Auteur : Nat.
Disclaimer : Rien n'est à moi, tout est au vénéré Tolkien.
Warnings : Ce recueil de OS est peut-être un peu déprimant… Un peu.
° 18 °
« Elrond semblait plus détendu ce soir. Ne trouves-tu pas ? »
Maglor parle bas, ses doigts agiles courant sur les cordes de sa harpe, une note claire ponctuant chaque mot. Maedhros s'est allongé sur son lit, les yeux fermés. Ses traits sont tirés. Sa main gauche masse lentement ce qui reste de son poignet droit.
« Elros tousse de plus en plus, poursuit le ménestrel. Ce n'est pas normal.
-Il a froid. Répond son aîné d'un ton somnolent. Fais augmenter le chauffage dans sa chambre et la salle de jeu.
-Déjà fait. Le combustible va vite nous manquer. » Objecte Maglor sans conviction.
Maedhros ouvre les yeux et contemple pensivement la toile de lit qui le surplombe.
« Quelles marchandises avons-nous à échanger ?
-De la viande, principalement. Salée ou fumée. Et des fourrures. Je pense que nous pouvons aussi nous séparer d'une partie de nos armures. Le métal est de bonne qualité, mais l'entretien est coûteux et nous n'avons plus autant d'hommes à armer que par le passé.
-Tout cela intéressera les Hommes des bois. Opine le grand elfe roux. Je descendrai dans le sud faire affaire avec eux dès que possible. »
En parlant, il s'est redressé sur un coude pour plonger son regard dans celui de l'autre fils de Fëanor. Ses articulations craquent abominablement et son frère ne peut s'empêcher de grimacer à sa place. Le harpiste étouffe le son de son instrument, les deux mains délicatement posées à plat sur les cordes.
« Non. J'irai. »
Maedhros hausse un sourcil. Maglor tire de sa harpe quelques accords solennels.
« Avec ta permission. »
Le seigneur elfe semble hésiter. Il se laisse retomber sur les oreillers. Il ne répond pas.
°0oOo0°