A translation of sunlight through the broken glass by WhenLighteningStrikes.
Il se frotte les yeux une fois de plus.
L'image, l'apparition cauchemardesque, ne se dissout pas dans le néant comme il l'espérait. Au contraire, elle semble encore plus... réelle.
"J'ai entendu", dit-elle en le dépassant. Elle entre dans son dortoir. Elle s'assoit sur son canapé.
"Euh... ouais", dit-il, "tu ne t'es pas perdu par hasard ? Le chemin vers le dortoir de Klutzy Keener est de l'autre côté."
Elle le regarde, dégoulinant de suffisance par tous les pores, "Je te pardonne, Derek. Je sais que tu n'es pas dans le bon état d'esprit en ce moment. Même si 'état d'esprit' est peut-être un peu exagéré compte tenu de ton..."
"Oui", interrompt-il précipitamment, avant qu'elle ne puisse pleinement monter sur son cheval de bataille préféré, "Maintenant, vas-y".
"Je sais qu'au fond de toi, tu veux vraiment que je reste ici et que je sois là pour toi dans ton chagrin d'amour, alors je ne vais pas partir".
"Non", dit-il (dans quelle dimension s'est-il encore réveillé ?) "Au fond de moi, je veux vraiment, vraiment que tu partes et que tu ne sois pas là..." il s'arrête, enregistrant ses mots, "attends. Quoi ?"
Elle sourit triomphalement : "J'ai appris que Carla avait rompu avec toi. Et je sais que tu fais semblant d'aller bien, mais qu'en réalité ton cœur fragile est à deux mètres du bord et que tu te dis que peut-être deux mètres, ce n'est pas si loin que ça."
Il ferme les yeux, "S'il te plaît, dis-moi que tu ne viens pas de citer Creed".
Elle a l'air dépitée, "je pensais que c'était censé être cool".
"Selon tes critères..." dit-il d'un ton serré, "Tinker était cool". Alors pas de commentaires. Et pour ton information, j'ai rompu avec Carla."
"Le déni", dit-elle en secouant tristement la tête, "je savais que tu serais brisé. Alors je t'ai apporté quelque chose."
Elle sort son autre main de derrière son dos et lui sourit.
Glace aux pépites de chocolat.
"Non, non, non, non, non, recule-t-il en tendant les deux mains, tu n'as pas le droit. Tu n'as pas le droit d'invalider ma carte d'homme".
"Derek," elle se rapproche, "je sais que tu as mal mais...".
"Casey, va-t-en, d'accord ?"
Elle s'arrête, et sa main est toujours tendue de façon comique.
(Sauf qu'elle fait la moue et qu'elle est si facile à lire et qu'elle est blessée et que ce n'est pas du tout comique).
"Très bien", dit-il, "reste. Peu importe."
Elle frappe ses mains l'une contre l'autre et il essaie de penser à une situation où cela se serait terminé différemment. Où il aurait dit quelque chose, où ils se seraient battus et où elle serait partie. Et il n'y arrive pas. Parce que c'est lui, et c'est elle, et qu'il n'y a aucune chance que cette nuit se soit terminée autrement.
(Et ils sont une sorte de cliché, sauf que non).
Tu vois, voici ce qui s'est vraiment passé :
Carla était blonde. Et sexy. Et elle était intelligente. Et elle aimait le sexe autant que lui. Et Marti l'aimait bien au téléphone. Et elle n'avait aucun lien de parenté avec Casey. Elle ne pleurnichait pas et n'analysait pas trop. Et elle ne connaissait même pas Casey. Et c'était... bien, tu sais.
(Et elle a rompu avec lui. Et ce n'est pas grave. Il n'a pas le cœur brisé ou quoi que ce soit d'autre. Il est Derek).
Et tant pis si elle a rompu avec lui au cours d'un dîner chic où il a utilisé le mot exclusif pour la deuxième fois depuis qu'il s'en souvient.
Ce n'est pas grave.
Vraiment.
"Ça ne va pas, Derek".
Il essaie de la mettre à l'écart. Il n'a jamais fait abstraction de Carla. Et elle l'a quitté. Ce qui n'est pas grave.
Elle se lève et éteint la télévision. "Tu m'écoutes ?"
"Comment le sais-tu d'ailleurs ?"
"Quoi ?" Elle fronce son visage et ce geste familier lui fait douloureusement serrer les entrailles.
