- Si je remodèle le spectre de son âme en me basant sur la Théorie de Luis Rizo, tout en prenant en compte les distorsions de son Plan Astral et les dommages causés par les interférences résiduelles de Magie Noire… je pourrais peut-être… peut-être…
Perdu entre deux murmures saccadés, Voldemort se tu brusquement devant son grimoire mal éclairé, les rides de son front se plissant furieusement à mesure que s'entrechoquaient ses pensées…
- Non… non, le Théorème de Solverne ne pourrait toujours pas s'appliquer. Et dans la mesure où sa signature vitale est déjà altérée, les interférences ne feraient que s'aggraver…
… que se contredisaient ses idées…
- Mais si la Théorie de Hugman est exacte, je pourrais peut-être pallier à la distorsion de son Plan Astral en détournant les projections du Prisme Divinatoire ?! S'exclama-t-il. En admettant une marge d'erreur à hauteur de 20% et une déviation partielle des projections, il… il me suffirait de… de… non, les résultats seraient bien trop aléatoires…
… que s'accumulaient les données…
- A moins que je ne me serve des interférences résiduelles de Magie Noire induite par mon Horcrucx ? Dans la mesure où ces dernières sont déjà intégrées dans l'empreinte de sa signature vitale, je pourrais alors les détourner et… et les user à mon avantage sans engendrer de trop grands dommages…
… que naissaient plusieurs centaines de possibilités…
- Non, non, non, non… son âme ne le supporterait pas ! Ragea-t-il.
… que s'amoncelaient les opportunités…
- A moins que je ne pallie aux manquements au travers du Théorème de transfiguration de Morgane ? Réfléchit-il. Cela impliquerait une re-modulation intégrale de son Espace Astral ainsi qu'un risque de mutations inter-spatiales mais… mais dans l'hypothèse où ce dernier aurait été épargné par les interférences de Magie Noire, peut-être que… peut-être que les dommages seront résorbables ?
… que se délitait sa réalité…
- Sauf si… sauf si je me sers uniquement des interférences dégagées par l'Avada ? Cela annulerait les effets indésirables du Théorème de Morgane et éviterait une re-modulation intégrale, tout en me laissant la possibilité de… de résorber les altérations de son âme…
… que se construisaient ses projets…
- Oui… oui, ce serait faisable… Murmura-t-il. Je pourrais alors pallier aux dommages les plus graves sans pour autant intégrer une nouvelle source de magie dans son Plan Astral. Je… je pourrais peut-être même créer l'illusion d'un point d'ancrage et restaurer l'intégrité de son âme !
… qu'apparaissaient d'innombrables irrégularités…
- Mais sans une nouvelle source de magie dissociable de celle de l'Avada, les interférences pourraient s'intensifier ou… ou… ou se propager dans l'entièreté de son Espace Astral ! Ajouté au déséquilibre des bases élémentaires de son Plan Astral, son âme se retrouverait alors sans la moindre attache…
… que se révélaient milles dangers…
- Mais pour intégrer une nouvelle source de magie, il me faudrait déterminer l'ampleur initiale des altérations de son âme et… et identifier la source de dégénérescence de sa signature vitale !
… que s'éludaient ses seules vérités…
- A moins que je n'intègre le Paradoxe de Dolbart ? S'interrogea-t-il. Ajouté à une reconceptualisation inter-spatiale, je pourrais peut-être… peut-être atteindre la source de sa signature vitale et influer sur sa dégénérescence sans pour autant altérer les composantes fondamentales de son âme ?
… que s'amoncelaient les postulats erronés…
- Non… non, les données du Théorème de Guard révèle une incompatibilité trop grave entre le Plan et l'Espace. Sauf si je prends en compte la distorsion du spectre et l'assimile à une Faille à Double Voies s'ouvrant sur l'intégrité spatiale de son âme ?!
… et que s'avortaient toutes chances de succès.
