Auteur : Nat.
Disclaimer : Rien n'est à moi, tout est au vénéré Tolkien.
Warnings : Ce recueil de OS est peut-être un peu déprimant… Un peu.
° 16 °
Maglor est assis dans un fauteuil de la bibliothèque, un livre ouvert sur ses genoux. Le guérisseur lui a retiré sa compresse le matin même. Il peut enfin lire des deux yeux.
Elrond s'est glissé près de lui sans un bruit, apparu de nulle part –comme bien souvent. Il se tient debout, raide, une petite main crispée sur l'accoudoir, le regard fuyant. Son autre petite main se lève vers sa joue droite, la tapotant plusieurs fois.
« Je suis désolé. Pour le… la plume. Je voulais pas. »
Il murmure, encore et toujours. Maglor lève aussi sa main et porte ses doigts à la petite cicatrice blanche courant sous son œil.
« Ce n'est pas grave. C'est guéri à présent. »
L'enfant lui jette un bref regard en biais, hésitant.
« Je vous déteste vraiment. »
Maglor baisse les yeux sur son livre.
« Je sais. »
Il reporte sa main sur l'ouvrage relié de cuir et le soulève un peu.
« Veux-tu que je te lise une histoire ? Elros aime beaucoup l'histoire de… »
Le musicien relève son regard gris et s'interrompt.
Il n'y a personne près de son fauteuil.
°0oOo0°