31 juin 1992.

Le Basilic s'élança à nouveau sur lui. Avec un cri, Harry sauta en arrière, manquant de peu le claquement de la gueule du gigantesque serpent. L'épée de Gryffondor était serrée contre sa poitrine, son dos était maintenant fermement appuyé contre le mur froid, et il n'y avait plus nulle part où courir. Même aveugle, le Basilic pouvait le retrouver.

Harry tremblait. Ses doigts se serrèrent et se desserrèrent autour de la poignée de l'épée, son autre main caressa légèrement la lame, avec amour. Cette épée était importante, quelque chose en elle le poussait à la chérir, et Harry se promit silencieusement que, quoi qu'il lui arrive, il veillerait à ce que l'épée ne soit pas abîmée.

Les crocs du Basilic s'enfoncèrent dans son bras. Au même moment, Harry enfonça l'épée dans le palais mou de la bouche du serpent, puis dans son cerveau. Avec un rugissement, le Basilic secoua la tête sauvagement, s'éloignant de Harry, mais laissant son croc toujours enfoncé dans le bras de Harry.

Alors que le serpent mourait en se tordant et en hurlant, Harry se traînait sur le sol, une main tenant l'épée avec ce qu'il lui restait de force. Il ne voulait pas la lâcher. Il ne pouvait pas la laisser derrière lui.

Le croc était soudain dans sa main, et Harry frappait sa main encore et encore. Le croc s'enfonça dans le journal, et lorsqu'il se retira, l'encre jaillit sur le visage de Harry comme un jet artériel. Il poignarda à nouveau le journal, souriant d'un air de satisfaction fatiguée tandis que Tom Jedusor hurlait de douleur.

Tom se mit à briller, d'un blanc éclatant et aveuglant. Il continua à crier et Harry s'affaissa vers l'avant, fatigué, pour finalement lâcher le croc. A côté de lui, Ginny remuait faiblement, mais Harry ne put se résoudre à la regarder pendant une bonne minute.

Son attention était concentrée sur l'épée de Gryffondor et sur le phénix qui flottait au-dessus d'elle avec possessivité. Si Harry en avait eu la force, il aurait maudit la créature.

XXX

Novembre 1943.

Anathéma suivit prudemment, sa main serrée dans celle, chaude, de Tom. « Fais-moi confiance », dit l'adolescent. Les yeux de Voldemort, de couleur marine, se posèrent avec tendresse sur le visage rougi de son amant.

« Où allons-nous ? Sommes-nous déjà arrivés ? » demanda Ana, sa voix tremblant doucement. Il avait les yeux bandés, ayant refusé que Tom lui jette un sort, ils avaient dû se résoudre à l'aveugler temporairement à la manière moldue. Anathéma n'avait jamais aimé l'obscurité. Que Tom soit avec lui ou non, il n'aimait toujours pas ne pas pouvoir voir alors qu'on le conduisait le long d'un tunnel vers la Chambre des Secrets.

« C'est une surprise. Je te promets que tu vas l'apprécier. » L'écharpe noire nouée autour de la tête d'Ana cachait ses beaux yeux verts, mais Tom savait qu'il le regardait fixement. « Nous y sommes presque, mon amour. »

Le Serpentard de sixième année continua à marcher, et Anathéma n'eut d'autre choix que de se laisser entraîner derrière lui.

Il entendait quelque chose goutter, le bruit de l'eau rencontrant les flaques sur le sol semblait bien plus fort qu'avant qu'il n'ait les yeux bandés. La main libre d'Ana se crispa sur son flanc. Ce n'était pas qu'il ne faisait pas confiance à Tom ; il lui faisait confiance, au péril de sa vie. Mais il n'aimait pas se sentir aussi vulnérable. Il avait toujours fait de son mieux pour être fort et autonome, et se faire mener par le bout du nez était l'essence même de la vulnérabilité et de la faiblesse. Il n'était pas faible. Il ne serait pas faible. Il ne laisserait pas son père avoir raison à son sujet.

« Tom, peux-tu enlever le bandeau, s'il te plaît ? » chuchota Anathéma. Il serra légèrement la main de Tom dans la sienne. Un instant plus tard, Tom murmura quelque chose d'inintelligible, et le tissu noir vola légèrement jusqu'au sol. Ana cligna des yeux plusieurs fois, essayant de se réhabituer à la faible luminosité de la chambre.

