Je me souviens du ciel noir, des éclairs tout autour de moi.
Je me souviens de chaque éclair alors que l'instant semblait se figer,
Comme un signe surprenant que le destin m'avait finalement trouvé.
Et je n'ai entendu que ta voix. Est-ce que j'ai eu ce que je méritais ? - Linkin Park.
Juin 1997.
Little Whinging était une petite ville ordinaire. Elle n'était pas grande, mais elle n'était pas si petite non plus. Elle avait été jugée parfaite par Mr et Mrs Dursley lorsqu'ils avaient décidé de s'y installer il y a plusieurs années. Normale et bien rangée, avec de nombreux voisins à espionner et un grand jardin pour que leurs futurs enfants puissent y jouer, la maison du numéro 4 de Privet Drive n'aurait pas pu être plus ordinaire, même si elle avait essayé.
La seule chose moins ordinaire à propos de cette maison était que l'un de ses habitants était un sorcier nommé Harry Potter. Harry était le neveu de Pétunia Dursley. Les Dursley avaient été contraints de s'occuper de Harry après la mort de ses parents seize ans plus tôt, et malgré le fait que Harry passait la majeure partie de l'année dans un pensionnat en Écosse, ils considéraient Harry comme un fardeau.
En temps normal, cela ne dérangeait pas Harry. Il n'aimait pas non plus beaucoup sa famille moldue, mais les dernières années scolaires avaient été difficiles pour lui. Il y a deux ans, son parrain qu'il aimait énormément était mort. Il ne connaissait Sirius que depuis deux ans au moment de sa mort, mais Harry avait été terriblement touché par le meurtre de Sirius. Il y avait quelque chose chez cet homme qui poussait Harry à l'aimer au-delà de la raison. Il avait l'impression de l'avoir déjà connu, il y a longtemps, et pas seulement lorsqu'il était bébé. Alors que le garçon pensait commencer à guérir, à "s'en remettre" comme beaucoup le pensaient, son pseudo-mentor avait été tué il y a un peu plus d'un mois. La mort du directeur l'avait ébranlé, plongeant son esprit dans un vaste océan de désespoir. Comment était-il censé vaincre Voldemort sans l'aide de son mentor ?
La maison était calme, comme toujours à cette heure avancée de la nuit. Curieusement, Harry était en train de dormir. D'habitude, il se battait pour rester éveillé le plus longtemps possible. Ces derniers temps, il faisait des rêves des plus étranges. Ce n'était pas des visions venant de Voldemort, mais ce n'étaient pas non plus des rêves ordinaires. Il s'y passait des choses que Harry pouvait comprendre et auxquelles il pouvait s'identifier, et ces rêves lui donnaient une horrible impression de déjà-vu, bien qu'il n'ait jamais vécu ces choses.
Parfois, ces rêves ressemblaient davantage à des cauchemars.
Parfois, ils commençaient comme des cauchemars mais finissaient comme des rêves.
Harry attrapa le médaillon et le prit dans sa main avant de se détourner du bassin. Il courut jusqu'à Dumbledore, qui était accroupi un peu plus loin, près du bord de l'île. Bien trop près de l'eau au goût de Harry.
« J'ai compris, professeur », appela Harry. Harry s'entendit parler, comme si quelqu'un d'autre avait parlé, mais en même temps il sentit sa bouche bouger pour former les mots. C'était étrange, ce rêve, pensa-t-il. C'était un espèce de mélange entre un vrai rêve et une visite dans une pensine. « Allons-y », dit-il à son directeur.
Dumbledore se contenta de lever les yeux vers lui d'un air méfiant. « De l'eau ? » Il supplia, la voix rauque à force de crier. « S'il te plaît ? »
Harry courut jusqu'à la bassine. Il saisit le coquillage et, comme son sort ne parvenait pas à conjurer l'eau, il la plongea dans l'eau étrange et trouble qui clapotait contre l'île sur laquelle ils se trouvaient.
Il souleva le coquillage.
En fronçant les sourcils, il regarda autour de lui, il était en haut de la Tour d'Astronomie. Harry était caché sous sa cape, et il avait beau essayer, il ne parvenait pas à se libérer du stupéfix de Dumbledore. Dans sa main, il tenait le faux médaillon, qui pendait mollement entre ses doigts, et Harry espérait à moitié qu'il glisserait et tomberait par terre. Son bruit permettrait aux autres de savoir qu'ils étaient observés. Rogue s'arrêterait peut-être assez longtemps pour enquêter sur la provenance du bruit.
Une lumière verte et brillante envahit la pièce. Draco et Severus détournèrent le regard, se protégeant les yeux, mais Harry n'eut d'autre choix que de regarder droit devant lui. Il cria, silencieux et inaudible, tandis que Dumbledore s'inclinait gracieusement vers l'arrière (ce qui rappelait énormément la mort de Sirius) et basculait par la fenêtre. C'est au moment où Harry fut capable de bouger, de serrer la chaîne du médaillon si fort que cela lui fit mal, qu'il sut que Dumbledore était mort.
