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On peut retenir le chagrin, aussi désolant soit-il, si personne n'en parle : si quelqu'un en parle, on s'effondre. - Bade Jarrett

… 3 …

Il la vit se diriger vers l'est et courut rapidement après elle. La plupart des hommes, ceux qui ne contrôlent pas leurs émotions et leurs réactions, auraient pu l'attraper par le bras et lui faire faire demi-tour pour lui crier dessus. Edward Cullen n'était pas la plupart des hommes. Au lieu de cela, il la contourna, très agile dans son désespoir soudain, se plaça devant elle et se tourna pour lui faire face. Il lui tendit les mains au cas où elle tomberait, effrayée de le voir là.

Elle s'arrêta brusquement mais elle était stable sur ses pieds, alors il baissa ses mains.

"Mlle Swan," commença-t-il de sa voix la plus apaisante. C'était la voix qu'il aurait pu utiliser s'il était tombé sur un chien blessé. Ou un raton laveur enragé. Il n'était pas encore sûr de qui était cette Isabella Swan. En tout cas, elle devait être approchée avec prudence. Heureusement, la prudence était l'une des choses qu'Edward maîtrisait le mieux. C'était une seconde nature pour lui, un déguisement qui était devenu réalité.

Elle leva les yeux vers lui et ses joues étaient humides. Cela, admit-il, le surprit. Sa doctrine en matière de surprises était bien connue. Il poussa un soupir d'exaspération. "Pourquoi pleurez-vous ? Je suis sûrement la partie lésée ici ?" Mais même lui entendit la note de pétulance dans sa voix et cela l'agaça. Plus fort. Davantage. Encore.

Isabella secoua juste la tête et essaya de le contourner. Il se mettait sur son chemin à chaque fois qu'elle le faisait. Finalement, elle s'arrêta, souffla bruyamment et croisa les bras sur sa poitrine. Edward ressentit une petite satisfaction d'avoir pu l'agacer pour une fois. C'était mesquin, il l'admettait mais c'était vrai. Parfois, un homme doit prendre sa satisfaction où il peut.

"Ecoutez, j'ai dit que j'étais désolée," dit-elle en se précipitant. "Je ne vous dérangerai plus."

"Eh bien, je suppose que la journée est sauvée après tout," observa-t-il avec soulagement. La politesse aurait pu exiger une réponse plus cordiale mais il avait été poussé à bout et elle devait sûrement se rendre compte que tout cela était de sa faute ?

"Je n'aurais pas dû..." Elle secoua la tête. "Je pensais juste que peut-être vous..." Puis, sans un autre mot, Isabella se retourna et lentement prit l'autre direction. Il la regarda partir pendant un long moment, ne sachant pas pourquoi il se sentait encore... insatisfait et mal à l'aise. Elle avait promis de ne pas l'ennuyer ou de ne pas perturber sa vie. Il n'y avait aucune raison au monde pour qu'il lui courre après, aucune. En fait, il aurait dû retourner au bar pour voir s'il pouvait, d'une manière ou d'une autre, sauver le reste de la soirée et s'envoyer en l'air. Deux fois.

Au lieu de cela, il la suivit à grands pas, plus agacé par lui-même que par l'exaspérante Isabella Swan, ce qui n'était pas peu dire. Une fois de plus, il se mit devant elle, lui coupant le chemin de la fuite. Il ne la toucha pas. Il utilisa l'avantage de sa taille supérieure pour la dominer, bien qu'en vérité, il n'était pas vraiment du genre dominateur. Il se sentait mal à l'aise et faux.

"Si vous n'êtes pas journaliste, ni écrivain, vous pourriez peut-être me dire ce que vous faites ici," lança-t-il. Il sentit un mal de tête se former à l'arrière de son crâne. Bientôt, il rayonnerait à travers sa tête et se rassemblerait comme une tempête dans son front. Il réprima l'envie de frotter la douleur imminente. Ce n'était qu'une gêne et il pouvait la tolérer.

"J'habite ici," dit-elle, ne faisant qu'ajouter à cette terrible, horrible, pas bonne, très mauvaise journée avec cette petite information.

"Vous vivez ici ?" Il avait sûrement mal compris. Il avait peut-être une tumeur au cerveau. On ne pouvait qu'espérer.

