Basado en la sugerencia de Greenleaf's Daughter: accidente.

Mycroft Holmes no estaba muy familiarizado con el concepto de accidentes. Por supuesto que sabía la definición del diccionario de la palabra "accidente", no era tonto, pero no podía poner en practica esa palabra sobre una base diaria. En su línea de trabajo no habían accidentes. Los accidentes significaban la Tercera Guerra Mundial, o algo peor.

Mycroft siempre había estado firmemente detrás de la idea de los lapsus freudianos, que los seres humanos quieren decir exactamente lo que dicen, aunque ni ellos mismos lo saben.

Por más terriblemente poco romántico que suene, la propuesta de Mycroft Holmes a Gregory Lestrade cayó en algún lugar entre un accidente y un lapsus freudiano.

El había estado acechando en las afueras de la última escena del crimen de Londres, como cualquier día ordinario. Sherlock estaba siendo más imbécil e insufrible de lo normal, y Mycroft se sentía obligado a mantenerlo con una correa más corta por el momento.

A pesar de que sus intenciones eran mantener un ojo en Sherlock, se encontró con su mirada desviándose hacia Greg más de una vez.

Podía ver que este caso estaba afectando de manera especial a su amante. La víctima del asesinato era un niño de ocho años, de la escuela de su sobrina Clara, un compañero de clase. Aunque mantuvo su profesionalidad durante todo el proceso, Mycroft podía ver el dolor detrás de sus ojos.

Greg había llegado a una etapa de su carrera donde era casi completamente capaz de separar a la persona que era en el trabajo de la que era en casa. Al final del día, era capaz de hacer caso omiso de los males del mundo, dejarse caer en el sofá y ver el partido como cualquier otro hombre. La única grieta en su armadura eran los niños. Greg amaba los niños, y siempre que se ocupaba de un caso relacionado con ellos lo sacudía hasta la médula, especialmente si de alguna manera le recordaban a su sobrina o sobrino.

Mycroft observó como Sherlock hablaba con Greg, completamente ingenuo al dolor en el que el DI se encontraba. Greg asintió distraídamente y se pasó una mano por el pelo plateado. Levantó la vista y vio a Mycroft, y su rostro se iluminó un poco. Le dijo algo a Sherlock y se acercó al político.

Se escondieron en las sombras y Greg se permitió fundirse en el abrazo de Mycroft.

"Dios, no puedo hacer esto", dijo Greg, las palabras amortiguadas contra el hombro de Mycroft.

Mycroft frotó su espalda con dulzura. "Lo estás haciendo bien. ¿Hay algo que pueda hacer para ayudarte en el procedimiento, o animarte de alguna manera?"

"Por más asombrosa que sea tu influencia, no creo que puedas hacer algo en este caso. Y en cuanto a mí, estoy seguro de que mi cordura es una causa perdida por hoy".

"¿Y si te pidiera que te cases conmigo?"

Ambos se congelaron. La mandíbula de Mycroft disminuyó ligeramente, no tenía ni idea de dónde habían venido esas palabras. No había elegido conscientemente decirlas. Las palabras parecían flotar en el aire eternamente, balanceándose suavemente en la brisa.

Greg dio un paso atrás para mirar a Mycroft correctamente a los ojos. Sus labios temblaron antes de preguntar. "Em, ¿Me estás pidiendo...?"

Aunque Mycroft no estaba seguro de cómo la cuestión se había escapado de sus labios, aparentemente la idea se originó en la parte más racional de su cerebro. De pie frente a él estaba el hombre más increíble que jamás había conocido, la persona con la que quería estar hasta el día de su muerte. Era un tonto por no habérselo pedido en el momento en que sus ojos se cruzaron con los del otro.

"Sí", susurró. Mycroft se adelantó y tomó una de las manos de Greg en la suya propia.

"Gregory Lestrade, ¿Quieres casarte conmigo?" Las palabras eran tranquilas, pero parecían tener eco a través del oscuro callejón.

"Oh Dios, sí", dijo Greg, envolviendo sus brazos alrededor de cuello de Mycroft para besarlo profundamente.