- Non, non, non, non ! S'écria-t-il. Les Failles à Doubles Voies ne peuvent pas s'intégrer dans un Espace Astral infecté par la Magie Noire !
Au bord de l'implosion, Voldemort sentit une nouvelle fièvre embraser ses tempes. Puissante, létale, violente et insatiable, elle se propagea de son front jusqu'à sa mâchoire, symbole inextricable de toute la rage qu'il peinait à taire devant ses notes et milles grimoires. Des notes volages, brouillonnes et éparses… des notes dispersées dans les airs ou sur son carrelage… mais des notes toutes aussi inutiles qu'indéchiffrables. Griffonnées avec hâte, rage, hargne ou folie macabre, chacune d'elle contait l'histoire de son profond désespoir, mélange de vésanie latente et de quêtes illusoires… mais également de ses centaines de fausses joies, que les Dieux ne cessaient d'orchestrer à la lueur de leurs sourires profanes. Car Voldemort ne se leurrait pas ; une telle hérésie ne pouvait être que le versant d'un plan infâme. D'une stratégie barbare. D'une machination tout aussi vile qu'incontestablement fatale ! D'un dessein aux affres dignes des plus grands purgatoires, dont les contours blafards et issues bâtardes ne se reflétaient que dans l'amertume de ses larmes… Aussi, c'est avec peine que le Mage lutta pour ne pas incendier ses notes d'un seul regard, son esprit se fracturant un peu plus à mesure que s'amoncelaient les échecs et se tordaient ses entrailles ; à mesure que s'accumulaient les revers et s'étranglait son âme…
- Un point d'ancrage… siffla-t-il.
Bon sang…
- Il lui faut un point d'ancrage !
Il devait rester calme.
- Un point d'ancrage...
Rester calme.
Rester calme.
Rester calme.
Rester calme.
- Il lui faut un point d'ancrage.
Rester calme.
Rester calme.
Rester calme.
Rester calme.
- Il lui faut un point d'ancrage.
Rester calme.
Rester calme.
Rester calme.
Rester calme.
- Il lui faut un point d'ancrage. Il lui faut un point d'ancrage. Il lui faut un point d'ancrage…
Rester calme.
Rester calme.
Rester calme.
Rester calme.
- Il lui faut un point d'ancrage. Il lui faut un point d'ancrage. Il lui faut un point d'ancrage. Il lui faut un point d'ancrage. Il lui faut un point d'ancrage... Il lui faut un point d'ancrage !
Oui… c'était bien ça ; un point d'ancrage. Mais plus il le répétait, le murmurait, le scandait et le hurlait, plus le Mage désespérait… Car peu importe la manière dont il l'abordait, les théorèmes qu'il étudiait, les grimoires qu'il exhumait, les magies qu'il évoquait, les Maléfices qu'il créait, les textes qu'il récitait ou encore les théories qu'il envisageaient… jamais aucune de ses hypothèses ne marchait.
- Un point d'ancrage…
Jamais…
- Un point d'ancrage. Un point d'ancrage. Un point d'ancrage. Un point d'ancrage !
Et pourtant… ce n'était pas faute de tout essayer.
Ce n'était pas faute de tout envisager.
Ce n'était pas faute de tout tenter !
- Un point d'ancrage. Un point d'ancrage. Un point d'ancrage !
Mais plus il s'acharnait… plus il persévérait… plus il insistait… plus les solutions lui échappaient.
- Je peux y arriver. Souffla-t-il aliéné. Je peux y arriver. Je peux y arriver !
Y arriver ? Oui… il l'espérait. Mais comment était-il censé y arriver, quand ses options s'amenuisaient ? Quand ses espoirs s'effritaient ? Quand les Dieux le condamnaient ? Et quand la magie elle-même le trahissait ? Car il n'y avait pas que les théorèmes, les auteurs ou les grimoires qui l'abandonnait ! Non… la magie elle-même le reniait.
