—Fraaaaance, ¿me ayudas con estooooo? —pide Seychelles con tono de niña pequeña, acercándosele.

—Ayudarte con... —levanta las cejas—. ¿Qué es esto que traes? —levanta las cejas y ella se rasca la nuca y se mira a sí misma.

—La sudadera de Canada y los calzoncillos de America. Me los han prestado porque me han hecho la vaca.

Francia parpadea y levanta la mano tomando un mechón de pelo, porque así como súper peinada...

—Ohh... Cherie! ¿Quién? —pregunta frunciendo un poquito el ceño tocándole la mejilla—. ¡Estas helada!

—Oui. Irlande que no sabe perder, pero no pasa nada, es sólo que los calzoncillos se me resbalan todo el tiempo y temo perderlos de aquí al hotel.

—Irlande?! —levanta las cejas aún más y le frota los brazos —. Te hizo ÉL esto... Me va a oír, o a su madre, en cuanto le vea. A ver, déjame ver cómo... —le levanta la sudadera para ver cómo le quedan los calzoncillos. Ella se los sostiene de una mano antes que se caigan del todo.

—Pues ya le dije yo que es un Pyscho —el logro. Francia se ríe un poco.

—Merecido se lo tiene el idiota... ¡Cómo se atreve a meterse con mi niña adorada! —protesta un poco —. Me encanta tu abdomen.

Sonríe y se sonroja un poquito... y piensa por un segundo en contarle que la ha invitado a una copa... notando que lo ha hecho después de haber perdido y mientras ella estaba mal vestida y mal peinada y viéndose fatal en general. Se sonroja un poco más y decide no hacerlo por algún motivo. Pensando.

—Tengo aquí, detente un poco los calzoncillos, espera... —saca la cartera y busca un poco ahí, se pone una aguja en la boca.

Ella lo hace aun pensando en el evento y preguntándose cómo se le había ocurrido al irlandés invitarla en el que era probablemente uno de los peores momento de la historia para pedirle una cita a una chica.

—No creo poder hacer nada especial con esto, pero al menos tan mal no se te va a ver —saca un poco de hilo también —. Ven acá y péinate un poco.

Ni caso, sigue a lo suyo pensando en que además ha dicho que todas son iguales, así que seguro lo hace a menudo y lo rechazan, pues cómo no, ¡si pensaba colgarla cabeza abajo! Francia se agacha poniéndose en cuclillas y empezando a coser.

—Si coso esto un poco más acá se te marca bien el culo —Francia y sus reflexiones.

Pero no, no, sacude un poco la cabeza, ni siquiera planea meterse en ese lío otra vez, Gales... Gales había sido una mala idea y seguramente este era aun peor, a saber si no la violaba o le hacía daño o algo.

Francia, por dios, nada más es para ir al hotel… bueno, es que es Francia. Igual ella hace un movimiento inesperado y se pincha un poco con la aguja dando un salto.

—Au! ¡¿Qué haces?! —protesta un poco saliendo de sus pensamientos.

—Ehm... Hoy estás comunicativa —protesta un poco Francia dándole una palmadita en el culo—. Tú te moviste, ¿te piqué? —besito.

—Estaba... sólo estaba pensando —se sonroja un poco atrapadita—. Pero no te preocupes, no los cosas, nada más es para ir al hotel e igual tengo que devolvérselos a America.

—Ya termino, sólo gira un poquito al otro lado —le sonríe —. ¿En qué tanto piensas?

—¿Eh? Ah, no... En nada —risita y se gira como le pide.

—Conozco esas risitas... —empieza a coser del otro lado. Ella vuelve a hacerle ni caso.

Y piensa ahora que quizás en el hotel, hoy podía ponerse algún vestido bonito de los que había traído para los eventos de gala... ojalá tuviera alguno un poco más provocativo, pero había decidido que no los iba a necesitar... y peinarse y maquillarse un poco nada más por si... bueno, por si se presentaba la oportunidad de rechazarle de nuevo.

Francia le mira de reojo y sonríe un poco de lado imaginando que piensa en un chico o algo en esa línea. Sonríe un poquito.

La chica sigue a los suyo. Pechos, esa había parecido ser la clave ¿Cuál es el vestido más escotado que ha traído? Igual hasta podía comprarse uno en algún lado... aunque quizás era un tanto excesivo comprase un vestido nada más para RECHAZAR a un chico.

—Bueno, te cuento la intimidad que Angleterre y yo estamos casados —suelta Francia al notar que ni le hace caso.

—Mmm... —es decir, no que fuera a comprárselo nada más por eso, claro, podía... es decir, acababa de perder sus shorts y su... maldita sea, ese era uno de los sujetadores buenos.

Francia se ríe en silencio negando con la cabeza.

¡Ha! Podía hacer eso, un sujetador nuevo SÍ lo necesitaba y tenía excusa para pedirlo, uno de esos que las levantaban como si fueran torpedos. Cualquier vestido parecía más atrevido si las chicas estaban en un sitio privilegiado.

El francés le toma la sudadera y le hace un nudo en uno de los dos bordes inferiores ajustándose la un poco a la cadera, se levanta y le sonríe. Al notar la mirada de Francia sale de sus pensamientos.

—Estás en la luna.

—Estaba pensando... ¿sabes dónde hay un Victoria's Secret? Necesito un sujetador nuevo.

—Un... ¡Oh! —le mira de reojo y sonríe un poco—, no sé, pero vamos a investigar. ¿Estás más cómoda ahora?

—¿Eh? —se mira a sí misma—. Oui! Merci! —sonríe y le da un beso.

—¿Te acompaño? —ofrece sonriendo.

—Ah, si quieres —asiente y es posible que la muy bruta quiera ir así a buscarlo.

—Me encanta comprar lencería... ¿Mañana antes de comer nos escapamos?

