Auteur : Nat.

Disclaimer : Rien n'est à moi, tout est au vénéré Tolkien.

Warnings : Ce recueil de OS est peut-être un peu déprimant… Un peu.

° 33 °

Maglor tourne dans sa chambre, marmonnant pour lui-même la liste des affaires à emporter. Il rassemble ses effets, espérant ne rien omettre. Son grand coffre de frêne est à moitié vide, délesté des habits d'hiver que le musicien transfère dans sa malle de voyage, moins encombrante. Il s'en détourne pour chercher un dernier chargement et sursaute. Elrond est debout au milieu de la pièce, sa poupée dans les bras. Il suce son pouce, le visage inexpressif.

« Vous partez. »

Ce n'est pas une question, alors Maglor n'a pas besoin de répondre. Il hoche juste la tête. Elrond tourne son regard vers la harpe et fronce les sourcils. Ses yeux d'orage cherchent ceux de Maglor, qui s'esquive. Sa voix fluette s'élève à peine lorsqu'il demande :

« Et la harpe ? »

Le fils de Fëanor prend le temps de plier un surcot de laine épaisse et de le ranger dans sa malle avant de répondre.

« Je crains qu'il ne te faille cesser d'apprendre à en jouer pendant quelques temps, Elrond. Nous reprendrons les leçons à mon retour.

-Vous revenez ? »

L'enfant semble surpris, méfiant. Maglor s'en étonne.

« Bien sûr. » Il rit, un peu nerveusement. « Tu ne croyais tout de même pas que j'allais rester tout seul dans le sud avec mes vivres et mes fagots de bois ! »

Pas de réponse. Elrond le regarde fixement. Ses yeux orageux sont rivés à ceux de l'adulte. Si, il le croyait, réalise brusquement l'elfe Noldo. Mal à l'aise, Maglor se détourne. Il se concentre de nouveau sur son coffre, cherchant ce qu'il aurait pu y oublier.

« Pourquoi vous disez pas que vous revenez ? » Le ton d'Elrond se fait accusateur. « Elros il pleure, maintenant. Il veut pas que vous partez.

-Enfin, Elrond, c'est évident.

-Non. »

Le Fëanorion lui jette un bref coup d'œil. L'enfant crispe ses mains sur sa poupée. Ses articulations en blanchissent. Son regard est dur. Il est en colère, alors Maglor n'insiste pas. Il continue de trier ses effets.

« Vous rentrez quand ? Demande encore Elrond au bout d'un moment.

-Je l'ignore, admet Maglor sans le regarder. Dans quelques semaines, je suppose. »

Le semi-elfe ne pose pas d'autres questions. Maglor empile les vêtements dans sa grande malle. Quelques minutes passent dans un silence pesant avant qu'Elrond ne s'en aille aussi discrètement qu'il était entré.

« Je vous crois pas. Murmure-t-il avant de s'évanouir dans le couloir sombre. Vous êtes un menteur. »

°0oOo0°