Ecrivain
Harry n'avait pas l'âme d'un écrivain. Toutefois, il estimait qu'il était temps de coucher sur le papier la vérité. Toute la vérité. Il était temps que le monde sorcier sache ce qu'il avait vécu. Fini les mensonges, fini les cachotteries, fini les journalistes et autres profiteurs qui voudraient faire de l'argent sur son dos en écrivant son histoire sans même l'interviewer au préalable.
La vérité. Voilà ce qu'il allait offrir.
Il n'oublia rien. Sa vie horrible dans la maison de son oncle, la vie du monstre du placard sous l'escalier. Son sentiment d'être perdu et emporté par un torrent rapide quand il avait découvert pour la première fois le monde sorcier alors qu'il n'avait que onze ans. Son enthousiasme d'apprendre. Sa célébrité qu'il détestait. Le point de vue qu'il avait de certaines personnes qui l'avaient toujours jugé à tort. Ses combats fréquents contre Voldemort.
Il raconta tout. Même sa peur face à la mort alors qu'il voyait la baguette de son ennemi pointée contre son coeur lors de cette nuit du 2 mai 1998. Pourtant il était parti, prêt à mourir, se sacrifier pour le monde magique.
Maintenant qu'il avait survécu, maintenant qu'il était libre, maintenant qu'il avait l'avenir devant lui, Harry écrivait l'histoire de sa vie.