"Moi et Carla".
"Oh, j'ai entendu parler de... quelqu'un", dit-elle vaguement.
Il se tient devant elle, les bras croisés. "Tu veux bien me dire de quoi il s'agit vraiment ?"
"Ma colocataire reçoit quelqu'un", dit-elle d'une voix précipitée.
"Et alors ?" dit-il d'un air absent, "Tu aurais pu les rejoindre pour une stupide séance de discussion entre filles ou autre."
Elle rougit et ce n'est pas follement attachant ou quoi que ce soit d'autre, "Ce n'était pas une fille."
"Oh", dit-il, la compréhension naissant dans ses yeux avec toute la subtilité de Ralph lors d'une compétition de danse irlandaise, "Oh". Puis, suspicieux, "Alors, où est-ce que tu passes la nuit ?".
Elle ouvre grand ses yeux (stupidement bleus), "Je pensais juste... nous ne passons pas assez de temps ensemble...".
Quoi ?
"... Et puisque nous sommes parvenus à un consensus général sur le fait que nous sommes frères et sœurs, je pense que nous devrions commencer à nous comporter davantage comme des frères et sœurs et à nous entraider. Et je pense que je peux t'aider dans ce domaine."
Il s'arrête un instant et la regarde sans le regarder. Et pendant cette fraction de seconde, il est de retour dans leur cuisine étouffante. Et il ne mord pas à l'hameçon.
"Tu vas me donner des conseils de fille ?"
"Oui. Puisque je suis une fille et que je sais évidemment mieux faire".
Parfois, elle ne demande vraiment que ça. "C'est discutable."
Elle a l'air vexée, "Bien sûr que je le sais mieux que toi".
"Pas ça, dit-il, que tu sois une fille. Je ne savais pas qu'il y avait des genres sur ta planète."
Elle s'assoit (trop) près de lui sur son canapé, et il n'y a vraiment pas assez de place pour elle, lui et ses (trop longues) jambes. "C'est le mieux que tu puisses trouver ?" demande-t-elle, compatissante, "Tu dois vraiment avoir le cœur brisé."
"Tu admets que j'ai un cœur ?" Tant pis s'il n'est pas au top de sa forme. Cela arrive de temps en temps aux meilleurs d'entre eux.
Et soudain, sans même un avertissement préliminaire, sa tête est sur sa poitrine et cet organe discutable menace de faire un bond en avant hors de son corps.
Elle lève à nouveau la tête (et ne le regarde pas, et il devrait peut-être lui dire qu'il n'a pas besoin de la regarder dans les yeux pour savoir ce qu'elle ressent. Il la connaît mieux que quiconque ne le fera jamais) et dit tranquillement : " J'ai l'impression que tu as un cœur. Est-ce que c'est en contradiction avec les croyances de ta vie ?"
Il n'a pas à répondre (il n'aurait pas pu, de toute façon) parce que :
"Est-ce que j'interromps quelque chose ?"
Il lève les yeux, et pendant un moment étrange et fou, il veut dire à Jake qu'il l'interrompt.
"Oh, rien du tout", dit Casey McPerky, "Bonjour, je suis Casey McDonald. La demi-sœur de Derek."
Jake la regarde un instant et Derek peut presque sentir ses yeux l'absorber (yeux bleus et longues jambes et tout) et il n'a jamais vraiment réalisé avec autant d'empressement à quel point le visage de Jake serait parfait avec un œil au beurre noir.
"Mec," Jake se tourne vers lui, suspicieux, "elle ne louche pas".
"Croisé des yeux ?" Il parle par-dessus son exclamation d'indignation : "J'ai dû confondre avec mocheté."
"Mais", dit Jake l'air confus (c'est une expression usée), "elle n'est pas laide. Tu n'es pas moche ;" il l'informe, "n'écoute pas Derek".
"Oh, je n'écoute jamais Derek", dit-elle, et il n'a jamais vraiment réalisé à quel point son regard gratifié est agaçant. Et à propos de ça, ce que n'importe quel crétin décérébré (les ressemblances avec Jake sont stupéfiantes) doté d'une vue à peu près fonctionnelle aurait pu lui dire.
Il se demande parfois ce qu'elle voit quand elle se regarde dans le miroir.
