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"Le pardon est le parfum que répand la violette sur le talon qui l'a écrasée." - Mark Twain

Les douces paroles d'absolution d'Isabella étonnèrent tellement Edward Cullen qu'il se retrouva à faire ce qu'il faisait habituellement lorsque les circonstances l'accablaient. Il ignora les mots qui avaient ébranlé les fondements de son existence. Il fit un signe de tête saccadé et n'en dit pas plus sur le sujet.

Il pensa que les lèvres d'Isabella se plissèrent d'amusement mais lorsqu'il leva les yeux, son expression était plus sereine que jamais. Pourtant... il était curieux.

Ils ne s'attardèrent pas sur leur café. Edward fut étonné de s'entendre accepter une invitation à dîner chez elle le soir suivant. Il fut encore plus étonné de s'entendre dire qu'il lui parlerait des choses étranges et horribles qu'ils avaient en commun, des choses qui les avaient tous deux si profondément changés mais seulement dans la mesure où il en était capable.

Isabella hocha la tête avec compréhension et serra à nouveau sa main. Edward trouva ce simple contact humain plutôt... agréable. De façon inattendue.

"Je ne peux pas être là avant 18h30, peut-être un peu plus tard," la prévint-il. Sa tante allait l'appeler et il aurait besoin de quelques minutes pour retrouver son calme.

Isabella sourit. "Disons sept heures et demie alors, juste pour être sûr ?"

Ses mots firent disparaître le sourire de son visage. "Euh... il y aura quelqu'un d'autre ?"

Elle avait mal compris sa question. "Bien sûr que non, je ne voudrais pas..." Isabella baissa les yeux sur ses pieds. "Si nous... parlons... je..." Elle secoua la tête. "Non, juste nous."

Ce n'était pas rassurant pour Edward Cullen. Bien qu'il ne puisse supporter un public, il fallait que quelqu'un sache qu'il était là avec elle. Il aimait les témoins, les gens qui savaient qu'il était seul avec une femme. C'était juste un autre moyen de tenir en laisse le monstre qui était en lui. Il essaya de lui sourire mais le geste lui échappait. "Juste...dis-le à quelqu'un, veux-tu ?"

Ses yeux sombres s'enfoncèrent en lui pendant ce qui lui sembla une éternité, comme si elle arrachait les masques qu'il avait portés pendant si longtemps qu'ils lui ressemblaient plus que lui. "Non, je n'ai pas vraiment quelqu'un à qui je veux le dire." Elle haussa les épaules. "Tu peux te sentir libre d'en parler à quelqu'un si tu veux, si tu as peur d'être seul avec moi."

Il la regarda avec étonnement, manquant presque la lueur de taquinerie dans ses yeux. Elle rit avec plaisir. "Je suis désolée mais tu es si facile à taquiner." Elle lui adressa un sourire en coin. "Je devrais me sentir coupable, parce que c'est un peu comme taquiner un adorable chiot mais je ne peux pas m'en empêcher."

Hochant la tête, Edward lui ouvrit la porte du restaurant et l'entraîna dans la nuit, son rire remplissant la brise fraîche d'un son heureux et inattendu.

ooo OOO ooo

Samedi, il était de nouveau mal en point, même si cela ne semblait pas être une répétition de la terrible, horrible, pas bonne, très mauvaise journée. Il s'est réveillé avec son alarme, comme d'habitude. Son café était aussi savoureux que d'habitude. Son toast n'a pas brûlé et son pamplemousse était savoureux. Sa chaussette n'était pas trouée. Dans l'ensemble, ça s'annonçait comme une bonne journée. Pourtant, il y avait quelque chose qui clochait et il n'arrivait pas à identifier ce que c'était, ce qui ne fit que l'agacer davantage.

Sa course était satisfaisante puisque le temps coopérait et il se sentait fort en courant, appréciant le jeu de ses muscles, le son de ses pieds frappant le sol, la légère brûlure dans ses poumons lorsqu'il augmentait son rythme.

