A translation of Waking Up from an Elixir Daze.

MC s'est réveillée dans sa vieille chambre, où rien ne semblait déplacé. Elle ne sait pas quelle heure il est ni combien de temps elle a dormi, car il n'y a pas d'horloge ni de fenêtre dans son espace de vie restreint.

Elle se regarde de haut. Il semblerait que Jihyun l'ait débarrassée de sa robe, car l'ancienne était tachée de sang et de vomi. En regardant ses avant-bras, il a bandé les endroits où elle s'est griffée avec anxiété. Elle est de nouveau attachée au lit. C'est regrettable, car elle apprécie de pouvoir se promener dans la pièce lorsqu'elle est trop anxieuse. Elle a eu l'impression de faire trois pas en arrière sur une trajectoire trouble dont elle ne sait pas très bien où elle a abouti et dont elle ne sait pas très bien à quel moment elle s'est résignée à la suivre.

Le bourdonnement omniprésent du climatiseur et les douces notes d'un violon sont les seuls sons que l'on peut entendre. Il n'y a pas la moindre trace de poussière sur les cordes qu'il a utilisées ni sur la robe blanche immaculée dans laquelle il vous a placée. Tout ce qui vous entoure est d'une propreté irréprochable, comme il l'a toujours fait. Une odeur de chlorure persiste dans l'air et lui brûle le nez, mais c'est mieux que ce dont elle se souvenait avant de s'évanouir.

Tout est blanc et la lumière artificielle est abondante, ce qui crée un effet visuel troublant. C'est comme si elle était coincée dans la queue d'une comète, mais tout semble si froid, si clinique. On se croirait dans un tombeau. Les rares meubles sont vissés au sol et il n'y a aucune pièce mobile nulle part. Il n'y a aucun moyen de déplacer quoi que ce soit ou de changer la disposition de l'endroit.

MC a envie de crier.

"Jihyun ? Sa voix semblait pitoyable et petite au milieu de la grande chambre.

L'absence de décorations et de meubles superflus, à l'exception d'un bureau, d'un lit et d'un piano, fait résonner sa voix sur les murs, mais même alors, elle ressemble davantage au gémissement d'une proie affaiblie. Elle suppose qu'elle n'est pas différente.

L'homme en question s'est réveillé en entendant sa voix tendue, fraîchement sortie d'un sommeil médicamenteux. Il suppose qu'il devrait lui offrir de l'eau.

Tournant la tête avec la grâce et l'aplomb d'un homme qui, dès l'âge de six ans, avait été préparé à être l'incarnation de l'élégance, il posa ses yeux d'une dureté mentholée sur les formes supposées de la jeune femme.

Jihyun arrête de jouer du violon de sa mère au son de son bruissement sur les draps de soie. Il pose l'instrument sur l'étui à ses pieds et se lève du banc de piano pour admirer son soleil bien-aimé. Il aime la façon dont les vêtements qu'il a choisis à la main s'adaptent parfaitement à son corps, blanc et sans tache, parfaitement préservé des difficultés et de la méchanceté crasse de ce monde.

La religion qu'il a dirigée, le culte qu'il a créé de ses propres mains, porte le nom de l'œil vigilant de Dieu, coloré comme le sien. Les acolytes portent des robes vert menthe, mais celles-ci ne conviendraient pas à sa fille la plus favorisée. Que ceux qui doivent souffrir l'aient, celle qui est émancipée ne devrait pas être habillée autrement qu'en blanc.

Un léger sourire se dessina sur son visage à cette vue. Un sourire sincère, pas celui que lui inspire la bienveillance haineuse et détestable dont il fait preuve à l'égard des acolytes et, à l'occasion, de sa femme, lorsqu'elle se comporte mal.

"Tu es enfin réveillée". L'homme l'accueille avec une joie apparemment sincère.

MC acquiesça lentement, essayant de se ressaisir et de balayer les poils de son visage jusqu'à ce qu'elle se rende compte qu'elle n'y arrivait pas.

Jihyun a dû être exceptionnellement fâché par sa dernière offense. Il avait exagéré la dose d'élixir qu'il lui avait administrée, ce qui est assez courant, mais pas au point qu'il soit agréablement surpris de la voir se réveiller. Non contente de cela, elle découvre que ses poignets sont délicatement attachés par une corde immaculée qui ne s'est pas encore effilochée, d'une longueur plus courte que tout ce qu'il a utilisé jusqu'à présent.

"Qu'est-ce qui se passe ?" demande-t-elle, confuse. Sa tête tourbillonne encore et elle n'a pas encore repris le contrôle de la réalité.

"Ah, c'était juste une précaution. Je ne voudrais pas que tu te blesses à nouveau." Il déclara d'un ton neutre et posa ses doigts sur les bonnes touches du piano. "Si tu ne veux pas jouer avec moi, tu peux te contenter d'écouter."

S'il ne s'était pas donné tant de mal, MC n'aurait jamais réalisé qu'il était blessé par son refus de jouer avec lui. Il s'est montré beaucoup trop exigeant ces derniers temps, presque assez possessif parfois pour la décourager. Il est difficile de comprendre pourquoi il lui a reproché d'avoir décliné son invitation plutôt qu'à lui-même.

C'est comme ça. Son jugement se déforme dès qu'il s'agit de musique classique. Tout comme il était un homme parfaitement poli, bien qu'un peu mélancolique, lorsqu'elle l'a rencontré pour la première fois, et qu'il est devenu le chef de secte tout-puissant devant elle lorsqu'il a découvert qu'elle était pianiste classique de métier. Il ne lui a jamais avoué pourquoi cela le dérangeait tant, et il n'a jamais dit ouvertement que cela lui posait un problème, mais le changement est si brutal qu'elle ne peut raisonnablement pas le mettre sur le compte d'autre chose.

Le fait est que, si Rika n'était pas morte lorsque MC l'a rencontré pour la première fois en tant que veuf endeuillé, elle l'est certainement aujourd'hui. Jihyun s'en est assuré. Il a pris le contrôle de l'Œil de Menthe, a causé un chagrin immense à d'autres personnes et l'a utilisé comme une cage impénétrable pour la garder.

Sa tête battait beaucoup trop pour qu'elle prenne la peine de poser des questions, et encore moins pour qu'elle garde le regard en l'air. De toute façon, cela n'a plus d'importance pour elle. Elle est coincée ici, quel que soit le contexte qui l'a amenée là.

Alors que MC retombe lentement dans l'inconscience, elle se souvient vaguement de la douce mélodie d'un violoniste et de son instrument, qui joue la plus triste des sonates.