7.- Azkaban

En el jardín de las sombras

"In the garden of shadows"

De Alexandra_Emerson

Alfa-Bet-eado

El sol se ponía en el horizonte, pintando el cielo con una espectacular combinación de púrpura, naranja y amarillo, que se transformaba con las nubes en esponjosos jirones de algodón rosa.

Draco y Lyra estaban abriéndose camino a través de las franjas de color en su Aurora 180, una escoba grande, estable y la única en su colección que Hermione le dejaría usar cuando volaba con Lyra. Draco se inclinó hacia adelante y dijo directamente al oído de Lyra:

—Creo que las nubes parecen hilo de hadas. ¿Qué opinas?

Sus ojos se dirigieron hacia arriba y una sonrisa se apoderó de su rostro.

—¡Es! ¡Ñaaam! ¡Ñaam! —gritó, fingiendo morder las nubes en la distancia—. ¡Me las estoy comiendo, papá! —Ella sonrió y luego se echó a reír. Draco la apretó con más fuerza mientras ella temblaba de risa contra su brazo.

—No sueltes esas flores, ma lyre.

Sacó su pequeño puño, que sostenía un ramo de flores silvestres que habían elegido para Hermione.

—¡Las tengo!

La escoba se hundió cuando ella cambió su peso y Draco la abrazó más cerca mientras los nivelaba nuevamente. Lyra dejó escapar un grito, seguido de otra carcajada.

Volaron sobre la colina, hacia las sombras de la Mansión en la distancia. Una vez que rompieron sobre la cresta de hierbas altas que temblaban con el viento, el sol finalmente se ocultó fuera de la vista, apagando los colores brillantes y arrojando el cielo en sombras.

Draco apenas podía distinguir a Hermione al borde del jardín. Por su postura, aunque era borrosa y oscura, podía decir que estaba molesta. La forma en que se mantenía (anormalmente recta) y cómo se rodeaba con los brazos.

A medida que se acercaban, el motivo de su inquietud se hizo visible. Había tres magos con túnicas de color carmesí intenso, como manchas de sangre contra los arbustos verdes detrás de ellos.

Draco negó con la cabeza. Necesitaba poner fin a estas macabras comparaciones. El objetivo de este vuelo había sido aclarar su mente. Últimamente era muy difícil conseguir la paz, y las pocas veces que la lograba, el momento era fugaz. Era como intentar retener a un unicornio salvaje.

La voz de Lyra cortó el aire de la tarde.

—¡Tío Harry! ¡Hola, tío Harry!

—No, ma lyre. Esos son sólo Aurores. Dudo... —Se interrumpió cuando vio a un cuarto Auror parado aparte del grupo con una familiar mata de cabello negro desordenado—. Oh, tienes razón —dijo—. Tienes ojos agudos. Podrías ser una Buscadora.

—¡Como papá! —Ella se giró para sonreírle y él tuvo que moverse rápidamente para adaptarse a su posición alterada.

—Sí. —Él besó su sien, tratando de ignorar al grupo que los observaba descender. Usó los últimos segundos de su vuelo para robarle un poco de su calidez y alegría. A ella no le preocupaba la repentina aparición de cuatro Aurores en su casa, nada menos que de noche; sólo pensó que habían venido a verla volar.

—¡Mami! ¡Te trajimos flores! —gritó Lyra a través del claro, agitando el ramo en el aire mientras Draco la dejaba en el suelo—. ¡¿Me viste volar, tío Harry?! ¡Como una Buscadora!

Lyra se lanzó hacia Hermione mientras Draco desmontaba, tomándose todo el tiempo que pudo para ajustarse la túnica y apoyar la escoba en su hombro antes de regresar al grupo.

Reconoció a Woden, la jefa del caso que ya lo había interrogado dos veces. Estaba el hombre de mediana edad que había ido a su oficina con Woden, Harry y esos otros oficiales del DALM después del asesinato de Rowle. Y…

Maldijo en voz baja una vez que ubicó al mago final: Robards; el jefe de todo el departamento. Eso era casi un peor presagio que tener un espectáculo sombrío en su puerta. Draco tragó saliva y neutralizó su rostro antes de detenerse frente a los visitantes.