Jake, manifestement incapable de comprendre le simple concept de "pas intéressé" (et alors, si elle tortille une mèche de cheveux et sourit de cette façon inepte, cela ne doit pas toujours signifier quelque chose) continue : "Alors... je pensais sortir manger chinois... peut-être que tu pourrais te joindre à moi ?". (Travailleur rapide est évidemment un euphémisme).
Et il se rend compte avec un sentiment d'écœurement qu'elle va accepter. Non pas qu'il ait envie qu'elle soit là. Il préférerait être seul avec la télécommande, son canapé (et Carla pourrait appeler, non pas qu'il attende, parce que ce serait plus nul que le sourire actuel de Casey), mais elle ne l'a encore jamais quitté pour quelqu'un d'autre et il n'est pas prêt de changer un ordre qui fonctionne.
Il pousse un long soupir et se tourne vers Jake : "Va me chercher une canette de bière avant de partir."
Casey se tourne vers lui d'un air incertain : "De la bière ? Mais quand tu as le cœur brisé, tu as toujours du lait et des biscuits."
"Je n'ai pas envie", il devrait peut-être se soucier un peu plus du fait que le rire de Jake signifie probablement qu'il a perdu son représentant à l'université.
"Derek, qu'est-ce qu'il y a ?" Elle se tient directement dans son champ de vision et il est trop fatigué pour détourner la tête.
"Non, dit-il, va, d'accord. Peu importe, tu devrais y aller." Et il le pense vraiment. Il n'a pas toujours envie (besoin) que Casey soit là pour s'occuper de tout dans toute sa foutue vie. Il avait une vie avant de la rencontrer, n'est-ce pas ?
Jake lui tient la porte ouverte, "Après toi".
Elle jette un coup d'œil à la porte ouverte et il peut presque la voir essayer de se rappeler combien d'autres hommes lui ont tenu la porte. Puis, elle se détourne résolument de la tentation et le regarde. "Non, je pense que je vais rester à la maison ce soir, je suis un peu fatiguée. Mais je te remercie."
Et il ne devrait pas. (Mais il le fait). Ressens un sentiment de victoire absolue et écrasante.
Le visage de Jake est une étude de la déception, "Alors, peut-être que la... réunion du club de poésie aura lieu demain ?"
Qu'est-ce que c'est que ce bordel ?
Son visage s'illumine, et il peut voir sa lutte intérieure pour ne pas montrer son appréciation, (Faking Casual est l'un des sujets de Casey 101, qu'il a réussi), "Ouais... peut-être."
Il part (enfin) mais il est toujours là dans le doux sourire irritant de Casey.
"Tu aurais dû y aller", dit-il à l'écran de télévision.
"Comme si ce n'était pas une manœuvre pour me faire sortir de ton dortoir", elle roule des yeux, "pas comme si tu étais trop évident ou quoi que ce soit d'autre Derek".
"Oui, peu importe".
"Je déteste ce mot", flanche-t-elle un peu avant de se calmer, "et il y a cette histoire de sang plus épais que l'eau alors je n'aurais pas pu y aller".
"Casey," il se tourne vers elle "nous ne partageons pas le sang...". Ton fantasme de famille malade est hors de contrôle".
"Et de toute façon", poursuit-elle avec une détermination digne d'une cause réelle, "nous devons arrêter votre cercle vicieux. Tu sais, toutes les filles que tu aimes te quittent - Sandra et Amy et Sally et Celeste et Kylie et Carla et..."
"Tu me fais vraiment du bien là", rétorque-t-il sarcastiquement, "merci Case".
"Tu aimais beaucoup Carla, n'est-ce pas ?" Et peut-être que si elle ne le disait pas sur ce ton - doux et gentil, comme si elle se souciait d'elle ou quelque chose comme ça. Pas Derek Venturi frère (par alliance) forcé mais... Derek... peut-être qu'il aurait plus de résistance.
Il hausse les épaules, l'expression vide, "Les filles, elles vont et viennent. Je ne m'y intéresse pas vraiment. Tu devrais le savoir."
Et ils sont venus et repartis. Ce n'était pas grand-chose. Il obtenait toujours ce qu'il voulait, n'est-ce pas. Et tant pis s'il ne pouvait pas le garder.
Elle soupire, comme si elle... le connaissait ou quelque chose comme ça. C'est agaçant. Il n'aime pas qu'on le lise et qu'on s'acharne sur lui comme si c'était l'un de ses putains de devoirs.
