Avertissements : Violence, sang, malpolitesse, un pistolet à clous.
Note de l'Auteur : Juste une requête rapide à ceux qui veulent me laisser une review (merci !) S'il vous plaît abstenez-vous de mentionner le tueur par son nom si vous le pouvez ! Certaines personnes lisent les reviews pour voir si une histoire les intéresse, et pourraient ne pas vouloir être spoilés. Merci :D
J'ai pu mettre ceci à jour plus tôt que prévu, donc voilà ! Il nous reste encore un chapitre pour cette histoire, et j'espère le poster en fin de semaine prochaine. Comme toujours, si vous voulez avoir des avant-premières, des nouvelles etc. le meilleur endroit est mon tumblr (beautifulfic POINT tumblr POINT C O M) Mes followers de tumblrs ont aussi eu le droit de voter qui allait être blessé. Les veinards :)
Avec un amour énorme,
B xxx
Note de la Traductrice : Oui, la fin est proche, les amis... ;)
To Light Another's Path : Chapitre Dix-Huit
John regarda Sherlock fixement d'incrédulité, figé pendant une fraction de seconde par l'indécision avant de se tourner vers la fenêtre. "Nous pouvons utiliser l'escalier de secours !" siffla-t-il, ses doigts s'enroulant maladroitement autour du loquet pour l'ouvrir seulement pour le trouver obstinément inébranlable. Peu importe combien il soulevait, il ne voulait pas bouger, et il articula un juron silencieux lorsqu'il se rendit compte que la fenêtre était verrouillée et qu'il n'y avait aucune clé en vue.
A double vitrage, elle était solide et ferme, mais elle se briserait s'il lançait quelque chose dessus suffisamment fort. John chercha autour de lui frénétiquement un projectile impromptu avant que Sherlock ne saisisse son bras, secouant déjà la tête alors qu'il traînait John près de lui pour murmurer dans son oreille. "Si nous nous échappons maintenant, alors qui que ce soit là dehors saura qu'il n'est pas seul. Si Havisham a un peu de bon sens il détruira les preuves et fuira le pays. Nous pourrions ne jamais le rattraper !"
"C'est un meurtrier, Sherlock," signala John, secouant la tête alors qu'il libérait le Browning d'un coup sec de là où il était mis dans son jeans. "Et Monroe est probablement avec lui, ce qui ne ne va pas nous rendre service. Ne pouvons-nous pas nous cacher ?"
"Où ?" demanda Sherlock, faisant un geste autour de la pièce sommairement meublée. Il n'y avait pas de placards, pas de coins calmes et sombres – il n'y avait même pas de place sous le lit. "La seule voie de sortie est à travers eux. Nous sommes armés. Je doute qu'ils le soient."
Sherlock se déplaça à travers la chambre comme un fantôme, ses pas ne faisant pas de bruit sur le tapis. Il pressa le dos contre le mur à la gauche de la porte, bien en dehors du chemin si quelqu'un forçait le panneau d'un coup de pied. Le côté droit resta libre pour que John s'y appuie, protégeant son corps mais donnant à sa main dominante une étendue complète de mouvement pour pointer son arme sur quiconque pourrait essayer de traverser le seuil.
Jetant un coup d'œil à nouveau vers la fenêtre, John pensa pendant un bref moment plein d'envie à la fuite et la sécurité, à rassembler des renforts et à prendre le risque que Havisham s'enfuie, mais Sherlock s'était déjà décidé. Il ne suivrait pas John, et il était impossible qu'il laisse Sherlock derrière lui. Non, ils étaient là-dedans ensemble, et John s'avachit contre le mur, s'humidifiant ses lèvres sèches alors qu'il attendait.
Une absence soudaine de bruit leur fit tous les deux marquer une pause, et John regarda les yeux de Sherlock se fermer pendant un instant, son expression celle du dégoût de soi avant qu'il ne murmure : "J'ai laissé la lampe du bureau allumée et le tiroir ouvert. Qui que ce soit saura que l'appartement n'est pas vide."
John hocha la tête une fois de compréhension, ne se donnant pas la peine de répondre alors qu'il tendait l'oreille pour entendre tout bruit venant des pièces au-delà. Le bruit sourd de son cœur était bruyant dans ses oreilles, facilement ignoré après des années sur le champ de bataille. Un léger picotement de sueur se rassembla à la naissance de ses cheveux, mais il l'ignora alors qu'il concentrait chaque sens sur l'espace au-delà des quatre murs dans lesquels ils se tenaient.
Un lent battement glissant et à moitié étouffé résonna sur le sol en bois dur, discret mais pas silencieux, et John reconnaissait des bruits de pas quand il les entendait. En face, Sherlock leva deux doigts : une instruction silencieuse que Havisham n'était pas seul. Selon toute vraisemblance, Monroe était avec lui, et John força les questions dans son esprit à se taire. Peu lui importait si Monroe était innocent des meurtres ou l'esprit derrière. Il n'avait pas besoin de réponses pour s'assurer que lui et Sherlock s'en sortent en un seul morceau. En cet instant, c'était tout ce qui lui importait.
Ses mains étaient rigides, chaque muscle préparé et tendu, prêt pour un combat. Sherlock n'était pas différent, un soldat dans sa propre guerre urbaine. Il y avait quelque chose de serré dans sa main droite que John ne pouvait pas distinguer, mais ce n'était pas son travail de vérifier que Sherlock était armé. Il l'avait vu abattre un homme bien plus large avec rien d'autre qu'un décapsuleur une fois. Il devait faire confiance à Sherlock pour s'occuper de lui-même.
L'essoufflement se replia autour d'eux : une sorte de calme écœurant et oppressant qui faisait grincer John des dents. Ça n'avait pas d'importance où il se trouvait dans le monde. Qu'il porte un treillis ou un jeans et un pull, c'était la partie qu'il haïssait le plus – attendre. La tension augmentait avec chaque battement de cœur qui passait alors que son corps se préparait pour la bataille, tendu et entortillé sur un portant d'adrénaline et ayant désespérément besoin de soulagement face à l'anticipation perçante.
Il y eut un bruit faible : un raclement rêche de quelque chose sur du bois, et John fronça les sourcils vers Sherlock, y lisant l'incertitude – pas suffisamment de données. Il ne pouvait pas déduire la cause du bruit, ni le silence métallique et tendu qui plana dans son sillage.
Les soldats apprenaient à avoir confiance en leur instinct, et les tripes de John se tordaient – s'entortillant avec de petits tremblements écœurants qui lui donnaient envie de jurer. Chaque sens hurlait à propos d'une embuscade, d'un ennemi avec plus de connaissance qu'un simple civil ne devrait en avoir. Il devrait y avoir des arguments, des débats et des discussions murmurés pour coordonner leurs plans, pas le calme surnaturel de deux personnes qui savaient précisément ce qu'elles faisaient : une machine bien huilée.
Ou peut-être une personne en tête et une autre qui savait simplement quand faire ce qu'on lui disait.
Dans l'espace entre un souffle et le suivant, le silence s'épaissit, augmentant jusqu'au point de rupture. John sentit le moment où la tension céda jusqu'au fond de ses os.
La porte explosa vers l'intérieur, un coup de pied formidable la claquant en arrière. John tiqua lorsque quelque chose fonça dans la pièce, fin et brillant dans la lumière incertaine, pas une balle mais une autre sorte de projectile. Dans son sillage vinrent Havisham et Monroe, tirant avantage de l'hésitation d'une fraction de seconde pour se précipiter par le goulet d'étranglement de la porte.
