A translation of The Tickle of those Acrylic Nails.
Nick pense qu'il n'aurait pas dû venir ici.
Pas quand il se sent comme ça, avec sa peau si tendue autour de ses yeux qu'il est presque certain qu'elle se déchirera au moindre frôlement, avec le contenu de sa poitrine froissé comme un mouchoir en papier jeté par terre.
Il pouvait trouver un moyen d'endormir la douleur tout seul. Il y avait beaucoup d'alcool dans son appartement, de l'alcool cher pratiquement conçu pour effacer tout malaise. Il pouvait se laisser dépérir sur son canapé avec son chat contre sa poitrine, pouvait prétendre que le battement de cœur animal était le sien, s'il buvait suffisamment, les doigts mous lovés dans son épaisse fourrure.
Ce serait mortifiant, certes, mais tout de même moins mortifiant que cela. Personne ne serait témoin, et il n'aurait pas à laisser tomber le peu de dignité qu'il avait réussi à garder après avoir entamé cette étrange et merveilleuse relation.
Il est cependant un peu trop tard pour avoir des doutes. Il sort de son appartement, monte dans sa voiture, traverse la rivière, conduit à travers la ville vide jusqu'à ce petit brownstone à Essex, juste à l'extérieur de la ville, lève la main et frappe. La porte s'ouvre juste au moment où il s'apprête à faire demi-tour.
Nick catalogue l'expression de surprise sur son visage, une expression qui correspond sûrement à la sienne, la peau nue de ses épaules, de son torse et la forme de ses jambes découvertes.
Foutue.
Viola ne porte que ses vêtements de loisirs, composés d'un short et d'un haut ample, soulignant l'heure tardive qu'il est. Il ne l'a jamais vue dans cet état vestimentaire, car il a toujours mis un point d'honneur à la laisser garder sa pudeur, même lorsqu'ils étaient seuls ensemble dans son chalet de ski sur le continent.
Bien que, pour être tout à fait franc, l'image devrait lui être familière étant donné le nombre de fois où elle lui vient à l'esprit, que ce soit de façon spontanée ou non. Il se laisse souvent emporter par l'idée de retirer l'abomination beige du pull qu'elle préfère les après-midi pluvieux de février, de mettre sa peau à nu, de s'endormir à ses côtés, les mains posées sur sa taille...
Il y a tant de parties d'elle qu'il veut faire siennes, et seulement siennes.
"Nick ?" Elle prononce son nom en dormant à travers le verrou, et il ne peut s'empêcher de fondre un peu, malgré l'effort qu'il lui faut juste pour rester debout. "Qu'est-ce que tu fais ici à cette heure-ci ?"
Il laisse sa bouche s'ouvrir, forme le début d'un mot. Aucun son ne sort.
Il n'est pas doué pour ça, et c'est un fait établi. C'était déjà assez difficile d'en arriver là, les aveux étouffés et les dîners les mains moites alors qu'il faisait de son mieux pour se faire aimer d'elle, ou le chaste baiser à la porte de sa maison qui l'a laissé fiévreux et étourdi, pire que quelques nuits avec trop peu de sommeil et trop de caff. Maintenant, il doit trouver un moyen de lui faire comprendre qu'il a besoin d'elle. À ce moment précis. Mal.
"Puis-je entrer ?" Dit-il à la place.
Viola acquiesce avec la moindre hésitation, débloque la porte et s'écarte pour lui permettre de passer.
Ses mouvements sont mécaniques et raides, de nature presque robotique. Chaque once de sa capacité mentale est utilisée pour mettre un pied devant l'autre jusqu'à ce qu'il se tienne au milieu de son espace de vie. Ses bras sont croisés derrière son dos, comme s'il était en train d'examiner des voitures d'occasion au lieu de rendre visite à son...
Il ne sait pas exactement comment l'appeler. Il n'est même pas sûr qu'il existe un mot qui puisse exprimer ce qu'elle représente pour lui, et c'est à lui de trouver des mots pour transmettre ce genre de sentiment.
Nick réfléchit à ce qui l'entoure lorsqu'elle entre dans la chambre à coucher séparée, derrière des portes coulissantes, en disant qu'elle sera là dans un instant.