Elle le prend dans ses bras (essaie), il la repousse. C'est tellement scénarisé qu'il n'a même plus besoin de regarder. Sauf qu'elle tombe sur lui. "Admets-le, D. Ta visée et tous ces talents de hockeyeur sont tellement ratés". Elle enfile ses doigts dans ses cheveux et tire affectueusement, et soupire d'un désir exagéré "Si seulement la foule du lycée pouvait te voir comme ça."
Il s'éloigne un peu, mal à l'aise. Auparavant, il pensait que ses petits gestes et son besoin excessif de se serrer dans les bras étaient un défi direct à sa règle "pas de PDA". Ce n'est qu'après avoir vécu avec elle pendant un certain temps qu'il s'est rendu compte qu'elle aimait simplement... toucher, être touchée. Elle aimait qu'on la prenne dans les bras, qu'on l'embrasse sur la joue ou qu'on entrelace simplement ses mains avec n'importe qui. C'était un truc de Casey, comme le fait de rendre ses devoirs avant l'heure et de porter un fard à paupières bleu pour impressionner.
Et parfois, quand il y pense, ce qui n'est pas vraiment le cas, il se dit qu'elle aimerait vraiment faire l'amour. Elle aimerait tous les attouchements lents et la construction et juste la sensation de la peau nue emmêlée. Elle aimerait l'exploration et les découvertes. Elle aimerait le sentiment intime d'appartenir et d'être désirée.
Elle ne crie jamais quand elle est furieuse contre lui. Elle ne l'appelle pas De- rek et ne refuse pas de lui parler. Dans ses moments de blessure et de colère absolues, elle refuse simplement qu'il la touche. Elle tressaille lorsqu'il pose sa main sur son épaule et s'éloigne inconsciemment lorsqu'il s'approche un peu plus. Il n'est pas sûr qu'elle le sache elle-même ; pour Casey, le toucher est une forme d'amour différente.
Il la pousse à nouveau et réussit cette fois-ci.
"Peut-être que tu devrais arrêter d'essayer de... je ne sais pas... de me réparer ou quelque chose comme ça, et sortir avec quelqu'un toi-même".
"Comme le club de poésie avec Jake ?" Elle se mord la lèvre en pensant (elle le fait souvent, c'est agaçant).
"Oui, dit-il sérieusement, tu devrais sortir avec lui. Il est parfait pour toi."
Elle lui jette un coup d'œil prudent, "Vraiment ?".
"Ouais" (parfois il aimerait ne pas la connaître comme il la connaît), "c'est comme ce truc de faire l'un pour l'autre. Il aime tout ce que tu aimes. C'est un type sympa. Décent. Poli. Vous devriez vraiment apprendre à vous connaître."
Son regard se transforme en un regard plein de suspicion, "Tu crois ?".
"Je le sais bien", répond-il avec sagacité.
(Elle n'écoutera pas de poésie demain. Il ne sait pas exactement ce qu'il en a retiré).
Elle reste et parle de Carla et des sentiments (et de l'amour, comme si elle savait ce que c'était) et il rit. Elle parle de mêmes différences et de frères et sœurs partagés, de devoirs et de responsabilités et il rit plus fort. Elle s'énerve et il fait tout pour qu'elle garde le regard (c'est divertissant). Elle menace de partir (il ouvre la porte).
(Elle dort toujours sur le canapé et il ne lui offre pas le lit et il ne se lève pas trois fois dans la nuit pour aller chercher des verres d'eau dont il n'a pas besoin).
Voici ce que tu dois vraiment savoir sur sa (belle) sœur déjantée :
Elle n'a jamais su quand il fallait laisser les choses en paix.
(Voici une autre chose que tu n'as pas absolument besoin de savoir ; elle a sept sortes de sourires).
Leur table est isolée et elle est exactement son type. (Elle est rousse et sexy, n'est-ce pas ?) Et il attend quelque chose de cette soirée. Il ne va pas passer toute sa vie dans son dortoir à attendre la visite de Carla.
Il se penche... et son téléphone portable émet un bip.
" Excusez-moi ", hé, il peut faire dans la politesse (ce n'est pas comme si c'était Carla ou quoi que ce soit, ça pourrait être une... urgence).
Message reçu à 22h25
Vas-y, D !
-Casey
Et peut-être qu'il devrait être consterné qu'il puisse la reconnaître avec une perruque blonde, le dos tourné vers lui, mais c'est Derek et il n'analyse pas trop (c'est son travail).
