Auteur : Nat.

Disclaimer : Rien n'est à moi, tout est au vénéré Tolkien.

Warnings : Ce recueil de OS est peut-être un peu déprimant… Un peu.

° 27 °

« Tu devrais dormir, Elrond. »

Les flammes de la cheminée font danser les ombres dans les plis du châle que Maglor a abandonné sur l'un des fauteuils. Assis dans l'autre fauteuil, le fils de Fëanor n'a pas cessé de jouer de la harpe. Ses doigts courent sur les cordes, presque machinalement. La porte de sa chambre est entrouverte. Elle ne bouge pas et aucune réponse ne lui parvient. Il soupire.

« Viens près de la cheminée. Tu ne veux pas prendre froid toi aussi, n'est-ce pas ? »

Il y a un instant de flottement, puis la porte s'ouvre doucement pour laisser passer un petit elfe. Elrond, en chemise de nuit, entre sur la pointe de ses pieds nus et referme sans bruit la porte derrière lui. Il vient s'asseoir dans le second fauteuil, s'enroulant dans le châle de Maglor comme dans une couverture. Et il écoute, les yeux mi-clos, la tête posée sur l'accoudoir, sa poupée de chiffon lui faisant office d'oreiller. Le harpiste joue un, deux, trois morceaux parmi ses préférés. Il est tard, bien trop tard. Ce n'est pas raisonnable du tout.

Lorsqu'il s'arrête, l'enfant se redresse. Il réclame d'une petite voix :

« Vous pouvez jouer encore la musique d'avant ? Pas celle qui est finie, celle d'avant ?

-La musique d'avant ? Répète Maglor, surpris. …Ce morceau-ci ? »

Maglor reprend les premières mesures et Elrond acquiesce. Il repose sa tête sur sa poupée.

« C'est joli, murmure-t-il plus pour lui-même que pour Maglor. On dirait de l'eau. »

Elrond s'interrompt. Il regarde les doigts agiles du ménestrel et ajoute, tout aussi bas :

« J'aime bien les rivières. L'eau qui coule. J'aime pas la mer. Dans la musique, c'est de l'eau qui coule. »

Ses petites mains s'échappent du châle et miment les gestes de l'adulte, ses minuscules doigts pinçant des cordes invisibles. Maglor sourit. Il achève son morceau et propose :

« Veux-tu essayer ? »

L'enfant se redresse. Ses yeux gris vont de la harpe à Maglor puis à sa poupée. Il hésite. Lentement, il se laisse glisser du fauteuil, avance d'un pas et s'arrête, indécis. Il ressert le châle autour de ses épaules et plante son regard méfiant dans celui du Fëanorion.

« Ce n'est pas un piège, Elrond. Lui assure ce dernier en retour.

-Vous voulez pas que je touche à la harpe. C'est une bêtise. Vous allez faire le hurleur.

-Ce ne sera pas une bêtise si tu ne la renverses pas. Je ne hurlerai pas. Approche. »

Le semi-elfe s'avance à pas mesurés. Parvenu près du bel instrument, il lance un dernier regard incertain à Maglor, qui l'encourage d'un geste. Alors l'enfant pince une des cordes entre son pouce et son index et en tire une note vibrante. Le ménestrel sourit alors que le petit métis réitère son geste, un peu plus confiant. Une idée folle lui traverse soudain l'esprit.

« Aimerais-tu apprendre à en jouer ? » S'entend demander Maglor.

Elrond le fixe, immobile et silencieux. Puis il hoche lentement la tête, l'œil scintillant.

°0oOo0°