Mais si c'était vrai et qu'il l'avait bien entendue... Il se demandait si ce serait faire preuve d'un manque de contrôle que de déménager simplement dans une autre ville, un autre état peut-être. Et puis, il se dit que l'Europe pourrait lui plaire. Il pourrait reconstruire sa vie sûre et confortable ailleurs.

Ce n'était pas tant la présence de Mlle Swan que le danger que ses connaissances représentaient. Si elle l'avait découvert, combien de temps faudrait-il aux autres pour le faire ? Combien de temps avant qu'elle ne crie sa honte au monde entier ? Combien de temps avant que les chuchotements et les regards en coin ne commencent ? Combien de temps avant que les canulars téléphoniques ne commencent ? Combien de temps faudrait-il pour que les mots obscènes soient peints à la bombe sur sa maison, alertant le monde sur ses péchés, ce poison qui déferlait dans ses veines ?

"Vous avez dit que vous viviez ici ?" Il avait peut-être des lésions cérébrales. Peut-être s'était-il cogné la tête et ne se souvenait-il pas de l'avoir fait. Peut-être qu'il avait imaginé sa réponse. On ne pouvait qu'espérer.

Elle fit un petit haussement d'épaules défensif et regarda quelque chose au-delà de son épaule. "Je viens d'emménager ici il y a quelques semaines et..." Elle soupira. "Il m'a fallu tout ce temps pour vous approcher." Isabella se frotta le visage. "Et puis j'ai tout gâché. J'avais tellement peur de balancer un truc que j'en ai balancé un encore pire et..."

"Pour l'amour de Dieu, pourquoi voudriez-vous faire ça, m'approcher ?" C'était la question, n'est-ce pas ? Quel était son but ? Si elle n'avait rien à gagner à perturber sa petite existence bien rangée, pourquoi insistait-elle pour le faire ?

" Vous ne comprendriez pas," marmonna-t-elle.

"Vous avez raison, je ne comprendrai probablement pas mais j'aimerais quand même une explication. Je pense que j'ai le droit d'en avoir une."

Elle hésita un moment. "Eh bien, je suis écrivain," dit-elle. Elle avoua de la même manière qu'un enfant peut avouer un mensonge, avec beaucoup de honte et l'espoir sincère qu'aucune punition ne sera infligée.

"Je le savais." Sa voix était plate, son expression tendue. "Eh bien, passez une bonne soirée, Mlle Swan. Nous n'avons plus rien à nous dire."

Il se retourna et commença à s'éloigner mais cette fois c'est Mlle Swan le poursuivit. Elle lui attrapa le bras et le fit tourner, profitant de son choc face à son audace. "Je suis écrivain, mais je ne suis pas intéressée à écrire une histoire sur ce que Masen a fait. Je suis un écrivain. C'est comme ça que je gagne ma vie mais ça n'a rien à voir avec la raison pour laquelle je voulais vous parler." Elle frissonna. "Non, ce n'est pas ça." Elle lâcha son bras devant son regard braqué. Elle laissa ses bras retomber sur le côté. "En fait, j'écris des livres pour enfants."

Une fois de plus, Mlle Swan le surprenait. Il était plutôt fatigué des surprises. Elles sont épuisantes. Toute cette situation était épuisante. Mais surtout, Isabella Swan était épuisante.

"Des livres pour enfants? J'ai du mal à croire que les crimes d'un tueur en série puissent servir de base à un livre pour enfants." Il y avait quelque chose de bizarre à dire les mots "tueur en série". Depuis combien de temps cette combinaison de mots n'avait-elle pas franchi ses lèvres ? Edward n'arrivait pas à décider si cela le libérait d'une certaine manière ou si cela ajoutait simplement une autre serrure à sa prison.

"Je n'écrirai rien sur tout ça," dit-elle doucement, et elle frissonna. Edward n'était pas sûr que ce soit l'air frais de la nuit qui en soit la cause. "J'ai juste..." Elle soupira et enroula ses bras autour de son propre corps, serrant fort. "Je voulais... j'avais besoin de savoir..."

Quelque chose dans sa voix, sa posture, le fit réfléchir. Elle était aussi brisée à sa façon que lui l'était à la sienne. Elle le cachait juste tellement mieux. Alors que lui avait trouvé du réconfort dans le contrôle et les règles, elle avait trouvé du réconfort en essayant de vivre une vie normale et épanouie.

