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"Ce qui était silencieux chez le père parle chez le fils,

et souvent j'ai trouvé chez le fils le secret dévoilé du père."

Friedrich Nietzsche

… 2 …

Toute la journée au travail, Edward n'était pas dans son assiette. Même ses collègues l'avaient commenté, ce qui n'avait fait qu'aggraver son agitation. Si les autres le remarquaient, alors il avait vraiment perdu le contrôle. La femme qui avait brisé le sceau de ses souvenirs était dans ses pensées toute la journée. Ses pensées n'étaient pas flatteuses.

Pour qui se prenait-elle ?

Quel but pouvait-elle atteindre en détruisant sa vie ? Et pourquoi voudrait-elle le faire ? Il ne la connaissait pas. Elle ne le connaissait pas. Ses motivations étaient un mystère. Edward Cullen n'aimait pas plus les mystères que les surprises.

Toute cette situation était inacceptable.

Même si ce n'était que jeudi, il avait une étrange envie d'appeler sa tante. Cette constatation ne faisait que le perturber davantage. Non seulement cette femme avait perturbé sa routine matinale habituelle mais elle avait gâché sa journée et menaçait maintenant de bouleverser tout son emploi du temps. Elle ferait mieux d'espérer qu'elle n'empiète pas à nouveau sur sa vie privée. Bien sûr, Edward ne s'autorisa pas à ressentir de la colère envers la femme ; c'était plus de l'agacement qu'autre chose. L'agacement est une émotion sûre et fade. L'agacement ne se transforme pas en rage, du moins si on le contrôle bien.

Edward Cullen contrôlait tout.

Ainsi, lorsqu'il arriva chez lui ce soir-là, la vue de cette femme assise sur les marches du porche aurait pu pousser un homme moins fort à la colère mais il se contenta de soupirer de résignation. Il était clair que cette femme devait être mise au pas dans les termes les plus clairs, concis et polis possibles.

Elle se leva quand elle le vit s'approcher d'elle, son expression étant hésitante et méfiante. Bien.

"Je voulais juste..."

Il leva la main. "Mon nom est Edward Cullen", lui rappela-t-il doucement. Contrôle. Modération. "Mon père est Carlisle Cullen, ma mère est Esmée Cullen. Ces faits sont de notoriété publique. C'est tout ce que j'ai à dire." Tout cela était vrai, il avait un certificat de naissance pour le prouver. Il avait été délivré lorsqu'il avait quatorze ans, lorsqu'il était mort et qu'il était né à nouveau.

Il la frôla, bien décidé à déverrouiller sa porte d'entrée et à entrer dans le havre de paix qu'était sa maison. Un endroit pour chaque chose et chaque chose à sa place. La route étroite est la route de la justice. Je ne crains aucun mal. Il se répétait ces litanies apaisantes en boucle dans sa tête tandis qu'il essayait d'ouvrir la serrure.

Pour une fois, sa clé n'a pas tourné sans heurts. C'était sa faute. Ses mains tremblaient. C'était aussi sa faute. Il se retourna pour la regarder fixement. "Pourquoi vous ne vous en allez pas ?" demanda-t-il, agacé.

Elle a cligné des yeux et lui a souri lentement. "Je n'ai rien d'autre à faire, et honnêtement, votre histoire me fascine. J'ai besoin de savoir ce que..." Ses épaules se sont affaissées et ses mots se sont envolés.

Il souffla et se détourna d'elle, faisant sauter la clé dans la serrure. Si cela continuait, il en viendrait à jurer, et cela trahissait un excès d'émotion qui ne convenait pas. Enfin, il sentit la serrure se libérer et poussa un soupir de soulagement. En se glissant derrière la porte, il se retourna et lui adressa un sourire suffisant. "Alors je suis vraiment désolé pour vous."

Il ferma la porte, enclenchant la serrure avec un cliquetis satisfait.

Il fallut dix minutes pour que ses pas quittent le porche. Il trouva cet intervalle de temps inacceptable et songea à appeler la police. Finalement, il décida de ne pas le faire. Non seulement cela compliquerait encore plus les choses et perturberait encore plus sa vie, mais des questions gênantes pourraient être posées. Edward Cullen n'aimait pas les questions gênantes, pas plus qu'il n'aimait les retards, les surprises ou les femmes curieuses et exaspérantes sur le pas de sa porte.

ooo OOO ooo

En rentrant du travail jeudi soir, Edward dut faire un arrêt à la quincaillerie. Ce n'était pas sa course habituelle du jeudi soir (il se rendait au vidéoclub où il louait l'une des nouveautés, qu'il pense l'aimer ou non). Cette déviation le dérangeait, elle le dérangeait dans son sentiment de bien-être.