—Iba a preguntarle a Belgique, si es novia de Écosse debe conocer la ciudad ¡Ah! ¡No, pero lo necesito ahora!

—Mais Oui... Seguramente puede decirte donde se compra lencería para impresionar a Écosse —se ríe —, aunque quizás te diga que la compra en casa. Sólo que... ¿Hoy? En lo que vamos al hotel...

—Pues es que... me han robado el que traía —y cae en la cuenta que también se ha llevado su cartera con el dinero y la llave de la habitación y el móvil y todo.

—Oui... Pero es que... Bueno, quizás si nos apuramos —se pasa una mano por el pelo.

—¡Y tampoco tengo dinero ni podré entrar al cuarto, se ha quedado mi cartera!

Francia aprieta los ojos.

—No me preocupa el dinero, ni la llave, en recepción te darán otra... Pero, merde, ¡creo que voy a ir a buscar a ese idiota! ¿Le has pedido tus cosas?

—Oui, claro que se las he pedido. Non, non, da igual, vamos, se las pediré de nuevo en la cena.

—Estos muchachos son... Terribles. ¿Quieres decirle a Belgique? Vamos a... en serio no creo que debas ir vestida así —mira su reloj notando que tienen poco tiempo seguramente.

—Pues... —se mira a sí misma—. Ehm... quizás debería... es que... ¿Nos dará tiempo a ir y que no cierren?

—Es que no traes ni zapatos, mi niña —Francia se muerde el labio. Para ese momento vuelve Inglaterra de donde sea que había ido a hacer cosas misteriosas y secretas de conejitos anunciando que ya está todo.

—Ya, pero... —Seychelles se mira los pies y nota a Inglaterra, se sonroja más porque él sí que NO quiere que sepa nada y decide ir a por Bélgica que no le cae muy bien pero... bueno, quizás puede ayudarla y desde que ya no está babosa con Francia como que no le molesta tanto.

—¡Ah! Angleterre! —Francia le sonríe un poquito, tomándole de la mano y apretándole, porque han perdidooo.

—Voy a buscarla, ahora venimos —suelta Seychelles sonriendo con el asunto de la mano del que Inglaterra no se quita esta vez.

¿Es posible que tenga bien a interrumpir una insufrible conversación entre Bélgica y Britania?

—¡Ah! Vale... Está bien —Francia le sonríe y le manda un beso, encogiéndose de hombros y girándose a ponerle toda la atención a Inglaterra.

—Belgique! Belgique!

Bélgica, que estaba siendo reñida por Britania por loquesea, se gira al oír su nombre TREMENDAMENTE agradecida.

—Oh! Seychelles.

—Hello, Granny —saluda a Britania y luego se vuelve a Bélgica —. Necesito un poco de ayuda, tú conoces la ciudad, ¿verdad?

—¡Ah! Pero que ropa traes... Estos sureños... —protesta Britania y Bélgica le sonríe a la británica falsamente dándole un poquito la espalda un instante después —. Well... Depende de para qué.

—Es que ha habido un problema con los chicos y me han robado la ropa. Necesito ir a comprar un sujetador, ¿sabes dónde puedo encontrar uno? —pregunta.

—¡Oh! Te han... ¡Qué mal! ¿Te la han quitado puesta? —pregunta Bélgica imaginándose noséqué.

—Quoi? Non, non, mientras me duchaba —piensa en un momento si acusarle o no, seguro su madre le metía la bronca si se enteraba... aunque quizás ya se había pasado bastante con él. Se muerde el labio.

Britania frunce el ceño al oír lo del hurto de ropa, pensando que... A ella también alguna vez se la robaron sus hijos... Y Roma. Se sonroja desviando el pensamiento.

—Oh... Están... —Bélgica se muerde el labio después de intentar hacer memoria —. Creo que hay un Pink! De Victoria's secret en la calle principal, pero... —sonrojito —, no lo recuerdo bien, no he... Venido aquí a comprar ropa interior.

—Voy a ir ahora con France... —se pasa una mano por el pelo y decide guardarse la acusación para más adelante si es necesario—. ¿Quieres venir?

—Yes! —casi grita de la emoción, lo que sea lejos de mi suegra. Ou llea.

—¡Bien! —sonríe ella también y se despide de Britania... sí, guardará la acusación como base para negociar. Bélgica carraspea un poco y sonríe una vez llevadas a cabo las despedidas de rigor.

xoXOXox

Ya dentro del taxi de vuelta al hotel, Irlanda bufa un poco mirando el hatillo de ropa de reojo, enfadado y frustrado. Joder... Es que no sabía qué le enfadaba más, que le dijera que sólo porque sí, que Escocia estuviera ahí... O que Gales hubiera conseguido TIRÁRSELA. ¡Todas, todas las zorras eran idénticas! Y a él le daban igual en realidad...

Frunce el ceño y revisa un poco lo que trae, descubriendo le teléfono... Tiene la tentación de lanzarlo por la ventana... Incluso baja el vidrio... ¡Ella había dicho que podía quedarse con su ropa! Eso quería decir que podía hacer con ella lo que quisiera.

Lo distrae de su macabra idea el sujetador, que toma con una mano y lo mira... Es bonito, aunque más bonito se veía en sus pechos. ¡Joder! ¡Ella le había embarrado los pechos encima! ¡Y se los había mostrado! Maldita zorra calienta huevos. ¡Eso es lo que era... como todas!

Maldice un poco más por lo bajo volviendo a envolverlo todo en la camiseta al llegar al hotel, refunfuñando que la niña se merecía que hubiera dejado la ropa ahí. En realidad, él no quería tomarse una copa con ella en lo absoluto, sólo lo había pedido para remarcar un punto y ganar...

