Bueno primero esta historia no es mía solo me dieron permiso de traducirla su creador es Faff (Aplausos) espero que la disfruten por favor si les gusta seguir al creador de esta historia.

Recuerden que hago esto, bueno... simplemente porque con traductor Google ciento que se pierden partes de los diálogos o descripciones, solo espero estar haciendo bien eso, para los que tengan el traductor en automático no olviden quitarlo.

Intenta recordar.

Resumen: Kenny McKormick, de dieciséis años, debe adaptarse a su nueva vida en Gotham City, al igual que su alter ego eldritch, Mysterion. Pero mientras el ángel agnóstico de Denver deja su huella en Gotham, la Liga de la Justicia y la comunidad de héroes en general deben adaptarse a la aparición de esta pequeña persona misteriosa que sabe mucho más de lo que deja entrever...

Capítulo 1: Soy Mysterion.

Descargo de responsabilidad: No soy propietaria de South Park ni de Justicia Joven en modo alguno.

—? M?-

Una cosa que Mysterion nunca podía hacer era olvidar. Pasara lo que pasara a los demás, él había jurado recordarlo.

Cuando murió, se les pasó por alto, pero a él se le quedó grabado.

Cuando desaparecieron todas las pruebas de la crisis del Golfo, la gente no vio los cambios, pero Mysterion los vio todos.

Cuando se deshicieron los miles de muertes causadas por Cthulhu, nadie se dio cuenta, excepto Mysterion.

Cuando el Capitán Hindsight dejó de aparecer, a nadie le importó, mientras Mysterion se preguntaba por qué.

El pueblo, el gobierno, la ley, sus amigos, su familia, las noticias, la Liga de la Justicia. Cuando sus mentes se hicieron olvidar. Mysterion recordaba.

—? M?-

Se dejó llevar por la noche tormentosa sobre los tejados de su nueva ciudad, corriendo sobre el hormigón resbaladizo por la lluvia de los edificios del centro de Gotham. Sus oídos se erizaron ante cualquier señal de problemas, y siendo Gotham no tardó en oír el grito de la ciudad.

Tres hombres acorralaban a un joven en un callejón, uno armado con un cuchillo, otro con una pistola y el tercero desarmado y profiriendo amenazas.

"¿Nos robas? Pedazo de mierda. La última vez te libraste de una paliza, Todd, pero esta vez estás muerto". El tipo rudo hizo crujir los nudillos amenazadoramente, acercándose lentamente al niño, que no tendría más de nueve o diez años.

Sin embargo, el chico no parecía asustado, estaba demasiado ocupado buscando una escapatoria, con los ojos recorriéndole desesperadamente. Mantenía los puños en alto, preparado para contraatacar, aunque sus oponentes eran más grandes que él, y estaban armados.

Entonces, de la nada, una forma cayó desde la escalera de incendios, aterrizando pesadamente sobre el hombre de la pistola. La pistola del delincuente se disparó, provocando un sobresalto repentino y dos sonidos de sorpresa por parte de los otros criminales. La bala había salido volando y se había estrellado contra la pared, mientras que el pistolero estaba siendo sometido en el suelo por una figura oscura y sombría.

"¡Batman!", gritó el que empuñaba el cuchillo, presa del pánico, lanzándose hacia delante y clavando su cuchillo en la figura de la capa.

El justiciero se giró, llevando consigo el cuerpo del pistolero, que forcejeaba. El justiciero empujó al pistolero entre él y el cuchillo, utilizando al delincuente como escudo humano.

Cuando el cuchillo se hundió en el abrigo del criminal, el hombre desarmado y el muchacho pudieron ver al cruzado con capa... No vieron a Batman. Lo que vieron fue a un personaje desaliñado y empapado, que vestía un traje gris raído con una raída capa morada oscura. Un signo de interrogación verde sobre un resorte se balanceaba sin fuerza sobre su cabeza, y lo que se veía de su rostro bajo la capucha húmeda y la semimáscara era un ceño enfadado. Si este era Batman, había pasado una mala noche y había sufrido serios recortes presupuestarios.

Lo que ocurrió a continuación no fue una ejecución aplomada de artes marciales precisas, ni un acto fluido y eficaz de lucha contra el crimen. Lo que siguió fue una brutal pelea callejera, una paliza en la que el misterioso nuevo justiciero era indiscutiblemente el maestro.

