À Picotti même si je sens que ce n'est exactement pas ce que tu espérais...
Petite leçon de médicomagie
« Alors... L'os du bras est l'humérus, il est articulé d'un côté avec la scapula et de l'autre avec le coude. L'avant-bras est formé de deux os, le radius et l'ulna autrefois appelé cubitus. Une main comporte au moins vingt-sept os, le carpe ou poignet en compte à lui seul huit, le scaphoïde, le lunatum, le pisiforme, le...euh...le... Oh, c'est pas possible, il m'en manque encore un... Jamais je vais réussir à me souvenir de tout... »
Dans un studio mal rangé et encombré, au deuxième étage d'un immeuble un peu miteux, en plein Londres sorcier et à quelques pas de l'hôpital Sainte Mangouste, un jeune homme était en train de réviser. Sa tête, surmontée de cheveux bleus partant dans tous les sens, était penchée vers un schéma compliqué. Pourtant, Teddy avait les yeux fermés. En effet, il essayait depuis quelques minutes de se réciter tous les os du corps, et comme d'habitude, c'était aux os de la main qu'il bloquait. Il n'y arrivait pas, il y en avait toujours un qui lui manquait. Il savait pourtant que c'était indispensable à ses études de médicomagie, mais parfois, il aimait penser qu'il pourrait sauter cette partie du programme.
Lui avait des rêves. Il rêvait de soigner les gens, de les conseiller, de les accompagner. Il savait qu'il ne pourrait pas faire de miracles et il ne comptait pas s'y essayer. Il voulait juste être utile. Soigner la douleur des autres pour oublier la sienne, plus profonde, tapie au fond de lui et guettant la moindre faille. Une douleur qu'il laissait rarement transparaître. Il n'était pas une victime. Ses parents l'avaient été, et encore. On ne leur accordait que le titre de « morts en héros ». Lui n'était qu'un dommage collatéral. Ses études, c'était sa bouffée d'oxygène. C'était sa façon à lui de se soigner. Sa façon à lui de se prouver que ses parents n'étaient pas morts pour lui pour rien. Sa façon à lui de les rendre fiers. Même à titre posthume, comme on disait. Alors ça n'était pas un petit os de malheur qui allait l'achever. Il allait d'ailleurs reprendre sa leçon quand une voix lui dit doucement:
« Il serait peut-être temps que tu fasses une pause. Et que tu me montres où sont tous ces os que tu me cites depuis tout à l'heure... »
Victoire. Sa Victoire. Il s'était presque trompé. C'était elle, sa bouffée d'oxygène. Son air à lui.