Quand il parla, il détesta la note de douceur dans sa voix. "Pourquoi ? Laissez tomber. C'est de l'histoire ancienne. Rien de tout cela n'a plus d'importance." Bien sûr que ça avait de l'importance mais seulement pour lui. Il allait passer le reste de sa vie à essayer d'expier les péchés de son père. Cette femme le rendait furieux et l'exaspérait mais il était encore assez humain pour reconnaître la douleur quand il la voyait.

"C'est important pour moi," insista-t-elle doucement. Isabella Swan déglutit et Edward regarda par-dessus son épaule, jetant un dernier regard nostalgique vers le bar. Il aurait été tellement agréable de pouvoir se libérer ce soir. Mais il semblait que ce ne serait pas le cas, alors il mit de côté sa frustration, contrôla soigneusement son besoin et se tourna vers la maison. Il en avait fini avec Mlle Swan. Il en avait fini de la laisser ébranler son self-control.

Il devait s'éloigner d'elle. Tout en elle était synonyme de danger et d'impulsivité.

Il entendit ses pas derrière lui mais il les ignora. Il était fatigué de faire face à Mlle Swan et à ses questions explosives. Il était fatigué de se sentir mal à l'aise et de toutes les autres choses désagréables que Mlle Swan apportait avec elle. Il voulait sa routine apaisante, le confort de ses affaires (une place pour chaque chose et chaque chose à sa place). Il voulait le réconfort de l'ordre et de la prévisibilité.

Avec Mlle Swan dans les parages, toutes ces choses semblaient être en quantité limitée et il était très fatigué. "M. Cullen ?" demanda-t-elle en se mettant à ses côtés.

Il ne s'arrêta pas, il ne ralentit même pas. Il ne lui accorda même pas la courtoisie d'un regard en coin. "Oui ?" lâcha-t-il, puis il prit une profonde inspiration, relâchant sa tension. Inspirer, expirer, comme l'avait dit le Dr Harvey. Même après toutes ces années, il pouvait encore entendre la voix apaisante du Dr Harvey dans sa tête.

"Ecoutez, je ne vous en veux pas d'être en colère contre moi. Je suis en colère contre moi," dit-elle avec un air évident de frustration. "Alors s'il vous plaît... laissez-moi vous offrir une tasse de café. J'aimerais essayer de vous expliquer. Si vous me le permettez. Vous n'êtes pas obligé de me reparler mais s'il vous plaît, laissez-moi vous expliquer."

Il se tenait là, dans la rue, son corps ayant encore envie de se libérer, comme il savait qu'il devait le faire. Son esprit était encore troublé et son corps entier tressaillait et se sentait comme s'il appartenait à quelqu'un d'autre. La dernière chose au monde qu'il voulait était de partager une tasse de café avec cette femme. Mais il fit l'erreur de la regarder dans les yeux. C'était encore là, cette agonie brute qui l'appelait. Quelque chose au fond de lui bougea en réponse. Edward Cullen n'aimait pas les surprises mais il semblait avoir l'intention de les poursuivre ce soir-là. Il fit un signe de tête saccadé, malgré toutes ses bonnes intentions de s'échapper, malgré sa détermination à mettre cette femme derrière lui, au sens propre comme au figuré.

Son sourire était rapide et authentique. "Bien, c'est... bien. Merci." Elle regarda la rue de haut en bas. "Euh... il y a un petit restaurant par là. Si ça vous va ?"

Edward connaissait ce restaurant. Leur nourriture était acceptable, leur café en fait assez bon et leur service était amical et rapide, alors il hocha encore la tête. Il se retourna et commença à marcher vers le restaurant, laissant Mlle Swan suivre le mouvement ou non, comme bon lui semblait. Un instant plus tard, elle était à ses côtés, les bras enroulés autour de son corps. Il se demandait pourquoi les femmes insistaient pour sortir par des nuits fraîches avec une protection inadéquate contre les éléments. Il aurait voulu porter une veste pour pouvoir la lui prêter. Peut-être serait-elle si reconnaissante qu'elle le laisserait tranquille pour toujours, songea-t-il. Puis il sourit ironiquement à lui-même. Peu probable, admit-il. Mlle Swan ne semblait pas être du genre à abandonner facilement.

