35: Les Histoires d'Hier

FRANCOIS BONNEFOY
(Ok. Ok. Ok. Avançons rapidement ou revenons un peu en arrière jusqu'en mai. Juste pour cette petite chose.)
Il est impossible qu'un tel événement passe sans attirer ton attention—il est très étrange que chaque 30 mai, François libère son emploi du temps et disparaisse dans son bureau, pour ne revenir qu'à l'aube du crépuscule. Chaque fois que tu le confrontes à ce sujet, tu reçois toujours le même 'ce n'est rien', accompagné du même baiser sur le front. À vrai dire, cela te terrifie à un point que tu n'aimerais pas évoquer. Ce n'est pas que tu penses que c'est une autre fille, mais est-ce que c'est une autre fille?

Eh bien, cette pensée, en soi, contient à la fois la vérité et le mensonge.

Tu l'apprends en te faufilant miraculeusement dans son bureau et en te glissant dans la pièce secrète en même temps que lui. Comme il n'est pas conscient de ta présence, tu as réussi à te cacher derrière un mur avec juste assez d'espace pour te déplacer et voir ou entendre ce qu'il a l'intention de faire.

La pièce secrète était plutôt simple—beaucoup plus ordinaire que le reste de la maison (si tant est que l'on puisse appeler les manoirs ainsi). Il n'y avait pas de fenêtres extravagantes pour laisser entrer le soleil, mais seulement la lumière d'un petit lustre à cristal unique qui illuminait la pièce. À bien y réfléchir, il n'y avait pas grand-chose, si ce n'est la jolie couleur claire (c/f) du mur, le sol marbré blanc et un tableau massif accroché à l'un des murs. D'ailleurs, ce dernier ne laissait pas indifférent, puisqu'il occupait la majeure partie de l'espace mural. Il était brillamment encadré par des motifs élaborés en or et des morceaux de bijoux scintillaient de temps à autre.

Mais ce n'est pas seulement ce détail complexe qui te laisse bouche bée—non, c'est la dame dans le tableau.

Sa silhouette se détache du champ de fleurs (c/f) et son sourire éblouissant donne à sa simple robe blanche une élégance trompeuse. Pourtant, ce ne sont pas ces caractéristiques qui t'ébranlent le plus, mais le fait que cette femme te ressemble énormément et que tu ne te souviens pas avoir été peint à un moment ou à un autre de ta vie.

"Rebonjour, Vivienne."

Tu te recules précipitamment contre le mur et tu écoutes François parler au tableau comme si la femme, 'Vivienne', était réelle. "Cela fait une année de plus, n'est-ce pas? Au total, 586 ans se sont écoulés depuis ta mort—si j'ai bien compté," dit-il d'un ton doux-amer, que tu peux entendre clairement, mais qui contient aussi une pointe de douleur et de souffrance. Tes yeux s'écarquillent devant l'information reçue par ton cerveau, ne sachant que faire, mais finalement, tu t'assois et tu écoutes.

"Et Francis pense toujours que je fais ça pour Jeanne mais il ne pourrait pas plus se tromper... Je ne lui en veux pas cependant, personne ne sait que je t'ai vraiment aimée en retour," tu entends alors le faible bruit de quelque chose de liquide se déversant dans un verre tandis que François ricane à ses propres paroles. "Pardonne-moi, chérie... Je sais que je dis ça tous les ans."

Trouvant le courage de regarder, tu le vois prendre le contenu du panier qu'il a apporté avec lui, en sortir des sandwichs, des raisins et des baies, tandis qu'il pose la bouteille de bière sur le sol. "Tu te souviens de la belle femme dont j'ai parlé? (T/P)? Elle te ressemble de plus en plus jour après jour," à peine, tu le vois sourire à la mention de toi. "J'ai même brisé mon propre vœu lorsque je l'ai rencontrée," dit-il en riant à moitié avant de se passer les mains dans les cheveux en soupirant. "Elle est vraiment comme toi, forte, belle, gentille, insolente aussi. Elle m'a même fait abandonner les soi-disant 'bâtons du cancer'... Ça me fait penser qu'il y a un Dieu là-haut qui est assez gentil pour me donner une seconde chance—même après tout ce que j'ai fait..." on pouvait sentir la boule se former dans sa gorge à la minute près—on pouvait dire la même chose pour toi, aussi.

