34: La Peste est dans l'Air

FRANCOIS BONNEFOY
'Ça aurait pu être pire,' te dis-tu en essayant de respirer par ton nez bouché et rougi, ce qui, malheureusement pour toi, est un geste futile. Une migraine te tenaille la tête et même l'atmosphère neutre te fait frissonner. Oui, (T/P) cela aurait pu être pire, mais c'est quand même pénible à vivre.

Une servante place un chiffon froid sur ton front pour refroidir ta température croissante et, au toucher, tu soupires instantanément de soulagement. Au moins, ton corps se sent un peu mieux maintenant.

Tu as attrapé la grippe et, aujourd'hui, c'est le troisième jour que tu as l'air d'un membre de la famille des morts-vivants. Quatre jours avant, François avait quitté la France pour une autre réunion mondiale à Venise. Au début, ce n'était qu'un simple mal de tête, mais maintenant, la grippe t'a cloué au lit, entouré de servantes qui s'occupent de tes besoins. C'est agréable, bien sûr, mais quand on est malade, ça craint.

Alors que les femmes de chambre partent te préparer un repas sain dont tu as grand besoin, tu vois Siméon parler au téléphone avec quelqu'un en français. D'après ce que tu peux entendre, tes conclusions devinent qu'il s'agit de l'appel quotidien de François pour demander comment tu vas. Eh bien, pour répondre à sa question, tu ne te sens pas du tout bien ce jour-là, avec ton nez bouché et tes mouchoirs en papier éparpillés.

Comme on peut le constater, tu es un sale état.

"Quoi?" Tu vois une expression choquée sur le visage de Siméon et tu te forces immédiatement à te redresser, avant d'être terrassée par ton implacable mal de tête. Il y a quelque chose là-dedans qui te poignarde la tête? Seigneur!

Siméon se précipite à tes côtés et te remet doucement au lit après avoir mis fin à l'appel de François. "Qu'est-ce qu'il a dit?" Tu parviens à lâcher, même avec une voix rauque. Siméon secoue la tête et insiste pour que tu te reposes. Finalement, tu succombes à la fatigue et t'endors en quelques minutes.

Cependant, quelques heures plus tard, une sensation familière apparaît sur ta peau-ces papillons dans ton ventre se manifestent à nouveau. Mais qu'est-ce que c'est que cette histoire? (lol Je n'arrive pas à le dire aujourd'hui)

À peine les paupières s'ouvrent-elles, mais il faut un certain temps pour distinguer la grande silhouette qui plane au-dessus de toi. Il te faut un certain temps pour réaliser qu'il s'agit de François, qui dépose un baiser persistant sur ton front chaud. Tu tentes de prononcer son nom, mais ta bouche s'assèche au fur et à mesure que tu ouvres les lèvres et ta gorge commence à te brûler. Rapidement, tu détournes la tête du français qui ne t'attend pas et tu te couvres la bouche pour laisser échapper une série de quintes de toux tonitruantes.

Une main se frotte sur ton dos tandis que le bord du lit commence à s'affaisser lorsque tu bois une gorgée d'eau. En te reposant contre les oreillers, tu te blottiras contre François qui, tranquillement assis sur le bord du lit, te regardant. Sa main commence à replacer des mèches de cheveux à leur place, tandis que le plus petit des sourires sincères se dessine sur le coin de ses lèvres.

"Dors maintenant, chérie. Je suis là."

ALLEN JONES
"Mon Dieu, qu'est-ce qui t'est arrivé?"

L'américain te regarde avec stupéfaction dès qu'il franchit la porte de ton humble appartement. Tu es littéralement dans un état lamentable, entourée de mouchoirs sales et tes yeux ternes (c/y) sont cernés par des cercles de panda. Vêtu d'une grenouillère duveteuse (c/f), ton corps est étalé sur le canapé, un bol de pop-corn et un médicament contre la toux sont posés sur la table basse.