Sherlock fut rapide, frappant quelque chose sur la tête de Monroe avec un coup sec gratifiant, mais l'homme ne fit que trébucher, se relevant avec un grognement alors que John pointait l'arme, la sécurité retirée et les doigts compétents sur la gâchette.
La douleur explosa à travers le dessus de sa main droite, aiguë, viscérale et complètement inattendue. Ce fut suffisant pour couper à travers sa concentration pendant une fraction de seconde, ses doigts se tendant sous le choc, et Monroe bondit, écrasant ses poings sur le bras de John alors que Sherlock se lançait sur Havisham.
Le pistolet de John atterrit sur le sol tapissé avec un bruit sourd étouffé, quelques gouttes de sang dégoulinant pour tacher le velours. Il le remarqua à peine lorsqu'il enfouit son poing gauche dans la mâchoire de Monroe. Il le suivit rapidement avec un coup de son droit qui fit hurler la douleur le long de son bras, irradiant vers l'extérieur depuis le long objet argent qui dépassait du dos de sa main : un épais clou de charpenterie.
John cracha un juron alors que Monroe saisissait son poignet et le rapprochait en le tordant, écrasant sa tête contre le nez de John. Du sang gicla sur sa bouche, mais John l'écarta en le léchant, changeant déjà la direction de son chancellement et plaquant Monroe autour du ventre. L'air quitta la poitrine de l'homme en une bouffée satisfaisante alors qu'ils tombaient sur le sol, leurs coups de poing maladroits et mal coordonnés alors qu'ils luttaient tous deux pour le dessus.
"Arrêtez !" La voix de Havisham fut un cri perçant. "Arrêtez, ou ça va mal finir !" La voix était haute – effrayée et instable – et le coup de poing suivant de John hésita alors qu'il se rendait compte précisément de ce qui se passait.
Un pistolet à clous était serré dans la main tremblante de Havisham, sa forme disgracieuse en plastique tremblant comme un animal effrayé, mais il n'était pas pointé vers John. A la place le bout affûté du clou était pressé contre la tempe de Sherlock, la pointe dessinant une ligne sommaire et ensanglantée sur la peau pâle alors que les doigts de Havisham tiraient sur les cheveux de Sherlock, le tenant, grognant qu'il était, en place.
A bout portant, ce clou pouvait être aussi létal que n'importe quelle balle.
John se figea, son esprit clignotant sur une brève panique de Sherlock-Sherlock-Sherlock alors même que le poing de Monroe se ruait sur sa mâchoire, écrasant ses dents les unes contre les autres et faisant exploser des étoiles à travers sa vision.
Il s'affala en arrière, le poil du tapis rêche contre sa joue alors que sa vision vacillait, nauséeuse et chancelante. Ses muscles tremblaient du besoin de se coordonner, de sacrément bouger avant que le génie de Sherlock ne soit arrêté par un fin éclat de métal traversant avec force son crâne.
Pourtant il ne réussit qu'à se redresser en s'appuyant avant qu'il devienne conscient de la gueule noire du pistolet, son pistolet, pointée sur son visage. Il ne tremblait pas ni ne se troublait, vacillant seulement un peu avec la palpitation rapide du pouls dans le poignet de Monroe, et au-dessus se trouvait le sourire dur d'un homme qui aimait le pouvoir d'être armé. John reconnaissait l'expérience militaire quand il la voyait; il devinerait l'Armée Territoriale, mais toute pensée s'immobilisa lorsque Monroe parla.
"Tu n'allais jamais te mettre en travers de mon chemin."
John n'eut pas le temps pour plus qu'un tressaillement lorsque la main de l'homme se leva, le Browning s'inclinant vers le haut alors que la crosse s'écrasait sur son crâne, amenant avec elle un rapide mur vide de ténèbres.
Extinctions des feux.
La douleur le frappa en premier, grattant le voile noir de l'oubli avec des griffes crissantes et avides. Sa gorge semblait grasse de nausée, et tout depuis ses tempes palpitantes jusqu'à ses épaules lui faisait mal avec une gêne grinçante et aiguë. John grogna presque de souffrance, mais il retint le son juste à temps, attendant que sa mémoire incertaine traduise le côté picotant de peur-danger-attention qui s'attardait dans son corps en quelque chose qu'il puisse utiliser.
Havisham. Monroe.
Sherlock.
Quelque chose se déplaça à son poignet – un balayage lointain de sensation – et cela lui prit un moment pour l'analyser. Une peau lisse effleura son pouls, pressant désespérément sur la palpitation sous sa peau. Ils avaient dû lire son éveil dans le rythme, parce que de longs doigts serrèrent silencieusement son poignet : une assurance et un avertissement tout à la fois.
Oh, Dieu merci. Sherlock. Ça devait être lui. John sentait les callosités venant des cordes de violon sur les pulpes charnues du bout de ses doigts. Une seconde plus tard ses suspicions furent confirmées par le sombre grondement tendu de la voix de Sherlock. "Vous êtes plus susceptible de tirer sur vous-même que sur moi si vous continuez à l'agiter comme ça."
"Taisez-vous, espèce –"
"Non !"
La voix de Havisham d'abord, John se rendit compte, tendue et cinglante mais avec une trace de quelque chose d'incertain en-dessous. La seconde était Monroe : féroce et forte.
Le cerveau lent de John rassemblait sans discontinuer des pièces du puzzle, et il essaya de garder sa respiration régulière, sa tête pendant en avant sur son torse alors qu'il faisait le point. Il était assis sur le sol, les jambes étendues devant lui avec le lien serré de quelque chose autour de ses chevilles. L'essentiel de son poids était affalé contre Sherlock, qui paraissait avoir été placé pour qu'ils soient dos à dos.
Les poignets de John étaient aussi attachés – trop serrés, en fait – il sentait encore du sang s'écoulant d'autour du clou sur le dos de sa main, qui palpitait en rythme boudeur avec son cœur. Il estima qu'il n'avait pas été inconscient pendant plus de dix minutes, puisqu'il n'avait pas coagulé correctement.
Les mains de Sherlock étaient enroulées autour des siennes, et à en juger par le froid dans le bout de ses doigts, il était aussi maîtrisé. Enfin, quelque chose de lourd était ficelé autour de la taille de John, et il risqua un coup d'œil pour voir que c'était du fil électrique, le genre qui pourrait attacher une lampe à sa fiche, isolé et heureusement non branché à aucune sorte de courant : une corde impromptue, alors, le joignant à Sherlock et vice versa.
Eh bien, au moins ils étaient ensemble, et pas morts – bien que John puisse sentir le nébuleux 'pas encore' planant comme de la fumée dans son esprit.
"Tu vas devoir les tuer," dit Monroe, ses paroles glaciales dans leur logique. Sa voix semblait distante et dissociative, comme si c'était simplement un travail. John avait entendu ça avant. Les soldats le faisaient, parce que c'était plus facile de tuer un pauvre bougre dont le seul crime était de porter le mauvais uniforme si vous ne vous associez pas à la situation : appuyez sur la gâchette et passez à autre chose.
"Mais –" gémit Havisham, et il y avait là de la vraie peur, se diffusant dans le faible cliquetis de l'arme que John présumait être serrée dans ses mains. "Mais –"
"Nous ne pouvons pas simplement les relâcher," raisonna Monroe, ses paroles s'adoucissant pour devenir presque tendres. "Tu as tellement bien réussi, mais ils gâcheront tout pour nous. Ils te suivront, t'enlèveront à moi... Tu dois le faire maintenant, et rapidement, ou tu rateras ton avion !"