Il arriva chez lui et prit une douche, puis il nettoya sa maison. Cela ne prenait pas beaucoup de temps. Il vivait seul, il n'avait pas d'animaux domestiques, et il était un individu plutôt ordonné. Parfois, il souhaitait que cela lui prenne plus de temps, car maintenant il avait des heures à remplir jusqu'à l'heure de l'appel de sa tante. Le samedi était un jour particulier pour lui. Son corps était censé être rassasié de ses sorties de la nuit précédente mais ses week-ends étaient parfois difficiles à remplir. Ce jour-là, il ne pouvait pas savourer le sentiment de satisfaction physique d'une rencontre fortuite. Il n'avait pas non plus la distraction de décider quoi préparer pour le dîner, puisqu'il dînait chez Isabella ce soir-là.

A un moment donné, Edward se retrouva à errer dans sa maison, cherchant quelque chose à faire. Plus tard, cela ressemblerait à la fatalité... au destin, peut-être. En tout cas, le bracelet de sa montre se cassa et elle tomba de son poignet alors qu'il faisait les cent pas dans sa chambre. Il se mit à genoux pour la récupérer et le couvre-lit était juste assez relevé pour voir cette boîte. Si le couvre-lit avait été suspendu juste un centimètre plus bas, il aurait pu l'oublier.

Mais non, elle était juste là, bien en vue.

Pour la première fois depuis qu'il avait emménagé dans la maison, il l'attrapa. Lorsqu'il époussetait sous le lit, il utilisait le balai à poussière pour déplacer la boîte, d'abord à droite puis à gauche. Aujourd'hui, cependant, il la libéra de sa sombre prison et s'assit sur son lit avec la chose sur ses genoux pendant onze minutes et demie (il avait eu assez de présence d'esprit pour prendre sa montre).

Incapable de croire à ses propres actions, il souleva le couvercle après onze minutes et trente-huit secondes. Son souffle s'arrêta dans sa gorge.

La photo de sa mère - juste au-dessus, à l'endroit où il l'avait placée toutes ces années auparavant. Etait-ce sa façon de se punir ou une façon d'essayer de trouver du réconfort ? Peut-être, en fin de compte, était-ce les deux.

Sa main tremblait alors qu'il soulevait l'image, quelque peu effacée par le temps. Mais sa mémoire était fidèle et il pouvait recréer chaque joli détail de son visage. Elle l'avait tellement aimé et protégé jusqu'à ce que cette protection soit hors de son contrôle.

Renée, Marnie, Michelle, Deanna, Claire, Phoebe, Therese, Eve, et... Elizabeth.

Leurs noms résonnaient dans sa tête avec la solennité d'une cloche de cathédrale appelant les fidèles au culte.

La mère d'Isabella avait été la première victime de son père. Sa propre mère avait été sa dernière. Elles étaient l'Alpha et l'Omega de la folie d'Edward Masen.

Isabella savait évidemment que son père avait massacré sa mère, c'est en partie ce qui avait fait de cette affaire une telle sensation mais elle n'avait pas posé de questions à ce sujet. Elle avait compris que même s'il pouvait discuter de son père d'une manière ou d'une autre, la mémoire de sa mère était trop sacrée et précieuse. Qui de mieux pour comprendre cela que quelqu'un comme Isabella ?

Pour la première fois de sa vie, il avait peut-être trouvé quelqu'un qui pouvait comprendre un peu ce qu'il ressentait. Pas en tant que fils du monstre mais en tant que fils de la femme que ce monstre avait tuée. C'était juste la malchance d'Edward que le monstre soit aussi son père.

Il remit la photo dans la boîte sans rien regarder d'autre. Pas maintenant, pas quand il devait parler à sa tante et, plus tard, engager une conversation polie avec Mlle Swan. Etrangement, l'idée de s'asseoir et de parler avec Isabella Swan ne semblait plus si désagréable.

La boîte fut bientôt rangée sous le lit et Edward regarda l'horloge tourner.

ooo OOO ooo

Sa maison était un modeste petit bungalow peint d'un jaune joyeux avec des volets d'un blanc aveuglant. Des fleurs sauvages criardes dans des jardinières flottaient dans la brise nocturne. Leur saison allait bientôt se terminer, pensa-t-il. Il venait de s'approcher et de frapper une fois à la porte quand celle-ci s'ouvrit et qu'il vit Bella debout, un verre de margarita à la main et Jimmy Buffett qui flottait dans l'air de la nuit.

"Eh bien, bonsoir, M. Cullen," dit-elle.

Il la regarda avec méfiance. "Vous êtes ivre ?"