En réalité, l'intention d'Allen était de se renseigner sur ton manque de visite, mais maintenant, la réponse le frappe directement au visage, comme l'oreiller que tu lui as jeté sans but. " Ton appartement est à l'autre bout de la ville, je n'y suis pas allé parce que j'étais trop crevé. Maintenant, va-t-en," réussis-tu à étouffer ta toux en parlant. Te connaissant, ces mots se sont immédiatement traduits pour Allen par 'Éloigne-toi de moi, je suis malade et je ne veux pas que tu sois malade non plus, parce que je tiens à toi'-soit ça, soit il est complètement délirant.

"Non, je n'irai nulle part tant que tu ne te sentiras pas mieux," sourit-il fièrement, jouant les héros et se pavanant dans la cuisine pour préparer de la soupe après avoir entendu un grognement de 'peu importe' de ta part. De ta position sur le canapé, tu peux le voir de temps en temps, portant des casseroles, tenant des ingrédients-c'est vrai que c'est mignon, mais c'est aussi drôle.

Il est tellement impliqué dans sa mission qu'il sort de la cuisine pour nettoyer ton désordre, vêtu de ton tablier en dentelle (c/f) et en fredonnant. De temps en temps, il s'arrête pour t'embrasser dès qu'il en a l'occasion et tu le repousses à ton tour, en lui donnant un coup de poing s'il le faut.

Lorsque la soupe est terminée, il sort à nouveau de la cuisine avec tes gants de cuisine (c/f), tenant le bol fumant dans ses mains. Une fois qu'il réussit à le poser sans se brûler, il se recule, les mains sur les hanches et un sourire de fierté sur le visage en regardant son chef-d'œuvre.

Tu es paisiblement enfoncé dans le canapé et tu t'enfonces dans le monde des rêves avec un linge froid et humide qui fait baisser ta fièvre. La télévision est éteinte, elle aussi, et tous les médicaments nécessaires sont à portée de main. Tout va bien, tout est parfait.

La partie la plus délicate consiste à te réveiller.

"(T/P)..." Il enfonce alors son doigt dans ta joue, la tapotant plusieurs fois pour te réveiller-quel romantisme! Une fois que tu te réveilles à contrecœur, tu lui jettes un regard noir. "Tu as de la chance que je n'aie pas l'énergie de te frapper," grommèles-tu en te redressant, ignorant ton mal de tête. Comme s'il était médium, Allen embrasse ta tempe et passe sa main dans tes cheveux de manière à te détendre, tandis que tu attrapes le bol et allumes la télévision.

Tu t'adosses à lui pendant que tu manges, commençant à te sentir un peu coupable d'avoir laissé ta fièvre prendre le dessus et de t'avoir rendue un peu grincheuse. Allen continue de regarder le film après que tu aies posé le bol, t'entourant d'un bras plus serré lorsque tu te blottis contre lui. "Si je pouvais te donner un baiser de remerciement maintenant, je le ferais..." Tu avoues faiblement, ce qui le fait glousser. "Vas-y, alors," tu lèves les yeux pour le voir plisser les lèvres d'un air amusé. Tu roules des yeux et tu lui tires la langue. "Non, tu vas être malade."

"Et alors? Tu mérites de souffrir."

"Bon sang, Allen, qu'est-ce que tu as mangé? Tout un magasin de fromage?"

MATHIEU WILLIAMS
Même la vue de Matt courant dans la maison pour aller chercher ce dont tu as besoin ne te fait pas rire-tu n'oserais pas le faire ou un autre épisode de quintes de toux te frapperait et ça fait mal, alors rire en ce moment, c'est un grand non.

Tu t'adosses aux coussins du canapé pour fixer le plafond tandis que le bruit de la télévision s'estompe peu à peu à tes oreilles. Bien qu'il soit impossible d'ignorer l'immense douleur dans ta tête, tu essayes de te détendre de la manière la moins atroce possible. Tu gardes un rouleau de mouchoirs dans tes mains, tout en pensant; quel péché as-tu commis pour recevoir un tel sort?