Les murs étaient sales et humides, de l'eau gouttait le long des murs et du plafond, mais Anathema ne s'attendait pas à un grand décor. Après tout, il s'agissait d'un sous-sol. Personne d'autre ne connaissait l'existence de cet endroit, personne d'autre qu'eux n'y vivait, il fallait donc s'attendre à ce que l'endroit ait besoin d'un bon nettoyage. Peut-être qu'Anathéma pourrait convaincre l'un de ses elfes de maison de venir à Poudlard et de ne rien dire à son père ? Ou bien Voldemort pourrait exiger d'emprunter l'un de ceux des Malefoy.

« Nous n'en sommes pas encore arrivés là. » Tom le lui promit. Il reprit la main d'Anathéma et continua d'entraîner le jeune Serpentard. Le cinquième année regarda autour de lui, les yeux écarquillés, tandis que Tom murmurait en Fourchelangue et que le mur de pierre devant lui commençait soudain à se désagréger.

« C'est comme si on entrait dans Le Chemin du Traverse ! » Ana sursauta, tandis qu'une brèche apparaissait dans le mur, s'agrandissant brique par brique. Ana se détacha de Tom, arrachant sa main à l'emprise de son amant et se précipitant dans la Chambre proprement dite.

Cette pièce était également sale, mais Anathema s'en moquait éperdument. Il courut dans ce qui aurait pu être un lac d'eau, se précipitant d'un côté à l'autre de la Chambre sans se soucier du fait que ses chaussures étaient probablement abîmées. « Oh regarde, Tom ! » s'écria-t-il en pointant du doigt différentes parties du mur au fur et à mesure qu'il avançait. Il y avait des gravures le long des murs de la Chambre, la plupart écrites avec des gribouillis et des lignes, et Tom expliqua qu'il s'agissait de la forme écrite du Fourchelangue. Ana traça ses doigts le long de ces gravures, essayant de mémoriser leur forme. « Lis les mots, Tom. S'il te plaît ? » demanda-t-il doucement, ses yeux verts regardant l'autre garçon d'un air implorant.

Et Tom se mit à lire.

Une fois qu'Anathéma eut satisfait sa curiosité, Tom le prit à nouveau par la main. D'un seul coup, Ana se retrouva contre le torse de Tom, les deux bras autour du cou du garçon aux yeux marines, tandis qu'un des bras de Tom entourait la taille du plus petit.

« Tiens bon ». Il dit au plus jeune. « Il y a quelqu'un que je veux te présenter. » Il pointa sa baguette à leurs pieds, « Levicorpus », dit-il calmement. Ils commencèrent à s'élever dans les airs. Avec un grand sourire, Anathéma regarda le sol, ses bras se resserrant autour du cou de Tom. « Je ne te laisserai pas tomber », dit doucement l'héritier de Serpentard.

« Je sais. Mais tu sais à quel point je suis excité quand je vole. Je détesterais oublier que tu n'es pas un balai et te lâcher. »

Tom gloussa doucement, sa poitrine grondant contre celle d'Anathéma. « Non, mais je suis plus amusant à chevaucher qu'un balai, n'est-ce pas ? »

Ana rougit furieusement et détourna son visage avec un souffle. Le jeune homme de quinze ans rougissait encore comme un puceau à la simple mention de quelque chose de sexuel, malgré le fait que Tom l'avait joyeusement dépucelé l'été dernier.

Ils cessèrent de s'élever. Ils planaient maintenant juste devant le visage de la statue de Salazar Serpentard. La statue proprement dite faisait la hauteur de l'hémicycle, mais le visage était déjà assez grand à lui seul. La bouche avait presque la taille d'une petite porte, et lorsque Tom agita sa baguette devant elle, la statue bâilla, ses lèvres s'écartant suffisamment pour que Tom puisse la franchir et entraîner son amant à sa suite.

« Bienvenue dans le sanctuaire de Serpentard. Viens, Ana. » Tom entraîna le garçon.

Anathéma sourit en trottinant pour suivre les grandes enjambées de Tom. Il avait rarement vu Tom aussi heureux et enthousiaste à propos d'une activité qui n'impliquait pas une quelconque malédiction de Magie Noire. Il était agréable de voir Tom agir comme un humain ordinaire de temps en temps, pensa-t-il.