Il baissa les yeux sur le médaillon. Il était si modeste et, bien qu'élégant et voyant, ce n'était pas quelque chose que Harry pensait que Voldemort aurait regardé à deux fois si ce n'était pour le " S " assez travaillé sur le devant qui indiquait qu'il s'agissait d'une possession passée de Salazar Serpentard. Il serra une nouvelle fois sa main autour de l'objet avant de s'enfuir de la Tour. Il poursuivit Rogue en criant son nom, et le médaillon fut abandonné sur le sol.
XXX
Avril 1947.
Tom fouilla dans sa poche et en sortit le médaillon. Il le tendit à Anathéma, permettant au garçon de le voir alors qu'il pendait librement entre ses doigts.
« Magnifique, n'est-ce pas ? » demanda le jeune Voldemort à son amant. Il n'avait que 21 ans, mais Tom dégageait déjà une aura de puissance suffisamment forte pour que les autres passants de l'une des rues les moins populaires de Londres s'écartent de lui. Ils se tordaient, changeaient parfois de direction, juste pour l'éviter.
La beauté aux cheveux noirs sourit. Ses yeux étaient d'un vert surprenant, sa peau pâle comme de la porcelaine et ses lèvres d'un rose pâle. Il tendit une main pour effleurer de ses doigts le 'S' complexe sur le devant du médaillon. « C'est un peu trop, tu ne trouves pas ? »
Tom gloussa légèrement. Sa main se posa sur la joue d'Anathéma, effleurant de son pouce la pommette du garçon. « Il a appartenu au grand Salazar Serpentard, Ana. Il n'y a pas d'autre objet d'une telle beauté. »
« Même pas moi ? » Ana le taquina avec un autre de ses sourires, ses yeux brillants d'amusement.
Tom se pencha en avant, ses lèvres frôlant à peine celles d'Anathéma alors qu'il murmurait, « Tu n'es pas un objet, n'est-ce pas ? »
Une voix derrière eux les fit sursauter tous les deux. « Non, mais il est beau, n'est-ce pas ? »
Tom se retourna, ses yeux se rétrécirent lorsqu'ils se posèrent sur la moldue légèrement vêtue qui était plaquée contre le mur. Elle se lécha les lèvres devant Ana avant de s'avancer, ignorant le danger que représentait Tom Jedusor. « Envie d'essayer, mon beau ? Je ne suis pas chère, je te le promets. » Son doigt se retrouva soudain contre sa bouche, appuyant fortement sur la lèvre inférieure d'Ana, et le jeune homme tourna des yeux écarquillés vers son amant.
Anathéma déglutit lourdement en croisant le regard de Tom. L'homme était en colère, très en colère.
Tout son visage était devenu blanc comme de la craie et ses yeux avaient commencé à s'orner d'un rouge éclatant. Il tenait sa baguette dans sa main libre et la pointait entre les épaules de la femme.
« Éloignez-vous de mon partenaire », martela-t-il, ses mots n'étant qu'à moitié en anglais.
Elle ne se retourna même pas pour le regarder. Au lieu de cela, elle se pressa contre Anathéma, ignorant ses tentatives pour la repousser sans la blesser, et chuchota à l'oreille du garçon. « Dis à ton prude de rentrer chez lui, ou dis-lui de me laisser te partager. »
Un sifflement s'échappa des lèvres de Tom, et dans un éclair de lumière verte, la prostituée s'effondra en avant, désossée. Ana grogna lorsque le poids retomba lourdement sur lui, mais Tom attrapa le corps par l'épaule et la projeta au sol, loin d'Anathéma.
Dans la main de Tom, le médaillon brilla d'un éclat blanc pendant un instant. Lorsque la lumière s'estompa, même Ana put voir qu'il y avait quelque chose de différent à son sujet. Quelque chose de maléfique, qui n'existait pas auparavant.
XXX
Juin 1997.
Harry s'était redressé d'un coup dans le lit. Il haleta bruyamment, la main plaquée sur sa bouche pour étouffer tout son plus fort que sa respiration, de peur de réveiller ses proches. Ce n'était pas la première fois qu'il voyait Voldemort tuer quelqu'un pendant son sommeil. Mais c'était la première fois dont Harry se souvenait, y compris les fois où il avait regardé les souvenirs de Dumbledore, que Voldemort avait blessé quelqu'un pour défendre quelqu'un d'autre. C'était surprenant. C'était comme si Voldemort se souciait d'autre chose que de son immortalité.
Harry avait déjà rêvé de Voldemort et de l'inconnu en train de faire l'amour. Il les avait vus s'embrasser, parler et comploter pour dominer le monde. Mais c'était la première fois, le premier rêve, où Harry pouvait honnêtement dire qu'il croyait que Tom Jedusor avait pu être humain un jour.
XXX
23 juillet 1997.