Apretó su escudo contra el que empuñaba el cuchillo, asegurándose de que la hoja no pudiera retirarse con facilidad. Cuando el escudo humano se abalanzó sobre el cuchillero, los dos chocaron y cayeron al suelo desordenadamente. Uno de ellos gemía de dolor mientras el cuchillo se retorcía en su interior, gracias a los matices de la física y el impulso que actuaban en su contra. El otro hombre intentó apresuradamente quitarse la hoja, mientras el herido se revolvía de dolor encima de él.

El justiciero los había abandonado cuando cayeron al suelo, y se volvió hacia el tercer hombre. Se abalanzó sobre él con una mirada de furia en los ojos.

Los puños enguantados de verde entraron con rapidez, atravesando sus brazos levantados apresuradamente y eludiendo su guardia. Los golpes impactaron en el estómago del criminal, luego en su cara, y continuaron hasta que el hombre quedó tendido en el suelo.

Tan rápido como había saltado sobre el delincuente desarmado, se abalanzó sobre los demás. El acuchillador se había desenredado de su amigo y miraba entre él y el justiciero, inseguro de sí aguantar o cortar por lo sano.

El justiciero no le dio elección y se acercó, saltando y pateando un contenedor de basura, cayendo sobre el ladrón como un saco de ladrillos. Un torpe navajazo cortó el hombro del misterioso luchador contra el crimen, pero no emitió sonido alguno que indicara que había sentido dolor. Así que el asalto continuó.

Al cabo de unos instantes y de unos desagradables puñetazos, los tres que iban a ser atracadores estaban sangrando e inconscientes en el mugriento suelo del callejón. Entonces, las dos personas que seguían en pie, se limitaron a permanecer en silencio.

"... ¿Estás bien?" Preguntó el vigilante, su voz distinguible como la de un hombre joven. Aunque era áspera, su tono seguía transmitiendo una nota de preocupación por el chico.

"Sí". Respondió el niño, sin parecer agradecido, asombrado ni nada de lo que la mayoría de los niños de su edad estarían después de ser salvados por un justiciero.

"... ¿Tienes una casa a la que ir?". Preguntó el encapuchado tras un silencio mutuo.

"Sí". Volvió a contestar el niño, con un tono aún indiferente.

Pasó otro momento antes de que el justiciero preguntara, con una tranquila comprensión: "... ¿Vas a ir allí?".

"No..." La mirada del chico se apartó de donde había estado observando cautelosamente al hombre. "Al menos, todavía no".

El vigilante emitió un gruñido de reconocimiento, antes de preguntar. "¿Tienes algún sitio donde ir mientras tanto?

"Sí. La anciana de mi edificio me deja quedarme a veces, pero no estaba cuando me fui". Dijo el chico, y su voz perdió parte de su hostilidad.

"¿Puedes volver sin enfadar a nadie?", preguntó el vigilante, con una ligera sonrisa y un tono burlón en la pregunta.

El chico resopló divertido. "Supongo...". Luego hubo un silencio más agradable entre ellos, antes de que el niño preguntara algo. "Eres nuevo aquí, ¿verdad?". A lo que la respuesta fue un simple asentimiento. "¿Sabe Batman que estás aquí?". La respuesta esta vez fue un movimiento negativo de la cabeza. "Oh... Pues se va a enfadar... Al Bman no le gusta que la gente se meta en su territorio. Algo así como un jefe de la mafia... ¿Ya le conoces?". Otra sacudida de cabeza, el signo de interrogación de la capucha del justiciero tambaleándose con el movimiento. "No dejes que te asuste, solo está tenso".

"Entendido. Respondió la figura con capa, agradecida. "¿Algún consejo más?

El chico lo meditó un segundo, antes de encogerse de hombros y decir. "No mucho que no adivinarías... No dejes que nadie te mangonee, así es como funciona en esta ciudad. Eso es lo que diferencia a Gotham del resto. Empujes a quien empujes, te devolverán el empujón con más fuerza, y así sucesivamente hasta que todo el mundo empuje a todo el mundo... Tienes que aprenderlo rápido por aquí. Pero..." El chico hizo una pausa, mirando la pistola enfundada en la cadera del justiciero, el frío metal que sobresalía en su traje gris apagado. "Supongo que ya lo sabes...".

"Sí". Contestó solemnemente el luchador contra el crimen. Luego se agachó y cogió la pistola que el atracador había dejado caer cuando atacó por primera vez. Le dio la vuelta, comprobó el cargador, puso el seguro y se la tendió al niño. "¿Sabes usar una?"

"Sí. Mi madre me da la suya cuando viene un cliente. Me dice que irrumpa y se la sujete si parece que se están poniendo demasiado agresivos". Dijo el chico, ecuánime.

"Si alguien te presiona demasiado, te presiona de verdad... Tú le devuelves el empujón". Dijo el justiciero mientras ponía la pistola en manos del chico.