Il acheta les fournitures pour réparer le trou qu'il avait fait dans la cloison sèche près de la porte. Ce qui avait été cassé devait être restauré. Après que l'agaçante femme l'ait laissé en paix, Edward se mit au travail. Alors qu'il effectuait la réparation, il se réprimanda. "Voilà ce qui arrive quand on perd le contrôle. D'abord, c'est un mur..." Il n'a jamais été capable de prononcer à haute voix les mots qui ont suivi. Mais il savait ce qu'ils étaient.

Certains auraient dit que c'était juste un mur mais Edward savait que pour lui, ça n'existait pas. Rien n'était "juste" quelque chose. Chaque action a une conséquence, chaque conséquence à un prix. Chaque dette doit être payée.

La bête était attachée mais pas vaincue. Le garçon qui avait autrefois frissonné, couvert de sang, de larmes et de la puanteur de la peur, était devenu un homme. Dans cet homme se trouvaient les graines du mal. Ces graines du mal ne pouvaient être nourries ou encouragées en aucune façon. Elles ne devaient pas avoir l'opportunité ou le désir. Le contrôle. C'était la clé. Le contrôle en toutes choses.

Le contrôle et la routine mènent à la sérénité, la sérénité mène à la bonté. La bonté mène au salut.

Cette femme lui avait volé sa sérénité durement gagnée. Il ne permettrait pas que cela se reproduise. La réparation était terminée, mais l'espace vide, non peint, dans le mur était un rappel, une pénitence. Un prix à payer.

C'est ce qui arrive quand on perd le contrôle.

ooo OOO ooo

Edward se réveilla tôt. Il cligna des yeux pendant un moment, puis essaya d'éteindre l'alarme. Mais, étrangement, ce n'était pas l'alarme qui l'avait réveillé. Il fronça les sourcils en regardant l'horloge près de son lit, précisément disposée pour être parallèle au lit. Elle était à sa place mais quelque chose clochait.

Il ne se réveillait jamais avant son alarme. Il n'appuyait jamais sur le bouton "snooze". S'étant accordé les huit heures de sommeil nécessaires, il n'avait pas besoin de le faire. Il s'endormait huit minutes après avoir posé sa tête sur l'oreiller et se réveillait à la première sonnerie du réveil. Toujours. Jusqu'à aujourd'hui.

C'était la faute de cette femme.

Jusqu'à ce qu'elle se présente sur le pas de sa porte, il ne s'était jamais réveillé avant son alarme. Oui, au début, quand il était un garçon et que l'horreur était fraîche, il y avait eu des cauchemars. Des cauchemars horribles, si l'on en croit le regard de son oncle et de sa tante. Il ne s'en était jamais souvenu, simplement parce qu'il avait choisi de ne pas le faire - ils étaient sans importance.

Mais maintenant…

Maintenant, sa vie devenait lentement hors de contrôle. Aujourd'hui, il s'est réveillé quatre minutes plus tôt. Certains pourraient dire que ce n'était pas une telle déviation de la routine. Certains pourraient même dire que cela ne signifiait rien du tout. Edward, cependant, connaissait la vérité. Le contrôle doit être maintenu dans tous les domaines, même le sommeil.

Le sommeil est un moment vulnérable pour la plupart des gens. C'est pendant le sommeil que les démons tentent de se glisser derrière votre garde et de s'installer. Le sommeil est le moment où l'on est faible si on se laisse faire.

Edward Cullen n'était pas faible.

Il s'entêta à rester au lit jusqu'à ce que son réveil sonne, donnant un petit coup avant d'appuyer sur le bouton.

La journée commençait déjà de façon abominable.

Son café n'avait pas le même goût. Il l'avait préparé comme d'habitude, donc il aurait dû avoir le même goût que tous les autres matins. Mais quelque chose l'agaçait et provoquait un picotement désagréable de ses papilles gustatives. Avec dégoût, il en versa la moitié dans l'évier. Son grille-pain brûla ses toasts. Son pamplemousse était trop acide et portait une pointe d'amertume. Quand il mit sa chaussette gauche, il remarqua qu'il y avait un trou près de son gros orteil. Il la jeta vers la corbeille à papier. Et la rata.

Soudain, il se souvint d'une histoire pour enfants qu'il avait vue un jour à la librairie. "Alexandre et la terrible, horrible, pas bonne, très mauvaise journée". Edward avait le sentiment que lui et cet Alexandre pourraient compatir l'un avec l'autre.

Par curiosité, il se demandait si Alexandre avait eu une expérience similaire avec une femme fouineuse qui posait des questions sur des sujets qui ne la regardaient pas.

Quand il ouvrit sa porte, il regarda à droite et à gauche. Cela ne faisait pas partie de sa routine habituelle et la nécessité de le faire l'ennuyait. Reconnaissant de n'avoir repéré aucun regard brun inquisiteur, il poussa un soupir de soulagement et monta dans sa voiture. Elle ne démarra pas.