No podía llamarle loser sin consecuencias y... Podía hacer que cambiara de opinión y bebiera con él con la presión apropiada. No había pensado en la opción de que la niña estúpida no quisiera su ropa.

"Que le den", se susurra a sí mismo yendo a su cuarto después de pagar el taxi y bajar en el hotel.

Agradece a todos los dioses que no esté su madre ahí, buscando donde poner la estúpida ropa, saca la bolsita de plástico que está puesta en el bote de basura, mete la ropa ahí y la echa debajo de la cama, tomando la llave y saliendo al bar donde más le valía a Escocia estarlo ya esperando.

Sí, hombre. Puede que jugando con el móvil mandándoles mensajes a Francia y Bélgica sin saber que están los dos juntos. Irlanda le da un golpecito en la nuca al escocés cuando pasa tras él para sentarse a su lado en la barra.

—¡Capullo! —protesta metiéndose un susto y dándole un golpe.

—Bah, nena —se sienta esquivando/aguantando el golpe y pidiendo una cerveza.

—Bueh, ¿entonces qué? ¿Mojas o no mojas hoy?

—Seguramente sí, ni creas —le fulmina, mirándole de reojo.

—Ya... ya me imagino —sonrisa maligna.

—Pues que jodidamente aburrida es tu vida si te dedicas a imaginarlo.

—Pues esperándote mientras te la cascabas después de verla en la ducha, algo tengo que hacer.

—No me estaba cascando nada, cabrón —frunce el ceño y le mira—. Me da igual, de hecho me cae mal y por eso le he dado un escarmiento.

—Ah, sí, ya lo he visto. Seguro ahora te respeta —tan sarcástico.

—Lámeme uno, hijo de puta —murmura tomando la cerveza que le han traído y bajándole más de la mitad de un solo trago.

—Paso, que tal como vas seguro hasta te corres.

Le mete un buen puñetazo en el brazo y el escocés aprieta los dientes aguantando el dolor y seguro le va a salir un morado, pero ni se aparta ni protesta. Irlanda va pidiendo otra cerveza desde ya.

—Well... ¿Y qué has sacado?

—¿Sacado de?

—Bollocks, Eire. Pues te has quedado su ropa, al menos el sujetador de las peras que nos han hecho ganar el partido.

—Yes. El puto sujetador y las bloody bragas, y su teléfono, cartera y dinero. Cuando venga, va a tener que SUPLICAR para que le devuelva algo.

—Quizás puedas vendérselo a Cymru como recuerdo de sus días felices acostándose con jovencitas y no con las amigas de mum.

—Puto cagado Cymru. Debería meterle el sostén de mierda por el culo.

—Llámame para verlo cuando lo vayas a hacer —sonríe y le da otro trago a su cerveza—. ¿Y qué más has visto?

—¿Ver de qué? ¿En sus cosas? Trae la cartera también, y... Cosas. Igual me da lo mismo. Joder, ella, la muy zorra empezó.

—Pues por eso, lo mínimo que se merece es que te hagas una foto haciendo un calvo con su teléfono y se la mandes a todos sus contactos o algo así —las ideas de este muchacho… el irlandés se ríe un poco.

—También, qué mierda se podía esperar de alguien que se tiró a Cymru. Eso voy a hacer, una foto de esas.

—Anda, ve a por su teléfono a ver que más se nos ocurre, igual podemos poner en su Facebook que tiene herpes.

Se acaba la cerveza y sonríe un poco, pensando qué va, ¿por qué no? Escocia sonríe también. Y ahí se va y vuelve unos minutos después con él. Escocia se le acerca a ver qué encuentran e Irlanda se va lo primero a las fotos.

Las fotos... hay un montón de fotos recientes del viaje en barca por el Índico. El barco, el mar, puestas de sol, unos delfines, algunos selfies con gafas de sol y una pamela blanca, fotos junto a y de un tío mulato en el barco con ella.

Nada más abrir, le llega un Whatsapp de un contacto llamado Abdul. Irlanda frunce el ceño, aunque se tranquiliza un poquito. Quizás sólo le ha dicho que no porque tiene novio.

Se va a ver el whatsapp de Abdul, seguro es él. Que es así como "¡Hola! Te he visto que estás en línea ¿Cómo estás? Empiezo a pensar que te ha pasado algo porque hace días que te escribo y no me contestas".

Irlanda levanta una ceja y ve la foto de perfil del tal Abdul, que es una foto con ella en el barco. Lo mejor es que la foto de Seychelles es algo que no tiene nada que ver, así como un atún.

—¡Así que a él no le ha contestado hace días! —suelta y sonríe un poco y luego... Se acuerda de que entonces quiere decir que no tiene novio, o al menos no este. Aprieta los ojos—. Calienta huevos.

—¿Le escribimos al figura? —propone Escocia.

—Seh! ¿Qué le pongo? "No te he respondido porque soy una zorrona calienta huevos con herpes".

—Por ejemplo —Escocia se ríe y se encoge de hombros. Irlanda saca la punta de la lengua mientras escribe y se ríe al picar "enviar".

"What? ¿Es una broma? XP" responde el mulato.

"Tómatelo como quieras... Tarde o temprano verás que no lo es ;)" envía Irlanda.

"¿Insinúas que vaya al médico o algo así? ¿Estás bien? ¿Quieres que venga por ti?"

—Joder... ¡Qué patético! ¡Le está ofreciendo ir por ella!

—Ya lo veo —asiente Escocia mientras Abdul sigue mandando mensajes de "Sey?" "Ya sabes que no me importa" "¿Hola?" "Entonces crees que debería ir al médico".

"¿Cómo no te va a importar, idiota?"

"Pues por ti voy donde haga falta"

Irlanda facepalm "Ve al médico a hacerte una remoción de verga".