Hermione llevó a Lyra a un lado, quien estaba charlando animadamente con Harry. Mientras las chicas avanzaban hacia la cabaña, deteniéndose en la esquina de la puerta, Harry las siguió, poniendo una mano en el hombro de Lyra mientras ella le contaba sobre un gran bucle que habían hecho en el aire.

Draco apretó los puños y se concentró lejos de la mano de Harry, de nuevo a la expresión animada de Lyra. Sus ojos parecían brillar en la poca luz y recordó nuevamente la abundancia de fuego en su magia. Parecía completamente despreocupada por los otros Aurores. Probablemente los había descartado tan pronto como se dio cuenta de que no estaban ahí para ella. Draco intentó canalizar algo de su indiferencia mientras se giraba para mirar a Woden a los ojos.

Los tres magos lo rodearon como una manada de lobos que finalmente hubiera acorralado a su presa. Los ojos de Draco se dirigieron a Hermione, quien todavía estaba abrazándose a sí misma, luciendo como si estuviera a punto de llorar. Cuando sus miradas se encontraron, él le hizo una pregunta silenciosa. Ella sacudió la cabeza con un movimiento rápido. Ella no sabía de qué se trataba, pero sabía que era malo, al igual que él.

—Te amo —articuló.

El costado de su boca se curvó hacia arriba, luego su atención se dirigió hacia Lyra, que estaba tirando de su mano.

—Draco Malfoy —comenzó Woden, dando un paso adelante para que estuvieran a sólo unos centímetros de distancia—, estás bajo arresto por el asesinato de Rosmerta Turrentine, Thorfinn Rowle y Tyler Newton.

Draco se congeló, sintiendo como si la hierba debajo de él se hubiera enrollado alrededor de sus pies, inmovilizándolo en el lugar. Pero miró hacia abajo y todo era normal. Woden tocó las muñecas de Draco con la punta de su varita y vimos cuerdas enrolladas alrededor de sus manos como serpientes negras. Entonces, hubo un brillo en el aire sobre el hombro de Woden. Draco vio a Hermione agarrando su varita, pero no pudo ver su rostro. Harry la estaba bloqueando de la vista, inclinándose hacia adelante y susurrándole algo al oído.

—Puedes permanecer en silencio —continuó Woden—, cualquier cosa que digas de ahora en adelante puede ser usado en tu contra ante el tribunal.

Draco esperó a que llegara el shock. Una oleada de náuseas, una opresión en el pecho, aturdimiento, miedo, desesperación, algo. Pero todo lo que sentía era vacío. El único sentimiento que pudo expresar fue un débil deseo de estar al otro lado de cualquier protección que Hermione hubiera puesto.

¿Sabía ella lo que estaba pasando? ¿Es eso lo que Potter le estaba diciendo? ¿Qué le dirían a Lyra? Robards había entrado en la línea de visión de Draco, por lo que ya no podía verlos.

—Todo lo que digas puede ser usado en su contra —estaba diciendo Woden.

El otro Auror, cuyo nombre Draco nunca había aprendido, estaba buscando su varita en la túnica de Draco. Draco los ignoró mientras intentaba vislumbrar a su familia alrededor de Robards. Harry tenía sus brazos alrededor de Hermione, pero no podía ver mucho más. ¿Ella lo sabía? ¿Estaba sorprendida?

—Permanecerás en Azkaban en espera del juicio.

El nombre de la prisión mágica sacó a Draco de su cabeza.

—¿Qué? ¡No! ¡Yo no hice esto! ¡Ni siquiera conozco un Newton!

—Tyler Newton es un muggle que fue asesinado anoche —dijo Robard, poniéndose al lado de Woden—. Su sangre se convirtió en agua. Supongo que conoces un hechizo de Transformación que puede hacer eso.

—No. No sin ver la san... —Draco se interrumpió mientras su mente daba vueltas al problema y comenzaba a resolverlo. Si hubiera habido un corte para exponer la sangre, podría haber combinado el hechizo de reacción en cadena que había creado meses atrás con un hechizo de Transformación. Quizás eso haya funcionado.

«¡No! —una voz gritó en su cabeza—. ¡Yo nunca haría eso!»

—Supongo que… ¿conoces un hechizo para esto? —presionó Robards.

