelqu'un.
- Oh mon dieu, oh mon dieu !
Même s'il ne se souvenait pas de tous les détails de la nuit qu'il avait passé avec ce garçon, il se souvenait avoir pris les commandes et s'être montré très entreprenant, ce qui le fit rougir jusqu'aux oreilles. Il était loin de se douter qu'un jour il coucherait avec un homme, qui plus est Jackson Whittemore, le populaire qui s'aimait plus que tout au monde, et pire encore, que ce dernier soit complètement à sa merci et aussi réceptif au charme d'un hyperactif tel que lui qui pouvait parler des heures sans s'arrêter.
Il aurait plus imaginé que le beau blond soit du genre à prendre les rênes dans ce genre de relation.
Stiles ne s'était jamais qualifié comme hétéro, gay ou bi. En réalité, c'est juste qu'il ne se posait pas trop de questions. Il se disait que si un jour il tombait fou amoureux, il se moquerait bien du sexe de la personne en question. Il détestait se ranger dans une case. Même s'il n'était sorti qu'avec des filles jusque-là, il ne se disait pas qu'il était hétéro, car on ne savait jamais de quoi le futur était fait. Mais avec l'adolescence rien n'était facile et il doutait de plus en plus sur son orientation sexuel, il ressentait le besoin de savoir vraiment qui il était. Il n'arrivait plus trop à penser comme avant et à s'en foutre royalement en se disant « on verra bien plus tard ».
Il devait avouer que ça lui faisait bizarre d'avoir couché avec un garçon, surtout dans ces circonstances. Surtout que, même s'il n'avait ressenti aucun sentiment amoureux pour Jackson, il avait quand même pris du plaisir, avait adoré l'embrasser, l'avait trouvé plus beau que jamais dans sa tenue d'Adam et l'avait désiré.
C'est alors qu'il était perdu dans ses pensées qu'il essaya de se dégager de l'étreinte de son... Ami ?Amant ? Il sourit en entendant le petit bruit plaintif de Jackson et lui embrassa le front alors que ce dernier s'accrochait à son bras, décidé à ne pas le laisser partir.
Il ramassa ses vêtements éparpillés dans la pièce et s'habilla en vitesse en voyant l'heure qu'affichait le réveil de Jackson. Il soupira, il était plus de midi, il avait donc loupé le contrôle d'histoire qu'il connaissait par cœur. Alors qu'il enfilait sa veste, il se rappela qu'il n'avait pas son téléphone avec lui... Ni ses cours, ni ses clefs et pas de voiture. Et il réalisa également que Scott était parti sans lui la veille, il se demandait bien pourquoi... Mais là, c'était le cadet de ses problèmes et il pensait beaucoup trop à Jackson pour s'embêter avec le pourquoi du comment du fait que son meilleur ami l'ait oublié à une fête.
Il s'apprêtait à sortir par la baie vitrée quand il s'arrêta. Il avait clairement l'air d'un connard à partir comme ça comme un voleur alors qu'il avait passé une nuit de folie avec le beau blond qui dormait encore. Il réfléchit longtemps : que devait-il faire ? Il n'allait tout de même pas attendre qu'il se réveille... S'il voulait arriver à temps au lycée pour les cours de l'après-midi alors qu'il était à pied, il devait partir maintenant. Il pensa un moment qu'il pourrait partir sans laisser de trace et avec un peu de chance Jackson ne se rappellerait de rien ou penserait que c'était un rêve, car il était bien éméché lui aussi. Ça serait un miracle qu'il se souvienne de tout. Mais Stiles n'était pas un connard alors il opta pour quelque chose de simple mais d'efficace.
Il alla alors chercher un post-it, prit un feutre noir et écrit deux petites phrases toutes simples dessus.
« Merci pour cette nuit, viens me voir si tu veux en parler.
Et merci aussi de me faire encore plus douter sur mon orientation sexuel
-S»
Fier de son léger sarcasme, c'est tout souriant qu'il colla le petit bout de papier sur le front de Jackson et sortit de la demeure.