"Jajajaja XDDD Vale, iré a que me vean si estoy bien y gracias por avisar, ¿aun así necesitas que te cuide?"

—¡Esto es una enorme degradación del sexo masculino en general! Ahora entiendo por qué le gustó Cymru y no yo.

Sí, Irlanda, sí, así son algunos tíos con las chicas. Por eso él nunca va a tener novia, se dice a sí mismo. Por eso hace días que Seychelles no le contesta... el tío sigue y sigue mandando mensajitos. Se va a ver su historial con este chico y por su parte es básicamente monosílabos y emoticonos nada más.

—Ok, este tío no le gusta... Pero se fue con él en el barco —confusión mental... Y el de idiota pensando que le gusta cuando sólo le ha puesto los pechos en la cara... —. Bloody calienta huevos.

—Las tías son muy raras —Escocia se encoge de hombros.

Ve que otras conversaciones tiene. Hay con Canadá, Francia y con América y unos cuantos grupos, con sus hermanos, una con Inglaterra, un grupo de trabajo... y algunos nombres que sólo conoce ella.

—¿A cuál trolleo?... Esto no dice nada interesante y tampoco tiene fotos de ella desnuda. Quizás a este del trabajo pueda ponerle que tiene SIDA.

—Quizás eso es un poco bestia... —valora el escocés que se imagina como se pondría Bélgica si él sólo pusiera un solo "hola" fuera de lugar en sus grupos del parlamento.

—Mmm... ¿Que soy una floja? Que... ¡Renuncio!

Llega un mensaje de Canadá y el irlandés lo abre.

"Où êtes-vous? Nosotros estamos en el hotel ya. ¿Has encontrado tu ropa y a quién te la ha quitado?"

"Ui... Le tenía fantastique Éire, yo merecía"

"Quoi?"

—¡Bloody French, es imposible! —protesta.

—A ver... no hombre esto tienes que conjugarlo... espera, vamos a usar el traductor, que al menos saldrá algo mejor.

—Le iba a escribir en inglés y que le den a Canadá.

—También.

"La tenía Éire, que es un hombre genial, él merecía haber ganado porque yo hice trampa y le enseñé las tetas y yo le dije que se llevara mi ropa"

—Pero creo que entonces sabrá que no eres...

"What? ¿Te la ha dado? ¿Le has enseñado los pechos? Why?"

"Para ganar"

—Why... Ella habla inglés y él... Supongo que también.

—Pues a mí no me sale hablarle en inglés a la gente a la que le hablo en gaélico escocés.

—Well... Yes, pero aquí se lo ha tragado, mira.

"What? ¿Te ha obligado a que le muestres los pechos para que te dé la ropa?"

"Nooo! Yo se los enseñé para ganar en el partido con trampas"

"Ah... Ah oui? Pourquoi?"

—Ugh... French again. ¿Qué le contesto?

—No le digas que eres una zorra calienta braguetas a él porque sabrá que no eres ella.

—¿Y qué le digo? ¿Sólo por ardida para joderlo?

—Dile que... porque te gusta —suelta nada más para fastidiar.

"Porque me gust" Para de escribir sonrojado y Escocia se muere de risa.

—¡Yo no le gusto! ¡Ni ella me gusta!

"What? ¿Te gusta? ¿Desde cuándo?"

—¡Y sí se lo mandé! ¡No! Yo no... Agh!

"¡No se lo digas a nadie!" envía, nervioso. Escocia se ríe más del menor, que está súper sonrojado. "Y si me preguntas lo negaré".

"Quoi? Pero... France lo va a saber... oú êtes-vous? ¡Ahora me lo tienes que contar!"

"No!"

—Oh, God —protesta el irlandés.

"¿Por qué no? Oh! Sacre bleu! ENGLAND!"

Escocia es que simplemente está muerto de risa. Irlanda deja el teléfono en la mesa y pide otra cerveza sin saber qué contestar a nada.

"Va a MATARTE. Acuérdate como se puso en Navidad... ¿Qué vas a hacer? ¿Vas a decírselo?"

"No voy a decirle a NADIE. Ni a ti. Como sepa que le has dicho a alguien..." vacila un poco sin saber con qué amenazar.

—¿Con que amenazan las niñas tontas? —"Voy a dejar de quererte" envía.

"Quoi? Calma, calma, en serio, ¿dónde estás? Voy por ti y hablamos de esto". Irlanda facepalm.

—Brillante —suelta Escocia entre risas.

—¡¿Y qué le digo?!

—¿Qué sé yo? —el escocés se encoge de hombros.

"Non, merci. See you tomorrow"

"Están en el bar del hotel, está con Écosse, les estoy viendo. Quieres que... ¿tú dónde estás?"

—Oh! Bloody, BLOODY hell! —se guarda el teléfono, sonrojadísimo.

Y Escocia se acojona un poco también mirando alrededor y Canadá vacila porque no hay respuesta de Seychelles... pero al final, toma valor y se acerca a ellos. Irlanda está HISTÉRICO, trágame tierra.

—Hello —saluda Canadá sonriendo de forma amable.

—Ahh! —Irlanda pega un saltito.

—Ehm... Hello —saluda Escocia poniendo una mano sobre el hombro del irlandés para que se calme. Irlanda parpadea mirando a Canadá... Pensando que es América.

—What do you want? —sí, es posible que piense en América al verle aún cuando estaba hablando con él UN MINUTO ANTES por el teléfono. De hecho no le mira mucho buscando al tal "Canadá" en el resto del bar. ¿Cómo era Canadá?

—My sister dice que tú has sido quien le has quitado la ropa en las duchas —le fulmina.

—I... What? —parpadea mirándole.

—Que le has robado la ropa. Me da igual lo que te haya dicho ella, o si le ha hecho gracia. No lo hagas más, ¿vale? —pide... y de verdad, es que no suenas nada imponente.