Bien sûr.

C'était en effet une terrible, horrible, pas bonne, très mauvaise journée.

Et c'était entièrement de sa faute.

ooo OOO ooo

Cette nuit-là, il alla au bar qui était le suivant dans son planning. Son corps savait que c'était vendredi et il voulait se libérer. Il commanda une bière, rien de trop fort qui pourrait diminuer ses inhibitions. Il allait boire deux bières ce soir, comme il le faisait tous les autres vendredis soirs. Puis il se limiterait à des club sodas. Il n'était pas nécessaire de se saouler. Il n'en avait aucune envie. Se saouler n'était pas raisonnable.

Il regarda les femmes disponibles, heureux d'avoir fait réparer sa voiture à temps pour garder sa routine aussi sacrée que possible.

Plus tard, il se rendrait compte qu'il aurait dû s'y attendre. C'était inévitable vu la façon dont la journée s'était déroulée. Une femme vint se placer à côté de lui. Elle n'était pas habillée de manière aussi provocante que d'autres femmes, aussi ne lui avait-il pas prêté attention. Il jetait son dévolu sur les femmes qui étaient susceptibles d'être intéressées par une baise informelle. Elles avaient tendance à se parer du plumage qui leur permettrait d'obtenir l'attention qu'elles désiraient. Ses yeux étaient passés juste au-dessus d'elle.

Alors quand elle parla, il fut surpris. Edward Cullen n'appréciait toujours pas les surprises.

"Bonsoir, M. Cullen," dit-elle, juste assez fort pour qu'il l'entende.

Il étouffa le juron qui lui vint aux lèvres et prit une gorgée de sa bière à la place. Lorsqu'il eut repris le contrôle de ses émotions (contrôle en tout temps en toute chose), il se tourna vers elle. "Est-ce que vous me suivez ?"

Elle roula des yeux et prit une gorgée de sa boisson. Il pouvait sentir l'alcool d'où il se tenait et se demanda si elle avait déjà pris des dispositions pour rentrer en sécurité, si elle avait une chambre d'hôtel dans le coin. Elle devrait savoir qu'il ne fallait pas se laisser intoxiquer, surtout si elle était seule ici.

Elle l'agaçait.

"Vous venez souvent ici, M. Cullen ?" demanda-t-elle.

Il l'ignora. Il fut encore plus agacé lorsqu'elle eut un petit rire et resta à ses côtés. Il envisagea de s'éloigner d'elle mais deux choses le retinrent là où il était. Premièrement, c'était son endroit habituel et il n'était pas prêt à l'abandonner simplement parce qu'elle était apparue. Deuxièmement, céder à son agacement n'était qu'une autre façon de perdre le contrôle.

Edward Cullen ne perdait pas le contrôle.

"Allez vous en", lui dit-il doucement. Puis il ferma les yeux. Il aurait dû simplement l'ignorer.

"Désolée," dit-elle, ne semblant pas du tout désolée à son avis. "Mais j'aime cet endroit."

Son corps avait besoin de se libérer et il n'allait pas partir avant d'avoir trouvé une perspective probable. Finalement, il se tourna vers elle. "Pourquoi êtes vous là ? Pourquoi me harcelez-vous ?"

Elle leva les yeux au ciel et il ressentit l'étrange envie de taper du pied comme un petit garçon. "Je ne vous harcèle pas," dit-elle. "C'est un lieu public. Je suis là. Vous êtes là. C'est tout."

Il se détourna d'elle, sa mâchoire se serrant fortement jusqu'à ce qu'il s'en rende compte et la relâche consciemment. Cette femme était insupportable.

"Vous semblez en savoir beaucoup sur moi," dit-il fermement. "Pourtant, je ne sais rien de vous, mademoiselle. Pas même votre nom - et cela ne semble pas très juste, n'est-ce pas ?"

Elle le regarda à travers des cils épais. "Je suppose que connaître mon nom ne serait que justice." Mais elle ne dit rien de plus et il dut une fois de plus retenir ses émotions. Cette fois, il avait envie de la secouer. En moins de 48 heures, cette femme s'était empressée de faire tomber tous les murs soigneusement construits de sa vie et il n'aimait pas du tout ça.

"Alors ?" finit-il par lâcher.

"Oh, vous voulez dire que vous voulez que je te parle maintenant ?" Puis elle fronça les sourcils. "Mais je croyais que vous voulez que j'arrête de vous harceler ?" Seule la lueur dans ses yeux trahissait son jeu… son ton était complètement innocent.

"Pour l'amour de tout ce qui est sacré…" marmonna-t-il en passant ses doigts dans ses cheveux. Ce n'était pas possible. De tels gestes étaient la marque des faibles.

