À Picotti...
Amitié...
« Je sais. »
Lily savait oui. Elle savait qu'il allait mal. Elle l'avait su avant même qu'il lui en parle. Sa lycanthropie. Son petit problème de fourrure comme disait James. Elle avait senti à quel point il se détestait. À quel point il se méprisait. À quel point il souffrait de cette situation. Il n'était pas normal. Il était malade et sa maladie était incurable. Mais qu'est-ce que la normalité ? Rien. Un simple mot qui lui poignardait le cœur. Pour l'instant. Elle savait qu'il n'espérait rien, qu'il n'y croyait plus. Alors elle si, autant que les Maraudeurs. Elle en était persuadée. Un jour il comprendrait. Un jour il comprendrait qu'il était une personne formidable, l'une des plus belles qu'il lui ait été donné de rencontrer. Un jour il comprendrait qu'il n'était pas détestable. Un jour il comprendrait qu'il avait le droit d'être heureux, qu'il avait le droit de vivre. Un jour. En attendant, enfoncée dans son fauteuil, elle regardait ses yeux d'or, mis clos, ses cheveux bruns qui lui masquaient en partie le visage. Il venait de s'endormir dans leur Salle Commune. Son livre de potions était encore sur ses genoux. Il était fatigué. Elle le savait. Elle savait qu'il avait passé la nuit précédente dans la cabane hurlante. À se maudire encore, à hurler son désespoir à la lune et au ciel sans étoiles. Il n'avait même pas eu besoin de le lui dire. Elle avait deviné.