"Vous allez quelque part ?" demanda Sherlock, et John pensa entendre une trace de ce son – celui qui signifiait qu'il avait compris quelque chose : le reste de la brume de l'affaire tombant dans la netteté. Même attaché et avec un pistolet pointé sur sa tête, Sherlock ne pouvait clairement pas être autre chose que lui-même. Il voulait toujours des réponses : il voulait clore l'affaire même s'il devait mourir pour le faire.
Cependant, John pouvait sentir la tension traverser le corps à son dos. Il pouvait sentir des muscles durs tirés fermement et ces omoplates aiguës légèrement étendues comme si Sherlock était un matou essayant de se gonfler – large et intimidant. Ou juste assez large pour garder le corps plus petit de John en sécurité coûte que coûte.
John retint un soupir, luttant contre la tentation de bouger sa mâchoire alors qu'il accrochait les doigts de sa main gauche fermement autour du pouce de Sherlock, essayant de communiquer Je suis là et je ne vais nulle part sans toi avec simplement un contact. Leurs corps et les plis du manteau de Sherlock cachèrent le mouvement, et finalement John ouvrit les yeux juste sur une fente, absorbant ce qu'il pouvait de la scène alors que Havisham grognait à Sherlock de se taire.
"Vous n'êtes même pas de la police," dit-il d'un ton cassant, mais c'était un son mou. "J'ai fait des recherches sur vous. Vous n'êtes qu'un détective privé qui pense qu'il a tout compris."
"Détective consultant," murmura Sherlock. "Et je sais exactement ce qui s'est passé. Probablement mieux que vous. Vous avez fait tout ça pour Michael, parce que vous l'aimez." Le pur dédain dégoulinant du mot 'aimez' était suintant et épais. "Mais vous n'avez toujours pas compris, n'est-ce pas ? Il tire vos ficelles – faisant tout ce qu'il pouvait pour vous faire danser sur son air sans vous laisser entendre une seule note. Il le fait encore maintenant, en vous donnant l'arme et en vous disant d'appuyer sur la gâchette."
John entendit un souffle inspiré, ne venant pas de Havisham, mais de Monroe, et il leva finalement la tête pour mieux voir leurs ravisseurs. Monroe regardait fixement, son expression inondée par cette lente horreur naissante que John avait vu cent fois auparavant sur tant de visages différents, quand les gens se rendaient compte qu'aucun secret n'était en sécurité avec quelqu'un comme Sherlock.
Havisham fronçait les sourcils, le pistolet pendant lâchement dans ses mains alors que sa peau devenait blême et moite. Monroe devait avoir abandonné l'arme après avoir assommé John. Le pistolet à clous était près des pieds de Havisham, la cartouche épuisée, et John voyait un motif de points argentés dans le mur et le plafond. Il semblait que le combat ait continué sans lui, et quelque chose de froid courut le long de sa colonne vertébrale. Par le Christ, est-ce que Sherlock était blessé ? Son dernier souvenir était du pistolet à clous pressé contre le faible concave de la tempe de Sherlock : la mort en potentia, et maintenant il essayait de relever tout signe que Sherlock avait mal.
Pourtant il n'y avait rien d'autre qu'une assurance doucereuse dans cette voix lorsqu'il continua à parler, construisant un palais de déduction des pierres de fondation que John connaissait déjà. "Ça a démarré petit, des indices laissés tombés ici et là. D'après moi vous avez vu une photo de la bague d'abord – une image détaillée sur de vieux papiers d'assurance, peut-être. C'est le genre de travail rébarbatif que je peux imaginer que Monroe vous demande de faire – détruire des choses confidentielles comme celles-là."
Il y eut une pause, et John regarda le visage de Havisham attentivement, y voyant la minuscule lueur effrayée de reconnaissance.
"Vous n'aviez jamais entendu parler de Mlle Lattimer, mais vous avez vu l'inscription, et ce fut suffisant pour éveiller votre jalousie." Sherlock prit une inspiration, et John sentit ses doigts pincer la pagaille de nœuds attachés derrière leurs dos, se contractant et dansant dans un effort de les dénouer. "Elle l'avait eu, tout de lui, et elle l'avait jeté, mais bien que vous fussiez si loyal, si fidèle, vous saviez qu'il ne mettrait jamais une bague à votre doigt. Trop gênant. N'est-ce pas vrai, Michael ?"
"Ne l'appelez pas comme ça !" exigea Havisham, se déplaçant en avant pour le frapper du canon du Browning durement avec un bruit douloureux et crissant. Sherlock se balança sous le coup, et John grimaça au son qu'il fit en crachant alors que des petites éclaboussures rouges tachaient le tapis.
"Attention," cria Monroe, s'avançant et retirant l'arme de la main de Havisham, la remettant dans sa propre prise contrôlée et professionnelle. "Tu vas blesser l'un de nous si tu ne fais pas gaffe !"
"Il a vu à quel point vous étiez possessif – vous l'êtes, même maintenant – et il en a tiré profit," grogna Sherlock, et John pouvait dire qu'il foudroyait encore Havisham du regard, laissant John regarder fixement la ligne nette du pistolet entre les mains de Monroe.
"Lewis, ce n'est pas vrai."
"Comment le savez-vous ?" demanda Sherlock à Monroe, sa voix un ronronnement doucereux, prédateur et supérieur, malgré le fait qu'il était ligoté et impuissant sur le sol. S'il s'en sortaient, lui et John allaient avoir une longue discussion complexe à propos de l'instinct de préservation. "Je n'ai pas dit ce que vous avez fait, pas encore."
Pour la première fois, Monroe hésita, la plus légère fissure commençant à apparaître à travers son assurance. "Rien. Je – je n'ai rien fait !"
L'arme pointait le sol maintenant, et John la regarda, souhaitant pouvoir se précipiter en avant et désarmer Monroe, retourner la situation en leur faveur. Cependant, il était encore coincé, ligoté et ficelé avec Sherlock. Il pouvait sentir les doigts de Sherlock glisser et buter sur le fichu fil électrique à leurs poignets – fin comme un câble de terre. C'était sans espoir; ils avaient besoin de quelque chose de tranchant...
Brusquement, la main de Sherlock se déplaça, effleurant la longue protubérance du clou qui poignardait la main de John. Elle était curieuse, contrite et désespérée tout à la fois, et John aspira une profonde inspiration alors que leurs pensées s'alignaient. Putain, ça allait faire mal.
Se mordant la lèvre, John tourna maladroitement sa main gauche, serrant le poignet de Sherlock et espérant qu'il pouvait y lire son accord. Au moins le maudit clou n'avait pas complètement traversé, mais John pouvait sentir par la douleur lancinante et creuse et par le grincement des os qu'il était enfoncé à moitié dans le dos de sa main entre les tendons extenseurs. Il n'était même pas sûr que Sherlock serait assez fort pour le retirer.
"Il a encouragé vos incertitudes," continua Sherlock, parlant à Havisham. "Cela a probablement commencé comme un jeu, un jeu de pouvoir, mais quand Mlle Lattimer est revenue en scène – déterminée et obstructionniste – Michael s'est rendu compte qu'il n'avait pas à se salir les mains pour la sortir de son chemin. Combien d'appels téléphoniques vous a-t-il laissé surprendre ?" Une prise puissante s'enroula autour du clou dans la main de John, et il se prépara, essayant de se concentrer sur la voix de Sherlock alors que, sans discontinuer, il commençait à tirer et que l'agonie se propageait comme une flèche sur les nerfs de John. "Deux, trois ? A-t-il laissé son portable sorti pour que vous puissiez voir les messages qu'il lui envoyait ? Peut-être que vous pensiez que vous étiez furtif. Le surveillant pour son propre bien ?"
