Auteur : Nat.
Disclaimer : Rien n'est à moi, tout est au vénéré Tolkien.
Warnings : Ce recueil de OS est peut-être un peu déprimant… Un peu.
° 6 °
Il fait nuit noire. La lune comme les étoiles sont masquées par de lourds et obscurs nuages. Maglor a fermé ses rideaux de velours et seule la lueur tremblante de la bougie posée sur la coiffeuse éclaire sa chambre. Il est assis sur le tabouret, en chemise de nuit, les cheveux défaits. Le peigne lui a échappé des mains. Le reflet dans le miroir a happé son regard et il ne peut y faire face.
L'homme dans le miroir a le visage émacié, les yeux cernés et le teint terne. Ses doigts sont calleux, tordus –la harpe n'est pas seule responsable. Une étincelle de folie couve dans son regard sombre. Elle attend la première brise pour s'embraser. La bougie fait danser des reflets sanglants dans ses cheveux noirs, sur ses paumes blanches.
Vous êtes méchant, chuchote une petite voix.
« J'ai fait des erreurs, se défend l'homme du miroir. De terribles erreurs. Je ne voulais pas… Je les regrette ! Si tu savais comme je regrette… »
Je vous crois pas, répond la petite voix.
L'homme du miroir a écarquillé les yeux. L'étincelle s'enflamme. Les reflets écarlates coulent de ses mains, éclaboussent la coiffeuse.
Maglor se jette en arrière, renversant le tabouret. Il saisit le bougeoir et le jette violemment contre le miroir qui vole en éclats. La lumière de la bougie a été soufflée mais, dans les éclats brisés, les images redeviennent ce qu'elles sont : de simples reflets, vides, inanimés.
Maglor respire.
°0oOo0°