La première chose que Rumplestiltskin ressentit, c'était la douleur qui irradiait sous ses côtes.
Émergeant du brouillard, il mit quelques instants à reprendre ses esprits.
Tout était calme. Trop calme !
Le silence régnait en maître et il n'y avait aucune voix qui criait dans sa tête ou à proximité.
Était-il mort ?
La seule chose qui était certaine, était qu'il n'était pas retourné dans le caveau originel.
Aucune remarque acerbe, ni condamnation d'aucune sorte. Aucune raillerie sur sa faiblesse pour l'amour et son manque de courage. Aucun jugement de ses prédécesseurs, érigés en tribunal inquisiteur qui lui avait infligé les pires souffrances, lors de son passage dans les entrailles de la terre où était né le Mal qui avait pris racine en lui, il y avait si longtemps.
Une seule conclusion s'imposait.
Il avait failli à sa mission.
Il chercha dans les méandres de sa mémoire et déterra les derniers vestiges qu'il arrivait à concrétiser.
Hook l'avait embroché sur son crochet comme une vulgaire saucisse et il avait vu sa vie défiler devant lui.
Après ça, c'était le néant.
Il ouvrit lentement les yeux et fut ébloui un instant par la lumière aveuglante du soleil qui se reflétait sur la blancheur des quatre murs qui l'entouraient, malgré les tentures écru, servant d'obturateur.
Tout était silencieux et immaculé.
Il était exclu que les lambeaux de son âme aient pu accéder au Paradis.
Calme et incolore.
Une odeur désagréable de désinfectant flottait dans l'air.
L'hôpital !
Il se demanda un instant si le ciel ne lui était pas tombé sur la tête.
Depuis quand, qui que ce soit se préoccupait de lui, dans cette ville ? ... Hormis Belle !
L'un d'entre eux avait dû avoir pitié de lui - finalement – et l'avait conduit à la clinique.
C'était pratiquement aussi illusoire que de croire qu'il pourrait se retrouver ailleurs qu'en enfer à sa mort.
Et pourtant ...
Peut-être Henry ?
Il remua d'abord l'extrémité de ses doigts ainsi que ses orteils. Puis, lentement, il vérifia que tous ses membres étaient intacts.
Seule une zone située à proximité de son palpitant était très sensible et recouverte de ce qu'il reconnaissait être un bandage, sous une chemise d'hôpital jaune pâle.
Avec précaution, il se hissa plus haut sur son matelas, de manière à appuyer son dos contre le rebord du lit.
Une grimace tordit ses traits à la diffusion d'une douleur aiguë dans sa poitrine et son avant-bras gauche.
Résultat de l'assaut de Killian Jones, sans aucun doute.
À sa droite, disposé sur la table de nuit à roulettes, trônait un bec verseur en plastique transparent contenant de l'eau, dont il s'empara du plus rapidement qu'il put, afin d'étancher sa soif.
Sa langue était de pierre et son larynx composé de cristaux de sable et le breuvage froid y apporta un apaisement immédiat.
Après en avoir absorbé la moitié, il étudia les lieux minutieusement.
Un tube, doté d'une sonde fichée dans sa main gauche, le rattachait à un goutte-à-goutte, ce qui voulait dire qu'il n'était pas libre de ses mouvements.
La porte était située à gauche de son lit et la fenêtre à droite, mais l'horizon qu'il apercevait indiquait qu'il n'était pas au rez-de-chaussée.
Au moins au troisième ou quatrième étage.
Ce qui impliquait qu'il n'avait qu'une seule option pour quitter les lieux.
Il n'avait aucune intention de moisir ici.
Qui savait ce qui pouvait bien se tramer à l'extérieur, en ce moment même ?
Il ne pouvait faire confiance à personne.
La seule âme charitable qui aurait pu accepter de l'aider était loin de Storybrooke.
Une sensation de picotement envahit sa poitrine pour une toute autre raison que la blessure laissée par le crochet du pirate qui l'avait pourchassé pendant des centaines d'années.
Il espérait que, où qu'elle soit, Belle profitait de l'aventure dont elle avait tant rêvée.
Il l'imaginait sans encombre, visitant les pyramides d'Égypte ou celle du Louvre.
Malheureusement, il ne pouvait pas être à ses côtés. Mais qu'importait, tant qu'elle était heureuse.
Le bruit d'un plateau rebondissant sur le sol de linoléum le ramena à la réalité.
Il avait des préoccupations plus urgentes dans l'immédiat.
Il devait sortir de là et se rendre compte par lui-même de l'évolution de la situation depuis qu'il avait perdu connaissance.
Masquant une grimace du mieux qu'il le pouvait même s'il n'y avait aucun témoin, il arracha l'aiguille de sa veine et fit lentement basculer son bassin d'un côté du lit, pour laisser pendre ses jambes dans le vide.