Elle roula les yeux et l'attira à l'intérieur. "Absolument pas," l'assura-t-elle. "C'est seulement mon premier... je..." L'expression amusée disparut de son visage et elle haussa les épaules. "J'avais juste besoin d'un peu de courage liquide, je suppose." Comme toujours, elle le désarmait avec des éclairs d'honnêteté totale, comme si elle lui donnait un aperçu de son âme.

Edward s'aperçut qu'un sourire s'était installé sur ses lèvres sans sa permission. "Ah," murmura-t-il. "Je vois."

"Vous voyez ?" demanda-t-elle avec un défi dans la voix. "Allez, venez. Asseyez-vous. Détendez-vous. Je fais des fajitas et vous allez les aimer, alors pas de pleurnicheries."

Edward secoua la tête et se demanda s'il devait enlever ses chaussures. Les pieds de Bella étaient nus, mais il n'y avait pas de chaussures alignées dans l'entrée. Bella résolut le problème pour lui en le poussant vers le canapé. "Asseyez vous, Cullen."

Il s'assit.

Il l'entendit fouiller dans la cuisine et rougit un peu quand "On se saoule et on baise" commença. Il découvrait qu'Isabella Swan était une femme aux goûts inattendus. Etrangement, il se trouvait presque impatient de faire sa prochaine découverte, bien qu'elle s'aventure dangereusement sur le territoire des surprises.

Quelques instants plus tard, elle apparut dans l'arche entre la cuisine et le salon. "Venez dans la cuisine," dit-elle. "Je n'ai pas de salle à manger formelle, alors vous allez devoir vous contenter."

Edward obéit et fut bientôt assis à une petite table blanche dont chaque pied était orné de fleurs peintes. Le dossier de sa chaise blanche avait reçu un traitement similaire. Toute la cuisine était une profusion d'odeurs appétissantes, de couleurs vives et d'une chaleur inhabituelle qui, d'une certaine manière, faisait appel à un souvenir longtemps enfoui dans la mémoire d'Edward.

Il se racla la gorge avant de préparer maladroitement une fajita avec de la viande et des légumes. "D'abord, je..."

Isabella leva la main et secoua la tête. "On ne parle pas. On mange d'abord. Je deviens vraiment grincheuse quand j'ai faim. Vous ne voulez pas voir ça, croyez-moi." Puis elle lui fit un sourire et prit une énorme bouchée de sa première fajita. Il revit mentalement la manœuvre de Heimlich dans sa tête, certain qu'elle en aurait besoin imminemment. Elle mâcha et lui fit signe de manger d'une main. Jusqu'à présent, elle ne semblait pas avoir besoin de cette intervention.

Edward soupira, sachant qu'il n'y aurait pas moyen de la faire changer d'avis sur la question. En général, Edward Cullen n'était pas un grand fan de la nourriture mexicaine. C'était salissant et généralement très épicé. Mais il prit consciencieusement une petite bouchée. Son expression dut le trahir car elle gloussa. "Seigneur, ne me dites pas que vous n'avez jamais mangé de fajita ?"

Il avala la bouchée et haussa les épaules. "Apparemment, ce que j'ai mangé s'est simplement fait passer pour une fajita, mais ça... ?" Il la montra. "C'est une fajita." Et sa prochaine bouchée fut aussi grosse que celle d'Isabella.

Elle le convainquit même de boire une autre bière.

ooo OOO ooo

Bien qu'Isabella ait protesté, Edward insista pour l'aider à nettoyer la cuisine. Lorsqu'elle suggéra qu'elle pourrait s'en occuper après son départ, il soupira. "Cela va juste rendre le nettoyage plus difficile," fit-il remarquer.

Isabella l'avait taquiné mais ils avaient fini par se retrouver côte à côte, à laver, rincer et ranger la vaisselle. Il y avait eu une facilité dans leurs efforts combinés qui l'avait surpris. A la fin, la cuisine avait retrouvé un ordre éclatant et frais et Edward avait éteint la lumière avec un léger sourire de satisfaction.

Puis ils se retrouvèrent sur le canapé et Jimmy avait cédé la place à un autre du même nom, Jimi Hendrix. Les goûts musicaux d'Isabella continuaient de lui échappe, mais il se dit qu'ils lui correspondent d'une manière inexplicable. Elle était, à bien des égards, toujours un mystère, un mystère qu'Edward n'était pas sûr qu'un simple mortel puisse résoudre.