"¿En serio me estás dando un arma?" Dijo el chico, con confusión y escepticismo en su tono. Sujetó el pesado implemento metálico tentativamente, antes de mirar a la figura encapuchada que tenía delante.

No hubo respuesta, así que el chico observó cómo el justiciero se subía al contenedor, saltaba de su tapa y se enganchaba a la escalera de incendios por la que había entrado. Con movimientos practicados, se balanceó hacia arriba, trepando por los peldaños y barandillas de metal oxidado y andamios con la facilidad de un mono en la jungla. La luz de la calle se reflejaba en las superficies que goteaban y chorreaban agua de lluvia, deslizándose resbaladiza sobre la forma de tinta de aquel justiciero mientras ascendía a los tejados.

"¿Quién coño eres?", gritó el niño tras él cuando el misterioso adolescente subió al tejado.

Deteniéndose, silueteado contra la luna gibosa, con la capa ondeando al viento, el justiciero miró al chaval desde lo alto del edificio. Y respondió

"¡Soy Mysterion!"

—? M?-

Cuando Mysterion cerró la ventana tras de sí, agarró la capucha y se quitó la semimáscara, dejó de ser el héroe escurridizo y poco conocido para convertirse de nuevo en Kenny McKormick, de dieciséis años. El niño de pelo rubio y ojos azules de South Park, Colorado.

Kenny se paró en su habitación y empezó a ocuparse de examinar su herida. Solo echó un vistazo a su despertador, que marcaba las 3:44 de la madrugada.

Sentado en el borde de la cama, Kenny se quitó la camisa empapada de sangre y lluvia. Al quitársela, descubrió un corte largo y delgado, parcialmente cubierto de costras. Se la había hecho con el cuchillo aquella misma noche. No parecía demasiado grave, así que Kenny se acercó a su escritorio y sacó un botiquín de primeros auxilios.

Siempre había otra opción, que básicamente curaría la herida de inmediato... Pero la muerte nunca era un primer recurso para Kenny. Si se mataba aquí, seguro que se despertaría en su cama sin rastro del corte del cuchillo. Pero morir dolía de verdad, joder. Así que no, no se suicidaría por algo tan trivial como un pequeño rasguño.

La razón por la que se planteaba suicidarse por esto era que Kenny McKormick había nacido en la no-vida. Desde que tenía uso de razón, había sido incapaz de morir de forma permanente. En lugar de fallecer, siempre se reconstituía en su cama. Despertándose más tarde como si nada hubiera ocurrido, sin que nadie que hubiera presenciado su muerte la recordara jamás.

Al crecer, Kenny aprendió a manipular hasta cierto punto esta maldición. Gracias al gran número de veces que había experimentado la muerte y los dolores que conllevaba, podía resistir la atracción de la parca. Podía resistir heridas y fuerzas ante las que la mayoría de la gente se doblegaría. También podía concentrarse en el lugar en el que se despertaba después de haberse escurrido entre los dedos de la muerte. Ya no tenía que despertarse en la misma habitación fría, en su antigua casa de South Park. Ahora podía despertarse en cualquier sitio donde hubiera dormido. Gracias a los dioses que le habían favorecido, pensó, porque de lo contrario pasaría mucho tiempo en autobuses y trenes intentando volver a donde tenía que estar.

Dejando escapar un pesado suspiro mientras terminaba de limpiar y vendar el corte, Kenny volvió a mirar el reloj. LAS 3:59 DE LA MADRUGADA. Al darse cuenta de la hora y de que tenía clase dentro de unas horas, Kenny se dejó invadir por el cansancio que había estado conteniendo. Sin embargo, tenía una cosa que hacer antes de dormir, aunque lo hizo con bastante descuido. Ocultó su disfraz. Se lo quitó y lo metió debajo de la cama, antes de desplomarse sobre las suaves sábanas.

Ya las escondería bien cuando se despertara. Por el momento, Kenny se limitaría a disfrutar del relativo lujo en el que vivía.

—?M?-

Aquella noche, aquellos mismos recuerdos visitaron a Kenny en sueños, atormentándolo una vez más con visiones de ciertos tiempos.

A los diez años, él y su hermana Karen fueron expulsados de aquella casa de acogida de Greeley. Los agnósticos fundamentalistas siendo sacados de su casa por agentes de policía. Los niños del orfanato acorralados por otros policías, hasta que se decidiera qué se haría con ellos.