Quand ils arrivèrent au restaurant, il lui ouvrit la porte. Elle semblait surprise et il se demandait si c'était parce que la société était, en règle générale, si mal élevée maintenant ou parce qu'elle savait ce qu'il était. Il était le fils d'un monstre. Mais même lui, on pouvait l'habiller, lui apprendre quelques bonnes manières et le relâcher dans une société qui ne se doutait de rien.

Ils commandèrent leur café et Edward savait que son emploi du temps allait encore être chamboulé par l'ingestion de caféine si tard dans la nuit. Il soupira et essaya de repousser cette pensée. Il aurait pu commander du thé mais l'idée d'une bonne tasse de café était tout simplement trop tentante. Ils restèrent silencieux pendant qu'ils attendaient que leurs boissons arrivent, mais ce n'était pas un silence particulièrement inconfortable. Cela surprit Edward, mais il n'était pas sûr que ce soit une surprise désagréable ou non, ce qui le surprit encore plus.

Isabella prit une gorgée de son café quand il arriva et poussa un petit gémissement d'appréciation. C'était un rappel inconfortable pour Edward de ce qu'il aurait dû faire à ce moment précis. Il contraint son corps à se soumettre et resta immobile et silencieux dans le box.

"C'est une drôle de chose à propos des familles," dit Bella à l'improviste. "Mon père, eh bien, il était flic." Elle secoua la tête. "Je pense qu'il voulait en quelque sorte que je suive ses traces, vous savez. Il pensait que ce serait peut-être pour moi, un moyen de réparer les torts. Des choses comme ça." Elle haussa les épaules et Edward resta assis là, plus confus que jamais. "Mais j'ai toujours su que je ferai autre chose. Mon père a vu tellement de laideur dans ce monde… c'est ce que son travail était, après tout. Il a eu une place au premier rang pour toutes les conneries que les humains se font les uns aux autres, exprès ou par pure bêtise et il a essayé d'arranger les choses en s'assurant que les coupables obtiennent ce qui leur revient. C'est un travail honorable et il était doué pour ça. Mais je savais que je ne pouvais pas vivre en m'entourant de la laideur de ce monde. Je voulais me concentrer sur la beauté et l'innocence qui existent toujours, vous savez ? L'innocence qui existe toujours... quelque part en tout cas. Puis j'ai compris que j'avais un don pour écrire des histoires pour enfants et j'ai eu de la chance. Je ne suis pas riche, loin de là, mais je gagne ma vie."

Edward hocha la tête lorsqu'elle parla de la beauté et de l'innocence, même si en fait il ne le savait pas. S'il avait jamais été innocent, cela lui avait été arraché par une chaude nuit de printemps. Quand il était sorti de la maison où il avait grandi, il était une personne différente.

Il réfléchit à ses paroles et réalisa quelque chose. "Qu'en est-il de votre mère?" La question était hors de sa bouche avant qu'il ne puisse la rétracter. Il avait ouvert une porte dangereuse. Elle savait qui il était, elle connaissait les faits bruts de ce qu'il s'était passé. Et si elle lui retournait la question ?

Ses yeux se levèrent pour rencontrer les siens puis dansèrent ailleurs et il vit en eux la même réticence qu'il savait être la sienne. "Ma mère voulait juste que je sois heureuse," déclara-t-elle finalement. "Bien sûr, il est difficile de discuter du choix de carrière avec un enfant de onze ans. J'étais à peu près sûre que je voulais être une princesse à cet âge." Son sourire vacilla tristement puis disparut. "Ou peut-être monter à cheval pour gagner ma vie, un peu comme un cow-boy mais je ne voulais pas vivre dehors. Même alors, je ne supportais pas les insectes."

Il lui sembla que Mlle Swan évitait la question, tournant autour d'elle. "Qu'est-il arrivé à votre mère, Isabella?" insista Edward. Inconfortable et risqué ou non, il fallait qu'il sache. Ce n'était pas une réalisation bienvenue.

Ses yeux rencontrèrent les siens et elle poussa un soupir. "Vous voyez, c'est en fait pour ça que j'ai été une telle garce et que je me suis immiscée dans votre vie, Edward Cullen."