—No voy a hablar contigo sin mi abogado —espetó Draco.

—Ahora quieres un abogado —dijo Woden con voz dura—. Sabemos que fuiste tú. La firma mágica en la escena del crimen coincidía con la tuya.

—Yo… —Draco cerró la boca con fuerza. Fue imposible. Ese hechizo no podía mentir. ¡Pero él no había hecho esto! No tenía ningún recuerdo de ello. Por otra parte, estaba teniendo dificultades para reunir alguna sorpresa. Cuando los Aurores lo tomaron de los brazos y lo arrastraron hacia la puerta, su cuerpo se arrastró tras ellos, resignado a su destino. Una parte de él había esperado que algo así sucediera desde el principio, cuando Hermione le había dicho que Rosmerta había sido asesinada.

Ahora que los Aurores se habían puesto a su lado, finalmente tenía una visión clara de su familia. Hermione tenía la cabeza gacha, enterrada en el hombro de Harry, mientras Lyra estaba a su lado, tirando de su túnica roja. Harry miró hacia abajo y le dio unas palmaditas en la cabeza, lo que hizo que Lyra frunciera el ceño. Odiaba que la trataran con condescendencia y la ignoraran, al igual que su madre.

Mírame, él quiso decirle. Como si lo hubiera escuchado, Hermione se giró. Su expresión era de enojo, pero él no tenía idea de a quién iba dirigida. Ella le murmuró algo a Harry y al momento siguiente, él había levantado a Lyra y la estaba llevando a la casa.

—¡Hermione! —gritó Draco, clavando sus talones en la tierra mientras intentaban empujarlo hacia la puerta. La barrera que ella había creado había absorbido su grito.

En ese momento, Lyra salió corriendo de la casa, con un puchero, y Hermione se giró y la llevó de regreso a la cabaña.

«¡Yo no hice esto! —quería gritar—. Tienes que creer eso. Necesito que alguien crea eso, y tú eres la mejor en eso: en tener fe en mí cuando nadie más la tiene».

—Vamos, Malfoy —gruñó Robards, empujándolo a través de la puerta abierta.

Miró hacia la casa y vio a Lyra parada en la ventana más cercana. Sus ojos se fijaron en los de él y él estiró el cuello mientras lo empujaban hacia adelante para poder sostener su mirada, aunque una parte de él deseaba no haberlo hecho.

Parecía herida, confundida, un poco enfadada, pero no sorprendida. Como si ella también hubiese estado esperando esto. Ella empujó su labio inferior en un puchero cuando Hermione apareció a la vista, con su rostro oculto en las sombras. Lyra se giró y hundió la cabeza en el costado de Hermione. Draco, sin embargo, no podía apartar la vista. Mientras lo empujaban hacia el borde de la propiedad, estudió cada centímetro de su familia que podía observar, sin estar seguro de cuándo las volvería a ver.

Draco estaba solo.

Mientras caminaba por su celda, se esforzó por olvidar este hecho. Sólo se sentía como si estuviera solo, ya que estaba en una celda con piedra gris cubriendo las paredes, el piso y el techo. Pero había una puerta, él la había visto. La había atravesado exactamente trece veces, una ocasión que había empezado a contar, ya que la puerta rara vez aparecía. Se recordó a sí mismo que mañana al amanecer, los guardias vendrían y le revelarían la puerta, se la abrirían, la atravesaría y vería que estaba en un largo pasillo lleno de celdas como ésta.

Iba a desayunar y luego a trabajar renovando las celdas del sótano como un elfo doméstico. Peor que un elfo doméstico. Al menos a ellos se les permitió usar magia. Con el tiempo, llegaría la hora del almuerzo, seguido de un breve período de descanso en su celda, donde finalmente podría ponerse ropa limpia, una declaración relativa, ya que todos sus uniformes se veían y olían como si recientemente hubieran vestido a un cadáver en descomposición. Luego lo lavarían en un charco de barro y lo colgarían para que se secara en un sótano húmedo.

Una vez que estuviera «limpio», habría tiempo grupal, durante el cual Draco se obligaría a hablar con al menos otros dos prisioneros, para no olvidar cómo conversar con la gente. Fue durante este tiempo cuando conoció a los magos a ambos lados de su celda. Su vecino de la izquierda era un mago cuya historia se había convertido en una advertencia tan infame que Draco había olvidado que estaba basada en una persona real.