- Je peux le faire…
Qu'il s'agisse de Magie Noire, Ancienne, Ancestrale, Nécromancienne, Divinatoire ou Arithmancienne… aucune ne semblait adaptée. Aucune ne semblait en mesure de l'aider. Aucune ne semblait présager le moindre progrès. Aucune ne semblait obtenir le moindre succès.
- Allez…
Aucune ne semblait capable de la sauver…
- Réfléchit.
Réfléchir.
Réfléchir.
Réfléchir.
- Réfléchit !
Réfléchir.
Réfléchir.
Réfléchir.
- Un point d'ancrage… il lui faut un point d'ancrage !
Réfléchir.
Réfléchir.
Réfléchir.
- Allez…
Réfléchir.
Réfléchir.
Réfléchir.
- Allez ! Allez ! Allez ! Hurla-t-il enragé.
En transe sous la douleur de son impuissance, Voldemort senti sa magie crépiter furieusement entre ses poings tremblants, un nouvel étau de feu lui dévorant subitement le ventre... Perdu entre pensées et démence, il se sentit perdre le fil de son raisonnement, son esprit se délitant un peu plus sous le poids de ses incontestables défaillances. Des défaillances à l'ironie insultante, à la tragédie infâmante et à la persistance humiliante, dont la seule existence suffisait à le plonger dans la plus affligeante des décadences…
- Concentre toi… concentre toi…
Mais s'agissait-il vraiment d'une décadence ?
- Un Plan Astral est une dimension inter-spatiale liée à l'essence d'une âme et conditionnée par les caractéristiques de sa signature vitale… Altérer une âme ou sa signature revient machinalement à altérer le Plan Astral ! Se mit-il à réciter sans s'entendre parler.
N'était-ce pas là une simple extrapolation ? Une pensée toute aussi biaisée que dénuée du moindre fondement ? Et une simple résultante de sa fatigue et milles carences ? Il n'aurait su dire, peu convaincu par la simplicité d'une vérité aussi empirique… et pourtant, cela n'aurait pas manqué de logique ! En particulier après près de vingt jours d'insomnies, de hurlements, d'hérésie, d'hallucinations et crises psychotiques…
- Oui… oui, il est altéré ! Mais pour résorber ses altérations, il faut résorber celles de l'âme… or et pour cela, il faut transcender l'inalliabilité de l'Espace Astral, une autre dimension inter-spatiale contenant l'intégralité des bases élémentaires, fondamentales et existentielles d'un individu et de son âme ! Mais cet Espace n'est atteignable que par le biais de la Magie Noire…
Mais quand bien même sa déchéance ne serait qu'une conséquence de son acharnement considéré par certains comme « maladif », pouvait-il vraiment se fier à ses derniers traits d'esprit ? Instants de clairvoyances ? Et raisonnements lucides ?! Et si non… qu'est-ce que cela voudrait dire ? Qu'il devrait à nouveau dormir ? Se nourrir ? Sortir ? Vivre ? Délaisser ses recherches aux détriments d'Hermione et de sa survie ? Et ce dans le seul et unique but de favoriser de sa propre sanité d'esprit ?! Seigneur… cette seule idée lui retournait autant les tripes que son incapacité à résoudre ces énigmes.
- Or, avoir recours à la Magie Noir serait létale ; en particulier dans l'hypothèse où l'âme n'aurait pas d'ancrage…
Des énigmes qui s'esclaffaient avec vice… et s'attelaient à le détruire.
- Et son âme n'a plus d'ancrage ! S'écria-t-il en rage.
Assis à même le sol de son antre, Voldemort se recroquevilla sous la violence de ses tressaillements, l'esprit en feu sous les cris de ses milles résonnements… Des résonnements à l'image de son propre chaos et qui alors même qu'il œuvrait pour faire taire leurs dissonances et insupportables échos, se succédaient sans le moindre repos. Incapable d'en écouter un sans en entendre un autre, de les garder silencieux sans les scander à voix haute ou encore de les oublier sans se voir étranglé par leurs étaux, il se sentait écrasé par leurs égos… plier sous leurs sursauts… gésir sous leurs airs de bourreaux… et agoniser sous l'emprise de leurs fardeaux ! Le tout bien sûr sans jamais être en mesure de s'affranchir du poids de leurs mots.