"Et dire que j'ai failli ne pas vouloir aller au club ce soir-là... On ne m'aurait pas donné une autre chance," tes pensées reviennent alors sur ton cauchemar et tu ne parviens pas à retenir tes sanglots hystériques. François, quant à lui, se fige au milieu de sa confession émotionnelle, se rapprochant peu à peu de la source du bruit et sortant son arme pour plus de précautions.

C'est toi qu'il trouve, adossée au mur, les genoux serrés contre la poitrine, les larmes coulant inlassablement le long de tes joues. À travers des yeux flous, tu as lentement croisé le regard de François, choquée de le voir baisser son arme, les larmes coulant sur son visage.

"(T/P)?"

Belle femme.

ALLEN JONES
Connaissant Allen, tu te doutes qu'il ne lèvera même pas le petit doigt pour nettoyer son appartement—c'est là que tu décides d'intervenir. D'habitude, tu es toi aussi une fainéante, mais un de vous deux finit par craquer sous le désordre et il semblerait que ce soit toi "l'heureuse élue" aujourd'hui.

Munie de divers produits de nettoyage, tu décides de commencer par récurer le placard pendant qu'Allen est sorti pour faire ce qu'il a à faire. "Bon sang," marmonnes-tu dans ton souffle après qu'une pile de cartons ait failli te tomber dessus dès que tu as ouvert la porte. Le petit espace de stockage contenait toutes sortes de gadgets et de souvenirs jetés au hasard—que tu devines être les souvenirs d'Allen des années précédentes.

Tu sors soigneusement les boîtes une à une avant de t'asseoir sur le sol pour inspecter les cartons. Il y avait de nombreux articles, dont certains étaient très anciens et recouverts d'une fine couche de poussière. Cependant, une boîte en particulier attire ton attention dans un tourbillon de confusion—une boîte étiquetée "Queenie".

Mettant de côté la boîte contenant les totems et les amulettes, tu ouvres la boîte crasseuse de Queenie et tu vois immédiatement une photo en noir et blanc dans un beau cadre en bronze. Ce n'est pas le fait de voir Allen sur la photo qui te choque—c'est le fait que tu y sois aussi, mais comment est-ce possible?

Cette "Queenie" a les mêmes traits que toi—à ceci près qu'elle porte une tenue d'infirmière de la guerre de Sécession, une longue robe (blanche d'après ce que l'on peut voir) et les cheveux tirés en arrière en chignon. Les larmes te piquent les yeux, en le voyant si amoureux et heureux malgré la guerre. Tu inspires brusquement et détournes les yeux de la photo, la posant délicatement et fouillant dans le reste du contenu de la boîte.

Tes mains rencontrent alors un objet rectangulaire texturé et quand tu le sors, c'est un journal relié en cuir avec des pages sauvages qui dépassent et des notes qui commencent à tomber. La première à tomber était une autre photo de Queenie—ses cheveux étaient défaits et, plus encore, elle te ressemblait. En tremblant, tes doigts se sont glissés entre les pages usées par le temps.

Les premières notes décrivent la vie ordinaire d'Allen et la façon dont Oliver lui a confié le journal, quelques années après la guerre d'Indépendance. Quinsy Chadwick devient progressivement le sujet de chaque page après qu'Allen l'a rencontrée à nouveau vers le mois d'août 1861. Tu ne sais pas ce qui te blesse le plus—le fait que le nom "Queenie" occupe chaque pensée et chaque page du journal d'Allen ou le fait qu'il ait aimé quelqu'un avant que tu n'arrives.

Pourtant, à une certaine date, une note a été rédigée dans le plus grand désarroi—tu le remarques à la manière dont elle a été écrite. Elle devient peu à peu illisible, phrase après phrase, mais tu parviens à distinguer quelques chaînes de mots.

(Ok, je pensais qu'Allen serait un jour un "écrivain" compétent et qu'il utiliserait un anglais correct avant de se perdre dans les signes et l'argot des gangsta aHAHAH—ahem)

Il me l'a enlevée

Je jure de le faire souffrir de la même façon

À la fin de la note, il y avait une phrase saccadée écrite à l'encre noire, avec des taches d'encre sur le papier, comme si Allen était furieux—et on pouvait voir qu'il l'était vraiment.

cETTE vIE, c'EST dE lA fOLIE

Ces mots sont suivis d'une série de pages déchirées qui ne laissent pratiquement aucune trace. Les passages suivants comportaient de grands intervalles de temps, Allen déclarant qu'il n'aimait pas ce qu'il était devenu avant de promettre la vengeance et la colère.