Según la historia, cada vez que el hombre intentaba dormir, se oía un tintineo que resonaba por toda la casa. Buscó y buscó, pero nunca encontró la fuente del sonido. A veces hacía que su esposa permaneciera despierta con él, pero ella nunca lo escuchaba.

Había lanzado hechizos silenciadores por la habitación, que nunca funcionaron, y había probado innumerables hechizos para identificar a los intrusos en la casa, pero no arrojaron nada. Una noche, desesperado por dormir, mezcló Magia Oscura con un hechizo silenciador para crear una nube negra que se cerniera sobre él, otorgándole finalmente la paz que había estado anhelando.

La moraleja de la historia era que la Magia Oscura era algo voluble, inherentemente maligna y con la que no se podía jugar, por lo que la magia se volvió contra él. Una noche, mientras el hombre dormía, el hijo de la pareja gritó. Antes de que cualquiera de los padres pudiera responder, la nube oscura estranguló al niño, decidida a acabar con cualquier sonido que pudiera interrumpir la paz de su amo. El niño sobrevivió, pero el hombre fue llevado a Azkaban, juzgado por hacer mal uso de la Magia Oscura.

Después de que llevaron a su padre a prisión, el joven empezó a dormir con su madre. Una noche lo despertó un sonido de tintineo. Caminó por la habitación y como era pequeño, pudo ver un ligero movimiento en el lado de la cama de su madre, que su padre había pasado por alto.

Mientras dormía, la mujer golpeaba con la mano el costado de la cama. Su anillo golpeaba el marco de metal, creando un tintineo. El niño le quitó el anillo de matrimonio a su madre, lo colocó sobre la mesita de noche y volvió a la cama.

Draco siempre había odiado esta historia. La Magia Oscura no era tan malvada como creía la mayoría de la población. Era poderosa y podía ser peligrosa si se usaba mal, pero no era incorrecta. Draco no era un idiota como ese hombre. Él tenía el control de su magia. Nunca se le había escapado un hechizo.

El hombre al otro lado de la celda de Draco había sido un mortífago. Si Draco creía en un poder superior, tal vez se habría preguntado si su colocación entre estos dos prisioneros pretendía decirle algo. Pero no lo hizo y simplemente lo tomó como una irritante coincidencia.

Después del tiempo de grupo habría más trabajo, cena y luego tiempo de lectura en una biblioteca, que era un término generoso para la habitación húmeda con dos estantes escasamente abastecidos con libros que habían sido publicados antes del nacimiento de Dumbledore.

Recordó cuando era joven y le decía a su institutriz que los duendes tenían las vidas más aburridas del mundo, y se pasaba el día contando oro con sus contadoras. Se jactaría de ser un Malfoy y, por lo tanto, nunca terminaría con una vida tan aburrida como esa.

—Mírame ahora —murmuró sombríamente. Estaba más abajo que un duende. Estaba más a la par con sus propias contadoras: su vida era tan irreflexiva y fuera de su control como esas patéticas máquinas. Incluso se podría argumentar que su existencia tenía más propósito.

Draco había dejado de caminar para hundirse en la autocompasión, pero se obligó a seguir moviéndose. Necesitaba hacer ejercicio. Una vez que empezó a sudar un poco con su ritmo rápido, se quitó el uniforme, ya que no recibiría uno nuevo hasta el día siguiente y no quería dormir con ropa sudada. Intentó no pensar en los guardias de la prisión y en si podían verlo saltando en ropa interior mientras realizaba la rutina de ejercicios que había creado para sí mismo.

A mitad de camino, su cuerpo le obligó a darse por vencido.

Las piernas temblorosas y oleadas de náuseas lo enviaron al suelo, donde se sentó con la espalda apoyada en la fría piedra y cerró los ojos.

Inhala… Uno, dos, tres… Cuatro… Exhala… Uno, dos, tres… Cuatro.

Estaba cada vez más débil. Ya sea por la pésima comida, la falta de magia y estimulación mental en su nueva vida, o la depresión que había comenzado a invadirlo, no podía estar seguro. Probablemente una mezcla de los tres.