Il s'assit sur le canapé devant l'insistance d'Isabella puis elle se dirigea vers la bibliothèque, où elle prit un volume et ouvrit les pages. A l'intérieur, elle récupéra une photographie. Edward la reconnut immédiatement, bien sûr. Il avait mémorisé tous leurs visages.

"Ma mère," dit Isabella tranquillement. Comme lui, elle gardait une photo spéciale de sa mère dans un endroit secret. Cependant, elle n'avait montré aucune hésitation à toucher cette image et sa main n'avait pas tremblé lorsqu'elle l'avait tendue vers lui. Il lui enviait cette certitude.

Il laissa ses doigts parcourir l'image, jetant un coup d'œil à Isabella pour s'assurer qu'elle n'avait pas d'objection. Les images des morts peuvent être sacrées pour ceux qui restent. Qui le savait mieux que lui ? L'expression de son visage, cependant, était encourageante. " Vous lui ressemblez," dit-il finalement. "Pas les yeux mais la forme de votre visage. Vous avez sa bouche."

Isabella sourit et hocha la tête. "Oui, je le pense aussi. Tout le monde m'a toujours dit à quel point je ressemblais à Charlie - c'est mon père - mais j'ai toujours pensé que je lui ressemblais beaucoup aussi."

Elle inclina la tête et l'étudia. " Vous ne ressemblez pas du tout à votre père," dit-elle prudemment.

Il voulait pousser un soupir de soulagement à la façon dont elle l'avait formulé. C'était vrai, il avait une ressemblance frappante avec sa mère. Il portait certaines des lignes du visage de son père mais sa couleur était celle de sa mère. Ce fort héritage servait à déguiser et à camoufler le peu qui ressemblait au monstre. Son père avait des cheveux châtain foncé et des yeux bleus, sa mère avait des cheveux auburn et les mêmes yeux verts qui fixaient Edward chaque matin lorsqu'il se rasait.

Certains matins, il pouvait à peine supporter de les regarder.

"Je pensais..." Isabella hésita. "Je pensais que je pourrais peut-être vous poser quelques questions." Ses yeux volèrent vers les siens, son expression était méfiante. Elle posa sa main sur son bras. "Tout ce à quoi vous ne voulez pas répondre, dites-le moi. Vous pouvez aussi me demander n'importe quoi mais je me réserve le droit de ne pas répondre aussi. Si ça vous convient ?"

Il acquiesça. Elle rendait les choses plus faciles que ce à quoi il s'attendait. Ou qu'il méritait.

Elle sourit brillamment à son accord. "Ok..." Elle fit une pause. "Eh bien, d'abord, avez-vous des questions pour moi ?"

Seulement un million, pensait-il. Mais il savait qu'il n'aurait jamais le courage d'en demander ne serait-ce qu'une petite partie. "Comment avez-vous... comment m'avez-vous trouvé ?"

Isabella s'adossa à son extrémité du canapé et tira un plaid sur elle en croisant ses jambes. "Il y a quelques années, il y a eu une de ces veillées aux bougies. Vous voyez de quoi je parle ?"

Edward hocha la tête.

"Eh bien, celle-ci était organisée pour toutes les victimes de meurtre de la ville," expliqua-t-elle en ignorant gentiment le tressaillement d'Edward. "Vous apportez une photo de l'être aimé, vous tenez une bougie et c'est censé vous faire sentir mieux ou quelque chose comme ça." Elle haussa les épaules. "Je ne sais pas. C'est la première et la dernière fois que j'y suis allée mais..."

"Allez-y," insista-t-il doucement.

"J'avais une photo de ma mère avec moi mais quelque chose... quelque chose m'a fait prendre une autre photo dans les coupures de presse que mon père gardait." Ses yeux se tournèrent vers les siens et elle semblait presque gênée. "La deuxième photo que j'ai prise était... c'était votre mère."

Edward sentit l'air quitter ses poumons. Il était abasourdi par le silence. Pour autant qu'il le sache, Isabella était la première à penser que sa mère était aussi une victime. Elle dut le voir dans ses yeux avec son étrange perception car elle lui tendit la main à nouveau.

"Vous avez tort, vous savez," dit-elle.

