- Aller Mycroft !

Vêtu d'un déguisement de pirate composé d'un haut blanc, d'un pantacourt noir au bas déchiré, de bottines noires et d'une grosse ceinture où était passé un sabre en plastique habillé le petit brun. Un tricorne tenait maladroitement en place sur la tête impatience de l'enfant de quatre ans.

- Sherlock, continue à hurler et je peux te promettre que je ne t'accompagnerais pas à la récolte.

Le bruit d'un corps glissant contre la porte fit sourire l'ainé âgé de onze ans qui réajusta sa tenue du Septième Docteur avant d'attraper le parapluie que Sherlock avait trouvé pour lui lors de son dixième anniversaire.

Le bruit de la poignée qui s'ouvre et le bouclé assit contre le mur se leva, un immense sourire peignant son visage, sa main gauche sur la poignée de son sabre et l'autre perdu dans les poils d'un chien.

- Vous êtes prêt Capitaine ?

- Redbeard est prêt et moi aussi.

Réajustant fièrement son chapeau et mettant son cache-œil sur celui de gauche, le petit pirate parti en courant, suivi par son fidèle second à poils longs.

La portière claqua et Mycroft laissa sa tête reposé contre la vitre tout en regardant du coin de l'œil son cadet qui sautillait littéralement sur place.

- Hein Mycroft on va récolter plus de trois kilos de bonbons ?

- Oui Sherlock.

Les maisons de centre de Londres étaient fins prêtes. Citrouilles sorties, squelettes en vue et pendouillant contre les assauts du vent, ainsi qu'araignées dans leurs toiles piégeuses décoraient les rues britanniques.

Suivant son cadet en s'appuyant sur son parapluie, le roux le rattrapa avant qu'il ne trébuche contre un enfant déguisé en petit médecin.

Le petit blond se tourna et affronta deux grandes sphères bleues métalliques en guise d'yeux qui le dévisageait.

- Excuse-moi. Dit simplement le petit médecin au pirate devant lui.

- Y'a pas eu de casse. Ria le bouclé.

S'apprêtant à répondre au voleur des mers, une voix féminine criant « John ! » fermi la bouche du blond qui partit en courant vers sa sœur ainée, et manqua de percuter une femme sortant d'une porte où était inscrit 221B.

- Mme Hudson !

Courant vers la logeuse de Baker Street, le bouclé tendit son sac tout en suppliant du regard la femme en face de lui.

Prenant son temps pour rejoindre son petit frère, Mycroft salua Mme Hudson tandis que Sherlock comptait le nombre de bonbons qui se trouvait dans son gros sac.

- Cela m'étonne de vous voir ici Mycroft.

- Que voulez-vous Mme Hudson, un pirate ne peut voguer seul sans une protection.

Riant devant la réponse du roux, la propriétaire de Baker Street regarda les deux frères repartirent vers une autre habitation pour remplir le sac du pirate. Intérieurement, elle se mit à espérer que ces deux-là soient toujours aussi proche.

Ce fut surement à cela à quoi elle pensa, quand des années plus tard Mycroft mit son frère sur l'affaire dite un scandale à Buckingham palace d'après le blog de John et qu'elle l'accusa de mettre son frère en danger.

Mais pour l'instant, elle ne voyait que l'image d'un petit frère qui suivait son frère ainé comme un poussin à la poursuite d'une maman poule.

La soirée continua dans la joie de cette fête où la vie se mêlait à la mort, les sacs des enfants grossirent à vue d'œil et déjà l'horloge sonna les sept coups du soir.

Grognant en baillant qu'il n'était pas fatigué, Sherlock grimpa dans la voiture noire et avant même que le moteur ne redémarre, sombra dans un profond sommeil, la tête remplie de souvenirs.

Le trajet fini, la tête bouclée se redressa, le visage encore dans les vapes et les yeux perdus dans les limbes du sommeil. Doucement, le roux prit le petit assoupi sur son dos et sorti du véhicule, Redbeard le suivant comme son ombre.