Il n'était jamais entré dans cet appartement, se contentant toujours de la déposer à la station la plus proche du métro, et tout lui semble donc nouveau, comme s'il s'immisçait dans un endroit de sa vie où il n'avait pas encore été invité. L'endroit sent distinctement l'huile de lavande qu'elle utilise pour ses douleurs articulaires, et il surprend quelques objets personnels éparpillés. Une photo de ses parents, un coucou qu'il lui a acheté en guise de cadeau, un kilt jaune qu'elle a cousu elle-même. Il y a une petite assiette de nourriture posée vide sur la table devant sa causeuse et la télé est allumée avec une rediffusion de Love Island, un livre bien aimé posé à plat pour sauver la page et son dos usé et froissé à blanc par les lectures répétées, une tasse de thé à la rose fumante, les vrilles tourbillonnantes de la vapeur s'estompant dans l'air.
Il entend Viola bruisser dans le placard, puis elle émerge en portant cet épais pull, une main voyageant nerveusement de haut en bas de la manche qui couvre son bras.
Son visage s'échauffe. Avait-elle remarqué son regard ? Il ne l'avait pas fait exprès, et en temps normal, il parvient mieux à cacher ses regards, surtout parce qu'elle ne le prend pas au dépourvu comme ça. Il laisse la pulpe de son pouce s'enfoncer dans l'intérieur de son poignet, espérant que la douleur l'empêchera de rougir.
"Je ne pensais pas te voir avant quelques jours, au moins, après ton dernier message. Concentration et tout ça, hein ?" Elle dit, en se pelotonnant sur le canapé et en tapotant l'espace à côté d'elle. "Viens, assieds-toi."
C'est ce que Nick avait voulu dire en envoyant ce message, bien qu'il ait ressenti une douleur atypique dans la poitrine. Quelques jours sans sa compagnie lui avaient semblé gérables, il avait survécu assez longtemps avant tout cela, mais il y avait aussi son agent, son éditeur, les préparatifs d'une nouvelle sortie, et un million d'autres embarras et contrariétés qui lui donnaient envie de retrouver le silence froid et inflexible de l'espace intersidéral.
Il devrait s'expliquer, ou s'excuser d'interrompre son repos de manière aussi intrusive, mais cela fait des heures qu'il ne s'est pas arrêté, même pour un instant, et elle a l'air si à l'aise. Il veut y goûter.
Il se permettra d'y goûter.
"Je suis désolé, il est tard et je devrais rentrer chez moi, mais je...". Il s'interrompt en s'asseyant sur le bord extrême du canapé, les mains croisées sur les genoux et le regard droit devant lui. "Je voulais juste te voir d'abord."
Un sourire se dessine sur ses lèvres lorsque Viola se penche plus près. "Une raison particulière pour cela ?"
Les battements de son cœur s'accélèrent, prenant de la vitesse à chaque centimètre qui disparaît dans l'espace entre son visage et le sien.
"Non." Le mot sort à peine comme un murmure, ses murs brisés par sa proximité, par la chaleur qui irradie de son corps.
Nick se sent tellement fatigué. Épuisé. Il n'a pas l'énergie nécessaire pour faire semblant de ne pas l'être.
Son sourire s'estompe et son expression devient sérieuse, au lieu de l'habituelle exaspération plaisante qu'elle utilise pour l'inciter à sortir de sa coquille. Elle a dû remarquer la façon dont les fractures se propagent en fines lignes sur ses traits, le poids des cercles sous ses yeux.
"Tout va bien ?" La femme blonde demande, tranquillement.
Pendant un instant, il pense qu'elle pourrait pleurer. Cette bouche tendre s'est transformée en chagrin aux coins, les yeux brillent dans la lumière. L'idée de l'inquiéter ainsi lui fait horreur.
"Bien sûr." Il dit, faisant de son mieux pour la débarrasser de toute pitié qu'il ne mérite certainement pas. Ce n'est pas convaincant du tout, et il se racle la gorge avant de réessayer, cette fois avec une intonation plus profonde. "Bien sûr."
Viola se rapproche, et il se raidit à la pression de son genou contre sa cuisse, prend le son de son nom sur ses lèvres comme s'il en avait besoin pour vivre.