« Viens ici, ma belle. J'aimerais te présenter mon compagnon. » Tom siffla bruyamment. Il s'arrêta au milieu de la pièce, attendant.

La pièce dans laquelle ils se trouvaient était magnifique. Ana ne savait pas si elle avait toujours été aussi propre, ou si c'était parce que Tom en avait fait une priorité, mais elle avait l'air magnifique maintenant. Il y avait des étagères remplies de livres contre un mur, un canapé, des coussins et un divan étalés contre le mur opposé, et le mur nu le plus proche de la porte par laquelle ils étaient entrés s'ouvrit soudainement. Un Basilic sortit de cette nouvelle porte, les yeux fermés, et s'arrêta juste devant Tom en lui répondant par un sifflement.

Anathéma trembla légèrement. Mais pas de peur. Il comprenait que le Basilic était dangereux, mais il était avec Tom et Tom ne lui ferait jamais de mal. Lorsque Tom prit la parole, il frissonna à nouveau. Entendre son amant parler le Fourchelangue lui donnait des frissons dans tout le corps, et Tom trouvait sa réaction à la langue très agréable. Il aimait bien prononcer le nom d'Ana dans la langue des serpents pendant l'amour, juste pour sentir Anathéma trembler sous lui et se serrer autour de lui avec désir.

Le Basilic baissa sa grande tête, et ses yeux fermés se trouvèrent directement devant le visage d'Ana.

« Enchanté, » dit Anathema. Tom répéta ses paroles en Fourchelangue.

« Elle dit que tu as une odeur délicieuse. » Le Basilic dit alors quelque chose d'autre, et un froncement de sourcils apparut sur le visage de Tom. Sa baguette était dans sa main, et il l'agita de façon menaçante, même si le serpent ne pouvait pas la voir, tout en sifflant quelque chose de probablement désagréable.

« Qu'est-ce qu'elle a dit ? » demanda Ana, s'amusant de la réaction de Tom.

« Elle se demandait si, si tu venais ici seul, elle aurait le droit de te manger », répondit Tom. « Je l'ai mise au courant, mon amour, ne t'inquiète pas. » Il s'avança et enroula un bras autour de la taille d'Anathéma.

« Je ne m'inquiétais pas », dit doucement Ana, « je suis avec toi ».

Un peu plus tard, Tom avait réussi à convaincre le Basilic de retourner à l'intérieur de sa tanière. Il avait dû mentir, apparemment, et dire qu'Anathéma partait et que seul Tom resterait. Anathéma pensa que la situation aurait pu être amusante, si ce n'était que si le serpent n'écoutait pas, il serait très probablement mangé avant que Tom ne puisse l'aider à s'échapper de la Chambre. Mais il s'inquiétait pour rien, comme d'habitude.

Il marchait lentement dans la pièce, ses doigts effleurant les tableaux et les couvertures de livres, s'asseyait sur une chaise, se levait et se déplaçait vers une autre, puis s'asseyait à nouveau, juste pour les essayer toutes. Tom était allongé sur le seul divan, son livre posé sur sa poitrine, tandis qu'il écrivait quelque chose sur ses pages jaunies.

« Qu'est-ce que tu écris maintenant, Tom ? » demanda curieusement Ana, qui se laissa tomber par terre aux pieds de Tom.

« Je détaille ma colère, au cas où mon animal de compagnie réussirait à te manger. Je veux que le monde sache que ce n'est pas une bonne idée d'essayer de te dévorer ». Il parlait lentement, sa voix était presque froide, mais Ana leva les yeux à temps pour voir ses yeux bleus s'illuminer d'amusement avant que la lueur ne s'éteigne.

« Oh ? » demanda-t-il curieusement, « et à quoi ressemblerait ta colère ? »

« Courroucée, mon amour. Comment pourrait-il en être autrement ? » Anathéma se renfrogna légèrement devant la réponse ridicule de Tom et se leva pour lui donner une légère tape sur la jambe. « Ce que j'écris ne te regarde pas. Quand je saurai ce que je dois savoir, quand je saurai si c'est possible, alors je t'informerai de tout. »

« Et quand tu me le diras, et que tu demanderas indubitablement mon aide, alors je te l'offrirai gratuitement. » Le garçon aux cheveux de jais le promit solennellement. Il renversa la tête en arrière, et Tom se pencha sur Anathéma pour effleurer ses lèvres.