Inhala… Uno, dos, tres… Cuatro… Exhala… Uno, dos, tres… Cuatro.

Era apenas la cuarta noche. ¿Cómo se suponía que iba a mantenerse cuerdo aquí? Ya ni siquiera tenían a los dementores. Esto debería ser fácil. Pero aun así… Podía sentir que su mente se le escapaba.

No.

Tenía que mantener la calma por Hermione y Lyra. Las volvería a ver y cuando lo hiciera, necesitaba estar lo más cerca posible del Draco que las había dejado.

Inhala… Uno, dos, tres… Cuatro… Exhala… Uno, dos, tres… Cuatro.

Con dificultad, se levantó del suelo y se volvió a poner la ropa. Se sentó ante el patético escritorio de metal en un rincón de la habitación y miró el pergamino en blanco durante varios segundos.

No tenía idea de si sus cartas les llegaban o simplemente las tomaban y las tiraban a la basura, pero había decidido escribirles una carta al día de todos modos. Sería bueno para Lyra, quien probablemente estaba preocupada por él. Y Hermione… ¿lo extrañaba? ¿Estaba enojada con él? ¿Pensó que él había matado a toda esa gente?

Draco levantó la cabeza hacia el techo de piedra y respiró profundamente. Uno… dos… tres… cuatro… Exhala… uno… dos… tres… cuatro.

Cerró los ojos y buscó en su mente cualquier indicio de que hubiese cometido los asesinatos. Como siempre, en su búsqueda dentro de los campos del pensamiento, no encontró nada. Las pruebas en su contra podían ser contundentes, pero no tenía recuerdos de los crímenes. Y también podría dar cuenta de todo su tiempo.

Forestier hizo esto. Mientras hacían el hechizo, él debió haber descubierto una manera de manipular el resultado.

Draco había sido estúpido al confiar en el hombre. Había tenido el presentimiento de que era inocente, pero… ¿desde cuándo Draco seguía sus corazonadas? ¿Desde cuándo confiaba en personas que apenas conocía?

Inhala… Uno, dos, tres… Cuatro… Exhala… Uno, dos, tres… Cuatro.

Draco volvió a concentrarse en su carta.

Queridas Hermione y Lyra,

Terminé el libro que estaba leyendo sobre la bruja que domó a una manada de Aethonans y los hizo volar para proteger su reino. Creo que te gustaría, ma lyre. El personaje principal me recordó a ti: Valiente, fuerte, y a su vez, encantadora.

Draco bajó la cabeza mientras las lágrimas rodaban por su rostro y caían sobre la página. Tocó los puntos húmedos e instintivamente buscó su magia para secarlos, pero no apareció nada. Podía sentir el poder allí, encerrado detrás de una barrera impenetrable, pero no podía acceder a él, lo cual era casi peor, en cierto modo. Se preguntó si les pasaría lo mismo a todos los demás prisioneros. ¿El hechizo estaba diseñado para volverlos locos a todos? ¿Estaba funcionando?

Draco evocó una imagen de Hermione y Lyra y se obligó a seguir escribiendo.

Cené un pastel de carne.

A Draco le picó la garganta y se detuvo para tragar más lágrimas. Joder, odiaba llorar. Sin embargo, allí estaba él, llorando más que Lyra cuando era una bebé. Pensar en ella hizo que las lágrimas que había estado conteniendo se liberaran.

Inhala… Uno, dos, tres… Cuatro… Exhala… Uno, dos, tres… Cuatro.

Las lágrimas simplemente cayeron más rápido cuando el control que había estado trabajando tan desesperadamente para mantener se esfumó.

—«Cené un pastel de carne» —leyó Hermione.

Lyra, que estaba sentada en el regazo de Hermione, la miró y torció el rostro.

—Puaj.

—Lo sé —dijo Hermione—. No te gustan los pasteles de carne, ¿verdad?

Lyra sacudió la cabeza enfáticamente mientras Hermione volvía a la carta. Notó manchas húmedas en la página y sintió una opresión en el pecho. Manchas de lágrimas. Tocó con los dedos los círculos elevados mientras sus propios ojos se llenaban de lágrimas.