"Nick, je sais que tout cela est nouveau pour nous deux, mais nous sommes... Eh bien, je suppose que nous sommes ensemble maintenant. Je veux être là pour toi." Elle sourit alors, le début d'une plaisanterie s'esquissant au coin de ses lèvres. "C'est tout l'intérêt, tu sais ?"
Il avale. Ensemble . Quel mot irrésistible, un mot si beau qu'il donnerait un goût sucré même à la tombe. Il pense à des moments comme celui-ci multipliés par milliers, à des douleurs rendues ternes par le confort inévitable de sa présence. Il pense aux matins interminables emmêlés dans ses draps, et il pense à la brutalité qu'il commettrait volontiers si cela signifiait qu'il pouvait passer une nuit à ses côtés. Il pense à ses mains pressées sur ses joues, à la paix et à l'acceptation qu'il finirait par trouver dans les profondeurs de son amour, si elle le lui accordait.
"Viens ici." Elle murmure, sentant les ombres de ces pensées derrière ses yeux.
Il fait ce qu'on lui dit et entre dans son étreinte. Ses poumons lui font mal lorsque sa main rencontre son épaule, l'attirant contre sa poitrine.
Elle se penche en arrière, le laissant utiliser son corps comme un oreiller. Une main berce sa joue, le pouce caressant des motifs apaisants sur sa peau tandis que les faux ongles en acrylique le chatouillent légèrement, et elle ajuste ses jambes de chaque côté de lui, serrant ses cuisses autour de son torse jusqu'à ce qu'ils soient tous les deux étendus sur la longueur de sa petite causeuse, entrelacés.
Nick est à deux doigts de se défaire, et Viola le fait taire tranquillement, comme un animal sauvage qu'elle s'est chargée de sauver. C'est exactement ce qu'il ressent, il perd la tête au contact de ses doigts qui caressent ses cheveux noirs, à l'odeur de son huile de lavande caractéristique et à la chaleur de sa peau.
"Ça va aller, mon chéri." Il l'entend dire, il sent le doux grondement des mots qui se construisent dans sa poitrine. "Tu peux te laisser aller."
Le premier sanglot misérable s'échappe de lui comme un coup de tonnerre, et l'âcre brûlure des larmes suit peu après. Ses dernières forces se réduisent en poussière entre ses doigts, et il s'effondre sur cette femme, enfouissant son visage dans la laine douce de son pull.
D'aussi loin qu'il se souvienne, il a supporté des vies entières de chagrin. Il l'a porté tout seul. Aujourd'hui, à l'instant même, Viola lui a demandé si elle pouvait l'alléger.
Il s'agrippe à sa taille en serrant les poings tandis que son corps est secoué de sanglots, de peur qu'elle disparaisse sous lui, de peur qu'il se réveille seul, de peur, toujours de peur, qu'il la repousse sans le vouloir.
Nick attend le moment où il devient trop fort, où elle le repousse avec un commentaire mesquin, mais rien ne change. Elle reste sous lui, sa présence solide inébranlable malgré tout ce qu'il a déclenché.
"Tu veux en parler ?" Elle demande calmement, les doigts dérivant sur son cou.
Il retire son visage de l'abri de son pull, fixant la ligne douce de sa mâchoire, l'air frais provenant de la fenêtre ouverte frôlant ses dernières larmes.
"Non." Il dit avec un léger reniflement, les joues chauffées à l'idée de l'apparence qu'il doit avoir après tout ça. "Non. Merci. Je devrais rentrer à la maison."
Les muscles de son bras se resserrent, le maintenant en place. "Tu dois te reposer. Je serai là quand tu te réveilleras."
Il n'a pas la force de se battre contre Viola, et il ne le voudrait pas, même s'il s'enfonce dans le coussin moelleux de sa poitrine. Pendant un instant, il oublie le fardeau des livres qu'il doit écrire, des apparitions qu'il doit faire et des critiques qu'il doit satisfaire.
Ce sont des préoccupations pour le lendemain matin. Pour ce soir, Nick est heureux de pouvoir être avec elle. Juste un homme, dans les bras de quelqu'un qu'il aime trop désespérément pour la perdre.