« Je n'exige rien de moins que ton entière dévotion et ta participation, Ana. Tu le sais bien. » Tom le taquina gentiment. Il referma son journal, coinçant sa plume entre les pages.

« Oh, et qu'en est-il de la dévotion indéfectible que tu m'as promise ? » demanda le sorcier aux yeux verts.

« Veux-tu une démonstration de ma dévotion ? » demanda Tom. Sans attendre de réponse, il glissa du divan et vint s'agenouiller devant Anathéma. D'une légère poussée, Ana tomba à la renverse sur le sol moquetté. Tom rampa sur lui, se plaçant au-dessus de lui et le soutenant par les coudes. Une bouche rencontra brièvement la sienne, avant que Tom ne se retire avec un sourire en coin.

« Et si je ne le faisais pas ? » Ana le taquina légèrement, tout en se penchant pour déposer un doux baiser sur le menton de Tom.

« Tu oses me défier ? » Tom souffla, avant que leurs bouches ne se rencontrent à nouveau.

XXX

Mai 1995.

« Tu oses me défier, Lucius ? » Chuchota-t-il.

Le blond se recroquevilla devant lui, accroupi sur lui-même à même le sol, sa robe noire de Mangemort ramassée autour de ses jambes et sa capuche rejetée en arrière pour dévoiler son visage.

Lucius Malefoy trembla. Il avait de sérieux ennuis, et il le savait.

Il avait reçu l'ordre de garder le journal du Seigneur des Ténèbres, de le protéger. Mais il s'était écoulé tellement de temps depuis la défaite du Seigneur que Lucius avait cru à moitié que le Sorcier ne reviendrait jamais. Il avait donné le journal à la plus jeune des enfants d'Arthur Weasley pour se venger, sachant que la possession d'un tel objet ténébreux ne manquerait pas d'attirer des ennuis à leur famille.

Et pourtant, il lui était revenu en pleine figure.

« Mon Seigneur, je m'excuse », commença à plaider Lucius. Une malédiction bien ciblée le coupa en plein milieu de sa plaidoirie. Lucius hurla tandis que le 'Cruciatus' brûlait dans ses veines. La douleur était atroce, et il supplia qu'elle s'arrête entre ses cris d'agonie.

« Tu n'as aucune excuse, mon ami. Tu as échappé à la punition la semaine dernière. Je t'ai épargné l'humiliation devant les autres, même si tu as été très déloyal. Mais aujourd'hui, je ne peux plus te laisser souffrir à la légère ». Le Seigneur des Ténèbres, chauve et pâle, les fentes de ses narines frémissantes lorsqu'il respirait profondément, sentant la peur de Lucius, se pencha sur son adepte. « Tu as détruit quelque chose qui m'était précieux. J'ai très peu de choses précieuses pour moi, Lucius. »

« Je jure, mon Seigneur, je jure que je me rachèterai. Je ferai mieux, je ferai ce que vous demandez, quoi que vous demandiez. Pardonnez-moi ! » L'homme était presque en train de sangloter. Lucius Malefoy, fier et de sang pur, était à genoux, suppliant aux pieds d'un sang-mêlé tout en essayant vaillamment de repousser des larmes de douleur et de terreur. « S'il vous plaît ? » murmura-t-il.

Une main aux longs doigts, osseuse et froide, vint courir le long du visage de Lucius. L'homme était beau, pensa Voldemort. Mais son apparence n'était rien comparée à celle d'Anathéma.

La pensée du garçon mort frappa Voldemort de plein fouet dans la poitrine. Cela faisait des décennies qu'il n'avait pas pensé à son ancien amant. La première fois qu'il prononça son nom, d'autres pensées surgirent, des souvenirs des moments passés avec le Serpentard aux yeux verts. Le Seigneur des Ténèbres fit un pas en arrière, s'éloignant de Lucius, et observa l'homme recroquevillé avec des yeux rouges glacés.