—¿Mami?

Hermione se aclaró la garganta y parpadeó rápidamente.

—Sí… Él, hum, dice: «Cené un pastel de carne, que sé que no te gusta, ma lyre. Dices que no te gusta por cómo está todo mezclado, de modo que no puedes ver exactamente lo que hay allí. Sentí lo mismo esta noche, pero lo comí de todos modos. Es de mala educación rechazar alimentos que alguien ha tenido la amabilidad de prepararte».

—Aun así, es asqueroso —refunfuñó Lyra.

Hermione forzó una sonrisa antes de continuar leyendo, tratando de alejar los pensamientos de Draco ahogándose con un pastel de carne cuestionable o llorando mientras escribía esta carta. Se permitiría pensar en todo eso más tarde, cuando no tuviera que parecer fuerte y esperanzada ante Lyra.

—Luego dice: «Las extraño, a ambas. Sé buena con tu madre, Lyra, y no olvides que las amo con todo mi corazón. Draco».

—¡Eso fue corto! —lloró Lyra.

—Lo sé, querida. —Hermione volteó el pergamino, por si acaso, pero el reverso estaba lamentablemente en blanco. Volvió a mirar las palabras de Draco, temblorosas y desiguales, como si cada una hubiera costado mucho escribirlas—. Debe haber estado ocupado. Quizás la de mañana sea más larga. —Su voz tartamudeó y se detuvo para cerrar los ojos y respirar profundamente.

Cuando los abrió, los ojos color avellana de Lyra la miraban con comprensión, su boca (la forma exacta de la de Draco) hacia abajo.

—¿Cuándo volverá?

Hermione negó con la cabeza.

—No sé. Tan pronto como pueda.

—Pero él… Él vive aquí. Tenemos su ropa, su cama, su escoba y... ¡Y todas sus cosas! Necesita regresar.

Estaba lloriqueando ahora y Hermione pudo ver lágrimas acumulándose en las esquinas de sus ojos. Hermione se inclinó hacia adelante y le dio un beso en la frente.

—Lo siento mucho, cariño. Sé que esto es difícil, pero debemos ser fuertes por él, ¿de acuerdo?

—No quiero —gimió Lyra.

Hermione la rodeó con sus brazos y comenzó a frotar círculos en su espalda, tal como lo hacía Draco cuando estaba molesta.

—Papá llegará pronto a casa. —Sabía que probablemente era mentira, pero era la única manera que había encontrado de calmar a Lyra cuando se ponía así de alterada.

Hermione sintió que la tensión abandonaba el delicado cuerpo de Lyra mientras continuaba meciéndola, acariciando su espalda y haciendo promesas que no podía cumplir.

Después de cruzar la entrada de su celda por cuadragésima tercera vez, Draco se sentó en la pétrea losa que se hacía pasar por una cama. Ya había dejado de contar los días, pero pensó que podía calcular cuánto tiempo había estado aquí si quería. Eran cálculos simples: cuatro pasajes a través de la abertura de la pared por día, asegurándose de tener en cuenta el que había hecho en su primera noche aquí.

Pero no valió la pena el esfuerzo. ¿Cuál era el punto? No importaba cuántos días hubiese estado aquí. No sin una sentencia que reducir o una fecha de juicio para la que prepararse. Esta espera... Mientras los Aurores solidificaban su caso contra él y su abogado buscaba agujeros... Mientras Hermione lo ignoraba... Mientras Lyra lo olvidaba... La espera era insoportable.

Draco se acostó en el inflexible colchón y cerró los ojos. Debería descansar. Después de todo, era la hora de la siesta.

Había empezado a pensar en este lugar como una guardería. Hubo muchas similitudes. Un horario estricto que incluía la hora de la siesta, la hora de jugar y la hora de lectura. Tampoco había magia en el interior y fuertes barreras alrededor del perímetro diseñadas para evitar que los habitantes deambularan. Sin duda, era mejor que pensar en sí mismo como un prisionero, rodeado de criminales. Era sólo un niño, esperando que sus padres vinieran a recogerlo.

