Note de l'auteur : Bonjour à tous et toutes ! Aujourd'hui, on s'intéresse à nouveau à Théo avec un tout petit chapitre.
J'en profite pour vous informer que les chapitres 79 à 85 sont tous écrits au trois-quart ! Il reste à les peaufiner quoi… Bref, tout ça pour dire que cette histoire en a encore un peu sous le coude donc j'espère bien que vous allez recommencer à me dire ce que vous en pensez !
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Dans les épisodes précédents : "Après avoir été attaqué par un ancien sort de magie noire par Harry, Théodore perd l'usage de sa voix et de sa langue. Hospitalisé un premier temps à Sainte-Mangouste, il est ensuite envoyé au Centre de Rétention Sorcière, le CRS, pour une durée indéterminée, afin d'assurer sa sécurité le temps de l'enquête des Aurors."
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Bon courage avec cette canicule, bonne lecture et n'hésitez pas à laisser une trace de votre passage, petit mot, commentaire, critique !
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Chapitre 78 – Théodore
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Six mois. Six mois que Théodore était parqué comme un animal au CRS. Six mois qu'il était muré dans le silence. Son propre silence. Sa langue ? Toujours aussi inutile. Appendice inerte, ou presque.
Il arrivait vaguement à produire des sons. Au mépris de toute dignité et au prix d'efforts considérables. Tellement considérables que leur faible bénéfice n'en valait pas la peine. Il en était quasiment réduit au statut de Cracmol et rien ne pouvait changer ça. Il n'avait jamais été un chantre des informulés.
Théodore était convaincu que le personnel de Sainte Mangouste ne faisait pas même l'effort de trouver une solution à son sort. Le gouvernement Shackelbott devait être trop heureux de s'être débarrassé sans effort d'un ancien Mangemort.
Il continuait à se rendre à l'hôpital sorcier une fois par mois et tous les vendredis, un infirmier - la plupart du temps il s'agissait de Ricardo qui n'était pas devenu plus bavard au fil des semaines - venait lui apporter ses potions, souvent les mêmes, parfois des nouveautés à tester.
Le reste du temps, les journées étaient majoritairement longues et monotones. Il ne pouvait même pas entretenir de correspondance. Ses courriers étaient surveillés, ici plus qu'ailleurs. Fini Portarol, fini Robb, fini le FLS [1]. Et fini Narcissa.
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Il ne savait même pas ce qu'elle savait de sa situation et de son absence. La dernière fois qu'ils s'étaient rencontrés, elle était bouleversée. Elle venait de revoir Lucius à Azkaban et l'avait trouvé en piteux état.
Les traits de la mère de famille étaient tirés et, pour la première fois, Théodore avait eu l'impression qu'elle accusait le poids des années. Il ne l'avait jamais vue si affectée et il ne l'en avait trouvé que plus désirable encore.
Il avait tenté de la réconforter, en caressant son bras à travers sa robe tout en la dévisageant intensément. Elle n'avait pas détourné le regard mais s'était dégagée d'un coup d'épaule et lui avait effleurée la joue avec tendresse.
- "Théo. J'aime mon mari. Je lui suis dévouée. Corps et Âme. Tu comprends ce que ça signifie ?"
Il avait acquiescé d'un hochement de tête, le coeur lourd et palpitant étonnamment fort. Il aurait aimé qu'une femme lui soit aussi acquise et serviable. Il avait baisé la paume de sa main qui, une seconde plus tôt le caressait doucement et il s'était redressé, réinstaurant la distance d'usage à garder avec une femme telle qu'elle.
Depuis, il ne l'avait pas revue. Depuis, il avait été parqué au CRS. Depuis, Myriam Strout lui suggérait un traitement moldu. A lui. Comme s'il était entendable qu'il soit traité par une logopède [2] ! S'il devait en arriver là, il était fini. Tout était fini pour lui. Sa situation était proprement désespérante.
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Bien sûr, Théodore avait la satisfaction de voir certains de ses plans fonctionner. Robb et le FLS faisaient un travail fantastique. Rien qu'à Londres, il n'y avait presque plus un seul quartier que les sorciers n'aient pas commencé envahir.
Les Département des accidents et catastrophes magiques et celui tenu par le patriarche Weasley [3] avaient fort à faire. Le Bureau de désinformation et le Comité des inventions d'excuses à l'usage des Moldus restaient ouverts nuits et jours.
Plusieurs équipes d'Oubliators avaient été constituées pour permettre des roulements permanents. Au Ministère, les partisans de Shacklebolt se tiraient les cheveux et abusaient de potions anti-sécrétoires dans l'espoir d'éviter un ulcère !