Les doigts de Sherlock glissèrent avant de récupérer leur prise, et John serra fortement la mâchoire, essayant de garder son visage impassible. Pas que ça avait d'importance. Havisham et Monroe regardaient fixement Sherlock comme s'ils étaient hypnotisés – tous deux horrifiés – mais dans le regard de Monroe il y avait l'écœurement de la divulgation, tandis que les traits de Havisham portaient l'ombre grandissante du doute.
"Vous ne vous attendiez pas à ce qu'il soit aussi futé, cependant, n'est-ce pas, Michael ?" demanda Sherlock, alors que le clou se libérait enfin. John espéra que le bruit rocailleux dans sa gorge pouvait être attribué à la colère, plutôt qu'à la douleur. Sa main entière martelait comme une ecchymose et du sang chaud s'écoulait sur ses articulations. "Vous vous attendiez à ce qu'il le fasse lui-même, n'est-ce pas ? Un accès de dépit jaloux, et c'est deux amants gênants hors du chemin. Une morte et l'autre en prison."
"Quoi ?" murmura Havisham. Son visage était gris pendant que Monroe secouait la tête en déni paralysé. Brusquement, le pistolet se releva abruptement, un serpent attendant de frapper alors qu'il vacillait entre Sherlock et John, pointant vers l'un, puis l'autre.
Le souffle de John se coinça dans sa gorge et de la glace courut le long de sa colonne vertébrale alors que la voix de Monroe lui échappait enfin en un crissement éraillé et désespéré. "Taisez-vous. Taisez-vous donc. Vous vous trompez complètement. Tout ça. Vous êtes un joli visage, M. Holmes, mais vous n'êtes pas aussi doué que tout le monde le dit."
"Oh, je pense que si."
John pouvait sentir le frottement et les coups maladroits du clou sur le fil isolé autour de ses poignets, égratignant sa peau aussi souvent que la corde de fortune. Tout de même, le plastique commençait à faiblir, et il garda ses bras tendus et fermes alors qu'il tirait dessus, faisant tout ce qu'il pouvait pour aider subtilement Sherlock à les libérer.
"Michael vous a utilisé, de la même manière qu'il utilise l'homme qui est son avocat. Les hommes sont des jouets à ramasser et abandonner sur un coup de tête, mais une épouse ? Cela vaut quelque chose," dit Sherlock, la voix douce mais ferme alors qu'il parlait à Havisham, éloignant avec succès toute l'attention de John en l'attirant vers lui. "Lattimer était la seule pour qui il ait jamais ressenti quoi que ce soit de sincère. L'amour triomphe de tout."
La tête de Sherlock se déplaça en une secousse brusque, comme s'il se réprimandait de ne pas l'avoir vu plus tôt. "Tout le monde a dit que la rupture était à l'amiable, et peut-être qu'elle l'était en surface au moins, mais au fond je parie que Michael était furieux. Vous l'abhorriez déjà en tant que femme sans nom et sans visage de son passé, et quand elle est réapparue, faisant ressortir tous ces anciens sentiments, il vous a poussé à réagir."
"Il l'a fait lui-même !" coassa Monroe, sa voix cassée et presque sauvage d'une manière qui fit transpirer John. "Utiliser ce connard de Winters, le tuer ! Je n'ai jamais rien suggéré de pareil !"
"Vous n'aviez pas à le faire." Les doigts de Sherlock glissèrent sur le plastique aux poignets de John. John pouvait sentir le sang – le sien et celui de Sherlock – le rendant glissant et traître, mais Sherlock persévéra jusqu'à ce que, enfin, la tension se relâche. Il était douloureusement tentant de bouger les bras, mais le geste serait trop évident, et il se força à l'immobilité alors que Sherlock parlait encore.
"Havisham était suffisamment intelligent pour commettre un meurtre par proxy et espérer que personne ne remonterait jamais jusqu'à lui. Puis Winters a exigé davantage concernant le paiement. Il avait beaucoup à perdre. Dire à quelqu'un qu'il avait commis le meurtre ne fonctionnerait pas bien en sa faveur, mais il était du genre désespéré."
John déplaça une main prudemment, essayant de saisir le clou pour pouvoir libérer Sherlock. La pression de doigts sur son poignet l'arrêta, l'encourageant à s'éloigner des bras liés de Sherlock et vers l'épais fil mal attaché qui était enroulé autour de leurs tailles, les liant l'un à l'autre. Cela ne prit pas à John plus d'un instant pour comprendre le message. Sherlock comptait sur lui pour se libérer pour que John puisse agir pendant qu'il restait lié, très captif.
"Winters vous aurait fait tomber tous les deux avec lui si vous l'aviez mis au pied du mur," ajouta Sherlock. "Il pensait qu'il serait en sécurité, que vous ne le tueriez pas parce que vous n'aviez pas les tripes d'assassiner Lattimer vous-même. Il avait tort, cependant, n'est-ce pas ?"
John risqua un coup d'œil par-dessus son épaule, observant le corps tremblant de Havisham alors qu'il déplaçait prudemment son bras vers le nœud sur son côté. Son souffle était piégé dans sa gorge, attendant que Havisham remarque ses mouvements et donne un cri d'alarme, mais l'homme était perdu. Ses yeux avaient pris l'air vitreux de quelqu'un dont le monde entier s'était effondré, et pour la première fois John était content que ce soit Monroe qui ait le pistolet. S'il était entre les mains de Havisham, à la fois lui et Sherlock seraient morts maintenant : les mots que Havisham ne voulait clairement pas entendre réduits au silence de désespoir.
"Il a trop demandé," dit finalement Havisham, sa langue humectant ses lèvres sèches alors que ses mains se serraient à ses côtés. "Il a dit que le nouvel appartement n'était pas assez – qu'un de nos appartements était insuffisant."
"Comment ose-t-il ?" murmura Sherlock, et John lui donna un petit coup d'un coude, le suppliant muettement de ne pas pousser davantage leurs ravisseurs. "Alors vous avez pensé que vous le sortiriez de votre chemin. Vous aviez un plan pour vous débarrasser du corps pour qu'il ne soit jamais retrouvé : probablement quelque chose venant d'une de ces séries médico-légales que vous regardez tellement – les DVDs sont sur votre étagère." Le ton de Sherlock était presque admiratif. "C'est comme ça que vous saviez quoi faire pour nettoyer l'appartement de Lattimer aussi minutieusement, mais Winters a dit quelque chose au pont – quelque chose qui vous a rendu furieux. Vous l'avez poignardé sur-le-champ, et il est tombé dans la rivière, prenant votre scalpel avec lui."
Les épaules de Havisham se relâchèrent et ses yeux se fermèrent, ses narines se dilatant alors qu'il inspirait péniblement un souffle vaincu par le nez. "Il a dit – il a dit que cette garce de Lattimer lui avait dit que Michael utilisait les gens. Tout le monde, même moi."
Soudain son menton se souleva brusquement, comme s'il avait été giflé, ses yeux virevoltant autour de l'appartement comme s'il ne l'avait jamais vu avant. "Mais il avait tort," réussit-il à dire, ses dents dessinant une blessure sanglante et irrégulière sur sa lèvre inférieure lorsqu'il la mordit. "Tu es, tu n'es pas comme ça, n'est-ce pas ?" demanda-t-il à Monroe. "Ils mentent, tout comme il le faisait !"