- On ne peut ancrer une âme qu'en transcendant les limites du Plan et de l'Espace… toujours le Plan et l'Espace, toujours le Plan et l'Espace… toujours le Plan et l'Espace… Psalmodia-t-il hystérique.
Au bord de l'implosion, le Mage Noir se sentit suffoquer entre deux murmures branlants… le genre de murmures qui aliène un cœur et arrête le temps, mais qui se gausse devant l'évidence de leurs insignifiances.
- L'ancrage doit prendre place dans le Plan et l'Espace, mais il ne doit pas dévier de l'axe initial de l'âme… jamais dévier… jamais dévier… jamais dévier !
Jamais dévier…
- Il doit aussi se synchroniser à la fréquence de la signature vitale… Oui ! Il… il doit être en accord avec elle ! Il doit être… être… compatible ! Toujours compatible ! Toujours compatible !
Toujours compatible…
- Mais les interférences de Magie Noire brouillent le signal… elles le copie, le délite et altère son rythme ! Il faut les différencier ! Les détecter ! Oui, c'est ça ! Les détecter ! S'exclama-t-il sans respirer.
Les détecter…
- Mais je dois aussi les identifier… sans quoi le Théorème de Solverne ne pourra jamais s'appliquer. Jamais ! Jamais ! Non… non, il le pourrait… c'est possible ! Il le pourrait !
Il le pourrait…
- Mais seulement avec un ancrage parfait…
Parfait…
- Oui… parfait… parfait… parfait… parfait ! Mais… mais comment ?
Comment ?
- Comment ? Comment ? Comment ?! S'écria-t-il en transe.
Telle était la seule et unique question ; la seule et unique qui restait désespérément sans réponse…
- Le Plan et l'Espace… l'alignement de l'axe… la synchronisation à la signature vitale… la détection des interférences de Magie Noire… la perfection de l'ancrage…
A bout de souffle, de nerf, d'espoir et d'inspiration, Voldemort manqua de s'arracher la peau du crâne à la seule force de ses ongles, se tordit entre milles grimaces et gémissements et haleta à mesure que ses lamentations rongeaient sa conscience… une conscience désormais vide de toute substance.
- Aller… Cherche ! Cherche ! Cherche !
Chercher.
Chercher.
Chercher.
- Tu peux y arriver !
Y arriver.
Y arriver.
Y arriver.
- Tu ne peux pas échouer !
Echouer.
Echouer.
Echouer.
- Tu dois la sauver ! Tu dois la sauver ! Tu dois la sauver !
La sauver.
La sauver.
La sauver.
- Sinon, elle sera… elle… elle… sera perdue.
Perdue…
Perdue…
Perdue…
Non… non, non, non !
Perdue…
Perdue…
Perdue…
Il ne devait pas y penser !
Perdue…
Perdue…
Perdue…
Pas à ça !
Perdue…
Perdue…
Perdue…
Pas là !
- Elle… elle sera…
Mais cette gangrène le dévorait déjà.
- Elle… sera… perdue.