Pdv Derek
Depuis tout petit je sais ce que je veux faire de ma vie, depuis toujours je veux être professeur. Bizarre comme rêve d'enfant, je sais. Mais j'ai toujours aimé apprendre et maintenant c'est à mon tour d'apprendre aux autres.
Après plusieurs années d'études, je suis enfin prof.
Après plusieurs années d'absence, je suis de retour à Beacon Hills.
Aujourd'hui, plus d'une semaine après la rentrée je vais donner mon premier cours. Je déambule dans ces couloirs que je connais si bien, au milieu de ces gens que je connais si peu. Je trouve enfin la salle de classe, j'aperçois des élèves aux alentours de dix-sept ans rentrer et s'asseoir à leur place en m'attendant. Je rentre à mon tour, j'écris mon nom au tableau et dit la phrase classique du nouveau prof.
- Bonjour à tous, je suis M. Hale. Je serai votre professeur de philosophie cette année.
Je commence le cours en faisant l'appel et je me rends compte que certains élèves loupent déjà des cours dès le début d'année. J'explique le programme aux présents et je leur donne le premier livre que j'aimerais qu'ils lisent. Certains ont un regard dépité en sachant qu'ils vont devoir lire et d'autres ont l'air surpris que je ne leur donne pas un énorme bouquin qui date un peu. Bien sûr, les classiques sont importants mais j'aime aussi la littérature moderne, surtout sur un sujet où on peut débattre.
Je reprends gentiment deux fois un certain Isaac Lahey qui semble plutôt perdu, à s'agiter sur sa chaise et à regarder son téléphone sans arrêt en pensant que je ne le vois pas.
Au bout de trente minutes, quelqu'un toque à la porte. Alors que je me dirige vers elle pour l'ouvrir, une espèce de furie brune rentre à toute vitesse. Le garçon manque de s'étaler par terre à deux reprises et se met devant moi, les genoux pliés, le souffle court et la tête baissée. J'entends la classe rire et je vois Lahey et son ami latino se lever de leur siège.
- Stiles !
Je lance un regard noir au latino et je leur fais signe de s'asseoir, ce qu'ils font.
- Qu'est-ce qu'un Stiles ? lui demandais-je en levant un sourcil interrogateur.
Nouveau rire dans la classe.
- Hum, c'est moi… Excusez-moi du retard monsieur…
- Hale, c'est monsieur Hale.
Il lève le visage vers moi en se redressant et mon cœur s'emballe légèrement. Ses yeux sont couleurs whisky, son nez est retroussé d'une manière adorable, ses lèvres roses sont entrouvertes et une multitude de grains de beauté parcours son cou et son visage. Le son de sa voix me fait sortir de mes pensées.
- Je suis Stiles Stilinski, je suis vraiment désolé du retard monsieur Hale.
Il passe sa main dans ses cheveux ébouriffés, ses yeux sont cernés et éclatés. La nuit a dû être courte. Pour éviter de bafouiller comme une adolescente troublée je lui réponds assez froidement :
- Hum... Bien. C'est tout de même un retard de trente minutes. Que cela ne se reproduise pas. Allez à votre place. Et prenez ce livre, il sera à lire au plus vite.
Il prend le livre et regarde rapidement la couverture avant de me sourire.
- Caroline Solé ? Super, j'ai adoré ce livre malgré qu'il ne soit pas très long.
Étonné qu'il connaisse déjà, je lui fais un léger sourire et il part s'asseoir derrière le latino de tout à l'heure qui lui dit :
- Mec, tu étais où ?
- On en parle plus tard.
Un jeune homme noir se penche vers la table de Stiles et lui demande :
- Pourquoi tu n'as pas ton sac ?
- Demande à Scott, répond-il en soupirant légèrement.
- Scott l'a oublié chez Jackson hier soir. Il n'a pas ses clefs ni son portable. Je parie qu'il a dû venir en courant.
- Liam, ferme-là !
Je souris en me retournant vers le tableau pour écrire la leçon du jour. On ne va pas s'ennuyer avec cette classe.
A bientôt pour le chapitre 8 !