"Tort ?"

"La plupart des gens savent qu'elle était autant une victime que les autres," expliqua Isabella. Puis elle continua d'un ton vif. "Quoi qu'il en soit, il y avait quelqu'un d'autre là-bas. La mère de Marnie ?"

Edward acquiesça. Marnie O'Doyle. Dix-sept ans, cheveux bruns, yeux bleus, elle avait été pom-pom girl. Son petit ami s'appelait Jack. Elle avait prévu d'aller à l'Université du Texas. Elle allait devenir enseignante dans un collège. Elle avait disparu un mardi soir en rentrant de chez une amie. Elle avait été retrouvée deux semaines plus tard, les mains toujours liées, des marques de ligature sur le cou. Il faisait froid, donc le corps était assez bien conservé. Elle était vierge jusqu'à ce qu'Edward Masen s'empare d'elle. Il l'avait brutalisée de toutes les manières possibles avant de serrer la corde autour de son cou et de mettre fin à sa vie.

Edward Cullen sentit la bile monter en lui.

"La mère de Marnie et moi sommes devenues amies et parfois nous nous retrouvions pour prendre un café ou juste pour discuter. C'était agréable d'avoir quelqu'un qui comprenait parfois que je voulais parler de ma mère," dit doucement Isabella. "Et puis un jour, à l'improviste, elle m'a demandé si quelqu'un savait ce que vous étiez devenu." Isabella lui sourit. "Et j'ai réalisé que vous aviez en quelque sorte disparu de la surface de la terre."

"Ne l'auriez-vous pas fait ?" demanda Edward avec amertume.

"Si," répondit-elle. "Je l'aurais fait."

Le fait qu'elle accepte facilement son choix atténua son malaise.

"Et j'ai réalisé que les victimes n'étaient pas seulement celles qui avaient leur photo dans le journal mais que c'était tous ceux qui les aimaient. Et j'ai commencé à penser à vous... tout le temps. Les seules photos que j'ai pu trouver étaient... juste après."

Edward connaissait bien ces photos. Il connaissait toutes les taches de sang qui avaient maculé son corps lorsqu'ils l'avaient emmené loin de la maison, toutes les coupures et les bleus, toutes les marques qui avaient révélé sa culpabilité au monde entier. Regardez, la graine du monstre...

"Donc, il y a environ un an, j'ai décidé que je voulais vous trouver... et vous remercier..."

"Me remercier ?"

Isabella se rapprocha et Edward ressentit un moment de panique. Il résista à l'envie de s'éloigner, de lui épargner sa proximité.

"Edward, je ne peux pas imaginer combien c'était difficile pour vous, ce que vous avez dû faire cette nuit-là, comment vous avez survécu. Mais je sais que vous êtes un bon, un homme bon et je suis plus reconnaissante que vous existiez que vous ne pouvez l'imaginer." Sur ce, elle se pencha en avant et l'embrassa sur le front, comme s'il était un enfant.

Il leva le bras, se demandant ce qui était si chaud et humide sur sa joue.

Il ferma les yeux et le souvenir l'assaillit. Une fois de plus, il sentit le bois rugueux de la porte lorsqu'il la poussa, son nez tressaillit alors que les miasmes d'odeurs le submergeaient à travers les années et la distance, remplissant sa tête jusqu'à la faire tourner. C'était le doux et unique cri de douleur qui l'avait attiré, un son qui avait percé la nuit et l'avait attiré plus près de l'antre du monstre.

"Papa ?" avait-il appelé. Un cri étouffé - tellement hors de propos qu'il était sûr de l'avoir imaginé, mais l'avait quand même poussé à avancer. "Maman ?"

Et puis l'enfer s'était ouvert et l'avait attiré dans son cœur sombre.

Note de l'auteur :

Cette histoire est en partie inspirée de Dark Rivers of the Heart de Dean Koontz, sauf qu'il n'y aura pas de dissimulation massive de la part du gouvernement, de tueurs magnifiques mais au cœur froid, de politiciens véreux ou de cafards épinglés au mur. Je laisse donc de côté presque toutes les bonnes choses qui étaient dans Dark Rivers, LOL ! Je voulais simplement explorer l'effet d'un crime horrible sur une victime invisible, les personnes liées au tueur, en particulier leurs enfants.