« Laisse-moi seul, Malefoy ». Il siffla de colère. Il avait envie de tuer et de torturer, mais il ne pouvait pas perdre de partisans si tôt après son retour. Cela effraierait tout nouvel allié potentiel. Il était fou, pas stupide.

Les pensées d'Anathéma tourbillonnaient dans son esprit, se mêlant à celles de Potter qui lui avait une fois de plus échappé, et il se mit en colère. Il lança un autre sortilège sur la porte, mais Lucius s'était déjà échappé et l'avait refermée derrière lui. Sa main se serra autour de sa baguette et il poussa un sifflement long et grave de colère.

Il allait organiser un raid. Juste un petit. Il voulait échapper à l'attention du Ministère, jusqu'à ce qu'il ait rassemblé ses forces et renforcé son armée. Mais cela faisait si longtemps qu'il n'avait pas eu droit à une bonne séance de torture moldue.

XXX

1er août 1997.

Le mariage de Bill et Fleur avait été magnifique.

Mais, comme toutes les belles choses dans la vie de Harry, il n'avait pas duré longtemps. Presque aussitôt que les vœux furent prononcés, que le marié eut embrassé sa femme et coupé leur première part de gâteau, les Mangemorts avaient commencé à apparaître dans l'enceinte du terrier. Les gens criaient et hurlaient, pleuraient hystériquement tout en courant pour sauver leur vie, mais seuls quelques-uns d'entre eux eurent le courage de tenir bon et de se battre. Harry était l'un d'entre eux.

Il leva sa baguette et la dirigea vers un homme drapé d'une cape noire qui s'approchait. « Duro ! » cria-t-il. Il eut le plaisir de voir les yeux du Mangemort s'écarquiller à travers le masque, de peur ou de surprise, Harry ne savait pas, avant que le sorcier ne se transforme complètement en pierre. Il ne faisait aucun doute que le sort l'avait tué. Il n'était prévu que pour les objets inanimés, mais Harry n'avait pas le temps de charmer des assiettes et des tasses et de frapper les Mangemorts avec ! Il n'allait pas laisser quelqu'un mourir au mariage de son frère.

« Duro ! » cria-t-il en direction d'un autre sorcier masqué. « Expulso ! » Il hurla quelques instants plus tard lorsqu'un Mangemort se faufila derrière Mme Weasley. Harry n'avait même pas réalisé qu'il connaissait ce sort, il n'était même pas sûr de savoir à quoi il servait, mais c'était la première chose qui lui était venue à l'esprit et il l'avait crié sans réfléchir. Dès que le sort eu frappé, le Mangemort avait explosé, du sang, des organes et des morceaux d'os comme des éclats d'obus avaient volé dans toutes les directions, et Harry avait plongé au sol pour éviter d'être touché par un pied coupé. Il ne pensait pas utiliser à nouveau cette malédiction à moins que le combat ne devienne désespéré, et même dans ce cas, il espérait que personne ne le verrait l'utiliser. Comment expliquer qu'il connaisse une malédiction aussi sombre, alors qu'il ne savait même pas comment il la connaissait ?

Quelqu'un l'attrapa par le bras et, sachant instinctivement qu'il ne s'agissait pas d'un de ses amis, il pointa sa baguette sous son bras et lança le sortilège d'Expulso. Un autre sort de Magie Noire dont il n'avait pas réalisé qu'il faisait partie de son répertoire.

Un horrible bruit d'écrasement retentit derrière lui, suivi d'un plop lorsque les intestins du Mangemort jaillirent de son estomac et tombèrent en boule sur le sol, inutilisables. Le sorcier bascula en avant, gémissant d'agonie, mais Harry l'enjamba simplement et lança un autre sort en direction d'un autre homme masqué.

Il commençait à être clair que les Mangemorts étaient en train de gagner. La plupart des gens n'avaient pas pris la peine de se défendre. Parmi ceux qui l'avaient fait, certains avaient déjà été battus ou avaient abandonné. Même Harry était surpris d'avoir tenu aussi longtemps. Sans le fait qu'il semblait connaître instinctivement la moitié des sorts qu'il utilisait, il aurait probablement été battu depuis longtemps.

À peine avait-il baissé sa baguette et envisagé de s'enfuir qu'Hermione et Ron apparurent devant lui.

Ils portaient sa cape d'invisibilité, mais il les entendit l'appeler même s'il ne les voyait pas.