"Non, nous ne mentons pas," coupa Sherlock avant que Monroe ne puisse répondre. "Vous êtes tous les deux revenus ici pour détruire les preuves : les autres scalpels, la bague, tout. Vous vous dirigiez vers l'aéroport ensuite. Il vous manipule. Pensiez-vous qu'il allait monter dans un avion avec vous ? Ne l'avez-vous pas écouté ? 'Tu vas devoir les tuer.' 'Tu vas rater ton avion.' Il n'y a pas du tout de nous dans cette entreprise." La voix de Sherlock devint plus douce, presque ennuyée, comme si tout ça était si prévisible. "Il vous donnera un chèque, s'il ne l'a pas déjà fait, et vous ne le reverrez jamais."
John vit, du coin de l'œil, la main de Havisham dériver vers sa poche, toucher le tissu et donner lieu à un son de froissement et de papier à l'intérieur alors que les paroles de Sherlock étaient absorbées.
"Taisez-vous !" Le grognement féroce de Monroe résonna dans l'appartement juste au moment où le nœud se défaisait sous les doigts tremblants de John. Il n'y avait pas de temps pour penser au fait que ses pieds étaient encore attachés, ou qu'il était encore à moitié emmêlé dans un nid de câble lâche, pas quand le canon du Browning vira avec un but froid et mortel vers la tête de Sherlock.
John se précipita, sentant Sherlock être tiré d'un coup sec derrière lui alors qu'il taclait Monroe autour des genoux. Le tir fut horriblement bruyant, mais Monroe tombait déjà, la balle volant vers le haut plutôt qu'en face, et le cri ténu d'alarme de Havisham fut perdu parmi le vacarme.
Le pistolet dérapa sur le sol alors que John était aux prises avec Monroe. Ses muscles peinaient contre les liens qui étaient encore enroulés autour de ses jambes, et sa tête martelait avec une douleur tapageuse qui s'harmonisait avec sa main douloureuse. Des éclaboussures sanglantes établissaient leur carte sur la chemise et le costume de Monroe alors que John s'étirait vers l'arme, crachant un juron vicieux lorsque Monroe lui donna un coup de coude fort dans la tempe et l'envoya s'effondrer sur le côté.
Havisham toucha le sol avec un cri, trébuchant sous le coup des pieds de Sherlock. Alors même que John appuyait tout son poids contre Monroe, essayant de le garder au sol, il vit Sherlock déchirer le fil sur son poignet avec le clou et se pencher en avant pour arracher le câble de ses jambes.
Durant cette fraction de seconde de distraction, Havisham se jeta sur l'arme.
"Sherlock, atten – humph !" Le cri de John fut étouffé par la paume maladroite de Monroe éraflant son visage, creusant et étouffant alors que la main de John poussait le menton de Monroe, essayant de le repousser. Avec un claquement sec et violent de la mâchoire, John mordit le pouce de Monroe, sentant le goût d'une fraîche irruption de sang avant que Monroe ne recule avec un hurlement.
Un autre tir trancha l'air, martelant dans le briquetage sur le mur éloigné. Tout le monde s'immobilisa, enfermé dans un tableau figé : John et Monroe sur le sol, et Sherlock à quelques pas du côté de Havisham, les mains sanglantes levées en reddition et son regard attentif.
"Éloignez-vous de lui !" cracha Havisham, l'arme dans sa main titubant alors que la gueule hésitait entre John et Sherlock, incapable de les couvrir tous les deux à la fois. "Vous, bougez !" Il agita le Browning en emphase, et la lèvre de Sherlock se déforma en un rictus alors qu'il se rapprochait d'un pas vers John, bloquant subtilement la ligne de tir.
"Bien joué," Monroe respira bruyamment, luttant pour se relever et tendant le bras. "Viens, finissons-en avec eux deux et on va te sortir de là." Sa main hésitait, la paume tendue et tremblante alors que les secondes s'étiraient, mais John ne pouvait rien voir comme de la confiance dans l'expression de Havisham. A la place il y avait des lignes profondes autour de ses yeux et sur son front, et sa mâchoire bougea furieusement lorsqu'il secoua la tête.
John frissonna sous le flux d'adrénaline, toujours appuyé sur ses coudes alors qu'une sueur froide séchait sous la barrière épaisse de son pull. Il voulait bouger, arracher le fil électrique qui piégeait toujours ses jambes et neutraliser la menace de la situation toute entière, mais trop reposait dans la balance. Havisham était trop agité et imprévisible, l'arme entre ses mains deux fois plus dangereuse alors que des doigts humides de sueur s'agitaient sur la gâchette.
"A-t-il raison ?" Le murmure tendu de la question de Havisham remplit la pièce en une bouffée de soie effilochée, s'accrochant sur ses souffles balbutiants. Il fit un geste vers Sherlock avec l'arme, l'agitant d'une manière qui aurait fait hurler de fureur l'officier de sécurité dans le maniement des armes à feu de John à l'armée. "Suis-je – Suis-je devenu trop gênant pour toi ?"
"Non !" Monroe secoua la tête en une ligne agitée. "Il essaie de nous tourner l'un contre l'autre. Allons, nous sommes là-dedans ensemble. Je t'ai dit que je t'aiderais, n'est-ce pas ? Je t'ai dit que je t'en sortirais ?" Il hocha la tête, essayant clairement d'obtenir une répétition de la même réponse de la part de Havisham. "C'est ce que je vais faire, parce que je t'aime."
John jeta un coup d'œil vers Havisham avant de déplacer un petit peu ses genoux vers le haut, essayant d'atteindre le nœud maladroit qui retenait toujours ses jambes immobilisées. Sherlock le vit, parce que même dans une situation comme celle-ci il n'y avait presque rien qui lui échappait, et John le regarda se pencher sur la gauche, bloquant efficacement la vue de Havisham pour que John puisse se libérer.
"Alors pourquoi ne quittez-vous pas le pays avec lui ?" murmura Sherlock : la voix du doute dans le silence de la pièce. "Vous vous êtes assuré que tout soit la faute de votre assistant. Vous avez tout installé pour qu'il puisse trinquer pour vous, et s'il revenait un jour pour découvrir pourquoi vous ne l'avez pas rejoint, alors la police l'attendrait et vous pouviez reprendre votre vie."
Il tourna la tête un petit peu, dirigeant la question suivante vers Havisham. "C'est presque ingénieux. Il n'y aura rien pour lier Michael à leurs morts, n'est-ce pas ? Il ne vous a jamais dit de le faire, pas ouvertement. Même maintenant, si ça allait devant les tribunaux, ce serait laborieux de le déclarer coupable. Votre parole contre la sienne." Les épaules de Sherlock se relevèrent brusquement en un haussement. "Au pire il serait un complice vous aidant à détruire des preuves, au mieux c'est un innocent spectateur. Vous serez condamné à vie tandis qu'il partira libre, et je parie que votre côté du lit ne restera pas froid longtemps."
Un sourire courba les lèvres de Sherlock, son visage bloqué en un masque froid et désintéressé. "Vous êtes ensemble depuis, quoi, deux ans ? Dites-moi, Michael, quand avez-vous couché avec votre avocat ? Il y a six mois, ou était-ce neuf ?"
"Quoi ?" cracha Havisham, sa tête se retournant vers Monroe, et même John put lire l'épaisse macule de culpabilité sur le visage de l'architecte. Il avait l'air écœuré, comme s'il voyait chaque nuance de son plan construit se disloquer à ses pieds.