Tu décides de poser le journal pour te reposer rapidement de toutes les informations qui t'ont fait perdre la vue à chaque pincement de cœur. Son attitude, sa façon de vivre;

Tout est clair maintenant.

Au milieu de tes pleurs et à travers tes yeux brûlants, tu remarques qu'il reste encore quelques textes. Dois-tu les lire?

02 janvier 2016 (:DDD Vous avez compris?)

Ça fait un moment, je sais, j'ai probablement perdu l'envie d'écrire que j'avais à l'époque, mais peu importe—ce n'est pas comme si quelqu'un allait voir cette merde, mais écoute mec, ce sera probablement la dernière ligne, donc ce n'est pas comme si ça avait de l'importance de toute façon, mais si tu te souviens bien, tu as rencontré (T/P) aujourd'hui... elle ressemble beaucoup à Queenie d'après ce que tu peux deviner après la vilaine brûlure que tu as eue.

Mais à partir de ce jour, tu travailleras dur pour la retrouver et tu jureras de ne plus jamais la perdre, d'accord? Avec un peu de chance, tu réussiras et tu feras en sorte de ne pas foirer cette fois-ci.

Je crois que c'est la fin, mon grand... À la prochaine fois.

-Allen

(Il n'y a pas de raison que vous vouliez que "vous" le lisiez ou non, c'est la dernière note d'Allen, mais imaginez le drame si elle ne le lisait pas... Je pense que j'en ai trop fait pour Allen, mais je suis satisfaite parce que même mon cœur souffre à cette idée aHAH Et aussi, vous, mauvaise mauvaise lectrice, toujours trop insolente avec le pauvre gars et pourtant il vous aime toujours... BEAUCOUP DE MALHEUR.)

MATHIEU WILLIAMS
Jusqu'à présent, tout va bien, ton cours d'arts plastiques ne t'a pas donné beaucoup de travail après ton retour de congé de maladie. Cependant, ce qui t'occupe l'esprit, outre le thème hebdomadaire à dessiner, c'est la discussion que ton professeur a menée sur le style artistique significatif des peintures et des croquis des années 1600 et sur la façon dont les lignes étaient épaisses et créaient un contraste pour les œuvres d'art en niveaux de gris.

La photo représentait deux sœurs, Mary Jane et Evelina Averill, punies et exécutées sur le bûcher et par pendaison pour crime de sorcellerie. Même avec la silhouette distincte dessinée sur le vieux parchemin photographié, Evelina te ressemblait étrangement—même ton professeur l'a fait remarquer et toute la classe a ri de cette drôle de coïncidence.

Tu n'y as pas beaucoup pensé non plus. Tu as cherché sur Internet leur biographie, toute information pouvant servir à ta curiosité insatiable. Tu n'as trouvé que très peu de détails, à peine complexes mais utiles;

Les deux sœurs venaient de villes différentes pour éviter le "châtiment" qu'elles "méritaient" pour leurs "crimes". Evelina avait vingt ans au moment de sa pendaison et Mary Jane n'avait qu'une dizaine d'années lorsqu'elle a été brûlée sur le bûcher.

Tu n'arrives pas à mettre le doigt dessus, mais quelque chose t'irrite, brûlant au plus profond de toi. Tu devines qu'il s'agit de la sympathie pitoyable que tu éprouves pour les sœurs, et en particulier pour Mary Jane. Ce soir-là, tu te couches avec Matt, refusant de lui confier les pensées qui te tracassent, et tu succombes au sommeil.

Un peu plus tard, au milieu de l'obscurité, tu sens ta respiration se bloquer—quelque chose t'empêche de respirer. Une lumière aveuglante jaillit alors et tu te retrouves soudain devant une foule en furie au milieu d'un coucher de soleil d'automne, mais tu n'entends qu'un léger tintement à tes oreilles—un silence opposé à ce que tu peux voir. La foule hurle de colère contre toi, pointant leurs fourches et leurs torches allumées vers toi d'un air accusateur pour une raison quelconque, et la douleur autour de ton cou commence à s'aggraver alors qu'à chaque traction que tu ressens, tu es hissé de plus en plus haut.

Du coin de l'œil, tu aperçois un éclat orange et rouge, des braises grésillantes jaillissent de temps en temps, et quand tu regardes, c'est le spectacle le plus déchirant qui soit. Une petite fille était attachée à un pieu monté, le feu faisant lentement bouillir sa peau. Elle t'appelait à grands cris, mais pourquoi?