- Mycroft ? Marmonna Sherlock en luttant contre le sommeil.

- Hum ?

- Tu peux dormir avec moi cette nuit ?

Le septième Docteur se contenta de sourire discrètement et de monter à l'étage, direction la chambre de Sherlock. Le berceau avait disparu faisant place à un large lit aux draps bleus pâle et avec une large couette en plumes d'oie, invitant à quiconque entrait dans la chambre, à s'y jeter à corps perdu.

- Sherlock ? On va se mettre en pyjama maintenant.

Une sorte de grognement se fit entendre dans le dos du roux. A contrecœur, Sherlock se hissa sur son lit après avoir quitté à regret le dos chaud de son frère.

Une fois le costume retiré et le pyjama mit, le petit bouclé se faufila comme une anguille sous sa couette et se met en tailleur, le regard rivé sur la porte. Porte qui s'ouvrit quelque secondes sur Mycroft, un épais livre en main et commença, tout en marchant, à choisir un conte.

- Cendrillon alors. *

Se mettant au côté de son cadet, l'ainé des deux frères posa le livre grand ouvert sur la couette, sa main gauche tournant les pages et celle de droite occupée à passer dans les boucles sombres de Sherlock qui s'était à moitié avachi contre son frère.

- « Coupe-toi ce doigt; quand tu seras reine, tu n'auras plus besoin d'aller à pied. » Alors la jeune fille se coupa l'orteil, fit entrer de force son pied dans le soulier et, contenant sa douleur, s'en alla trouver le fils du roi. Il la prit pour fiancée, la mit sur son cheval et partit avec elle. Mais il leur fallut passer devant la tombe; les deux petits pigeons s'y trouvaient, perchés sur le noisetier, et ils crièrent : « Ro cou-cou, roucou-cou et voyez là, dans la pantoufle, du sang il y a, bien trop petit était le soulier, encore au logis la vraie fiancée.

- C'est impossible. Les animaux ne parlent pas et si elle s'était coupée l'orteil, l'os aurait résisté et

- Sherlock, continue ça et j'arrête de lire.

S'apprêtant à continuer sa tirade, le bouclé ferma aussitôt la bouche et dirigea vers le visage impassible de son frère, deux grands yeux bleus suppliants de continuer à lire.

Un discret sourire au coin des lèvres, le protecteur recommença sa lecture et son tri fouillage de boucles brunes.

- Le jour où l'on devait célébrer son mariage avec le fils du roi, ses deux perfides sœurs s'y rendirent avec l'intention de s'insinuer dans ses bonnes grâces et d'avoir part à son bonheur. Tandis que les fiancés se rendaient à l'église, l'aînée marchait à leur droite et la cadette à leur gauche : alors les pigeons crevèrent un œil à chacune celles. Puis, quand ils s'en revinrent de l'église, l'aînée marchait à leur gauche et la cadette à leur droite : alors les pigeons crevèrent l'autre œil à chacune d'elles. Et c'est ainsi qu'en punition de leur méchanceté et de leur perfidie, elles furent aveugles pour le restant de leurs jours.

Claquant le livre, Mycroft tourna la tête vers Sherlock qui s'accrochait au tissu de son haut de pyjama comme un noyé à une bouée. Faisant glisser le livre sur le sol, le roux prit son frère dans ses bras et s'allongea à ses côtés. Il regarda l'air serein qu'exprimé le visage de Sherlock, l'innocence qui s'en dégageait.

Un petit être fragile.

Un petit être dont Mycroft se jura encore une fois de protéger et de veiller dessus quoi qui se passe entre eux deux, ses pensées tournaient vers les prospectus de collège en Ecosse où il venait d'être accepté.

Et ça, Sherlock ne le savait toujours pas.

* Il s'agit de la version de Grimm :)