—Ehm... I... —parpadea y vacila —. Are you... Canada?

—Yes! —por un momento le brillan los ojos porque han pensado en él a la primera.

—Oh... OH! —se sonroja levantando las cejas.

—OK, Canada, no volverá a dejarla desnuda a no ser que ella se lo pida personalmente, ¿verdad? —suelta Escocia.

—¡Ella se quitó la ropa! —discute un poco el irlandés.

—Todos lo hicimos, íbamos a la ducha —discute Canadá.

—¡Bueno, que ella no puede venir y discutir sola!

—Ella... tiene buenos motivos para no venir, pero no le hagas nada malo, ¿vale? No quisiera que tuviéramos que enfadarnos —es monísimo… Las amenazas de Canadá.

—¡No le estoy haciendo nada, no malo ni bueno! Ella es una zo... Ehm... Olvídalo —se detiene antes de decirlo. El canadiense frunce más el ceño y le mira fijamente.

—Bueno, es verdad, pero ya le has quitado la ropa una vez y no está bien, nada más no lo hagas otra vez.

—Vale, te prometo no quitarle nunca jamás la ropa a tu hermanita adorada —le imita con voz suavecita haciendo los ojos en blanco—. Now sod off!

Canadá vacila un momento con eso porque Seychelles le ha dicho que le gusta así que tampoco quiere...

—Sólo si ella te lo permite —decide.

—Oh, Thank you por tu bendición. Arsehole.

—No hay necesidad de insultar —responde e igual se va porque no le gustan las peleas y esto se le da fatal.

—No hay necesidad de insultar. Nena. Tenía que ser... ¿No es hijo de France?

—Yes... —responde Escocia mirándole irse de reojo.

—Bah. Al menos no se ha dado cuenta...

—Well... ya se dará cuenta cuando hable con ella.

Y el teléfono de Seychelles vibra de nuevo.

—Bloody hell... —lo saca ahora de manera sigilosa, es un mensaje de Canadá. Lo abre.

"Acabo de hablar con él, me ha dicho que no volverá a hacerlo... pero..."

"¿Pero...?"

"¿Estás segura de que te gusta? No es muy educado, me ha insultado". Escocia facepalm.

—Renuncio con esta mierda... ¿Qué coño le pasa a la gente? —un poco desesperado. El escocés se ríe.

—Que no eres muy educado y le has insultado —se burla un poco del canadiense.

—¡Pero no por eso ya no puedo gustarle a la bloody zorra de los cojones!

—¡Ah! ¿Pero que sí quieres gustarle? —finge sorprenderse. Irlanda parpadea y se sonroja.

—No! ¡No quiero! Ella no me gusta, es tonta.

—Pareces la larva con France —y se ríe cuando el menor le fulmina.

—No me jodas —sentencia serio.

—Anda, mejor tómate otra de estas y relájate un poco —señala la cerveza.

xoOXOox

Seychelles se sienta en medio en la parte de atrás del taxi mientras Francia y Bélgica reciben mensajes de Escocia al móvil y de repente nota que va a comprarse un sujetador que NO necesita realmente (ha venido por dos semanas, ha traído más que UNO), descalza, con el pelo medio mojado y despeinado, en los calzoncillos de su hermano. Y además a arrastrado con ella a dos personas más, únicamente por una especie de... arrebato.

Francia y Bélgica sacan a la vez su teléfono.

Además, no es que no conozca a los hombres, que seguro ni se da cuenta... aprieta los ojos pensando que no lo está haciendo por nada relacionado con eso. Claro, claro. No que quiera volver a dejarlo embobado. Es decir, venga, digan lo que digan eso le sube el ego a cualquiera, no hay nada de malo en querer subirse el ego y sentirse un poco bien con una misma.

Bélgica se ríe, diga lo que diga el mensaje y se sonroja un poco igual. Devoción escocesa. Es que debe decir algo que le hace gracia. Francia sonríe también y contesta algo a Escocia antes de mirar a Seychelles de reojo.

—Te oigo pensar.

Seychelles está pensando ahora que igual tiene que ir y pedirle su teléfono... y quizás pueda hasta tomarse esa copa que ha rechazado. Es decir, manteniendo la postura clara de rechazo, pero... si nada más le pedía que le devolviera el teléfono y él no quería y decía de ir a discutir al respecto en el bar mientras acompañaban la discusión con una copa es un asunto abismalmente diferente, ni siquiera Inglaterra podría enfadarse por eso.

Claro, claro... Ni Inglaterra podía enfadarse por tomarse una copa así. Estamos de acuerdo, Seychelles. Sigue a su rollo sin prestar atención a Francia y se hace bolita metiendo las piernas dentro de la sudadera porque hace un frío tremendo.

—También te noto ignorarme —agrega Francia abrazándola de los hombros al ver que tiene frío.

—¿Eh? —parpadea ella saliendo de sus pensamientos.

—Estás en otro mundo —responde el francés dándole un beso en la frente y acurrucándola un poco contra sí.

—Ah... oui, nada más estaba pensando —se acurruca.

—Eso nunca hace daño —Francia se ríe acariciándole la espalda y mira a Bélgica preguntándole como le va con Escocia, ella se sonroja y le cuenta un escueto "bien" que suena extrañamente un poco preocupado.

—¿Te estás quedando en su casa, verdad? —pregunta Seychelles a Bélgica y esta se revuelve un poquito y Francia frunce levemente el ceño con la respuesta anterior.

—Ehm... Yes. Me voy a quedar con él estos días.

—Seguro Granny echa humo por las orejas por eso.

—¿Lo... está? Es decir... Sinceramente no me importa. No ha sido decisión mía, sino de Alba —razona Bélgica levantando un poco la nariz.