Un coup de tonnerre soudain dans le ciel sans pluie est survenu alors que tu continues à te débattre contre le nœud coulant ; comment peux-tu être encore en vie? Tes yeux se tournent à nouveau vers la foule ; leurs silhouettes animées se distinguent de la forêt froide et presque morte derrière eux, et pendant un instant, tu jureras avoir vu la silhouette familière de Matt se replier dans les bois. Tu faillis ne pas voir les yeux de la petite fille s'illuminer, la colère se lire sur son visage, et juste au moment où tout devient noir pour toi, il y a une explosion.

Tu sursautes sur le lit, faisant sursauter Matt qui saisit instinctivement sa crosse de hockey. Tes poumons te brûlent, même si tu prends des bouffées d'air avec avidité. Des larmes fraîches coulent sur tes joues rouges et tu ne peux pas te retenir de sangloter hystériquement. "(T/P)!? Qu'est-ce qu'il y a?" Matt panique et te prend immédiatement dans ses bras pour tenter de te réconforter.

"Mary Jane—elle—c'était horrible!" pleures-tu avec véhémence contre son torse, tandis qu'il passe ses doigts dans tes cheveux, ne sachant que faire. Tu relèves alors les yeux vers lui, le cœur encore fébrilement brisé par tous les souvenirs qui te reviennent en mémoire.

"Pourquoi ne l'as-tu pas sauvée?"

Matt est complètement choqué, c'est le moins que l'on puisse dire. Tu t'es vraiment souvenu de tout? Il a du mal à croire que sa chère (T/P), de toutes les vies antérieures qu'elle a eues, se souvienne de celle qu'il regrette le plus. Ses remords et sa culpabilité les plus profonds ressurgissent soudain, et il baisse la tête de honte.

"Je suis désolé."

(Je pleure trop, pouurquoi T-T)

OLIVER KIRKLAND
C'est jour de repos pour vous deux et avec la lumière du soleil filtrant à travers les rideaux de mousseline blanche, tu restes penchée sur un tabouret de cuisine, garnissant un gâteau à la vanille d'un glaçage rose et bleu. Oliver ferme toujours la boulangerie plus tôt le week-end pour passer plus de temps avec toi et aujourd'hui est l'une de ces bénédictions.

Pour l'instant, tu t'occupes à décorer des gâteaux—entourés de paillettes comestibles et de bonbons perlés—tandis qu'Oliver est dans son bureau à faire la paperasse qui l'occupe depuis quelques semaines. C'est un peu contrariant, certes, mais tu sais qu'Oliver n'est pas du genre à ignorer ou à tromper—tu es pratiquement son monde, pour l'amour de Dieu. Tu es certaine qu'il n'utilise pas son temps pour se consacrer à une autre fille.

D'ailleurs, maintenant que le petit gâteau est terminé, pourquoi ne pas le porter à Oliver pour qu'il le goûte?

Parvenant à équilibrer miraculeusement une tasse de thé à la camomille et l'assiette de desserts avec tes mains, tu montes l'escalier à la hâte, mais avec précaution, tout en te mordant la lèvre par anticipation. Il y a cette idée intimidante que tu vas trébucher et que tout ton dur labeur sera anéanti.

Heureusement, tu arrives vivante jusqu'aux portes de son bureau.

Mais à un moment donné, tu te figes devant son bureau, essayant de saisir les mots étouffés qui sont prononcés au-delà de l'entrée en bois. Tu réussis à saisir les mots "Tu m'as manqué" et tu ne sais pas si ce sont les céramiques que tu tiens dans tes mains qui s'entrechoquent ou si c'est le son de ton propre cœur qui se brise un peu à cette idée.

'Tu m'as manqué'?

Comment est-ce possible?

Je suis à la maison, toujours avec lui.

A-t-il—non, (T/P) arrête maintenant.

Tes yeux commencent à te piquer un peu et tu les fais disparaître en clignant des yeux avant d'ouvrir la porte d'un coup sec. Comme toujours, Oliver ne s'aperçoit pas que tu es entrée. Il tient un livre épais, apparemment archaïque, dont le papyrus jauni et usé est couvert de poussières et de brisures. On peut voir ce que c'est, mais sa main est sur la page du livre, admirant tendrement le contenu. "Pardonne-moi, Amelia..." dit-il d'un ton si déchiré qu'il affecte le tien.