"Je – Je ne sais pas de quoi vous parlez !"
"Mais si," promit Sherlock, et John regarda alors qu'il se rapprochait un peu avec précaution, sentant son cœur se soulever dans sa gorge alors qu'il comprenait enfin le plan de Sherlock. Il essayait de s'assurer que Monroe et Havisham soient trop concentrés sur l'autre pour prêter attention à leurs prisonniers. Il allait essayer de sortir le pistolet des mains de Havisham. Le pouls de John fonçait deux fois plus vite alors qu'il se préparait pour le moment où Sherlock bondirait.
Rapidement, il tourna son attention vers Monroe, les muscles dans ses jambes s'enroulant centimètre par centimètre alors qu'il repoussait la nausée étourdissante et déferlante. John se força à se concentrer sur l'architecte : sanglant des blessures de John, contusionné par les coups de poing qu'ils avaient partagés, et ses mains toujours tendues pour l'arme que Havisham n'avait clairement aucune intention d'abandonner.
"Je – il – il ne signifiait rien pour moi. C'était simplement –"
"NON !"
John s'élança lorsque l'arme tira, une percussion perçante dans l'espace enfermé. Ses bras s'enroulèrent autour des genoux de Monroe, mais l'homme plus grand était déjà un poids mort. Dès qu'il toucha le sol John vit la blessure rouge sur son front : une fleur de fureur et de jalousie provoquée par la visée de la balle.
Havisham sanglotait : d'intenses sons de haut-le-cœur et de suffocation de là où il était recroquevillé sur le sol, effondré aux pieds de Sherlock. L'arme était dans la main de Sherlock, pointée vers la tête de Havisham. John voyait le frémissement subtil dans ces épaules, tiquant sous la poussée d'adrénaline, mais en dehors de quelques éraflures et d'ecchymoses Sherlock semblait indemne, et John se permit de prendre la première inspiration régulière depuis ce qui semblait être des heures.
"Est-ce que tu vas bien ?" demanda Sherlock, et John fut satisfait de voir qu'il n'y avait rien d'impassible dans cette expression maintenant. Des yeux brillants et perçants virevoltaient sur le visage de John, cataloguant chaque blessure. Son corps se déplaçait comme un métronome, comme s'il était désespéré de bouger aux côtés de John mais n'osait pas laisser Havisham sans surveillance. "John ?"
"J'ai été mieux," réussit-il finalement à dire, jetant un coup d'œil brouillé à ses jointures sanglantes et au trou étroit sur le dos de sa main. John contracta ses doigts expérimentalement, serrant les dents à l'élancement, mais au moins tout fonctionnait encore. L'adrénaline refluait sans discontinuer, le laissant étourdi et faiblement nauséeux avec une agonie écrasante dans la tête. "J'pourrais avoir une commotion, mais ça pourrait être pire." Il essaya de sourire, mais il sortit en une grimace alors qu'il se relevait prudemment sans grâce sur ses pieds.
Il ne remarqua même pas le tangage de la pièce jusqu'à ce qu'il y ait un bras fort autour de sa taille. Il plissa les yeux vers Sherlock, qui s'était rapproché comme une flèche, gardant le Browning braqué sur Havisham avec une main et soutenant John de l'autre.
"Pas comme ça qu'on tient une arme," signala John, tripotant les doigts de Sherlock là où ils étaient serrés autour de ses côtes et essayant de lui faire saisir l'arme correctement. Il y avait déjà un cadavre dans la pièce, et John ne voulait pas que ce nombre augmente.
"Havisham ne va nulle part," promit Sherlock, et ce qu'il vit en un bref coup d'œil rendit John enclin à être d'accord. L'homme était brisé, une marionnette sans fils. Sa peau était blême de choc et de nausée, ses yeux vitreux et flous. Il était trop occupé à fixer le corps de Monroe et la progression croissante du sang qui s'infiltrait dans le tapis pour penser à s'échapper. Si John n'était pas autant dans le brouillard, il aurait couvert le visage du cadavre, mais il n'avait pas ce qu'il fallait pour bouger à nouveau. Tout ce qu'il pouvait faire était s'appuyer lourdement contre l'épaule de Sherlock, sentant le tambourinement vivant et respirant se transmettre à travers sa peau.
La lueur de lumières bleues rebondit contre les murs de l'appartement et le bruit de moteurs atteignit les oreilles de John, le faisant plisser les yeux vers la fenêtre. Il pensa entendre crier, et Sherlock jeta un coup d'œil à l'arme entre ses mains avant de regarder John. "Quelqu'un a dû signaler les coups de feu. Ils devront l'emmener comme preuve, étant donné que Havisham a abattu Monroe avec."
John regarda la forme loyale et trapue dans la paume de Sherlock avant de hocher la tête sans ciller. "Ça pourrait être pire. Ça aurait pu être un de nous à la place."
Le bras de Sherlock se resserra autour de lui, bref et terriblement féroce, et malgré l'élancement de sa tête et la pulsation dans sa main, John rendit le geste : une rapide promesse silencieuse qu'il était encore là aux côtés de Sherlock.
La police amena le chaos avec elle : exigences criées et questions alors que Sherlock appuyait sur la sécurité sur l'arme et l'éloignait d'un coup de pied, ses mains levées et vides alors que John copiait le geste inutile. D'ici quelques instants, Greg et Donovan passèrent la porte, le visage sombre et absolument tout sauf surpris.
"Qui est-ce que j'arrête ?" demanda Greg, hochant la tête vers un des constables alors que Sherlock faisait un geste vers Havisham. "Est-ce que vous allez me mettre au parfum ?"
"Cela peut attendre. John a besoin de voir un auxiliaire médical." La réponse de Sherlock fut ferme et solide, une sorte de voix de décret gravé dans le marbre que John ne l'avait pas entendu utiliser plus d'une poignée de fois depuis qu'il avait emménagé à Baker Street. "Tout ce que vous avez besoin de savoir pour l'instant est que Havisham a poignardé Winters et abattu Monroe."
Le regard de Greg croisa celui de John, cherchant probablement toute trace de ruse sur son visage. Sherlock pouvait cacher ou montrer presque n'importe quelle émotion qu'il choisissait, mais John était un livre ouvert – surtout maintenant. Quoi que Greg vit fut clairement suffisant, parce qu'il fit un geste vers un des auxiliaires médicaux se tenant près de la porte d'entrer dans la pièce.
Il avait l'air à peine assez âgé pour être sorti de formation, et John se laissa être guidé en arrière vers le lit avec mauvaise grâce, répondant à des questions banales à propos de sa netteté visuelle et grimaçant à la lumière qui fut clignotée dans ses yeux. Des mains gantées essuyèrent le plus gros du sang, bandant sa main et sondant doucement sa tête. Les deux auraient besoin de rayons x, mais la seule pensée de l'hôpital, d'antiseptique et des histoires de ses compagnons professionnels était suffisante pour faire s'affaisser les épaules de John. Il voulait simplement rentrer à la maison et ramper dans son lit – de préférence avec Sherlock à ses côtés – et se rassurer qu'ils s'étaient tous deux sortis de cette catastrophe relativement indemnes.
Sherlock expliquait les choses à Greg et Donovan, répondant aux questions d'un ton agité et impatient pendant que les respirations rauques et pantelantes de Havisham continuaient de ponctuer l'air. Les experts médico-légaux devraient s'occuper du corps de Monroe, de cataloguer la pagaille de preuves qui avait été trouvée et l'interpréter correctement. Quel cauchemar.