—En realidad a mí me hace gracia no ser la única chica en los juegos este año.

—Eres la única que juega... Y me encanta como lo haces. ¡Además les ganas a todos! —papá Francia. Seychelles sonríe con eso.

—¿Cómo han sido los anteriores? Es decir... Ahora está Britania aquí y supongo que es más familiar... —comenta Bélgica que intenta hacerse una idea de cómo ha funcionado esto siempre.

—En realidad este año están todos como muy relajados, antes no hubieran jugado nunca a rugby con nosotros, por ejemplo.

—¿Quienes? ¿Alba y sus hermanos?

—Yes, England es el único que jugaba con nosotros... "los niños".

—Pero si todos son unos niños —Francia se ríe y niega con la cabeza—. Me pregunto qué tanto influyen las nuevas adiciones a la familia. Belgique... Ehm... Galia.

—Yo creo que Granny les ha traído suerte a los chicos. ¡Pensaba que se había muerto alguien cuando me dijeron que habían traído chicas! Sólo nos faltaría Liechtenstein.

—Es verdad... ¿Por qué no vino? —pregunta Francia—. ¿Tu hermano no le dijo?

—Me dijo que tenía que decirles a Suisse y Autriche también y que seguramente sería menos problema traer a America nada más.

—¡Ah! ¡Es verdad que América no está en la Commonwealth! —cae en la cuenta Bélgica. Seychelles la mira con cara de "WTF ¿qué haces en los juegos de la Commonwealth sin saber eso?"

—Quizás podamos mañana jugar a algo un poco más relajado y os apuntáis también.

—Algo como... ¿Baraja? —pregunta Francia sonriendo.

—Algo como... tennis o polo.

—Ah, el polo... Creo que hoy me caería del caballo. Prefiero el tenis —Francia sonríe y Bélgica vacila porque ella juega... A hacer chocolate.

—England iba diciéndolo ahí otra vez pestes de la Roland Garrós.

—Angleterre no tiene ni idea... Cree que su club con pasto nos impresiona —Francia se ríe—. ¿A ti que te gusta jugar, Belgique? Creo que en todo el tiempo que llevo de conocerte nunca hemos hecho deporte juntos.

Debe ser cosa de chocolateros. Suiza dice que no lo metan en el mismo costal que a ella bajo ninguna situación.

—Bici, ¿verdad? Tienes cara de bici —valora la africana.

—Bici... —asiente ella riéndose un poco.

—¡Oh! Pero la bici de paseo no es deporte según Angleterre —sonríe el francés y el taxi se detiene.

—Bueno, England dice que eso de las teteras y las escobas sí que lo es —se incorpora la africana de encima de Francia para bajar. Bélgica se ríe del comentario sobre Inglaterra decidiendo que quizás esta chica no le cae del todo mal. Francia se peina un poco.

—Anda, vamos a ver si encontramos ropa sexy para ti —le susurra Francia a Seychelles sonriendo. Y de repente, la chica se sonroja con alguna implicación misteriosa de eso.

—Oui...

—Me da morbo saber para quien es —confiesa mientras se bajan, a manera que sólo lo escuche ella.

—Ah... ehm... p-para... —el tono de rojo sube. Francia levanta una ceja—. Mi, quiero decir... mi fuckingfriend. Abdul. Sabes?

—Mmm... ¿Vino contigo? —pregunta &inocente&.

—Q-Quoi? ¿Venir donde?

—No lo sé... Supongo que habrá venido que tienes taaanto urgencia por comprar Victoria's Secret —le cierra un ojo y la toma de los hombros empujándole hacia la tienda.

—¡Ah! Ehm... no, no... Es que... —se deja empujar buscando algo que inventarse—. Voy a hablar por Skype hoy con él.

—Oh! ¿En serio? Eso... Ah, eso es más aburrido que el que fuera para alguien de por aquí —un poco desilusionado.

—Q-Quoi? D-De alguien de... —risa un poco falsa—. ¡Ah! ¡Mira! —se acerca a unos sujetadores cualesquiera mostrándoselos nada más para cambiar de tema.

Bélgica se pregunta si no se podría comprar algo para hoy, sonrojándose un poco. No es que no traiga ropa interior bonita, pero quizás podría comprar un négligée o algo más... Picante.

—¡Mira qué bonitos están! —Francia la deja cambiar de tema por un momento para que se relaje.

—Pero me gusta más como me quedan los de colores claros, con mi piel oscura —los suelta porque son negros.

—Encaje. A mí me gusta el encaje —decide Francia, el siempre clásico, llamando a una chica para que venga a atenderles.

—No, encaje no, pica e igual no lo va a ver. Quiero uno de los que te las ponen por corbata.

—¿Como que no lo va a ver? ¿No decías que ibas a hablar por skype? —pregunta Francia levantando una ceja

—Ah... —atrapada—. O-Oui... pero no voy a desnudarme o a-algo de eso.

Llega otro mensaje de Escocia al teléfono de Bélgica anunciando que se va a quedar a cenar en el Hotel, que dónde está y si viene ya... se latiguea mentalmente a sí mismo por andar dando explicaciones.

—Ah non? —Francia levanta una ceja —. ¿Será acaso entonces que no te enseñé bien?

—Pues... por Skype no, es que... no me gusta porque... me puede tomar foto sin que lo sepa. Eso.

Bélgica se sonroja tres veces más pero le responde a Escocia "comprando algo para ti".

—¿Y entonces qué hacemos comprándote ropa interior con urgencia? —pregunta en francés.

—Porque... France, porque me han robado la que traía.

"¿Algo para mí? Pleasepleaseplease que sea un borrego"

—Ya, ya... ¡No te machaco! —Francia levanta las manos y se ríe—. ¡Sólo me da curiosidad!

"Es un remedio contra los borregos" envía la belga.