Incapable de rouvrir la bouche sans sentir ses poumons s'embraser de milles hurlements, sans entendre ses pensées s'entrechoquer sur sa langue, et son cœur se déchirer en un miasme de chaires sanguinolentes, le Mage se mordit la joue dans un râle hurlant…. Symptômes harassant d'une nouvelle transe, il s'allongea au sol dans une plainte déchirante, fixa son plafond dans un hoquet pleurant, roula sur ses grimoires dans un spasme terrassant et s'étrangla dans un sanglot brûlant, le corps alors enduit de sueur et couvert de cendres. De cendres ? Oui… ou plus précisément de tout ce que sa magie incendiait si voracement. Car sa névrose n'était pas sans conséquences ; en particulier quand sa magie s'était faîte maîtresse de sa nouvelle démence. Trop aliéné pour la contrôler, la mesurer ou ne serait-ce que la réfréner, elle le submergeait de frissons incendier, d'étincelles embrasées, d'éclairs carnassiers et de flammes incontrôlées, ne laissant alors de lui qu'un gouffre de braises ne cherchant qu'à le consumer… des braises qu'il ne parvenait pas à étouffer et qui sans qu'il ne puisse l'empêcher, pavaient son sol de papiers calcinés, de livre écorchés, de tissus brûlés et de cendres par milliers. Un tableau à la déchéance inégalée, au milieu duquel le Plus Grand De Tous Les Sorciers se sentait irrémédiablement… sombrer.
- Her… Hermione. Souffla-t-il prostré. Hermione…
Seigneur…
- Je t'en prie… je t'en supplie…
Il s'égarait.
- Aide moi…
Il divaguait.
- Aide moi ! Implora-t-il mortifié.
Il désespérait.
- J'ai besoin de toi… J'ai… j'ai besoin de toi !
Il délirait.
- Parle-moi ! Hurla-t-il effondré. Je t'en prie, parle-moi !
Il… se perdait.
- Guide moi…
Oui… sans elle à ses côtés pour le guider, sans elle à ses côtés pour l'inspirer, sans elle à ses côtés pour l'apaiser, sans elle à ses côtés pour le relever, sans elle à ses côtés pour l'enlacer, sans elle à ses côtés pour l'aimer… il se sentait décharné.
- Guide moi !
Disloqué. Broyé. Emietté. Brisé. Annihilé !
- Je… je t'en prie… pleura-t-il sans respirer.
Mais plus que toute autre chose, il se sentait privé de sa seule et unique raison d'exister.
- Reviens moi…
Réduit au néant qui intoxiquait son sang, Voldemort ne parvînt plus à bouger… à parler… à penser… ou à respirer… se laissant alors gésir au sol telle une ombre sur le point de s'effacer. Mais l'espoir de voir son agonie cesser et ses prières se réaliser étaient aussi vains que ses restes de lucidité… Aussi, ne restait véritablement de lui qu'un regard fou au souffle inexistant, qu'un cœur lourd à la sueur brûlante, qu'un esprit sourd à la terreur latente, que des yeux rouges à la douleur battante… et qu'une âme soul aux ongles en sang. Un état d'effondrement, de frénésie, d'aliénation et de léthargie à la limite de l'internement, mais qui comme tous les précédents ne dura qu'un temps... Car là était le véritable vice de cette démence : son éternel recommencement.
- Allez… allez ! S'exclama-t-il brusquement. Ressaisis-toi !
Ainsi et comme s'il n'était pas couvert de larmes ou de cendres… comme si son crâne n'était pas en sang… comme si son tapis n'était pas un tas de braises incandescentes… comme s'il n'avait pas imploré dans le vent… comme s'il n'avait pas maudit son plafond… comme s'il n'avait pas sombré en un instant… et comme s'il n'était pas dément… le Mage Noir se redressa vigoureusement. Animée d'une folie latente, son regard passa en revue sa chambre, ses grimoires et ses dernières notes volantes, indifférent à leurs rebords noircis et encore fumants, tandis que son esprit lui, reprit sa litanie incessante…
- Concentre toi… concentre toi… concentre toi… Psalmodia-t-il furieusement.
Se concentrer.
Se concentrer.
Se concentrer.
Se concentrer.
- Tu peux y arriver… tu peux y arriver… tu peux y arriver…
Se concentrer.
Se concentrer.
Se concentrer.
Se concentrer.
- Allez… allez… siffla-t-il transcendé.
Se concentrer.
Se concentrer.
Se concentrer.
Se concentrer.
- Trouve…
Se concentrer.
