Auteur : Nat.
Disclaimer : Rien n'est à moi, tout est au vénéré Tolkien.
Warnings : Ce recueil de OS est peut-être un peu déprimant… Un peu.
° 35 °
Les jumeaux sont agités. L'absence de Maglor les angoisse. Maedhros n'a pas le temps de s'occuper d'eux autant qu'il le devrait. Exaspérés par le froid et la lenteur de leurs ravitaillements, les orcs de la région harcèlent les habitations isolées, et il n'a plus assez d'hommes pour faire régner l'ordre. Tout juste peut-il assurer la défense permanente de la forteresse, de ses dépendances et des routes alentours. Il dîne avec les enfants chaque soir.
Elros erre dans le fort, déboussolé. Les jeux ne l'intéressent pas longtemps et il est trop nerveux pour se concentrer sur autre chose. Il navigue entre sa chambre, la salle à manger, les appartements silencieux de Maglor, la salle de jeu, le bureau vide de Maglor. Parfois, le garçonnet échoue dans celui de Maedhros, Huan-en-peluche sous le bras, contre son cœur ou en équilibre sur sa tête. Il ressasse les mêmes questions, toujours, comme une comptine entêtante :
« Il revient, Maglor ? Il revient bientôt ?
-Oui, Maglor reviendra. Il rentre dès que nos affaires sont arrangées dans le sud. »
Et Maedhros lui donne la réplique, inlassablement. Elros esquisse un sourire et va musarder ailleurs, rassuré, jusqu'à la prochaine vague d'incertitude. Un jour, cependant, il reste.
« Elrond dit que c'est pas vrai. Il dit que Maglor, c'est un menteur. »
Le grand seigneur lève les yeux de la carte qu'il étudie.
« Elrond est aussi bouleversé que toi, explique-t-il doucement. Il ne sait pas ce qu'il dit »
Le semi-elfe se balance d'un pied sur l'autre, embarrassé, tout empêtré dans sa peluche. Il ne répond rien, mais sa réserve se lit dans ses yeux de mithril.
Maedhros n'a d'autre choix que de confronter Elrond. Il le trouve, sans surprise, sur son cheval à bascule. L'enfant est furieux. Il ressemble à Celegorm, songe l'elfe roux en le regardant. Non, à Caranthir. Il ressemble à Caranthir à son âge, il y a des éternités. Une petite boule de fureur qui ne dit rien, qui ne fait rien, et qui foudroie le monde de regards furibonds. Oubliée, l'indifférence de façade. Il ressemble à Caranthir –mais il ne faut pas y penser.
L'orage menaçant dans les yeux d'Elrond se darde sur le fils de Fëanor. Il n'est pas prêt à écouter, alors Maedhros ne parle pas. Il prend une chaise et s'assoit, attendant une accalmie.
« Vous venez me gronder ? Chuchote enfin le petit métis, et Maedhros secoue la tête.
-Non. Je conçois que tu sois en colère, Elrond. Il y a eu trop de changements pour toi, ces derniers temps, trop de choses désagréables te sont arrivées. Et maintenant Maglor s'absente parce que je le lui ai demandé. Je sais que ce n'est pas facile à comprendre. »
La petite figure congestionnée de colère frémit et, dans ses yeux gris, la pluie chasse l'orage. Aussitôt, l'enfant détourne le regard. Son visage se crispe alors qu'il lutte pour conserver son expression courroucée.
« Si, c'est facile. Maglor nous a pris. Elros l'aime bien. Il m'a appris la harpe. Il a pas le droit de partir. Mais il est parti. Comme les autres. Et c'est pas bien. »
°0oOo0°