"Tu veux de la soupe de poulet ou des ramen?" Matt vient alors te le demander après avoir rassemblé un tas de couvertures pour te réchauffer. Ses sourcils se froncent en signe d'inquiétude tandis qu'il saisit ta main moite. Tu souris docilement en serrant doucement sa main en signe d'assurance. "Tout va bien..."

"...Tant que tu ne mets pas le feu à la cuisine..."

Son inquiétude se dissipe un peu à ton commentaire et il te jette un regard amusé de contrariété. "Je sais cuisiner, merci beaucoup," dit-il ensuite en se dirigeant vers la cuisine, décidant que la soupe de poulet était le meilleur choix parmi les options proposées. Toi, de ton côté, tu retournes à ta pratique de l'art de 'ne pas se soucier de la sensation de coup de poignard sur ta tête et de dormir pour l'amour de Dieu'-bien que ce soit sans espoir.

Mathieu revient un peu plus tard avec un bol de soupe de poulet fumante dans ses mains paniquées. "D'accord, d'accord... Fais place," s'affole-t-il à la vue de la soupe qui se renverse. Tu le regardes avec une drôle d'expression, vu que le salon est plutôt spacieux. "D'accord..." Tu souris à son geste, te poussant lentement à te redresser et à faire de la place pour t'asseoir avec lui sur le canapé.

Après avoir réussi à poser le bol sans se brûler avec la soupe chaude, il s'assoit à côté de toi et pose un coussin sur ses genoux pour pouvoir te regarder correctement. "N'es-tu pas un homme viril?" Tu le taquines, tout en avalant la cuillerée de soupe chaude après qu'il ait soufflé dessus pour que tu ne te brûles pas la langue. Il se moque de ta remarque, tout en continuant à remuer le contenu du bol pour qu'il refroidisse un peu plus, pour toi.

"Oliver a dit..." commence-t-il en te donnant une autre cuillerée. "Les vrais hommes prennent soin de leurs femmes, quelle que soit leur image..." Ses paroles te font rire, ce qui te fait tousser un peu plus tard, même si tu as mal à la gorge. Matt t'aide rapidement avec un verre d'eau, te frottant le dos de manière apaisante après que tu en aies pris une gorgée.

"Tu es trop gentil, je ne peux pas t'insulter sans me sentir coupable. Arrête," plaisantes-tu en lui donnant un faible coup de poing sur le bras alors qu'il rit. "Et d'où te vient cette soudaine confiance en toi pour taquiner ton petit ami?" tu hausses les épaules à sa question, souriant de façon idiote en te blottissant contre lui.

"Hé, hé, la soupe refroidit, hein?" Matt te le rappelle, mais ne bouge pas quand tu l'utilises comme oreiller personnel. "Tu es meilleur que la soupe," murmures-tu de manière enfantine, riant en pensant à cela d'une manière différente. Matt se contente de te regarder pendant que tu rigoles toute seule, en secouant la tête face à ton cerveau immature.

"Hey, Matt?"

Il fredonne en retour.

"Merci pour tout."

"Il n'y a pas de quoi, maple."

OLIVER KIRKLAND
Oh, il va se faire gifler, penses-tu alors que tu es cloué au lit depuis environ cinq jours. Ton humeur grincheuse parcourt tous les vaisseaux sanguins de ton système affaibli-et toi, cher lectrice et cher lecteur, tu te demandes sans doute pourquoi. Dans cette série d'événements malheureux, tu viens de découvrir que la racine même de ta douleur et de ton agonie était ce satané britannique que tu aimes et dont tu te soucies.

Il s'avère que ta fièvre, tes maux d'estomac et tes nausées sont dus à ces cupcakes car ton système immunitaire n'a pas pu supporter tout le jazz qui accompagne la magie de ces pâtisseries diablement délicieuses. Sans aucun doute, puisque tu en as mangé huit.

