Comme j'avais scindé le chapitre 2 en deux parties pour une question de taille et posté le premier hier je vous poste le second aujourd'hui :) j'espère qu'il vous plaira. N'hésitez pas à me laisser vos commentaires ou impressions, je prends grand plaisir des les lire et d'y répondre ( Je ne sais pour quelle raison une reviews ne s'est jamais affichée. Je m'excuse dont auprès de la personne l'ayant postée de ne pas avoir répondu.)
j'ai déjà fait en grande partie le plan du prochain chapitre mais je ne sais pas quand j'aurai le temps de l'écrire je m'excuse d'avance si l'attente se fait sentir.
Bref...Bonne lecture.
Le pâle croissant* de Samhain éclairait faiblement le ciel nocturne. L'air était nimbé de senteur rappelant mousse, champignon et terre humide. Une brume curieuse courait le long des tombes couvertes de lierres du cimetière de Little Hangleton, ses doigts spectraux effleurant les sépultures invitant leurs occupants à quitter leur royaume souterrain pour marcher le temps d'une nuit au côté des vivants. Au loin se dressait, imposante et lugubre, l'ancienne demeure des jeux du sort.
Dérangé et peut-être un peu malade de son premier transplanage, l'enfant commença à se débattre, poussant un gémissement indigné de ne pas être reposé par terre.
Perdu dans ses réflexions, machinalement Tom chantonna une vieille comptine entendue dans son enfance passée à l'orphelinat. Une qu'il avait toujours aimée malgré son origine moldue.
Don't ever laugh as a hearse goes by
For you may be the next to die
They wrap you up in a white sheet
From down to your feet
Dans ses bras, l'enfant cessa ses couinements et ses mouvements outrés, son regard curieux observant ce lieu nouveau.
They put you in a big black box
And cover you up with dirt and rocks*
Ce soir, dans ce cimetière, Harry Potter mourait. C'était un rituel ancien, presque perdu dans les méandres de l'histoire depuis son interdiction au onzième siècle. Un rituel fréquemment utilisé dans les temps antiques afin de priver une lignée conquise de tout ses héritiers. Il ne fallait pour cela qu'un nom nouveau et un lieu liant la mort et la vie.
Mais qui serait-il...
Il pourrait en faire un Lestrange...
Douce ironie que le fils d'une famille légère devienne l'héritier d'une des lignées les plus sombres d'Europe. Bellatrix était une bonne adepte, elle désirait tant un héritier sans pouvoir en offrir un à son époux. Et quant à Rodolphus...Rodolphus serait assez fin pour ne pas poser de question. À poulain offert on ne regarde pas les origines.
En faisant de lui un Lestrange, Voldemort était sûr que son Egal serait élevé dans la plus pure tradition sorcière, élevé comme un sang-pur, éduqué aux arts sombres par une combattante qu'il avait lui même pris sous son aile...
-Bhaaaa !
À sa grande consternation, le cri excité de l'enfant le fit sursauter.
Le jeune Potter pointait du doigt la statue représentant la faucheuse dominant, immortelle et sombre, les tombes de la famille Riddle.
-Bhaaaa !
L'enfant cria une nouvelle fois, son regard croisant celui de Tom avant de revenir sur la statue de granit, s'agitant telle une jeune couleuvre entre les bras du seigneur des ténèbres. Septique le mage noir s'approcha. Il ne fréquentait pas les enfants de ses partisans mais, par instinct, il aurait supposé que telle apparition serait terrifiante pour un jeune enfant.
Pourtant nulle inquiétude n'animait son regard grand ouvert, sa main ne cessant de se tendre vers la statue alors que ses jambes continuaient de battre contre le torse de l'adulte ne le déposant pas au sol.
-Elle a été faite par ma famille. Murmura Tom. Comme si la mort elle même veillait sur eux.
Le regard de l'enfant se posa à nouveau sur lui, cessant de gigoter, écoutant l'étrange adulte l'ayant sorti de sa maison.
-Mon père est enterré là. Continua Voldemort, montrant d'un geste de la main la tombe portant le nom de Thomas Riddle.
-Je l'ai tué il y a de nombreuses années de la même façon dont j'ai tué ton père...Mais ton père, au moins, était responsable. Il m'a fait face, comme un imbécile, mais il ne vous a pas abandonné.
Tom ne put retenir un léger rire. Rire qui s'accentua quand l'enfant lui adressa un sourire.
-Regarde-moi...Te confiant mon passé de sang-mêlé. Mais bon tu es un peu jeune pour pouvoir t'en souvenir. Et mon égal mérite de connaître ce que même mon cercle intérieur ignore. Après tout nous serons pareils.
Et le seigneur des ténèbres le marquera comme son égal...
Tom fronça ses sourcils fixant pensivement la tombe de son moldu de père.
Une famille sombre le transformerait en héritier parfait...Un disciple de plus s'agenouillant et prenant la marque des ténèbres.
Dans la plus pure et la plus noble tradition Lestrange et Black...
Un enfant qui grandirait en ayant tout. Considérant magie et richesse comme des dus acquis par la chance d'être né sous une étoile scintillante.
Il deviendrait comme eux...
Eux qu'au fond il mépriserait pour toujours et à jamais. Ces sang-purs l'ayant traité plus bas que terre à cause de son nom. Avant que sa puissance n'inverse les règles du jeu et que ceux l'ayant raillé s'agenouillent devant lui.
Le marquera comme son égal.
Il ne le confierait pas à une famille de sorcier.
