Une histoire d'avion
« Un avion ? Mais ça sert à quoi ? C'est quoi ? » demanda Sirius.
« Tu ne sais pas ce que c'est ? » fit Remus, abasourdi, tentant de retrouver à qui était le bras devant sa figure.
« Ben non. Si je demande, c'est que non. » rétorqua le petit garçon, avec un air d'évidence.
« Mais oui, il est Sang-Pur, il ne peut pas connaître ! » cria Peter, assis par terre, le doigt tendu vers le haut comme s'il voulait se faire entendre pendant un cours.
« Et alors, moi aussi, et je connais ! Enfin, je crois. C'est pas le truc avec des ailes ? Comme un balai mais en plus gros ? » demanda James, ses lunettes de travers, encore sonné de sa chute.
« Si, c'est ça. C'est un gros engin qui transporte des personnes dans le ciel. Comme une voiture, mais qui vole. » répondit Remus.
« Pff, ça sert à rien quand on a un balai multiplace. Ou qu'on sait transplaner. » renifla Sirius, enlevant une plume d'oreiller de ses cheveux.
« Oui mais ce sont des moldus. Donc ils ne savent pas. Et c'est bien pratique. Mais je n'ai jamais essayé. J'ai un peu le vertige en fait. Et tout ça pour dire que t'étais en train de faire l'avion.
« Qui s'écrase comme un scroutt ! » rajouta James en riant.
« Eh ! Tu peux parler toi ! Tu t'es écrasé aussi ! » s'insurgea Sirius.
Décidemment, non, écarte les bras vers le ciel et sauter de son lit gracieusement, ou pas, pour s'envoler, ça n'était pas une bonne idée. Pas quand on n'était pas un oiseau. Ou un avion. Ça faisait des dégâts matériels. On déplorait deux couvertures par terre, un rideau défait et un oreiller déchiré qui avait dû servir de matelas et s'était coincé dans un clou du parquet. Et tout ce petit monde enchevêtré par terre.