"Je suis vraiment désolé, poppet," entends-tu dire Oliver pour la millionième fois alors qu'il court te chercher un autre bol d'eau glacée et un morceau de tissu pour baisser ta température. En réponse, tu gémis, serrant le seau plus près de toi alors que tu sens une nouvelle vague de vomi sortir de ta gorge amère.

En toute honnêteté, Oliver est maintenant un dieu du stress et de l'inquiétude à la vue d'une personne malade-c'est une sensation déstabilisante. Il est comme un nuage rempli de toutes ces sortes d'émotions et à tout moment, il va s'épancher et pleurer. Surtout maintenant que tu l'ignores-bénis sa pauvre âme.

Une fois qu'il quitte la cuisine, il s'agenouille à côté du canapé et te demande de t'allonger. À contrecœur, tu lâches le seau et tu fais ce qu'on te dit, malgré la sensation lancinante que tu ressens dans ta tête. Tu soupires alors béatement devant la sensation humide et froide du tissu qu'il passe sur ton cou et tes membres (jsp, c'est comme ça que ma mère faisait). Une fois qu'Oliver termine, il plonge à nouveau le tissu dans le bol et essore l'excédent, avant de le poser proprement sur ton front.

Un peu plus tard, tu te réveilles de ta sieste et tu te sens un peu mieux. Dès que tu ouvres les yeux, tu vois Oliver qui roupille sur un fauteuil en face de toi avec un livre sur la façon de soigner la grippe. Des perles de sueur coulent encore sur son front et un air fatigué se lit sur son visage. Des effluves de camomille s'échappent de la tasse de thé posée à côté de lui et tu sais au fond de toi qu'il boit de la camomille lorsqu'il est stressé.

OK, maintenant tu te sens coupable.

Tu te sens comme un monstre.

(T/P), petite sorcière, regarde ce que tu as fait! ta conscience te grogne dessus, même avec ton état épouvantable. "Aw, Ollie," et maintenant, tu es émotive. Combien d'effets secondaires ce cupcake a-t-il?

Tu drapes ton corps malade de la laine blanche duveteuse comme s'il s'agissait de ton propre cocon, avant de ramper pratiquement jusqu'au côté d'Oliver. Comme le fauteuil ne peut être occupé que par une seule personne, tu t'assis sur la moquette comme un chiot, blottissant ta tête contre son genou, ce qui le réveille en sursaut. "(T/P)?" Il voit tes grands yeux (c/y) brillants de larmes. "Je suis vraiment désolée Ollie!" Tu dis, en enroulant tes bras autour de ses jambes.

Oliver est pris de court par tes actions-il doit préparer une potion, rapidement. Il doit neutraliser les effets des restes de magie dans ton organisme, sinon tu seras aussi triste pendant un moment et tu ne te sentiras pas mieux. "C'est bon, poppet," balbutie-t-il en s'efforçant de démêler tes bras de ses jambes. "Je vais te préparer quelque chose pour que tu te sentes mieux, d'accord?" Oliver te demande tandis que tu hoches lentement la tête comme une enfant, en frottant tes larmes.

Au moment où il quitte le salon, son cœur s'emballe au faible son de ta voix qui l'appelle.

"Je t'aime, Ollie."

(aHAH)

LUCIANO VARGAS
D'accord, deux choses.

Premièrement, tu te sens comme une merde en ce moment, avec ton nez bouché, ton énorme mal de tête et tout le reste.

Deuxièmement, comment diable as-tu réussi à te retrouver dans un hôpital!? Tu te sentais un peu mort quand tu t'es réveillé tout à l'heure, et avant même de t'en rendre compte, tu te trouves dans l'hôpital privé le plus cher d'Italie. C'est quoi ce bordel?