—Pues ya te estoy contando. Igual, ¿cuáles son los que los levantan más? —le pide a la dependienta sin mirar al francés.

"¿Quieres remediar lo de los borregos?"

Francia sonríe de todos modos, con esa sonrisita, sin decir nada, preguntándose si puede comprarse a sí mismo una tanga de encaje, luego considera que quizás es demasiado.

"Pareces insinuar que no tienen remedio... Dime, ¿rojo o negro?"

—Y... ¿vamos a ir a la piscina? Quizás debería comprarme un bikini nuevo —niña de la costa, tienes más bikinis que bragas.

"Eh... rojo ¿Qué estoy eligiendo?"

—A la piscina... Es... No lo sé. Bikini, sujetador... Insisto que noto que no estás comprando ropa porque te la robaron.

—No, no, vale, el bikini no sería por el robo.

—A mí me gustas en bikini...—asegura Francia sinceramente.

—Oui? —sonríe, es que además sí ha traído bikinis, se supone que es verano. Y de verdad ella va todo el día en bikini en su casa, si casi tiene que nadar para ir a trabajar.

"Ehh... Estás eligiendo... Un... secreto"

—Claro, me encanta tu piel doradita y el abdomen que tienes. Es posible que mates a más de alguno aquí... Galles el primero.

—Ah, oui... Nah, no va a volver a pasar, fue un error —ni caso, mirando los que la dependienta le ha señalado.

—Mais... Oui. Sólo digo que va a gustarle lo que ve ¡Mira! ¡Estos tienen el push up! Pruébatelos.

—Mmm —sonríe aprobatoriamente, tomándolos. Así que bueno, un rato más tarde, compras hechas, ejem.

"¿Secreto de qué?"

"Más bien... De quién"

"¿De quién?... tuyo, ¿no?"

"Más bien de quien más... Es alguien con V" responde y el escocés se pone a buscar entre nombres de países con V y no se le ocurre ninguno. "Ya nos vamos... Te veo en el hotel. Un beso".

"No se me ocurre nada con V"

"Es... Un nombre genérico. Termina con A. Ya ni me preguntes que me sonrojo"

¿Hay algún hombre que no conozca a Victoria's Secret? Siendo que es en inglés... Seguro tiene algunos catálogos por el coche, pero no creo que lea los nombres. "Wait... Oh... OH!"

"Adiós \\"

"Jejeje"

"Ningún jejejeje... ¡Lo dejo!" Le manda ya en el taxi de vuelta.

"What? NOO! Why?"

":D porque me da vergüenza"

"¿De qué?"

"¡Pues de estar comprando esto! ¡Cómo que de qué! Además..."

"Jejeje"

"¡Deja de reírte asiiiiii!"

Escocia se ríe él solo, sonrojadito y debe ser fulminado por Irlanda que ya está medio borrachillo. Cuando nota la mira del irlandés se sonroja un poco más y decide mejor guardar el teléfono despidiéndose con un "see you".

—¿Tu mujer? —levanta una ceja.

—No es mi mujer.

—Es sólo una cosa de semántica.

—Tiene un bonito nombre para dirigirte a ella.

—¿Por qué no llamarla tu novia? Es estúpido.

—Porque da una idea de posesión que no me gusta, como si fuera un mueble —"y me pone los pelos como escarpias" piensa para sí. Irlanda hace los ojos en blanco.

—Es más bien que quieres hacerte el bloody soltero y libre.

—Well, free, yes —aparta la mirada.

—Ya la tienes ahí... Es estúpido hacerte el que no.

—No he dicho nada de soltero. Nada más a mí nadie me posee.

—Eres idiota —ojos en blanco.

—What? —frunce el ceño.

—Si tienes una mujer te jodes y la reconoces como tal en vez de hacer estas mariconadas.

—No la tengo, git, no es ninguna mariconada. No llevo un anillo en ningún sitio, nada más tengo un acuerdo con una persona para hacer ciertas cosas de una cierta manera.

—Lo que es lo mismo a decir que es tu jodida mujer.

—No, no es lo mismo y si no lo entiendes será que el idiota eres tú.

—En la vida práctica es lo mismo.

—¡Qué va a ser lo mismo!

—¿Por qué no va a ser lo mismo? Hace el rol de tu mujer, es tu mujer... Hazte hombrecito y admítelo en vez de negarlo.

—¡No hace el rol de mi mujer como si estuviera casado!

—¿Qué es lo que no hace?

—Vivir conmigo, por ejemplo.

—Casi vive... ¿No me has dicho que se va a quedar en tu casa?

—¡No es lo mismo! —chilla un poco porque además está con el cajón. El menor sonríe de lado al notar el chillido—. ¿Te crees que no sé lo que haces? Eres así desde que eras un mocoso que no sabías ni como agarrarte tu propio pene. Pero no vas a molestarme porque ella viene de Victoria's Secret y te apuesto a que tú no te tiras a Seychelles en las dos semanas que duran los juegos.

—Joder... ¡El puto mundo es estúpido! ¿Viene de Victoria's secret? —frunce el ceño.

—Yes —sonríe de lado.

—¡Quiero otro bloody whisky! —protesta.

—Yo no, prefiero estar bien para luego.

Irlanda le fulmina. Escocia se encoge de hombros y a mí me da que ya han cenado... Sí, deben haber cenado un montonal de lo hambrientos que estaban después de jugar.

Entre tanto, los tres han vuelto ya y Seychelles se va al cuarto que comparte con América y Canadá... porque los tres juntos era más divertido. América es el único que está en el cuarto. Así que ella entra como un torbellino corriendo de un lado a otro sin verle.

