Psychopathe
Quand Harry vit le souvenir de Tom Jedusor l'approcher avec ce sourire étrange et cette lueur affamée dans le regard, il se demandait ce qui allait lui arriver. Il venait de lui avouer qu'il était Lord Voldemort. Ce type était le passé du psychopathe qui avait tué ses parents ! Et là, il avait l'impression d'être jugé par ces yeux bruns comme s'il était un morceau de viande ? Le jugeait-il bon ? Le jugeait-il avarié ? Il n'en savait rien.
Mais ….
Il n'était pas un morceau de viande, bordel !
Il ne put rien dire. Il ne put rien faire. Il ne pouvait lutter. Et quand le souvenir fondit sur lui, il pensa sa dernière heure arrivée. Sauf que ni la douleur ni l'obscurité ne vinrent à sa rencontre. Juste des lèvres humides et étrangement chaudes, ainsi qu'une langue qui demandait l'accès à sa bouche.
Harry était figé. Il se laissait totalement faire. Que pouvait-il faire ? Il était en état de choc face à cet homme qui se présentait comme son ennemi et qui … l'embrassait.
Où était la logique ? Était-il fou ? Était-il lui-même fou ? Était-il mort ? Rêvait-il ? Était-ce la réalité ? Était-ce le fruit de son imagination tordue ?
Même quand le jeune homme cessa le baiser, qu'il lui prit la main et le tira à travers les couloirs de Poudlard, tuant sans hésiter les obstacles sur son passage, Harry ne réagit pas. Il n'arrivait juste plus à aligner deux pensées cohérentes.
Et jamais une explication ne vint à son esprit durant les mois et années qui suivirent et qu'il devint le compagnon de Tom Jedusor.
Jamais.