Une partie de lui savait, même s'il n'était pas sûr de savoir comment c'était possible. Il connaissait tous les noms : ils avaient hanté son sommeil depuis qu'il avait quatorze ans. Chaque nom, chaque vie, chaque acte horrible. Ils déglutirent tous les deux difficilement.

"Son nom était Renée Dwyer," répondit Isabella comme si elle voyait dans les recoins les plus sombres de son cœur et savait exactement comment sa culpabilité et sa honte le rongeaient, comme si elle savait que les noms des morts le hantaient. Les noms des femmes que son père avait tuées. D'une certaine manière, elle savait qu'il n'oublierait jamais.

Il avait la tête baissée et il sentait une immense tristesse monter en lui. Bien sûr. C'était horriblement parfait dans sa logique. Il n'y avait pas d'échappatoire pour lui, peu importe à quel point il essayait de se distancer de ces quatorze premières années de sa vie, elles avaient fait de lui ce qu'il était. Et la dette ne pourrait jamais être payée.

"C'était... la première," dit Edward. Combien de fois avait-il chuchoté leurs noms dans le noir ? Renée, Marnie, Michelle, Deanna, Claire, Phoebe, Therese, Eve et... Il s'arrêta.

"C'était la première," acquiesça doucement Isabella.

"Je suis désolé," murmura-t-il. C'est pour cela qu'il vivait comme il le faisait. Le regard brisé dans les yeux de cette femme, l'immense fardeau de la culpabilité qui pesait sur lui.

Isabella le surprit en plaçant sa main sur la sienne. "Edward, pourquoi êtes-vous désolé?" Il leva les yeux, stupéfait. Son sourire contenait une sorte de grâce étrange qu'il était – étonnamment – avide d'accepter. "Je ne vous en veux pas, ce n'est pas pour ça que je vous ai dérangé."

Edward Cullen était devenu un homme habitué à vivre un mensonge et il était capable d'en raconter un aux autres. Cette femme ne mentait pas. Elle ne mettait pas le blâme pour la mort de sa mère sur ses épaules.

"Je pensais que vous comprendriez peut-être un peu ce que je ressens encore et toujours. Et je suppose que je voulais juste savoir... pourquoi ?" C'est devenu une question à la fin, comme si elle n'était pas sûre de ce qu'elle cherchait ou pourquoi. Leurs yeux se croisèrent. "Je voulais savoir pourquoi il a tué ma mère. Pourquoi elle ? Qu'est-ce qui l'a attiré vers elle ? Est-ce que quelque chose chez elle a déclenché ce qu'il est devenu ? Est-ce que c'était... Je pensais..." Elle secoua la tête. "Je pensais que vous le sauriez parce que vous... vous êtes celui qui a compris ce qu'il était. Vous l'avez arrêté, Edward. Et qui sait combien de femmes avez vous sauvées."

Oh oui, il avait sauvé des vies, cela ne faisait aucun doute. Son père n'aurait jamais arrêté. Mais il n'avait pas sauvé la seule vie qu'il voulait sauver. Il avait été trop stupide, trop effrayé... et était arrivé trop tard.

Il n'avait pas réalisé qu'il avait prononcé ces mots à haute voix, jusqu'à ce que la main de Mlle Swan se pose sur la sienne. " Vous n'étiez qu'un enfant, Edward. Ce que vous avez fait..." Elle soupira et serra sa main avant de retirer la sienne. "Cela m'inspire et m'étonne toujours. Et ça me donne de l'espoir, ça me laisse penser qu'il y a peut-être plus de bien que de mal."

Il leva les yeux, bien que sa honte pèse aussi lourd qu'une meule autour de son cou. Ses yeux brillaient de sincérité et pour la première fois en seize ans, Edward sentit le bloc de glace qui entourait son cœur se fissurer un peu.

"Merci, Edward, d'avoir sauvé toutes ces femmes qui n'auront jamais la moindre idée de ce que vous avez fait pour elles… elles ne sauront jamais que vous les avez sauvées, elles et leurs familles," chuchota Isabella. " Ce que vous avez fait... ça m'a donné la foi toutes ces années… ça m'a aidé à survivre. Merci de m'avoir sauvé, moi aussi."