Il paie la note et fait asseoir la rousse (elle a un nom, qu'il connaît, il est juste... fatigué) dans un taxi. (Peut-être qu'elle pensera qu'il est un gentleman et qu'il n'embrasse pas au premier rendez-vous. Tout va bien).
Il revient à la charge. "Tu es incroyable. Qu'est-ce que tu crois faire, bordel ?"
" Tu ne l'as pas embrassée ", dit-elle, l'air étrangement... mécontent.
"Oui, je l'aurais fait et je serais peut-être allée plus loin si ma demi-sœur ne s'était pas mise en tête, dans sa folie, de me harceler. Tu ne trouves pas de mec alors tu vas vivre à travers moi par procuration ?".
Elle cligne des yeux lorsqu'il utilise ce mot et il peut presque sentir qu'elle réplique à son QI général : "Tu aurais dû l'embrasser. Ça aurait montré à Carla que tu ne l'aimes plus."
"Oui", il la regarde avec incrédulité, "sauf qu'elle n'est pas là".
"Derek, ce n'est qu'une fille", s'énerve-t-elle, "tu n'as pas à être fidèle à son souvenir".
"Tu es sérieux ?"
"Est-ce que tu décroches généralement ton portable au milieu d'une scène de pelotage anticipée ?".
Il a soudain du mal à la regarder, il n'était pas fidèle ou quoi que ce soit, il aurait embrassé son rendez-vous. Il l'aurait vraiment fait. Si elle n'avait pas été là et ne l'avait pas regardé. Après tout, il... déteste le PDA, n'est-ce pas ?
"Et j'ai raté des recherches, dit-elle, je me suis dit qu'il y avait peut-être un problème avec ta façon d'embrasser et que c'était pour ça qu'elles te quittaient toutes."
Elle a enlevé sa perruque et a sorti un bloc-notes et trois stylos de couleurs différentes, elle porte ses lunettes de lecture et c'est tellement (douloureusement) Casey.
"Il n'y a rien de mal à ma façon d'embrasser, merci beaucoup", l'informe-t-il, et pour être honnête, cela l'amuse un peu.
"Ils pensent tous ça", murmure-t-elle et elle tient le stylo dans sa main à un angle bizarre.
Il rapproche sa main et observe une coupure déchiquetée jusqu'à son poignet. "Qu'est-ce qui s'est passé ?"
Elle rougit, "J'ai accidentellement... le couteau était un peu pointu".
"Klutzilla", il regarde à nouveau sa main, "et pourquoi ne l'as-tu pas bandée ?".
Elle rougit encore plus (il aurait pensé que c'était une impossibilité académique), "Parce que c'est juste arrivé et que tu allais l'embrasser et que je ne voulais pas partir pendant ce temps-là." Et elle lui lance un regard noir, "et puis tu ne l'as pas embrassée, donc c'est entièrement de ta faute si j'ai une main coupée et pas de matériel de recherche."
"Tu veux que je l'embrasse et que je l'améliore ?" Hé, il le fait pour Marti, non ? C'est la même différence.
Et c'est sarcastique mais il sait que c'est un défi. Et elle le sait aussi. (Défi est pratiquement le mot qui définit leur... quoi que ce soit).
Elle lève la tête un peu plus haut, "Oui, s'il te plaît, o' frère à moi" dit-elle dans un défi tranquille.
Il la regarde pendant tout ce temps et dépose des baisers à bouche fermée le long de l'entaille. C'est doux et c'est autre chose, c'est un coup de poing dans le ventre et elle reprend sa main presque immédiatement, la tenant contre son corps. Et il ressent un étrange mécontentement d'avoir manqué quelque chose à ce moment précis. Comme une mélodie irritante au fond de son esprit qu'il n'arrive pas à situer.
"Tout va mieux maintenant", dit-elle à bout de souffle, de façon enfantine.
"Oui, eh bien, mes baisers sont époustouflants et engourdissants". Ça n'a pas vraiment le même effet.
Elle roule des yeux, exagérément, "Ouais, peu importe".
"Je croyais que tu détestais ce mot".
"C'est le seul auquel je pense quand je pense à toi".
Ils disent beaucoup et ils ne disent pas beaucoup et ils le savent quand même. Et quand il y pense (ce qui n'est pas le cas), c'est un peu triste.