Tu es actuellement connecté à une machine et tu te sens un peu tendu-d'accord, peut-être pas "un peu" puisque tu as subi de NOMBREUX TESTS. Le nombre d'aiguilles qui ont été *délicatement* plantées sur ta peau au cours des quarante-huit dernières heures est incalculable et ça fait PUTAIN DE MAL. Pourtant, tu as été choqué par le fait qu'on t'ait testé pour détecter des signes d'Ebola ou de tuberculose. Mon Dieu.

"Je vais le tuer," marmonnes-tu, exaspérée, sous ton souffle, ce qui fait rire Flavio. Il est assis dans un fauteuil à côté de toi, un magazine de mode à la main. Dans la chambre d'hôpital privée que Luciano t'a réservée, Flavio est chargé de veiller sur toi tandis que les tonnes de gardes du corps se tiennent près de la porte. "Nous sommes deux," dit-il, les yeux encore rivés sur la dernière collection de Gucci.

"Je peux regarder aussi?" Tu demandes alors le magazine, cherchant à donner un peu de vie à ta personne qui s'ennuie. "Tu es sûr?" Il te taquine, tout en te donnant le dernier numéro. Tu l'interroges sur les créateurs et les robes tout en lisant avec lui.

Tu te sens un peu mieux, jusqu'à ce que Luciano arrive avec le médecin, pour une discussion sérieuse. Tu te sens quelque peu intimidée par l'allure de Luciano-ses sourcils sont froncés en signe de concentration, ses lèvres sont pincées en une fine ligne et ses yeux magenta brillent de détermination. Tous les deux, vous regardez en silence le médecin vérifier tes signes vitaux sur la machine. Une fois que tout lui semble normal, il quitte la pièce avec tes dossiers médicaux en main.

"Flavio, laisse-la se reposer," lance Luciano à son frère, qui soupire dramatiquement et lui retire le magazine des mains. Devant la présence de Luciano, Flavio décide de partir et de rentrer au manoir. Tu restes silencieuse, encore un peu effrayée par la présence générale de Luciano. Tu as l'impression d'être responsable d'un crime passible de la peine de mort-c'est vraiment terrible.

"Tu vas bien, (T/P)?" demande Luciano, inquiet. Alors que tu t'apprêtes à répondre par l'affirmative, une série de toux bruyantes s'échappe de tes poumons endoloris. Il se met immédiatement à l'œuvre, appelant presque le médecin si tu ne saisis pas sa main et ne secoues pas la tête avec insistance. "Non, non, non, je vais bien," souries-tu avec assurance avant de tousser à nouveau docilement.

"(T/P)," La voix de Luciano est ferme et son regard sévère, il te dit de ne pas lui mentir, mais tu ne le fais pas. "Je vais bien. Maintenant, peux-tu me donner un verre d'eau, s'il te plaît?" Luciano se plie à tes désirs et te sert de l'eau fraîche dans un verre à vin de luxe. Une fois que tu as tout bu, il le pose sur ta table de chevet.

Il s'absente un instant, jusqu'à ce que tu l'appelles. "Luciano?" Ses yeux magenta rencontrent les tiens (c/y) et instantanément tu les vois s'emplir de mélancolie. "Qu'ont dit les médecins?" demandes-tu avec précaution. "Ils ont dit que tu iras mieux dans quelques jours. C'est juste un rhume," t'informe Luciano, en regardant vers le bas pour caresser ton autre main qui n'est pas reliée au dextrose ou à la machine. "On peut partir maintenant?"

"Non."

"Pourquoi?"

"Parce que..."

Note de l'Auteur:

Okokokokokok c'est vraiment juste pour l'histoire de Luciano mais meh (ಥ_ಥ) Le prochain chapitre sera un peu émotif aussi...

Bref! Je suis désolée pour ces quelques semaines de disparition, j'étais presque à court d'idées mais me revoilà! J'espère que vous aimez emmm

Lol,
Mira
ヽ(•´з'•)ノ

TRADUCTION 2p!Hetalia Boyfriend Scenarios de MiladyMira

ORIGINALE: story/58783877-2p-hetalia-boyfriend-scenarios