Beaucoup dans les Neuf Mondes appelaient Odin le Parjure, et Thor ne comprenait pas pourquoi son père était affublé d'un tel qualificatif – le Roi d'Asgard insistait sur l'importance de respecter les accords et la parole donnée, autrement pourquoi aurait-il été si furieux de voir son propre fils briser la promesse faite à Jotunheim de les laisser tranquille ?
En son for intérieur, le Tempétueux songeait que la ruse de l'elfe ne méritait pas réellement le titre de contrat. La créature n'avait pas signifié ses intentions réelles, n'avait pas ouvertement déclaré à Odin que le cadeau offert au monarque constituait un prix de la fiancée, n'avait pas avoué son désir de prendre un prince d'Asgard pour concubine.
Mais Odin ne le verrait pas ainsi. Le cadeau avait été accepté, et Loki avait porté deux enfants à l'elfe. C'était trop tard selon les lois de deux Royaumes – Alfheim et Vanaheim – pour protester et tenter de dissoudre le mariage sans le consentement de l'un des époux.
Loki ne consentirait jamais à partir, c'était une vérité qui glaçait les entrailles de Thor. Il n'y avait qu'à voir la façon dont le sorcier brun permettait à l'elfe de lui caresser le bras, de le regarder, il n'y avait qu'à voir sa posture docile auprès du marchand, toute de délicatesse et de dévouement enveloppée de soieries elfiques.
Odin ne reprendrait pas Loki. Loki n'accepterait pas de revenir. C'était… une réalisation cruelle, même si le Tempétueux ne nourrissait pas grand espoir pour commencer de voir sa famille unie, comme elle l'avait été dans son enfance.
Est-ce que Loki voudrait seulement que son frère le visite, l'autoriserait à avoir de ses nouvelles et celles de ses enfants ? Il s'était caché sous le toit de cet elfe, après tout, n'avait jamais donné signe de vie et avait permit aux Neuf Mondes de le croire mort. N'était-ce pas très significatif en soi ?
En tant que dieu du Tonnerre, Thor était intimement familier avec la tempête et l'orage. Habituellement, il percevait ses émotions comme semblable à un éclair – prompt à éclater, bruyant et lumineux mais fugace.
Son humeur actuelle lui faisait penser à la mousson : des rideaux de pluie grisâtre, drue, et qui ne voulait pas s'arrêter avant d'avoir noyé la campagne au point d'en faire une immonde soupe boueuse où plus rien ne parviendrait à pousser.
Peut-être que le soleil finirait par reparaître, mais ce serait une bien longue attente.