Son Egal prophétisé méritait plus...Méritait mieux. Son égal méritait de connaître la joie de tout conquérir, de tout avoir quand on avait grandi en ayant rien. Il en serait d'autant plus féroce pour conserver ce qu'il avait acquis par sa puissance et sa puissance seule !
Le rituel ne demandait pas obligatoirement la présence d'une famille vivante ou d'un nom sorcier.
Une tombe attira son attention, elle se trouvait en retrait des autres mais faisait face à celle de son père. Un if immense avait poussé derrière elle, son ombre la dévorant presque entièrement. Elle était vieille, brisée, abandonnée. Ni prénom, ni date. Juste le nom de famille restait visible, n'ayant pas encore succombé face aux attaques du temps et des éléments.
Walker...
C'était parfait assez courant et assez moldus.
Il s'agenouilla devant, l'herbe humide tachant sa cape. Assurant l'enfant sur ses genoux, il invoqua un poignard d'argent. Sa main gauche se referma sur celle de l'enfant, sa main si petite et si fragile qu'il aurait pu la briser sans le moindre effort.
-Navré. Susurra Tom. Cela risque d'être légèrement douloureux.
Sa poigne se fit de marbre pour ne pas que l'enfant puisse se dérober alors que le tranchant du poignard glissait le long de son avant bras. Ouvrant la chaire juste assez pour que reste une cicatrice. Ancrage dans le monde de la vie de ce qu'il se passerait ensuite.
Il y eut un instant infime où l'enfant ne réagit pas, le tranchant si aiguisé qu'il coupa sans que les nerf n'eussent le temps de réagir. Le calme avant la tempête de ses pleurs et de ses cris.
Tom s'en moqua, s'assurant de laisser tomber trois goutes rouge grenat du sang maculant la lame sur la pierre tombale.
-Sic unicus huius generis, quem vici, perierunt heres. Hac die, qua mors cum vita ambulat, Magia quid mea victoria poscit audit. Magia nomen obliviscitur a stirpe patris sui datum, negat eum, qui non ex simplici suo sanguine, quem libuit, acciperet. O Magia per has tres guttas sanguinis relictae oblationem suscipe deprecationem meam. Ultimus Potter moritur, et in loco suo Hawthorn Walker renatus est. O magia, hac die qua mortui ambulant cum vivis, unum de filiis tuis sume nomen, et consentio ei dare, quem de jure victoriae volo ei tribuere.*
(Ainsi péri l'unique héritier de cette lignée que j'ai conquise. En ce jour où la mort marche avec la vie, Magie entends ce que réclame ma victoire. Magie oublie le nom que lui a donné la lignée de son père, renie celui dont était issu le sang de sa mère pour accepter celui que je lui choisis. Oh Magie par ces trois goutes de sang laissées en offrande accepte ma demande. Que meurt le dernier Potter et que renaisse à sa place Hawthorn Walker. Oh magie, en ce jour où les morts marchent avec les vivants, reprends le nom d'un de tes enfants et accepte de lui donner celui, que par droit de conquête, je désire lui accorder.)
Voldemort se tut, l'incantation était finie ne restait plus qu'à attendre.
Un vent glacial balaya le cimetière, un instant la brume se leva semblant prendre une forme vaguement humaine avant de retomber au sol. Sur le granit de la pierre tombale les trois goutes de sang disparurent, comme absorbées par la roche. La plaie sur le bras de celui qui était désormais Hawthorn Walker se referma, ne laissant qu'un pâle sillon, symbole ineffaçable que le rituel avait été accepté.
Aucune magie sorcière ne le reconnaitrait désormais comme un Potter. Seul un test d'héritage à Gringotts révèlerait qui étaient ses véritables parents sans qu'il ne puisse jamais reprendre leur nom.
-Harry Potter est finalement mort cette nuit. Sourit Tom, invoquant une gourmette d'argent sertie d'une seule pierre grenat et gravée au nom de l'enfant pour ceux qui le trouveront.
-Harry Potter est mort...Et te voici. Je ne te ferais pas l'affront de t'enchainer à un nom aussi immonde que le mien. Je te donne comme cadeau de notre première rencontre un nom digne. Hawthorn pour l'aubépine aussi mortelle que l'if. Et Walker, moldu...C'était inévitable...C'est ici que nos chemins se séparent, pour l'instant. J'ai impatience de contempler ce que tu seras devenu quand la prophétie te fera marcher sur les chemins te ramenant vers moi mon Egal.
Tom posa ses lèvres sur le front de l'enfant, pour la première fois de son existence, il souhait être patient et attendre. Attendre qu'émerge un autre mage noir. Savoir s'il désirerait finalement le tuer ou bien tout conquérir avec un autre se tenant à ses cotés.
1*) Par curiosité je suis allée vérifier la forme de la lune le 31 octobre 1981 et elle était en croissant.
2*) Il s'agit du début de la comptine the hearse song. Une très veille comptine chantée par les enfants en Angleterre et en Amérique et par les soldats durant la guerre. Je trouve qu'elle colle bien avec Tom partagé entre sa crainte phobique de la mort et son gout plus que prononcé pour l'octroyer à autrui. Si vous voulez l'entendre je vous conseille chaudement cette version dont sont issues les paroles du texte et que j'aime énormément : The Hearse Song (The Worms Crawl In) - Harp Twins - Electric Harp, Camille and Kennerly watch?v=2I5yqqpHhCE
3*) Le latin vient de google traduction s'il y a des latiniste je m'excuse si c'est n'importe quoi.