"Nous ne pouvons pas simplement les laisser partir !" dit Donovan d'un ton cassant, faisant lever la tête à John pour la regarder fixement d'un œil trouble. "Tous deux étaient là. Pour ce que nous en savons l'un d'eux pourrait avoir appuyé sur la gâchette !"
"Non." Le mot faible flotta comme un fantôme dans le chaos de l'appartement, d'une certaine façon bruyant malgré sa faiblesse. "Non. Je – Je l'ai fait." Les lèvres de Havisham étaient pressées l'une contre l'autre si fort que la chair rose était décolorée en blanc, comme s'il essayait de retenir l'aveu pendant que des larmes s'écoulaient sur ses joues. Pourtant sa mâchoire bougea encore, sa bouche formant les mots alors qu'un autre soupir tremblant quittait sa poitrine en une bouffée et son regard se leva pour regarder fixement Sherlock. "Vous aviez raison pour tout, n'est-ce pas ? Je n'ai simplement pas vu."
John regarda le visage de Sherlock, y remarquant le bref vacillement dissonant d'émotions, toutes disparues trop vite pour les lire avant qu'il ne marmonne : "Ni personne d'autre."
Greg fit un son serré et fatigué dans sa gorge, frottant ses mains sur son visage alors qu'il regardait de Sherlock à Havisham au cadavre refroidissant de Monroe. Il apparut atteindre une décision quand Sherlock se rapprocha petit à petit de John, sa hanche au niveau de la tête de John, à la parfaite hauteur contre laquelle s'affaisser. "Écoutez, Donovan, emmenez-le au poste." Il pointa un doigt vers Havisham. "Entamez les poursuites contre lui, prenez sa déposition, trouvez-lui un avocat s'il en veut un. Je vais m'occuper de ces deux-là."
"A l'hôpital," interrompit Sherlock. "Si ça ne peut vraiment pas attendre jusqu'à demain."
"Non, ça ne peut sacrément pas attendre," ronchonna Greg, son dur regard noir ayant l'air un peu plus compatissant maintenant alors que John commençait à frissonner, faible et épuisé dans le désert laissé par le reflux d'adrénaline.
Il tiqua lorsque quelque chose de chaud et de lourd s'enroula autour de ses épaules, la laine murmurant des promesses de sanctuaire et de foyer. C'était le manteau de Sherlock, portant encore le climat tempéré de son corps avec lui et bien mieux que n'importe quelle couverture anti-choc. Quelque chose en John remua un peu – une fierté soldatesque, il n'avait pas besoin d'être couvé – mais il n'avait pas la volonté de protester. De plus, il semblait que Sherlock ait besoin d'offrir le confort autant que John voulait le recevoir. Il faisait bonne figure, mais la colère, la tension et la peur pourraient aussi bien être écrites en lettres de un mètre quatre-vingt de haut partout sur lui. L'inébranlable Sherlock Holmes, enfin secoué.
"Merci," murmura-t-il, cramponnant la laine plus serrée autour de lui. Le manteau était un peu humide aux poignets, trempés avec les résultats sanglants des bons soins maladroits de Sherlock avec le clou. Ils avaient tous deux des blessures correspondantes sur leurs poignets, superficielles mais prolifiques, et John tendit le bras, tournant les mains de Sherlock paume vers le haut pour qu'il puisse mieux voir.
"Je vais bien," promit Sherlock. "Cela m'a fait plus mal." Il fléchit ses jointures, et John vit les éraflures et les perforations profondes sur le bout des doigts de la main droite de Sherlock. "Les clous sont bon marché, fabriqués en série et couverts de bords affûtés, pas seulement à la pointe. Plus facile pour couper à travers les câbles, mais pas si bon pour mes doigts."
"Tu vas avoir besoin d'une injection contre le tétanos," marmonna John, fermant les yeux pendant un instant. "Nous en aurons besoin tous les deux. Au minimum."
"Viens," murmura Sherlock doucement, reculant pour laisser l'auxiliaire médial se retirer avant d'aider John à se lever du lit, soutenant son poids vacillant et incertain d'une présence sans faille à ses côtés. Il laissa John se déplacer par ses propres moyens, ce dont il fut reconnaissant, le guidant avec de petits coups légers et des paroles murmurées pour redescendre les escaliers jusqu'au rez-de-chaussée.
Il y eut une brève discussion quant à savoir si une ambulance était nécessaire, mais John réduisit cette idée à néant. Les ambulances étaient pour ceux qui saignaient à mort, les inconscients, les récalcitrants et, parfois, Sherlock. Pas lui. "Je ne suis pas si mal," protesta-t-il, se dirigeant déjà vers le véhicule de Greg. "De plus, ils en auront besoin pour le corps. On ne peut pas poser un cadavre à l'arrière d'une voiture de police."
"Ce qui reste de Monroe pourrait être attaché sur une galerie pour son voyage à la morgue pour ce que je m'en soucie," grogna Sherlock. "Ils l'emmèneront dans une camionnette de médecine légale. L'ambulance nous y emmènera plus vite."
"Non, Sherlock," répondit John, son sourire semblant faible et de travers sur son visage alors qu'il lisait les lignes irrégulières et inquiètes de l'expression de Sherlock. "S'il y avait quoi que ce soit duquel s'inquiéter, l'auxiliaire médical aurait insisté."
"Plus vite vous arrêterez de vous disputer là-dessus, plus vite nous pourrons arriver à l'hôpital. Allons." Greg tint la portière ouverte, et John laissa Sherlock l'installer avec douceur dans le siège arrière, essayant de ne pas s'effondrer manifestement contre le corps de Sherlock lorsqu'il grimpa à côté de lui. Normalement le monde finirait avant que Sherlock ne monte dans une voiture de police, mais il semblait que pour certaines choses – pour John – il ferait une exception.
L'odeur de café plus fais et une faible trace de cigarettes taquina son nez, et John essaya d'ignorer le tourbillon étourdi de sa tête alors qu'il fermait les yeux, s'appuyant sans vergogne contre Sherlock. Sous lui, la voiture roulait et se balançait, se déplaçant régulièrement à travers les rues de Londres, et John se fit se concentrer sur l'homme à ses côtés, apaisant les derniers bords irrationnels de ses peurs avec l'apport de ses sens.
S'il tournait le visage juste comme il fallait et frottait son nez contre le cou de Sherlock, il pouvait sentir la nappe salée de sueur, une faible saveur piquante de cuivre du sang et, en dessous tout ça, le souvenir fantomatique du savon et du shampoing – de l'eau chaude et de mains fortes. Cela le fit sourire de penser que leur douche partagée était seulement ce matin, il y avait quelques heures. Il aurait dû savoir que le chaos de leurs vies ne ferait pas de pause même quand leur relation subissait un tel changement dans ses éléments essentiels.
Il pouvait aussi sentir le battement du cœur de Sherlock : régulier, même si un peu rapide. Il compta les contractions sous la peau pliable de la gorge de Sherlock. Quatre-vingt-dix-huit battements par minute – du stress persistant. Sa déduction fut soutenue par la tension qu'il pouvait sentir dans le corps de Sherlock, pas seulement dans le bras enroulé d'un air protecteur autour de ses épaules, une main en coupe autour de son bras, mais dans les lignes de son dos et le gonflement et la chute serrés et contrôlés de ses côtes.
"Je vais bien," murmura John. "J'ai eu pire que ça à poursuivre des gens à travers des ruelles."