Voici quelque chose que tout le monde se trompe presque toujours :
Il sait qu'il ne la considère pas comme sa sœur et que "même différence" est risible. Mais ce n'est pas grave, cela ne veut rien dire. Il y a beaucoup de gens qu'il connaît et ce ne sont pas des amis ou des ennemis (ou des frères et sœurs), ils sont tout simplement . Ils existent et il existe et le monde tourne encore. Toutes les relations n'ont pas de titre. Elle n'est peut-être pas sa sœur, mais cela ne veut pas dire qu'elle est autre chose.
Il y croit presque lui-même parfois.
"Tu réalises que tu passes plus de temps dans mon dortoir que dans le tien", l'informe-t-il, juste au cas où elle l'aurait raté.
"Tout est de ta faute".
"Parce que je suis là à te dérouler le tapis rouge, princesse", le but de l'université n'était-il pas de s'éloigner l'un de l'autre ?
"Non," elle jette un bref coup d'œil sur le livre qu'elle lit de l'autre côté de son lit, "c'est juste que je ne te reprocherais pas de te taillader les poignets ou quelque chose comme ça. Tu es assez mélodramatique pour ça. Et l'originalité n'est définitivement pas l'un de tes points forts."
"Tu me sauves de moi-même", murmure-t-il d'un air moqueur, "très original".
"Et maintenant que tu me le rappelles, j'ai bien un endroit où aller ce soir. Alors si tu veux bien m'excuser", elle se lève de son lit, son corps imprimé dans la bosse.
"Où", demande-t-il sans se préoccuper.
"Un endroit habillé. Donc si tu peux sortir, je peux me changer." Elle fait un geste d'évitement avec ses mains. (Et peut-être qu'il devrait s'inquiéter que ses vêtements "habillés" soient suspendus dans son placard).
"Non" Tout simplement.
Elle soupire, et il sait qu'elle ne s'attendait pas à ce qu'il écoute, "Très bien, peu importe. Où sont les toilettes communes ?"
Il n'y pense pas, "tu peux te changer ici".
Son visage se crispe de confusion pendant une seconde, puis ses yeux s'écarquillent d'implications (ce n'est que de la sémantique) : " C'est quoi ce bordel Derek ? ".
"Non, vraiment" ses mains amortissent sa tête, regardant, attendant, peu importe, "ça ne me dérange pas".
"Je ne vais pas me changer devant toi", ne hausse pas le ton.
" Pourquoi, Casey ? " se moquant de la tendresse, elle coupe : " Même différence, n'est-ce pas ? ". Quel genre de frères et sœurs serions-nous si nous ne nous voyions même pas changer ? C'est pratiquement le fondement de la fratrie."
Il garde soigneusement son esprit vierge et il ne va pas réfléchir ou reconnaître les lignes franchies et les mots qui trahissent.
"Derek..." sa voix tremble un peu.
"Qu'est-ce qu'il y a Case ?" C'est net, aucune trace de moquerie, "Tu l'as établi. Maintenant, prouve-le. Ou bien est-il plus facile d'utiliser des mots que de les penser ?"
Elle le fixe directement (choc des bleus), "je te déteste intensément".
Il ne devrait pas remarquer qu'elle n'utilise pas le mot "haine", mais il le remarque.
Sa main est sur le bouton supérieur de sa chemise et il était absolument sûr qu'elle ne le ferait pas. Et tout à coup, il a du mal à avaler. Il n'arrive pas à détacher ses yeux de sa main qui descend le long de sa chemise, exposant, le seul signe extérieur qu'elle est affectée de quelque façon que ce soit, c'est le léger tremblement de sa main. Et jusqu'à ce moment précis, il était sûr de ne pas être impliqué dans cette histoire. C'était juste l'aboutissement d'un mois consécutif où Carla n'avait pas appelé et de sa présence constante qui faisait qu'il ne pouvait même pas faire semblant à lui-même à cause de sa désagréable habitude de l'interpeller.
Il n'avait jamais vraiment pensé à elle comme à quelque chose d'autre. Il ne la classait pas du tout dans la catégorie des femmes et tous les "peut-être si" n'auraient été que de piètres excuses. Pour lui, elle avait été un être (presque) asexué et il avait trouvé inexplicable que des types sains d'esprit qu'il connaissait et appréciait puissent s'intéresser à elle. Elle était liée à lui par le papier et vivait dans sa maison, et il s'était en quelque sorte, à contrecœur, soucié d'elle, et n'avait pas supporté de la voir pleurer. Mais c'était tout.
