Thébaïde
La guerre était finie depuis une dizaine d'années maintenant. Harry avait tout rejeté en bloc. Il ne pouvait plus supporter de voir les journalistes, de voir tout simplement quelqu'un. Il ne pouvait plus supporter âme qui vive. Il ne supportait plus les regards sur lui.
Il vivait seul dans sa thébaïde, dissimulé dans son cottage, sous un sortilège de fidelitas dans lequel il n'avait intégré personne. Il avait trop perdu. Parents, amis, innocence… Il ne lui restait plus que son nom et sa célébrité qu'il détestait.
Harry se détestait mais n'arrivait pas à renoncer à la vie. Il ne pouvait pas avec tous ces gens qui s'étaient sacrifiés pour lui. Alors il vivait seul, tel un loup solitaire, attendant que son heure daigne arriver. Hélas il avait à peine trente ans et était en bonne santé. La Mort n'était pas prête de venir le faucher de sitôt …