« Allez, mon pote, mets-toi là-dessous, vite ». Ron marmonna.

Hermione souleva le bord de la cape pour que Harry puisse se blottir dessous. « Nous avons tes affaires. Je les ai mises dans le sac en moleskine que Hagrid t'a donné. Si j'ai oublié quelque chose, je suis désolée, mais il fallait faire vite. »

« Partons d'ici. Détruisons ces choses, et ce bâtard à tête de serpent, et rentrons à la maison, d'accord ? » demanda Ron doucement.

Ensemble, tous les trois marchèrent lentement et maladroitement vers la clôture entourant le terrier.

C'est là que s'arrêtaient les barrières de transplanage des Mangemorts. Harry n'avait pas été légalement autorisé à se transplaner, mais il savait comment le faire et Ron et Hermione avaient passé leurs tests et les avaient réussis. Une fois qu'ils furent sortis des barrières, Hermione les prit tous les deux par la main.

« Tiens-toi bien », dit-elle. Puis elle tourna sur son talon et tous les trois disparurent dans un bruit sec.

Ce soir-là, après s'être installée dans leur nouvelle chambre au numéro 12, Square Grimmauld, Hermione se rendit dans celle de Harry. Elle et Ron partageaient la même chambre, mais il était dans la cuisine à ce moment-là et n'aurait donc pas remarqué son absence. C'était une bonne chose pour elle, mais pas d'une manière déshonorante. Elle voulait simplement parler à Harry, et elle pensait que ce qu'elle allait apprendre ne serait peut-être pas du goût de Ron, qui avait parfois des idées très arrêtées sur le blanc et le noir.

« Harry ? Comment connaissais-tu ces sorts ? » demanda-t-elle soudain, alors que Harry la faisait entrer dans la pièce.

« Va droit au but, s'il te plaît, Mione ? » Harry se moqua avant de se diriger vers le lit et de s'y jeter.

« Qu'est-ce que tu veux que je te dise ? Que c'est le Prince de Sang-Mêlé qui me les a appris ? C'est faux. Et je ne les ai pas non plus lus dans un manuel, ni dans un livre de magie noire, ni dans aucun autre livre. Je ne sais pas, Mione. J'ai pensé à un sort, et c'est la première chose à laquelle j'ai pensé. Je les connaissais, comme ça. »

Hermione fredonna doucement, n'étant ni d'accord ni en désaccord avec ce qu'avait dit Harry. Elle ne savait pas trop quoi penser de son excuse, mais elle lui accordait le bénéfice du doute pour l'instant.

« Tu sais que la plupart des sorts que tu as utilisés sont considérés comme des sorts obscurs ? » Elle demanda avec hésitation après un moment de silence.

« Qu'est-ce qui l'a trahi ? Le sang et les tripes qui décorent ma robe ou le fait que ma cicatrice m'a brûlé pendant une heure ? Oui, c'est ce que j'avais deviné, merci. Tu sais quoi, Mione, je ne suis pas désolé. Je n'aurais pas dû les utiliser, mais je ne regrette pas de l'avoir fait. Ils auraient utilisé de tels sortilèges sur moi s'ils en avaient eu l'occasion, alors je ne m'excuserai pas de les avoir devancés. »

Harry croisa les bras sur sa poitrine et regarda son amie la plus proche avec un air renfrogné.

« C'est vraiment ce que tu ressens ? » Elle demanda doucement, les yeux écarquillés.

« Non, oui, peut-être ? Je suis tellement confus. Honnêtement, je ne sais pas comment j'ai pu connaître ces sorts. Cela m'effraie que je puisse les exécuter si facilement, alors que je n'avais jamais su qu'ils existaient auparavant. Et j'ai apprécié la sensation que j'ai ressentie en les lançant. Qu'est-ce qui ne va pas chez moi ? » Il murmura, les yeux écarquillés et larmoyants.

Hermione s'approcha de lui et l'attira dans ses bras. « Il n'y a rien qui cloche chez toi. Tu as peur, comme nous tous. Mais tu as raison, ils n'auraient pas hésité à te faire du mal. Même si je ne suis pas d'accord avec les sorts que tu as utilisés, je suis heureuse qu'ils aient été tués par eux et non pas toi. Si j'ai un moment de libre, je vais voir ce que je peux trouver sur le fait que tu saches soudain des choses que tu ne devrais pas pouvoir savoir. Nous devrions vraiment nous mettre à la recherche de ces Horcruxes dès que possible, Harry. » Elle se retira et lui sourit.

