Les rêves ne se brisent pas
Roxanne avait mal. Juste horriblement mal. Et pourtant, d'aucun diraient que ça n'était pas si grave. Que ça n'était pas grand chose. D'autres avoueraient que c'était terrible. Elle, elle ne disait rien. Pour la première fois de sa vie, elle se taisait. Elle n'avait rien à dire. Elle avait juste envie de pleurer. James lui aurait proposé une blague à faire qu'elle aurait refusé. Même ça, elle n'en avait plus envie. Elle ne rêvait que d'une chose, retourner au dortoir, s'étaler sur son lit, se blottir dans les couvertures et pleurer. Laisser son corps évacuer toute cette pression. Tous ces espoirs déçus. Tous ces rêves. Bien sûr, on le lui dirait, elle n'avait qu'à retenter sa chance l'année d'après. Ça n'était que partie remise. Mais elle en attendant, elle avait mal.
Roxanne Weasley venait d'être refusée dans l'équipe de Quidditch de Gryffondor. Elle qui voulait en peut-être faire sa vie comme son père y avait finalement renoncé. Ça faisait mal. C'était le rêve de sa vie qui se fracassait au sol. Sans pitié. Mais foi d'elle, on ne l'y reprendrait plus. Elle aurait du mal à voir un match de Quidditch pendant un moment, mais après, après elle leur montrerait, à tous, ce qu'elle valait. Et ils regretteraient, oh oui, ils regretteraient. Elle allait leur montrer ce qu'elle pouvait faire de ses rêves. Elle retenterait encore, années après années. Et elle deviendrait joueuse professionnelle.
Elle redressa la tête, le front vers le soleil pointant dans les nuages de la fin septembre. Et elle avança vers le château. Sans un mot. Sans s'effondrer. Sans pleurer. Elle était Roxanne Weasley et ils comprendraient bien assez vite leur erreur.