En parallèle, McCall avait entamé sa campagne moldue pour le poste de Premier Ministre et tirait parfaitement son épingle du jeu. La presse de ces êtres insignifiants raffolait de ce politique radical, sorti de nulle part, et ne rentrant dans aucune case des partis habituels.
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Il ne restait plus qu'une toute petite année avant les élections, sorcières comme moldues. Portarol n'avait définitivement pas besoin de quelqu'un d'aussi inutile que Théo. Sa rage était tellement forte qu'il se demandait comment il réussissait à ne pas faire perpétuellement exploser sa magie.
Et puis il se souvenait. Qu'il était en train de devenir un Cracmol. Qu'il n'y avait plus de magie à faire déborder. Inutile. Impuissant. Un déchet bon à jeter. Il n'était plus que ça. Rien. Moins que rien.
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En désespoir de cause, le jeune homme réclamait depuis plusieurs semaines maintenant une audience auprès du Magenmagot pour mettre officiellement en cause le responsable de son malheur. Evidemment, le gouvernement, corrompu et à la botte de Potter, ignorait ses demandes qui restaient lettre morte.
Théodore sentait son sang bouillir. Sa seule accalmie venait finalement de Bryan [4], un jeune homme à peine pubère et rougissant qui, avec une étonnante tranquillité, lui avait proposé une escorte quelques semaines en amont.
L'ancien Serpentard avait haussé un sourcil, d'un air un peu désabusé, puis avait tout aussi vite approuvé d'un mouvement de menton. Il n'avait finalement aucune raison de refuser des distractions. Une fille aux cheveux blonds, à peine majeure, s'était depuis faufilée dans sa chambre.
A leur première rencontre, dans un silence impressionnant, elle s'était directement agenouillée devant lui. Il avait baissé les yeux sur ses pommettes rougissantes, avait eu envie de dire quelque chose mais en avait bien évidemment été incapable.
En tremblant, elle avait débouclé sa ceinture, baissé son pantalon et son boxer et ourlé ses lèvres. Elle s'était appliquée à le sucer avec un engagement étonnant, au vu de son jeune âge. Il avait rapidement saisi sa queue de cheval et l'avait aidée à approfondir son travail, appréciant de sentir son membre cogner le fond de sa gorge.
Elle s'était laissé faire, docilement. Sans un regard, il s'était vidé, l'avait aidée à se relever, l'avait flattée d'un tapotement sur la joue et lui avait fait signe de partir, lui tournant le dos. Depuis, elle revenait, de temps en temps.
Elle acceptait de s'agenouiller ou de se mettre à quatre pattes. Elle gardait gentiment le silence. Elle ne cherchait jamais à l'embrasser. Elle le soulageait, sans discuter. Parfois, il s'interrogeait vaguement.
Qui était cette gamine et d'où sortait elle ? Il balayait ces questions aussi vite qu'elles l'effleuraient. Il n'avait pas besoin de le savoir. Il se fichait qu'elle soit sorcière ou moldue. Son statut importait peu pour les prestations qu'elle lui offrait.
Il n'avait besoin que de son corps. Un corps en pleine possession de ses moyens. Ce que Bryan attendait en retour pour ses attentions ? Théodore n'en avait pas la moindre idée et, en toute honnêteté, il n'en avait désormais absolument rien à faire. Tout ce qui comptait était sa vengeance.
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Il ne savait toujours pas où, il ne savait pas encore comment. Mais il en était convaincu. Harry Potter et Pansy Parkinson ne pouvaient pas, ne devaient pas s'en sortir. Pas alors que lui, il était dans cet état déplorable. Pas alors que c'était sa vie qui était gâchée.
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Alors, verdict ?
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[1] FLS : Front de Libération des Sorciers, mouvement qui découle du Push-ItUp, le Parti d'Union Sorcière Harmonieuse - Intérêt Territorial d'Un Peuple, dirigé par Edgar Portarol, dont l'objectif profond est d'asseoir la puissance des sorciers "pacifiquement", en limitant l'accès des nés-moldus aux enseignements et aux postes importants (entre autres). Robb est le premier conseiller de Portarol.
[2] Logopède : au cas où les français (dont je fais partie ^^) ne connaissent pas, c'est le métier d'orthophoniste, en version Belge. Je trouve que ce terme correspond mieux, à mon oreille, à la version anglaise ("Speech Therapist").
[3] Le Département [...] tenu par le patriarche Weasley : pour rappel, dans CQAP/CQAS, Arthur est à la tête d'un nouveau Département qui réunit le Service de Détournement de l'Artisanat Moldu et celui des Objets à Ensorcellement Prohibés.
[4] Bryan : Vous remettez ?