Draco nunca había estado en una guardería cuando era niño, pero tenía vagos recuerdos de haber sido dejado en varias casas de sangre pura con niños de su edad. Recordaba que la casa de los Avery era la que más odiaba, ya que tenían un perro grande y aterrador y un hijo desagradable unos tres años mayor que Draco. Cuando su padre lo recogió un día, Draco envolvió sus brazos alrededor de sus piernas y le rogó que nunca lo hiciera regresar.

Su padre se arrodilló y puso una mano en el hombro de Draco.

—Todos tenemos que hacer cosas que no queremos. Como un Malfoy, debes acostumbrarte a cumplir con tu deber sin quejarte. Continuarás visitando a los Avery hasta que aprendas esta lección.

Draco presionó sus dedos en sus sienes. Había estado pensando en su padre a menudo. Robins estaría muy orgulloso. Era difícil evitar pensar en Lucius, especialmente cuando Draco vivía en el mismo lugar donde había pasado sus últimos años de vida. ¿Qué celda había ocupado? ¿Alguna en este pasillo? ¿La misma en el que estaba Draco? ¿Había muerto en esta misma cama?

Draco gimió, esperando distraerse con el fuerte ruido. No funcionó. Una vez que la habitación volvió a estar en silencio, sus pensamientos volvieron a Lucius. No sabía en qué celda había vivido su padre porque nunca lo había visitado. Si hubiese sabido lo terrible que era esto para un prisionero, tal vez lo habría reconsiderado. Por otra parte, su padre probablemente no quería ver a su hijo traidor a la sangre.

Draco pensó en Hermione, pero ella no pudo mantener su atención por mucho tiempo. Pronto, su mente se llenó nuevamente con la imagen de Lucius, luciendo demacrado y aburrido en su juicio, como la última vez que Draco había visto al hombre.

¿Por qué no lo había visitado? ¿O al menos escribirle una carta? Sabía que había una razón, múltiples razones, pero los recuerdos... Simplemente estaban fuera de su alcance.

Entró ligeramente en pánico, como siempre hacía cuando descubría lagunas en su mente, pero se recordó a sí mismo por qué estaban allí y luego repasó el día actual. Había olvidado partes de su pasado, pero su presente no era un misterio para él.

Era inocente.

Él no mató a esas personas.

Él no pertenecía aquí.

Inhala… Uno, dos, tres… Cuatro… Exhala… Uno, dos, tres… Cuatro.

—Visitante.

Draco se sobresaltó y se sentó. Uno de los guardias estaba allí, apoyado en la puerta con su varita apuntando a Draco. La mente de Draco buscó a tientas la palabra que el hombre acababa de decir, tomándose varios segundos para encontrarle sentido.

—¿Quién es? —preguntó finalmente, poniéndose lentamente de pie.

—No sé. Morena, aterradora.

Hermione. El corazón de Draco comenzó a latir con fuerza en su pecho.

—Quizás quieras limpiar para tu invitado. —El guardia miró fijamente alrededor de la escasa habitación y luego se rio de su estúpida broma—. Ella está en camino.

Antes de que Draco pudiera hacer otra pregunta, la abertura se convirtió nuevamente en un muro de piedra. Draco miró alrededor de la celda. No había muchas cosas fuera de lugar. Dejó cuidadosamente la fina manta sobre la cama, luego se dirigió al escritorio y enderezó el pequeño montón de pergaminos. Listo.

Respiró hondo y echó los hombros hacia atrás mientras esperaba a su visitante. No sería Hermione. No debería esperar eso, simplemente dolería más si fuera otra persona. Necesitaba prepararse para otro visitante. Pero mientras jugueteaba con la rígida tela de sus pantalones, se dio cuenta de que ya era demasiado tarde.

Draco había estado fuera diez días y todas las noches, sin excepción, Harry venía a ver cómo estaban Hermione y Lyra. Sospechaba que él se sentía de alguna manera responsable, ya que había sido él quien sacó la firma mágica de Draco de la escena del crimen y la empató.

Pero Hermione no culpó a su mejor amigo; él simplemente estaba haciendo su trabajo. Y era obvio que él sabía que algo andaba mal, al igual que ella. Sabía que Draco no había matado a esas personas. Y si lo hubiera hecho, lo cual era imposible, ciertamente no habría inventado el hechizo que lo llevó a ser atrapado.