—Oh! Hey! Sey! Has vuelto —se gira del FaceTime colgando rápidamente y sonrojándose un poco, sospecho que estaba intentando hablar con Rusia. Ella ni contesta, abriendo la maleta y empezando a lanzar ropa por los aires—. What's... What are you doing? Hice tu interrogatorio —levanta una servilleta con cosas escritas.

—Shit! SHIT! Where are you? —protesta haciendo volar la ropa todavía, dándole la vuelta a la maleta y esparciéndolo todo por su cama.

—Ehm… ¿Donde está quien? —se acerca curioso mirando las cosas.

—AMERICA! —se mete un SUSTO.

—What?! —levanta las cejas.

—¡Me has asustado! ¡No sabía que estabas aquí!

—Pero si hablamos desde que entraste. What are you doing?

—Eh... yo... nada más estoy buscando un vestido.

—¡Oh! ¿Cuál? Veo que no encontraste tu ropa...

—El... turquesa, creo que lo he traído —vuelve a buscarlo, aun no suelta su bolsita de VS.

—¿Compraste algo? —se acuesta en la cama de un salto haciéndose espacio y revolviendo las cosas para buscarlo.

—¿Eh? —vacila—. Aunque podría ponerme el blanco... que es más largo, pero más ceñido —vacila y mira a América—. ¿Tú qué opinas?

El americano parpadea porque eso es preguntarle algo complejo.

—Ni tengo ni idea... A mí me gustan las cosas azules.

—El... ¿el turquesa? Es que... es más corto pero... ¿y el morado? El morado es... no, no es demasiado, no. Americaaaa no me ayudaaaas —lloriquea.

—Pues es que no me dices qué, ni siquiera los he visto... ¿Esta cosa es un vestido? —levanta un trapo que le parece pequeño y en teoría debe ser una blusa.

—¡No! Mira... —rebusca de nuevo dejando por ahí la bolsa ahora sí —. Tengo este... rosa y este azul... y el blanco es este y... es que el turquesa no lo encuentro.

—¿Qué compraste?

—Un sujetador. America. Foco. A ver, imagínate a una chica en cada uno de estos vestidos, ¿con cuál quieres acostarte?

—Una... ¡Oh! Espera, que ahora tengo una novia que es chica y si me la puedo imaginar...

—Ah... la guarra esa —susurra. América no se entera mirando los vestidos.

—Mmm... Creo que...

—Yes? —le apresura un poco. Él se rasca la cabeza.

—Es que Egypt me gusta como sea —se ríe.

—Fuck! Bueno, piénsatelo mientras me peino —se va al baño porque está HISTÉRICA.

—¿Por qué te estás vistiendo así...? You have a date?

—Eh... —se detiene y se sonroja un poco. Sí la había invitado como una cita, pero ella había declinado, así que... —. No, not really.

—Oh, ¿entonces? —revuelve un poco las cosas—. ¿Por qué vas a ponerte un súper vestido? Puedes ponerte shorts o así.

—Porque... me apetece verme bien —carraspea mientras se peina dándose tirones—. ¿Qué ha pasado con el interrogatorio? ¿Qué has descubierto?

—Que nadie sabe nada... ¡Pero nada es nada! Y tienen circuito cerrado, pero... Estaba apagado. ¿Tú que averiguaste?

—Voy a ver si averiguo más ahora, por eso quiero verme bien, así la gente es más propensa a hablar.

—¡Ah! Toda una buena técnica... —se ríe.

—¿Eso es! ¿Entonces qué me aconsejas? —se quita la sudadera de Canadá y se pone el sujetador nuevo. Sonríe satisfecha con el resultado. América no le hace ni caso al cambio de ropa, toma el control y prende la tele.

—White.

—¡Vale, me fío de ti! —se quita sus calzoncillos poniéndose unas bragas suyas y se los lanza—. France los ha cosido un poco.

—What?! ¡¿Cómo que los ha cosido?! —los revisa.

—Para que no se me cayeran, sólo hay que descoserlos —se pone el vestido blanco a toda prisa mientras el estadounidense saca la lengua y trata de encontrar las costuras.

—¿Quieres que te acompañe al interrogatorio?

—Nah, nah, sigue hablando con Russia —vuelve a meterse al cuarto de baño para maquillarse.

—¡No estaba hablando con él! —chillidito, que hace que la chica suelte una risita—. Shut up! No le digas a nadie, ok? Pero a NADIE.

Ella niega con la cabeza, pensando que igual todos lo saben. El niño le marca a Rusia otra vez, sonriendo un poco.

—¿Sabes qué podrías hacer? Compráis entradas de cine, una junto a la otra cada uno desde su casa y fingís que encontraros en el cine ha sido una coincidencia —propone y sonríe dando una vuelta sobre sí misma—. ¿Cómo me veo? —vueltita. Él le sonríe un poquito con esa idea.

—Eso suena awesome... Aunque creo que Obama se pondría histérico igual —la mira de arriba a abajo—. Te ves...

—¿Qué se le puede hacer si habéis coincidido? Dilo, estoy buenísima.

—Estás... nah, eres Sey, tú no estás buenísima —niega con la cabeza y se ríe. Discúlpenlo, lo que pasa es que es su hermanita.

—¿Al menos te recuerdo a Sharon Stone en Instinto Básico?

El chico inclina la cabeza.

—Sehhh! Te ves mejor —sonríe y Seychelles le levanta un pulgar sonriendo y se va a salir corriendo—. Eh! Good luck!

—Thank you! ¡Igual para ti! —le manda un beso, cierra la puerta y tiene que detenerse un momento fuera para tomar aire, calmarse un poco y poder bajar andando y no corriendo como un caballo, al menos lo consigue.

Una de las cosas que más me gustan de este capitulo es el contraste entre la relación de hermanos de Irlanda con Escocia y la de Seychelles con Canada y America ¡No te olvides de agradecer a Josita su edición!