« Je sais, et merci, Mione. »

« Repose-toi. Je te verrai demain matin. »

Elle le laissa seul et referma la porte derrière lui. Harry n'arriva pas à se détendre dans son lit tant qu'il n'eut pas levé sa baguette vers la porte et marmonné un charme de protection complexe dont il n'avait aucune chance d'expliquer la provenance. Son meilleur espoir était de se réveiller plus tôt qu'Hermione pour pouvoir l'enlever, car il ne faisait aucun doute qu'elle l'interrogerait pour savoir où il avait appris cela aussi. Il n'était pas sûr de savoir comment il connaissait ces sorts, mais ils lui étaient très utiles.

Cette nuit-là, il se sentit en sécurité dans sa propre chambre, protégé de ses deux amis qui ne lui auraient jamais fait de mal de toute façon.

Et cette nuit-là, il rêva de Voldemort.

XXX

Avril 1963.

La forêt était presque silencieuse. On entendait de légers sifflements, ainsi que le bruissement du vent dans les feuilles. Il n'y avait pas d'autres animaux dans les environs, probablement qu'ils avaient été effrayés par l'aura dangereuse du sorcier qui parlait au serpent.

C'était un cobra anormalement grand, aussi grand que le sorcier, et ses écailles brillaient d'une légère couleur verte - comme les yeux d'Anathéma.

Lord Voldemort observa le serpent, l'examinant attentivement. « Tu sais que je vais mettre un morceau de moi à l'intérieur de toi ? » demanda-t-il au serpent. Elle ne comprendrait probablement pas ce qu'il voulait dire, ce n'était qu'un animal après tout, mais il pensait qu'il devait au moins essayer de lui faire comprendre ce qu'elle acceptait. Si elle devait devenir son familier et passer le reste de sa vie immortelle à ses côtés, Voldemort espérait qu'elle aurait au moins une bonne opinion de lui, même si personne d'autre ne l'avait, cette bonne opinion.

Mais l'opinion de chacun sur lui n'avait pas d'importance.

Pas depuis Anath... NON ! Il ne penserait pas à ce garçon. Cela faisait seize ans que le jeune homme était mort, bien trop longtemps pour que les pensées de Voldemort soient encore aussi centrées sur lui. Il devait se purger de ce genre de pensées. Il devait bientôt retourner dans le monde des sorciers, en Angleterre, et il ne pouvait pas se permettre que sa seule faiblesse soit aussi facilement discernable.

Un Horcruxe de plus devrait suffire, pensa-t-il. Il s'en était promis sept, et ce serait le dernier. Juste un de plus et il déverserait toutes ses pensées d'yeux verts, de cheveux noirs, de peau pâle et de lèvres douces contre les siennes dans la fabrication de son Horcruxe et enfin, Voldemort pourrait oublier.

Après tout, tout le monde mérite le pardon. D'une puissance supérieure, au moins, si ce n'est de soi-même.

« J'avais espéré utiliser l'épée de Gryffondor pour mon dernier Horcruxe. Il aurait aimé cela. Mais tu devras faire l'affaire. » Il siffla le serpent. Il la connaissait depuis une semaine, l'ayant rencontrée alors qu'il parcourait la forêt albanaise à la recherche d'un endroit où cacher l'un de ses Horcruxes.

Nagini, comme il l'avait nommée depuis, était convaincue que la création d'un Horcruxe, la réunion d'un morceau de son âme déjà en lambeaux dans son corps, était similaire à un "accouplement". Il la regarda en souriant et lui tendit son bras gauche. Elle s'enroula autour du bras, utilisant ses écailles pour se hisser plus haut, jusqu'à ce qu'enfin elle soit entièrement enroulée autour de la personne de Voldemort. « Viens alors, Nagini, » lui dit-il, « allons nous accoupler. »

Ensemble, ils partirent à la recherche d'un sacrifice. Pour diviser son âme, il fallait commettre un acte terrible, l'acte le plus terrible et le plus maléfique, le meurtre.

XXX