"Se faire perforer n'est normalement pas typique," répondit Sherlock, soulevant un petit peu l'épaule sur laquelle John s'appuyait : un doux roulement indolent de chair et d'os. "Ne t'endors pas."
"Non. Je sais. Docteur, tu te rappelles ?"
"Docteur commotionné." La main de Sherlock se déplaça, reposant aussi légère qu'un papillon contre les cheveux de John. Il n'y avait pas de pression, seulement une présence protectrice. Une force mortelle irradiait vers l'extérieur comme s'il pensait que John pourrait être écrasé par le plus léger contact. Bien que considérant les sensations de sa tête maintenant, John pouvait presque être d'accord avec lui. Monroe l'avait frappé quelques fois de trop, se concentrant sur la faiblesse que son coup initial avait provoquée. Rien ne semblait cassé, exactement, c'était simplement que le dôme solide de son crâne semblait un peu sensible, plus coquille d'œuf que blindé.
"Nous y voilà," dit Greg, arrêtant la voiture et sortant. "Nous allons faire soigner John, puis vous pourrez commencer à me dire exactement ce que vous pensiez que vous faisiez." Il soupira, claquant la portière derrière Sherlock et John avec un peu plus de force que nécessaire avant de les suivre à l'intérieur. "Honnêtement, je vous dis de prendre soin de l'autre, et la toute première chose que vous faites est d'affronter un meurtrier. Qu'est-ce qui ne va pas chez vous deux ?"
"C'est ce que nous avons toujours fait," rétorqua Sherlock. "Et nous n'avons pas affronté un meurtrier, nous confirmions un soupçon. Havisham et Monroe étaient censés être à leur bureau avec vous."
"Ouais, eh bien, clairement pas." Greg secoua la tête, pinçant l'arête de son nez alors que John parlait à la réceptionniste. C'était une simple affaire de parler d'une voix rapide et claire pour faire ajouter Sherlock à la file d'attente aussi. Il pourrait ne pas être manifestement souffrant, mais John ne pouvait pas traiter qui que ce soit dans cet état, et Sherlock ne le ferait pas lui-même. Il valait mieux obtenir qu'un professionnel l'examine pendant qu'ils en avaient l'opportunité.
"Perte de temps," dit Sherlock doucement. "Je suis simplement égratigné et contusionné, rien de pire."
"Je t'ai vu grimacer en montant et sortant de la voiture," répondit John, s'enfonçant dans une des chaises. "Tes côtes font mal ?"
Sherlock retroussa simplement les lèvres, ses arguments clairement retenus pour un autre moment alors qu'il s'effondrait à côté de John. Il n'était pas tout à fait sûr de qui soutenait qui, mais John se laissa regarder fixement, le regard terne et exténué, alors que la conversation de Sherlock et Greg déferlait autour de lui.
Il était difficile de se concentrer sur les mots individuels. A la place, il lut les tons de voix. Greg : ferme et patient, fatigué mais avec la plus faible trace de fierté aussi – content qu'ils aient résolu le crime même si leurs méthodes laissaient beaucoup à désirer. Sherlock : toujours tendu, inquiet pour John et probablement frustré par l'affaire. Normalement, il y avait une réponse solide et directe à propos de qui était le vrai méchant et des preuves pour le confirmer.
Cette fois, ce n'est pas aussi noir-et-blanc. Oui, Havisham avait réussi à faire que Winters tue Lattimer, et ensuite l'avait achevé. Il avait même appuyé sur la gâchette sur Monroe, mais Sherlock avait eu raison. Monroe utilisait Havisham, le poussant, le conduisant à commettre des actes que, peut-être, il n'aurait jamais faits sans l'influence subtile de Monroe. Et il n'y avait rien qu'ils puissent faire pour le prouver.
Ses pensées continuèrent dans la même veine alors qu'il était accompagné au triage, puis à la radiologie : des machines vrombissantes et cliquetantes, des questions douces et des mains compétentes. Sherlock était là pendant une partie, intimidant son chemin aux côtés de John par la pure force de sa personnalité. Ce fut seulement quand ils le traînèrent pour être lui-même traité que John fut laissé seul, irrité, agité et honteusement peu coopératif. Les docteurs ne semblaient jamais faire de bons patients. Le temps qu'on lui ait donné des points de suture, des piqûres, des bandages et un traitement d'antibiotiques, ainsi que des instructions ennuyeusement minutieuses sur le soin des blessures, il se sentait prêt à sortir comme un fou, en faisant tourbillonner le manteau de Sherlock dramatiquement derrière lui.
"Puis-je le ramener à la maison maintenant ?" demanda Sherlock depuis l'embrasure de la porte, l'impatience dans son ton soulignée par quelque chose de plus tendre lorsqu'il attira l'œil de John, semblant lire sa contrariété avec simplement le passage d'un regard.
"Vous serez là pour garder un œil sur lui ?" demanda l'infirmière, souriant quand Sherlock hocha la tête. "Alors, oui. S'il commence à vomir ou qu'il perd connaissance, ramenez-le directement. Le sommeil est bien, mais vous devez vous assurer qu'il peut être réveillé." Elle se retourna vers John avec un sourire contrit. "Je sais que vous êtes conscient de tout ça, Docteur Watson, cela me coûtera plus que mon travail si je ne vous le dis pas. Les dommages à l'os de votre main sont minimaux, mais vous devez prendre un soin particulier pour garder la blessure propre. Des antibiotiques à prendre quatre fois par jour, et du paracétamol et de l'ibuprofen si nécessaire, OK ?"
"Merci," répondit John, faisant son maximum pour avoir l'air poli alors qu'il prenait le sac en papier de comprimés qu'elle lui offrait et glissait du lit, dirigeant son regard vers Sherlock. Au moins l'étourdissement s'était arrêté et il pouvait bien le regarder. Il y avait quelques sutures sur la tempe, et une ecchymose impressionnante s'épanouissait sur une pommette. Sa lèvre inférieure avait été fendue, et il se tenait avec raideur, penchant plus sur sa droite que sur sa gauche.
"Rien n'est cassé," promit Sherlock, prenant son manteau de la prise de John. Ils marchèrent à une allure lente et mesurée vers la réception, où Greg était assis sur une chaise, regardant fixement son carnet avec une expression franchement misérable. "Je suis simplement contusionné. C'est toi qui est sorti le plus mal de ce combat. Toutes les miennes sont simplement –" Sherlock agita une main pour indiquer son long corps dégingandé. "Superficielles."
"Dieu merci," marmonna John, fermant les yeux pendant un long instant alors qu'il laissait le soulagement déferler à travers lui. Malgré tout, ils étaient encore tous les deux vivants. Il avait été sûr, à plus d'un moment, qu'un ou tous les deux allaient finir par écoper d'une balle. Seulement maintenant, sanglant et bandé mais essentiellement entier, commençait-il à se rendre compte que le danger était passé. "Où maintenant ?"
"Baker Street," répondit Greg, se mettant sur pieds. "Sherlock m'a mis au courant, et votre témoignage peut attendre. Sans vouloir vous vexer, vous avez tous les deux des têtes de déterrés."
Un rire épuisé pétilla dans la gorge de John, et il hocha la tête en accord reconnaissant. Les doigts de Sherlock s'enroulèrent doucement autour de la main indemne de John, et il s'autorisa à savourer le contact chaud alors qu'il était éloigné comme quelque chose de précieux de la prise écœurante et antiseptique de l'hôpital.
De retour vers le sanctuaire du foyer.
A la semaine prochaine pour le dernier chapitre, les loulous ! ;)