Elle le poussa et il s'éloigna d'elle. Elle ignora son geste et lui tendit la main. "Je suis Isabella Swan mais mes amis m'appellent Bella."

"Eh bien, Mlle Swan, c'est un plaisir de vous rencontrer." Il se sentait assez fier de lui pour avoir prononcé cette pique d'une voix tout à fait polie, l'expression fade et insouciante. Cependant, il ignora sa main de façon puérile.

Isabella lui fit une grimace, comme si elle le traitait de mauvais joueur. Il s'attendait à ce qu'elle s'éloigne, ou qu'elle l'ennuie avec d'autres questions. Au lieu de cela, elle semblait parfaitement satisfaite de rester silencieusement à ses côtés. Cela rendait très difficile la tâche de trouver des perspectives pour les distractions de la soirée. Il commença à sentir un bourdonnement de tension le traverser et il trouva ses doigts tapant un rythme agité sur le côté de sa jambe. Il arrêta le mouvement au moment où il en prit conscience.

Une journée terrible, horrible, pas bonne, très mauvaise en tout cas.

"Êtes- vous journaliste ? " lui lança-t-il pendant une interruption de la musique.

Elle ne regarda pas dans sa direction, secoua simplement la tête. Puis elle commença à se déhancher quand la musique reprit. Elle tira sur sa main, le poussant vers la piste de danse.

Edward Cullen ne dansait pas.

Il resta obstinément où il était et elle finit par lui jeter un regard exaspéré et se dirigea seule vers la piste de danse. Elle ferma les yeux et s'abandonna à la musique, son corps se balançant au rythme des lourdes pulsations sonores, ses cheveux allant d'avant en arrière le long de son dos comme un métronome. Edward aimait la prévisibilité de ce mouvement et gardait les yeux fixés sur elle. Les hommes se rapprochaient et tournaient autour d'elle mais ses yeux restaient fermés et elle ne semblait pas en avoir conscience.

Puis la chanson se termina et elle revint se placer à ses côtés. Il se rendit compte, un peu tard, qu'il avait raté l'occasion de s'échapper. Qu'est-ce qui lui avait pris ?

"Vous avez raté une bonne chanson," dit-elle. Puis elle commanda un autre verre et il fronça les sourcils. Il calcula la quantité d'alcool qu'il l'avait vue consommer et estima son poids corporel. Insensé. Imprudente. Insouciante. Ces mots semblaient décrire Isabella Swan. C'était des qualités qu'il n'appréciait chez personne.

"Je ne l'ai pas manqué," marmonna-t-il. "Je pouvais l'entendre. Il faudrait que je sois sourd pour ne pas l'entendre."

Elle rit et ses cheveux se balançaient alors qu'elle se tournait pour accepter son verre du barman. Ses cheveux effleurèrent son bras. Il était reconnaissant de porter une chemise à manches longues, comme c'était son habitude. Il ne voulait pas sentir la douceur de ses cheveux sur sa chair.

Une fois de plus, elle tomba dans ce qui semblait être un silence confortable pour elle, un exercice de frustration pour lui.

"Donc... Si vous n'êtes pas journaliste, alors vous devez être écrivain. Est-ce que j'ai raison ? Pensez vous qu'écrire le prochain livre sur les crimes réels mettra le feu au monde de l'édition ?" Il laissait transparaître son dédain à travers chaque mot.

Isabella secoua la tête. "Non, rien de tout cela," dit-elle tranquillement.

"Alors pourquoi gâchez vous ma vie ?" Les mots sortent avec un peu plus de chaleur qu'il ne le souhaitait et Edward prit une profonde inspiration. Le contrôle en toute chose.

Son expression était à la fois triste et choquée lorsqu'elle le regarda. "Je suis désolée," dit-elle. "Je ne voulais pas... J'aurais dû... Bien sûr... Vous avez raison..." Elle secoua la tête et ramassa son sac à main. "Je suis désolée," dit-elle à nouveau. "Je ne vous dérangerai plus."

Il la regarda partir.

Tout ce qui était sain d'esprit et rationnel en lui disait bon débarras. Il savait qu'il devait se remettre à chercher une femme, pour évacuer la tension qui s'était accumulée en lui au cours de la semaine. C'était une libération sûre, de se perdre dans la chaleur du corps d'une femme pour une brève période de temps.

Au lieu de cela, Edward Cullen fit quelque chose d'extraordinaire. Pour la première fois depuis l'âge de quatorze ans, il agit impulsivement. Avec un juron marmonné, il mis sa routine de côté et courut après elle.

Son agacement s'accrut. C'était vendredi et il était censé s'envoyer en l'air. Deux fois. Au lieu de cela, il courait après la femme la plus exaspérante, la plus irritante et la plus ennuyeuse du monde.

Quand cette terrible, horrible, mauvaise, très mauvaise journée se terminerait-elle ?