Hey !

Un petit mot pour dire que oui, j'ai changé le résumé et le titre. (Parce qu'il est clair que ces OS finissent par se suivre.) Toujours merci pour ceux qui lisent. J'vous aime.

Une bière fraîche sur le bois.

Ellen frappa un coup sec sur la nuque de Rufus, son torchon claquant contre la peau. Le chasseur se retourna, regard menaçant alors qu'elle s'éloignait déjà, fière de lui avoir fermé son clapet. La légère musique de jazz qui tournait dans l'air était mêlée au bruit douceâtre des bouteilles de bière claquant contre la table. Un ricanement, un début d'agacement, et Jo s'approchait, empochant la somme gagnée à la borne d'arcade.

- Tu as conscience qu'on en a plus besoin ? Fit Ellen en pointant les billets que sa fille glissait déjà dans sa poche.

- Hum, grogna-t-elle distraitement. N'empêche que j'aime me sentir riche.

Jo s'écarta, attrapant les quelques bières qu'Ellen lui tendait avec amusement. Pamela riait au bar, un chasseur d'âge mur lui tournant autours. Et si pendant un instant, la maîtresse de maison eu peur que celui-ci ne fasse une bêtise, elle fut vite rassurée par la main invasive de la medium sur les cuisses de son client. Au moins, l'attention était à double sens.

Ellen prit une seconde le temps d'admiré le va-et-viens constant qu'entretenaient les chasseurs dans son établissement. C'était fou, comme tout avait changé. Fou comme l'étrangeté de la situation avait finie par lui devenir familière. La sensation d'être chez-soi. Le fait de ne plus avoir à regarder par dessus son épaule. C'était étrange. Mais c'était doux. C'était bon.

Alors elle glissa son torchon sur le comptoirs, essuyant une trace d'humidité alors qu'elle se laissait à croire que c'était fini. Qu'enfin, ils pouvaient se reposer. Elle voyait leurs visages, leurs expressions. Se souvenait du nombre de fois où elle les avait vus passer les portes du Road House avec des ecchymoses, des bras cassés et le nez en sang. Le nombre de fois où elle avait vus ces chasseurs s'effondrer devant-elle en pleurant la mort d'un camarade. Le nombre de fois où le regard d'un étranger brillait de terreur alors qu'il tombait dans leur monde. Qu'il finissait par revenir, une machette ensanglantée à la main.

Soupirant, le cœur entre soulagement, nostalgie et amusement, elle remarqua à peine la porte qui s'ouvrait à la volée, laissant passée Ash et un chasseur dans son dos. Il refermait déjà le battant, dessinant sans attendre les signes qui les garderaient loin des emplumés.

Sourire aux lèvres, Jo sauta presque au cou du redneck, le serrant contre elle dans une vaine tentative de lui faire comprendre qu'il leur avait manqué – et fait peur par la même occasion. Et tandis qu'Ellen observait ses deux enfants se chamailler adorablement (Parce qu'elle n'arriverait jamais à considérer Ash autrement que comme son propre fils.) elle arracha le carton d'un pack de bière, tirant trois bouteilles tandis que Rufus enlaçait déjà le nouveau venus.

Les décapsulant, elle les posa sur le bois, qu'importe si cela risquait d'abîmer le bois du bar. Ils étaient déjà morts, elle doutait que cela dérange qui que ce soit. Le nouveau attrapa la bouteille, la fit jouer entre ses doigts, et Ellen demanda en portant le goulot à ses lèvres :

- Alors, qu'est-ce qu'ils sont devenus les deux crétins ?

Et au sourire que lui lança Bobby, elle sut que ce serait une formidable histoire.