Ses vêtements étaient certainement dans l'armoire, située entre la porte d'entrée et une autre, qui ne pouvait être que la salle de bain attenante.
Prudemment, il glissa le long du matelas pour laisser porter le poids de son corps sur ses jambes.
Une douleur vive remonta le long de sa cheville droite jusqu'à sa cuisse, indiquant que Hook avait dû, à un moment donné, revenir sur sa décision de « fair-play » et ôter le sort qui lui avait permis de recouvrer l'usage de son pied mutilé.
Emma Swann avait-elle enfin compris qu'elle n'avait d'autre choix que de le tuer pour enrayer le projet fou des Ténèbres qui l'habitaient ?
Était-elle finalement devenue la Swann Ténébreuse qu'elle avait prétendu être lorsqu'elle l'avait sorti du coma ? Avec beaucoup de conviction, il devait le reconnaître, s'il repensait à la manière dont elle s'était servie de Belle et lui comme appâts.
Ses pensées et son projet d'escapade furent interrompus par quelqu'un entrant dans la chambre.
À la vue de la couleur de sa tignasse, Gold crut un instant que Whale était devenu un Ténébreux, à son tour.
Mais, il s'avéra bien vite que le nouveau « look » du jeune homme avait plus avoir avec le nombre de neurone qu'il avait dû perdre au cours de cette transformation, qu'avec la Noirceur avec laquelle il avait lui-même dû cohabiter pendant des siècles.
Ou peut-être la revanche d'une de ses nombreuses conquêtes ?
Si c'était ça, elle avait réussi son coup !
Ce n'est finalement, qu'après l'avoir houspillé et exhorté à se remettre au lit, menaçant d'avoir recours au service de sécurité et de le ligoter sur son matelas, si besoin était, que le blondinet peroxydé accepta de lui révéler que tout était sous le contrôle des Héros.
Aucune armée de Ténébreux n'avait envahi la ville et Crochet était bien hors circuit, au plus grand désespoir d'Emma Swann.
Tout était donc pour le mieux dans la petite ville du Maine.
- Pour l'instant ! bougonna Rumplestiltskin.
Sans lui répondre, le médecin s'empressa d'effectuer les quelques gestes et vérifications médicales de rigueur, avec la coopération de son patient, obtenue en échange des informations données au préalable.
Quand il eut terminé, l'homme replaça son stéthoscope autour de son cou et lui expliqua qu'il avait perdu connaissance sur les lieux de la bataille, juste avant que Hook ne soit envoyé ad patres, grâce à la magie blanche qui avait gobé la Noirceur instillée en lui, suite à l'utilisation d'Excalibur.
Encore un peu dans le gaz, Rumple avait un peu de mal à imaginer que cela ait été aussi simple. Le pseudo médecin devait s'emmêler les crayons dans ses explications. Il n'avait jamais été très futé et ne croyait qu'en sa sacro-sainte science. Il était donc utopique d'attendre de lui des informations correctes, fiables, claires et précises en matière de magie.
Il se garda donc bien de poser la moindre question pour approfondir le sujet, souhaitant éviter les sarcasmes de Whale, qui ne manqueraient pas de fuser, s'il tentait le diable.
D'autre part, ce serait du temps perdu inutilement. Il était pressé de se débarrasser du charlatan, qui détaillait maintenant sa situation médicale.
- Le crochet du pirate a entaillé la chair et évité de peu la perforation du poumon gauche
Magnifique ! Rumplestiltskin devait donc s'estimer heureux de la situation !
- Mais, le meilleur reste à venir, indiqua le praticien. Avec du repos et quelques antidouleurs, vous pourrez rentrer chez vous d'ici deux ou trois jours.
Dieu soit loué !
- Dans l'intervalle, il est préférable que vous restiez sous surveillance à la clinique. Surtout parce que les points de sutures, suite à la blessure occasionnée, sont encore tout frais et que la cicatrice sera probablement douloureuse pendant plusieurs jours, voir semaines. Vos mouvements seront donc plus que limités dans un avenir immédiat, vous rendant incapable d'accomplir seul les gestes du quotidien.
Merveilleux ! ragea intérieurement Rumple.
- Un infirmier - aucune infirmière ne s'est portée volontaire ! - viendra d'ici quelques minutes pour vous aider à vous laver, et à revêtir vos propres vêtements, ainsi vous pourrez quitter cette jolie chemise d'hôpital, l'informa encore Whale, avec un plaisir non dissimulé.
Gold fit de son mieux pour éviter de s'étouffer avec sa langue.
Ce qui l'empêcha de répondre, qu'il était plus que tout à fait capable de lui enfoncer sa canne au fond de la gorge - ou ailleurs - d'une seule main, si c'était tout ce qu'il fallait pour effacer le petit sourire narquois que le médecin de pacotille qui aimait jouer à Dieu affichait sur sa face de chérubin crétin.