Ne parvenant pas à retenir tes larmes, ta gorge s'assèche à la mention du nom d'une autre femme. "Qui est Amelia?" tu redresses ta posture et le regardes se retourner rapidement au son de ta voix.

"(T-T/P)?"

Oliver se retrouve sans voix dès qu'il te voit dans la pièce, non pas parce que tu es éthérée à ses yeux, mais parce qu'il n'arrive pas à trouver les mots justes pour s'expliquer. Il panique encore plus en voyant les larmes couler sur tes joues rougies. "Est—Est-ce que tu me trompes?" Ses yeux s'écarquillent devant tes accusations. Il se précipite immédiatement pour faire le tour des tables et s'approcher de toi, mais son cœur se brise encore plus en te voyant reculer, sanglotant violemment.

"Darling, non... Amelia... c'est une vieille amie..." tu lèves les yeux vers Oliver alors qu'il te rassure et tu trouves de la sincérité dans ses yeux, mais tu y trouves aussi un soupçon de quelque chose d'autre. "Qui est-elle vraiment pour toi?" tu restes silencieuse, le regardant soupirer. "Je suppose qu'il n'y a pas d'autre solution maintenant, hein?" glousse-t-il amèrement tandis que son esprit s'égare dans les souvenirs, redoutant de tomber sur le souvenir d'Amelia Lowell.

C'est ainsi qu'Oliver te raconte l'histoire de Lady Lowell, la chère amie et servante de la reine Anne qui est restée anonyme tout au long de l'histoire. "Amelia est devenue mon seul espoir à cette époque... Elle avait un cœur d'or pur... Je regrette de ne pas l'avoir protégée du reste du monde cruel," avoue Oliver, tandis que vous vous asseyez tous deux sur les fauteuils de son bureau. Son visage est plongé dans une profonde réflexion. "Elle est morte suite à de fausses accusations... Elle a été exécutée pour des crimes qu'elle a été forcée d'admettre. C'était une injustice absolue," tu vois la haine qui brûle dans ces yeux bleus perçants; elle te semble presque trompeuse.

"Ce qui fait encore plus mal, c'est que tu es comme elle, tu me la rappelles trop et à chaque fois, je ne peux pas m'empêcher de me demander pourquoi Dieu me t'a donné," dit-il en tendant la main vers le livre, montrant le portrait esquissé d'Amelia. "Je n'arrive pas à comprendre pourquoi il me bénirait pour la deuxième fois avec une présence comme la tienne."

Tes doigts effleurent légèrement l'image ; vos ressemblances sont assez troublantes. "Après sa mort... j'ai fait ce que j'avais promis et j'ai veillé sur Elizabeth, mais après cela... j'ai voyagé à travers les mers pour ne pas penser à elle," dit Oliver en continuant à parler. "(T/P)... Je t'aime de tout mon cœur..."

"…Je t'assure qu'il n'y aurait pas d'autre..."

LUCIANO VARGAS
"Parce que?"

Tu roules des yeux après que Luciano ne t'ait pas donné de raison valable en réponse à sa nouvelle déclaration. Certes, les actions irrationnelles de Luciano commencent à t'irriter, mais tu ne peux t'empêcher de t'inquiéter. Y a-t-il quelque chose d'autre qu'il ne te dit pas?

"Parcequejenepourraispasteperdreànouveau," dit-il d'un seul souffle, ce qui te fait pouffer de rire. "Tu peux respirer Luciano ", lui dis-tu en lui tapotant la joue, malgré le sujet très sérieux dont vous discutez tous les deux. Luciano prend une profonde inspiration pour se ressaisir avant d'entrouvrir les lèvres avec hésitation. Tu t'es assise sur le lit d'hôpital, attendant sa réponse. "Je ne pourrais pas te perdre à nouveau..."

"Waouh," rigoles-tu, mais ce que tu entends t'oblige à te remettre à l'heure de la réalité. Est-ce qu'il vient de dire 'à nouveau'? "Attends... à nouveau? Pourquoi 'à nouveau'?" tes sourcils se froncent fortement, tu fouilles dans tes souvenirs pour voir à quoi il fait référence. Les yeux de Luciano s'écarquillent devant le détail de sa stupidité. "Putain..." murmure-t-il dans son souffle.