Vernon Dursley n'avait jamais été considéré comme un homme gentil. Les gens pouvaient penser qu'il était gentil et poli, mais ceux qui le connaissaient savaient la vérité. Harry connaissait très bien son oncle, et plus il passait de temps en sa compagnie, plus il le détestait. D'habitude, Harry aimait passer le temps en imaginant à quel point il serait amusant pour lui d'inviter ses amis sorciers à lui rendre visite, dans sa belle maison moldue, ordinaire et normale. Il n'oserait jamais, bien sûr, la colère de Vernon ne vaudrait pas ce petit moment d'amusement, mais c'était quand même agréable de rêver.
Parfois, Harry s'imaginait ce que cela serait si quelqu'un venait le chercher. Ou si les Dursley finissaient en prison, ou tués dans un accident de voiture comme ils avaient menti à Harry en disant que ses parents l'avaient été. Il ne pensait pas avoir jamais honnêtement souhaité leur mort. Lors de sa première année à Poudlard, Lord Voldemort n'avait-il pas proposé à Harry de "s'occuper" de ses tuteurs, et Harry avait refusé ? Après tout, où aurait-il pu aller ? Bien sûr, il se sentirait probablement coupable de leur mort, mais ce n'était pas ce qui préoccupait le plus le jeune garçon de onze ans.
Non, il avait peut-être imaginé leur mort, mais dans les moments difficiles, Harry avait toujours espéré que personne d'autre ne mourrait à cause de lui.
En général.
En ce moment, Harry était heureux de ne pas avoir sa baguette à portée de main. Il ne pouvait pas supporter toutes les conneries de Vernon, et Harry avait juste envie, besoin, d'un coup de pouce supplémentaire dans la bonne direction et il serait heureux de maudire le Moldu. Sa baguette ne demandait qu'à être utilisée, ses pieds tapaient avec agitation contre le sol, l'incitant à chercher sa baguette. Mais Harry resta là où il était, écoutant silencieusement l'oncle Vernon lui faire subir des corrections verbales.
« Et ne me parle pas de ta mère ! » s'exclama l'homme. Il ouvrit la bouche pour continuer, mais la main de Harry était pointée sur son visage. Elle se crispa sur l'air, et il imagina la sensation de sa baguette entre ses doigts et sa paume, lourde et familière dans sa main.
« Ne parle pas de ma mère. » Lily Potter avait toujours été un point sensible pour Harry. Son père était mort pour les protéger tous les deux, Lily et lui, de Voldemort et Harry aimait beaucoup son père. Mais c'était toujours plus douloureux d'entendre sa mère insultée, cette même femme qui était morte uniquement pour le protéger.
« Maintenant, tu vois ce que tu entends, espèce de sale merde ! » Encore une fois, Harry lui coupa la parole.
« Sectumsempra ! » s'écria-t-il. Les yeux de Vernon s'écarquillèrent, son visage pâlit au mot "magique" et il recula précipitamment, les mains devant son visage. Mais ce fut la seule chose qui se produisit. Sans baguette, Harry n'avait pas pu lancer le sort.
Harry laissa tomber son bras, les doigts serrés le long du corps. Les yeux verts écarquillés, il regarda la forme encore vivante de son oncle, qui avait maintenant été rejoint par une tante et un cousin tout aussi horrifiés.
« Je ne voulais pas... Je ne voulais pas... » Harry bégaya, sa mâchoire tremblant tandis qu'il essayait de forcer les mots à travers la boule dans sa gorge. Il ne pouvait pas parler, il pouvait à peine respirer, il était tellement choqué. Pourquoi avait-il essayé d'utiliser ce sort ? Après avoir vu ce qu'il avait fait à Malefoy, il l'avait même hurlé, espérant qu'il fonctionnerait à nouveau et que personne ne viendrait soigner Vernon !
Il se détourna. Ignorant la famille qui se recroquevillait comme pour se protéger de la chair de sa chair, Harry sortit de la maison en courant. Comme si les Mangemorts le poursuivaient, Harry courut le long de Privet Drive, puis de Wisteria Walk, toujours plus loin, jusqu'à ce qu'enfin il n'y ait plus aucune chance qu'il aperçoive le numéro 4.
Il s'effondra alors sur le sol. Sa cicatrice commençait à lui faire mal et Harry y appuya une main, tandis que sa main droite imitait inconsciemment le mouvement de la baguette pour le sortilège de Sectumsempra.
Il resta assis là toute la nuit, trop horrifié pour revenir en arrière et affronter ce qu'il avait failli faire.
Comment pouvait-il y retourner, sachant qu'à son retour, il serait déçu que le sort n'ait pas fonctionné ? Harry fronça les sourcils, serra les doigts de sa main droite en un poing serré pour s'empêcher de pratiquer le sort.
Il se promit, alors que le soleil se levait, qu'il rentrerait chez lui et qu'il n'essaierait plus de faire du mal aux Dursley.
Il ne le ferait pas.
Il l'espérait.
XXX
NDA (Note de l' )
Merci d'avoir lu !