Se concentrer.
Se concentrer.
Se concentrer.
- Trouve ! Trouve ! Trouve !
Se concentrer.
Se concentrer.
Se concentrer.
Se concentrer.
- Allez !
Se concentrer.
Se concentrer.
Se concentrer.
Se concentrer.
- Il lui faut un point d'ancrage… juste un point d'ancrage ! Juste un point d'ancrage !
Oui… « juste » un point d'ancrage. Mais bien que cette notion ne soit en rien barbare, complexe ou profane, ce simple détail semblait relever d'un véritable miracle…
- Mais… mais même si je trouvais comment ancrer son âme, je… je… je ne peux pas contourner les limites de son Espace Astral. Recommença-t-il à murmurer.
Un impossible…
- Je ne peux pas non plus surpasser les bases de son Plan Astral… ni moduler le Spectre de son âme…
… et irréaliste…
- Je ne peux pas user davantage de Magie Noire. Et… et je ne peux pas me servir des Théorème de Morgane, de Solverne, de Hugman, de Luis Rizo, de Guard du Prisme Divinatoire, du Paradoxe de Dolbart et des Failles à Doubles Voies ! Et… et je ne peux pas non plus endiguer la dégénérescence de sa signature vitale.
… miracle.
- Seigneur, mais… mais… souffla-t-il brusquement. Je… je ne peux rien faire.
Abasourdi par la violence d'une réalisation aussi inédite, par l'inévitabilité d'une évidence aussi tangible et par l'inexistence flagrante de son champ des possibles, Voldemort se tu dans un nouveau silence ahurit. Combien de temps dura-t-il ? Une seconde ? Une minute ? Une heure ? Il n'aurait su dire, mais le comprit à la lueur de ses dernières pensées lucides… ce qu'il tentait d'accomplir était impossible.
Oui… impossible.
Plus encore… tout cela était risible ! Comique ! Utopique ! Chimérique ! Pathétique ! Irréaliste ! Pour ne pas dire la quintessence même de l'idiotie ! Une vérité bien trop lourde pour les fêlures de son esprit et qui ajoutée à sa fatigue, son ahurissement et sa nouvelle folie, en vinrent à le faire exploser de rire…
Oui… de rire.
Et c'est ce qu'il fit… il rit. D'abord lentement, légèrement et presque imperceptiblement ; puis profondément, gravement et bruyamment… avant que sa gorge ne tremble, que ses poumons ne se gonflent et que ses gloussements ne se changent en hurlements ; ceux d'une ironie accablante et d'un désespoir bien trop grand…
Oui… trop grand.
Mais qui aurait pu l'en blâmer ? Le juger ? Ou le condamner pour son hilarité ?! Il était sur le point d'échouer. Lui, Voldemort était sur le point d'échouer ! Et plus terrible encore, il était dépassé… Piégé. Désarmé. Acculé. Déjoué. Surpassé ! Pour preuve, tenter d'ancrer son âme la tuerait ! User de Magie Noire la tuerait, utiliser l'emprise de son Horcrucx la tuerait, résorber les dommages de son Plan Astral la tuerait, rester inactif la tuerait… en d'autres termes, absolument TOUT la tuerait ! Et le pire était que cette tragédie n'était rien de moins que la toile qui avait lui-même tissé autour de son Initiée… un enchevêtrement d'erreurs, de failles et de défaillances si grossièrement entremêlées, que rien au monde ne semblait capable de l'en extirper.
Oui… rien.
Aussi, c'est tout aussi épuisé qu'affaibli, que sa tête dodelina sous les crampes de son sourire, que sa gorge trembla sous le murmure de son hystérie et que ses paupières se plissèrent sous leurs balbutiements frénétiques... Mélange insidieux de sursauts et de larmes invisibles, son corps tout entier se tordit sous la douleur de son rire, réduisant alors ses traits en un masque de cire extatique ; avant que sa poitrine ne s'affaisse brusquement dans l'écho d'une plainte morbide… et que ses lèvres ne s'ourlent tragiquement en une grimace meurtrie.