"Luciano…"

Et c'est reparti, ce regard que tu lui adresses toujours, celui qui semble traduire "tu ferais mieux de me le dire, sinon". Sa main se lève pour se passer la paume sur le visage avant de passer ses doigts dans ses cheveux. "Écoute," dit-il en prenant une autre grande inspiration. "Tu as entendu parler de la peste noire, n'est-ce pas? Celle qui s'est produite vers 1300; la peste qui a tué presque toute l'Europe et tout ça," Luciano te regarde droit dans les yeux avec une expression sérieuse. Tu acquiesces et tu recules légèrement, te sentant plutôt intimidé.

"Il y a plusieurs siècles, une jeune fille s'appelait Elena. Elle et son frère faisaient partie des nombreux malheureux qui sont nés à l'époque de la peste..." On voit que Luciano se replonge peu à peu dans ces souvenirs du passé. "Et pourtant, malgré la mort qui rôde dans les coins, Elena était l'âme la plus pure que j'aie jamais vue. Contrairement à d'autres, elle n'était pas motivée par la cupidité ou les griefs—pas une seule fois elle ne s'est plainte de sa vie qui s'écroulait dans la pauvreté..." Luciano tend doucement la main, la caresse dans la sienne.

"Je savais qu'il était stupide pour un immortel d'aimer quelqu'un qui n'a pas le même destin que lui. Je savais que je ne pouvais pas l'aimer... parce que la douleur de la perdre serait bien trop grande," ton cœur se serre à l'idée que Luciano aime encore Elena.

Tu le regardes glousser légèrement en pensant à quelque chose. "Quand j'ai posé les yeux sur toi pour la première fois, j'ai tout de suite pensé que tu étais magnifique... Maintenant, je me rends compte que ta ressemblance avec Elena est troublante—pas étonnant que tu aies conquis mon cœur sans effort," tente Luciano pour détendre l'atmosphère, mais il ne parvient qu'à dessiner un petit sourire sur tes lèvres. "Est-ce que je lui ressemble vraiment?" lui demandes-tu en lui tenant la main. Les yeux magenta de Luciano rencontrent les tiens et ce contact visuel soudain fait bondir ton cœur. "Oui... elle avait le même genre d'yeux (c/y).

Il y a eu un silence pendant un moment—jusqu'à ce que tu reprennes la parole.

"Elle est morte de la maladie, n'est-ce pas?"

Ta question est courte et simple, et pourtant il a du mal à y répondre correctement. Il se contente donc d'acquiescer, concentrant son attention sur ta main. "Luciano..." son nom quitte tes lèvres sur un ton si triste qu'il le met en colère—furieux d'être pris en pitié. "Je ne te demande pas d'avoir pitié de moi, (T/P)," grince Luciano entre ses dents, te faisant taire. "Tout ce que je veux, c'est que tu me laisses te protéger de ce monde..."

"Mais je ne suis pas Elena."

À tes mots, Luciano détourne le regard avec colère, chassant les larmes qui s'échappent. "Tu crois que je ne le sais pas?" te lance-t-il en retour, mais son regard s'adoucit. "Tu crois que ça ne me brise pas le cœur que presque chaque fois que je te regarde, je la vois? Et que je dois toujours me rappeler que tu es une toute nouvelle bénédiction différente, une seconde chance de Dieu. (T/P), je le garde toujours à l'esprit... tu es toi... et je t'aime quand même." Luciano se lève de son siège et fait un geste avec ses mots. "Mais il y a une chose que toi et Elena avez en commun—vous êtes des mortels et (T/P), ça me fait trop mal de penser aux chances de te perdre... Je ne peux pas vivre sans toi," et pour la millionième fois, Luciano prend une grande inspiration pour se calmer. "Je sais que tu n'es pas Elena et que tu n'es pas immortelle..."

"Mais je ne peux pas me permettre de te perdre à nouveau, ni maintenant, ni jamais."

Note de l'Auteur:

OOooOOOOOOH LES SENTIMENTS, c'est ça!? Qui d'autre pleure? Mon Dieu, j'ai mis trop d'efforts dans celui-ci—qUOUOI.

Enfin, j'espère que vous l'avez aimé! Le prochain... je pense qu'il est un peu émotionnel aussi mais bon. J'espère que vous avez apprécié!

Lol,
Mira

TRADUCTION 2p!Hetalia Boyfriend Scenarios de MiladyMira
ORIGINALE: story/58783877-2p-hetalia-boyfriend-scenarios