Mais en la voyant vulnérable (et douce, chaleureuse et féminine ), il ne peut pas le supporter. Quatre années de lignes bleues et roses et de hauts murs qui se dissolvent. Avant qu'elle n'atteigne le dernier bouton, il se précipite hors de la pièce et s'affaisse contre la porte, en sueur, son rythme cardiaque alarmant et erratique.
Il aurait pu s'écouler des minutes, des heures (des années) avant qu'elle ne sorte à nouveau. Elle porte toujours la même chemise, à nouveau boutonnée, évitant régulièrement de le toucher, et il y a ce moment où il pense qu'elle va sortir sans se retourner vers lui.
Elle tient la poignée de la porte dans sa main et le regarde d'un air fatigué, "Tu sais quoi, Derek. De tous, je ne suis jamais partie..."
Baiser.
"... mais peut-être que j'aurais dû le faire aussi".
Et des feuilles.
Carla appelle trois nuits plus tard (rappelle-lui de rire de l'ironie à l'occasion).
Il écoute ses excuses, parce que c'est ce qu'il voulait et qu'il va (une fois de plus) l'obtenir.
"... vraiment désolée, je ne sais pas ce qui m'a pris. J'ai juste... eu peur et..."
La plupart du temps, il ne l'entend pas à cause des battements de son propre cœur, et entre tous les oublis, il ne se souvient de rien.
"De- rek, est-ce que tu m'écoutes au moins ?"
Et pendant un moment, ce n'est qu'un bruit blanc qui passe en trombe et "Dis... dis ça encore une fois".
" Quoi ? ", s'emporte-t-elle, exaspérée, " Je suis désolée d'accord, bébé, je... ".
"Pas ça", lui coupe-t-il, "dis mon nom".
Sa voix s'adoucit sensiblement, "Derek".
"Non, dit-il avec frustration, pas comme ça. Casse-le."
"De-rek ?" propose-t-elle, confuse, "c'est comme ça que je t'appelle toujours quand je suis en colère, tu le sais."
(Carla est blonde. Et sexy. Et intelligente. Et elle aime le sexe autant que lui. Et Marti l'a appréciée au téléphone. Et elle n'a aucun lien de parenté avec Casey. Elle ne pleurniche pas et n'analyse pas trop. Et elle ne connaît même pas Casey. Et c'est... bien, tu sais.
Elle n'a rien à voir avec Casey mais elle casse son nom et il le sait maintenant).
Il casse ici les stéréotypes, mais tu devrais vraiment le savoir :
Alors il ment beaucoup et il ne se rend pas compte des choses la moitié du temps, mais il n'est pas stupide.
S'il avait été le metteur en scène, il aurait laissé la bibliothèque en dehors de toute l'équation. Mais de toute façon, elle n'a pas l'habitude de suivre ses indications scéniques.
Et peut-être que les costumes auraient été différents. Elle porte ses lunettes stupides et ces pantoufles de lapin qui devraient être rendues illégales pour leurs crimes contre la vision humaine. Mais c'est tout... elle. Et il ne peut pas penser à quelque chose de différent.
Il enfonce ses mains dans la poche de sa veste en cuir, "Je ne vais pas t'écrire de chansons d'amour".
Elle s'ébroue et ne lève pas les yeux de How To Be Lame(er) ou de ce qu'elle est en train de lire, "Je peux me passer des odes à mes genoux et de mes habitudes d'éternuement. J'ai vu tes efforts ; ils ne sont pas beaux à voir. En fait, on devrait rendre criminel le fait que tu écrives des chansons romantiques. Je n'en veux pas."
(Elle n'en a pas besoin).
"Juste pour que nous soyons... clairs là-dessus".
"Et je préférerais faire des claquettes nues devant Truman plutôt que de porter ce désastre hygiénique que tu appelles une veste".
"Peu importe. Et tu as perdu la tête si tu penses que je vais manger de la nourriture pour lapin pour toi."
Elle s'ébroue à nouveau : "Crois-moi, Derek ; j'ai cessé de croire aux miracles le jour où je t'ai rencontré."
De toute façon, si tu peux garder des secrets, il pourrait te confier un secret :
Elle a sept sortes de sourires (boiteux).
(Et quatre d'entre elles sont uniquement pour lui).