- Je… je ne peux… rien faire.
Une image à la douleur despotique.
- Je ne peux… je ne peux rien faire ! Hurla-t-il de rire.
Une image à la psychose horrifique.
- Rien !
Une image à la névrose psychédélique.
- Je… je…
Avant qu'un étrange frisson ne le fasse soudainement tressaillir… un frisson aux allures de tragédie.
Nouveau, puissant et incisif dans son écho inaudible, il anéanti son rire et sa folie avant même qu'il ne le réalise, le plongeant alors dans le plus indescriptible des mutismes. Un mutisme étrange, soudain et irascible ; un mutisme harassant, incertain et oppressif... un mutisme que même Voldemort ne parvînt à supporter sans haleter de surprise. Mélange d'intuition et d'angoisses incompréhensibles, le Mage Noir s'entendit brusquement gémir dans la plainte de son silence morbide, le cœur au bord des lèvres tandis qu'une nouvelle sueur froide mouillait soudainement ses sourcils. Pourtant, il ne s'agissait pas là des symptômes d'une nouvelle crise… pas plus que d'un afflux de magie ou d'un état d'hystérie ! Un détail qui alors même qu'il croyait avoir définitivement perdu l'esprit, le transperça d'une douleur irrépressible…
Une douleur inouïe, bien différente de cette qui hantait habituellement ses nuits…
Une douleur indescriptible, bien plus vicieuse que celle qui dévorait son esprit…
Une douleur destructrice, bien trop puissante pour ne pas lui arracher un cri...
Parcouru de sursauts électriques, submergé de vagues frénétiques et poignardé de milles couteaux invisibles, le Mage Noir sentit son corps faillir sous la violence d'un assaut aussi anarchique. Comme si on l'avait plongé dans un bain d'acide, éventré du bout d'une pique ou laisser cuire sous un soleil de midi, c'est tout son être qui se contorsionna d'agonie, le souffle court et l'âme transit tandis qu'un nouveau feu s'attelait à dévorer ses tripes. Par tous les Dieux… que se passait-il ? Que lui arrivait-il ? Comment était-ce possible ?! Il n'aurait su dire… mais ne put que capituler sous les affres d'une douleur aussi chaotique. Incapable de respirer, de bouger ou de pouvoir lutter, il eut l'impression que la foudre le frappait, que ses os se brisaient, que ses poumons explosaient, que sa peau s'arrachait, que son cœur se gonflait et que ses membres s'écartelaient ! Aussi, il n'eut plus besoin de s'interroger ! Quelque chose arrivait. Quelque chose se passait ! Quelque chose, le torturait...
- Tom !
Du moins, jusqu'à ce que sa magie ne s'éveille…
- Tom !
Que ses propre cris ne se taisent…
- Tom !
Et que son esprit jusqu'alors éteint, ne se révulse sous la violence d'un tout autre appel.
- Vite !
Oui… un appel.
- Tom !
Un appel provenant tout droit de la chambre… à côté de la sienne.
- Quelqu'un ! Je vous en prie !
Je vous en prie…
Je vous en prie…
Je vous en prie…
- A l'aide !
A l'aide…
A l'aide…
A l'aide…
- Tom !
Tom…
Tom…
Tom…
- Vite ! Quelqu'un ! Par pitié !
Oh Seigneur…
- Connor ?!
Hello ! Désolé pour le retard, je n'ai pas touché terre depuis le début de semaines^^' !
Mais me voilà avec un nouveau chapitre, qui comme vous ne tarderez pas à le voir, va être décisif ! En particulier pour la suite ! ;)
Voldemort sombre de plus en plus de la folie, mais un retournement de situation semble se profiler à l'horizon... quelles sont vos suppositions ? J'ai hâte de les entendre !
Sur ce je vous dis à très vite !
BIZZEEE