Bueno primero esta historia no es mía solo me dieron permiso de traducirla su creador es Forget the hyphen (Aplausos) espero que la disfruten por favor si les gusta seguir al creador de esta historia.

Recuerden que hago esto, bueno... simplemente porque con traductor Google ciento que se pierden partes de los diálogos o descripciones, solo espero estar haciendo bien eso, para los que tengan el traductor en automático no olviden quitarlo.

La lluvia ahogó las palabras del sacerdote mientras leía su panegírico.

Los relámpagos crepitaron y los truenos rugieron cuando el servicio religioso terminó para Gwendolyn Stacy.

No tenía familia que asistiera al funeral, pues el linaje Stacy murió con ella. Su madre, Helen Stacy, murió hace mucho tiempo; su padre, el capitán George Stacy murió meses antes, sacrificándose heroicamente para salvar la vida de un niño pequeño.

Lo único que quedó fueron las innumerables personas que la conocieron.

Profesores, oficiales, alumnos, todos rodeaban la tumba de la joven trágicamente asesinada.

Prometió mantenerla a salvo...

"Cuida de ella, hijo... sé bueno con ella, te quiere... mucho..."

...y ahora estaba presenciando su funeral.

Era de dominio público que el Duende Verde había asesinado tanto a Gwen Stacy como a Norman Osborn la noche del nueve de junio durante su último enfrentamiento con el héroe conocido como Spider-Man.

Eso era al menos lo que decía el comunicado de S.H.I.E.L.D., pero Peter sabía lo que había ocurrido en realidad. Gwen Stacy no era una víctima trágica asesinada por pura casualidad. No fue asesinada porque estuviera en el lugar equivocado en el momento equivocado.

Fue asesinada por su culpa.

Porque Norman Osborn, El Duende Verde, descubrió quién era.

Intenta por todos los medios mantenerse fuerte mientras su tía llora en su hombro. Gente de Midtown asistió al funeral, amigos suyos estaban allí como Missy Kallenback hasta aquellos que la acosaban como Flash Thompson. "¿Dime Pete?", intenta decir como si fueran amigos, "...sólo quería decirte que Gwen era la mejor..." pero le aparta la mano del hombro.

Mira al deportista de pelo rubio que no ha hecho más que acosarle y, con lágrimas en los ojos, deja que la ira que le desborda se apodere de él.

"¡Ni siquiera acabes con ese Flash!", le gritó Peter al sorprendido chico, "¡Como si tú lo supieras! Todo lo que has hecho ha sido meterte con ella y ¿ahora esperas que me crea, que piensas que era la mejor?".

"-" Flash intentó decir, pero Peter continuó expresando el odio infinito que se encontraba en sus venas.

"Todo lo que ves es a ti mismo, francamente me sorprende que siquiera te hayas molestado en asistir a un evento en el que no eres el centro de atención", dijo Peter mientras clavaba su mirada en el cráneo de Flash.

Apretó los puños, preparándose, esperando, que el chico de pelo rubio le golpeara para tener una excusa para darle una paliza.

Pero no lo hizo.

El chico llamado Flash Thompson no hizo nada de eso.

En lugar de eso, lo único que hizo fue bajar la mirada avergonzada y humilde, "... lo siento", fue todo lo que dijo antes de alejarse. Peter miró a la figura que se retiraba con los ojos llenos de ira. Volvió la vista hacia sí mismo, hacia sus manos y se miró las palmas, que habían empezado a sangrar ligeramente al clavarse demasiado las uñas.

No necesitaba que las miradas le dijeran que lo que había hecho estaba mal.

La vergüenza que le atormentaba constantemente ya lo hacía.

Sin embargo, con esa vergüenza llegó una vez más la ira.

¿Estaba destinado a herir siempre a los que le importaban?

Quería golpear algo.

No algo, alguien. Quería golpear a Norman Osborn, pegarle con todo lo que tenía y algo más, pero no pudo. En lugar de eso, tuvo que sentarse en otro funeral alabando al hombre que mató a la chica que quería, tuvo que hablar de lo increíble y generoso que era.

El mero hecho de pensar en el nombre de ese hombre hizo hervir la sangre del joven, pero su ira se vio eclipsada por otra emoción...

Mientras contemplaba la hermosa tumba de mármol, solo podía sentir una cantidad insuperable de tristeza.

La culpa y el odio a sí mismo eran las únicas cosas que le iban pasando por la cabeza.

Se llevó lentamente la mano a la cabeza mientras sentía surgir un dolor punzante de solo pensar en el suceso que había ocurrido hacía solamente tres días. Podía sentir los latidos de su corazón mientras una sensación de pavor le inundaba.

Podía sentir una mirada penetrante que emanaba de donde estaba la tumba.

Podía sentir otra desde la que estaba a su lado.

No tuvo que mirarlos para saber de quién se trataba.

Eran los Stacys o al menos una aberración creada a partir de su mente herida.

Le estaban mirando.

Juzgándole.

Acusándole.

No podía culparles.

Era culpa de Spider-Man la muerte de Gwen Stacy.

La tiraron de un puente por culpa de Spider-Man.

Se rompió el cuello por culpa de Spider-Man.

Fue Spider-Man quien mató a Gwen Stacy.

Y él era Spider-Man, no más.