Algo más estaba sucediendo, eso era obvio para cualquiera con cerebro, pero los otros Aurores se negaron a creerlo. Tenían a un ex mortífago bajo custodia y pruebas suficientes para vincularlo con los asesinatos. Apenas estaban motivados para seguir buscando.

Cuando Harry llegó a la cabaña esa noche, justo cuando Hermione estaba terminando de cenar, lanzó un rápido hechizo silenciador alrededor de la cocina y apuntó la cuchara de madera a Harry como si fuera una varita mientras decía con severidad.

—Necesito verlo. Haz que suceda.

Harry no respondió como lo había hecho todas las otras veces que ella había hecho esta demanda. No se quedó atrás ni puso excusas acerca de que estaba fuera del caso; ni siquiera podía organizar una visita a Draco, mucho menos para ella. No se disculpó ni explicó que estaba investigando algunas pistas. Sorprendentemente, sonrió.

—Puedo hacer que eso suceda.

—¿Tu qué? —Dejó con cuidado la cuchara sobre el mostrador y cruzó la habitación hacia Harry—. ¿Puedes hacerme entrar?

—Mejor —dijo, sonriendo mientras la agarraba por los hombros—. Puedo sacarlo. En realidad, no hice nada. Anoche hubo otro asesinato. Sé que no es algo por lo que estar feliz, pero era el mismo tipo de cosas. Magia complicada y la firma mágica de Draco.

—¡Pero no era él! —dijo automáticamente—. Estaba en Azkaban.

—Lo sé. Todo el mundo sabe. Es una coartada bastante buena.

—Entonces el hechizo... La firma mágica... ¿No funciona?

Harry negó con la cabeza.

—No tenemos idea. Se ha probado cientos de veces y parece exacto, pero tal vez se pueda engañar. Tenemos al experto de Alemania de regreso y a otro de Estados Unidos en camino. Lo están investigando, pero mientras tanto...

—…Draco va a regresar —terminó por él.

—Sí. Woden lo está consiguiendo ahora.

Hermione dio un paso atrás y se presionó los ojos con las palmas de las manos.

—¿Puedes decirlo otra vez?

—Draco va a regresar —repitió Harry—, y ahora todos saben que él no lo hizo.

Ella sonrió y sintió a Harry pasar junto a ella, luego lo escuchó murmurar un hechizo para apagar las llamas debajo de la olla de salsa para pasta. «Draco va a regresar», se repitió a sí misma. Antes de que pudiera entender bien la idea, alguien llamó a la puerta.

Draco.

Hermione avanzó y abrió la puerta. Estaba allí de pie, iluminado por las luces flotantes en la entrada.

—¡Draco!

Ella se lanzó hacia él y él la abrazó firmemente.

—Draco —repitió mientras hundía la cabeza en su camisa.

—Hola —su voz era áspera. Ligeramente apagada.

La comprensión desató una reacción en cadena. Como un cuervo solitario que alza el vuelo y anima a otros cien a hacer lo mismo, las preguntas volaron frenéticamente por su mente.

Draco sonaba diferente y olía diferente: a rancio y polvoriento. Se sentía delgado. ¿Fue eso posible después de sólo una semana? Y su agarre sobre ella era firme, pero vacilante. No estaba colocando sus brazos en los espacios que causaban que los dos encajaran como de costumbre, sino manteniéndola a distancia, incluso mientras la abrazaba. Una verdadera hazaña.

Él no era el Draco que había sido arrastrado por los Aurores después de regresar de un paseo en escoba con su hija. Había estado en prisión la semana pasada por crímenes que no había cometido, aislado por completo de su familia y temiendo que nadie en el mundo creyera en su inocencia. Tenía sentido que eso pasara factura.

Él estaría bien. Se reajustaría a su vida normal y se volvería a conectar con ella y Lyra, y el dolor de la experiencia se desvanecería, al igual que todos los demás de su pasado. Las garantías llegaban rápidamente, dando vueltas en su mente. Pero antes de que cualquiera de ellos pudiera aterrizar, se apoderó de ella un miedo intenso de que su Draco se hubiese marchado y nunca regresara.

¡Aaah! ¿Teorías?

Nos vemos el próximo miércoles.