Kenny esperaba que todo el suceso se barriera bajo la alfombra. Todos los huérfanos volverían con sus familias, si es que aún las tenían, y apenas se les daría importancia después de que hubieran abandonado la custodia policial... Sin embargo, al parecer no fue así. Parecía que aquel día concreto de hacía seis años, el destino había decidido prestar atención de verdad, y alguien competente debía de estar tomando decisiones por una vez.

Porque en lugar de devolverlos a sus padres, cocineros de metanfetamina, traficantes de drogas y bebedores de Pabst. Kenny y Karen fueron trasladados a otro hogar de acogida, en Denver.

El tiempo pasó volando desde que pisaron Denver hasta que conocieron a sus padres adoptivos, los gothamitas Sr. y Sra. Dupuis. Era como si Kenny hubiera dejado de prestar atención al tiempo. Seguía una rutina diaria: ir a la escuela, hacerlo lo mejor posible, proteger a Karen, volver al orfanato, ponerse la segunda piel que era su traje de Mysterion y salir por la noche para cumplir con su deber.

Se había convertido en algo mecánico, o al menos lo parecía a través de la lente de este sueño. Entonces había sido una pesadilla. Las calles de Denver albergaban más secretos de los que nadie podría haber imaginado, si Mysterion no hubiera estado allí escarbando en los lugares adecuados, buscando a la gente equivocada que rezaba a dioses inmundos. El culto a Cthulhu no había muerto la última vez, y él estaba seguro al salir de Denver, con dieciséis años, de que tampoco había muerto esta vez.

Pero aquellos años intermedios habían hecho algo de él. Era difícil saber qué, pero tenía un nombre y un propósito, y siempre tuvo uno, ahora que lo pensaba... Era Mysterion. Guardián de los secretos Eldritch, salvaguardia contra aquellos que ejercían el poder cósmico de deidades tan insondables, que no se pueden describir. Estaba muy lejos de ser un niño que jugaba a ser un superhéroe; se le había puesto en un camino que conducía más allá de los reinos normales de la comprensión, y hacia lo desconocido.

El sueño progresaba. Ahora se trasladaba a la ciudad de Gotham, y Kenny sabía lo que eso significaba. No se había encontrado antes con ninguno de los superhéroes establecidos, a menos que contaras al Capitán Hindsight, cosa que Kenny no hacía. En parte porque nadie se acordaba de él, en parte porque acababa de desaparecer de la faz de la Tierra, pero sobre todo porque a la mierda ese tío.

Aunque durante la crisis del Golfo las cosas habían sido distintas. Cthulhu estaba manipulando entonces, la Liga de la Justicia había permanecido en silencio, y cualquier otro héroe estaba ausente. Entonces, cuando todo estaba dicho y hecho, todo el mundo se olvidó. El mundo prácticamente rebobinó, como si aquello hubiera sido una toma de broma, una escena eliminada de la realidad. Nadie se dio cuenta, y algunas cosas cambiaron: BP Oil desapareció, al igual que el Capitán Hindsight. Los cientos de miles de personas asesinadas reaparecieron sin decir ni pío. Todos excepto Justin Bieber, pero a decir verdad Kenny no estaba muy afectado por eso.

En cualquier caso, cuando Kenny se dio cuenta de lo que había ocurrido, en esencia no había ocurrido. Como tantos cientos de muertes por las que había pasado. Bueno, esa gota casi le colmó el vaso... Pero en lugar de ser el punto de ruptura para Mysterion, Kenny volvió más fuerte. Después de la crisis del Golfo, fue cuando pasó de aspirante a héroe.

Cuando aquel día se reunió con sus amigos y les preguntó qué debían hacer ahora que Cthulhu había sido derrotado. Cuando le miraron con "esa" mirada, y dijeron.

"... Kenny ¿de qué demonios estás hablando?".

Casi le había roto el corazón... La gente se olvidaba, como siempre. Pero esta vez la escala era enorme, el mundo entero lo olvidó todo. Tal vez tuvieran que hacerlo, tal vez fuera la forma que tenía la naturaleza de lidiar con el desconocido mito de los dioses exteriores y sus subordinados... Lo que dejaba a Kenny como el único que recordaba, por alguna endeble razón, en su mayor parte desconocida, él era quien tenía que recordar todo lo que el mundo necesitaba olvidar.

Lo tomó como su trabajo, su deber... Mysterion, guardián de la cordura, guardián secreto de la realidad, la única persona que recuerda...

Entonces sonó la alarma y Kenny se despertó sobresaltado. Se levantó de la cama, se alejó de sus sueños del pasado e intentó prepararse para su segundo día en la Academia Gotham...

En mi perfil se encuentra el enlace de la historia original.