CHAPITRE 2 : Le Lendemain
— Mon Dieu, et maintenant ? marmonna Draco groggy, alors qu'il fut soudainement et violemment arraché du sommeil - si on pouvait même appeler cela ainsi.
En réalité, cela ne pouvait pas être considéré comme du sommeil ; plutôt une sorte de somnolence inconfortable sur le sol en pierre froide de la salle de classe de donjon. Il s'assit lentement ; son corps tout entier était douloureux à force d'être resté allongé dans la même position pendant si longtemps, recroquevillé contre le froid humide de la pièce. Sa main se posa sur sa nuque, qui lui faisait particulièrement mal. Il grimaça en tournant la tête d'un côté et de l'autre.
Putain de Crabbe et Goyle. C'était entièrement de leur putain de faute. Et Weasley, au diable sa peau couverte de taches de rousseur, directement en enfer. Il aurait dû être dans son propre lit somptueux de soie et de brocart, dans sa chambre privée de préfet en chef, profondément enfoui sous les couvertures et faire de beaux rêves en battant Potter au vif d'or.
Au lieu de cela, il frissonnait sur le sol de la salle de classe de potions, glacé jusqu'aux os maintenant endoloris, sortant d'un pseudo-sommeil misérable et juste au moment où il avait l'impression qu'il aurait pu se prolonger jusqu'à quelque chose ressemblant vaguement à un état de véritable repos, il avait été ramené à sa pleine conscience par Granger.
Granger, pleurant en proie à un cauchemar.
Il regarda à travers la classe jusqu'à l'endroit où elle se trouvait et se blottit sous sa cape. Oui, la sang-de-bourbe de Gryffondor ou la casse-couille royale autrement connue sous le nom d'Hermione Granger était sous sa foutue cape.
Pourquoi ? À ce stade, il ne le savait même pas. Cela avait juste semblé être une bonne idée à ce moment. Quand il l'avait portée dans la pièce, la première chose qu'il avait faite avait été de la déposer juste derrière la porte et de la laisser là afin de partir à la recherche d'une autre entrée nécessitant un verrouillage. Une fois cela fait, il put observer la salle et avait remarqué des signes de lutte - apparemment, la préfète en chef avait réussi à se défendre contre Crabbe et Goyle... pendant un temps, en tout cas. Pas mal pour avoir été prise dans une embuscade. Il avait trouvé sa baguette – en deux morceaux, sur le sol – et l'avait facilement réparé. Au moment où il était revenu à ses côtés, elle était, bien que toujours inconsciente, frissonnante. Tellement fort qu'elle avait commencé à claquer des dents - et une rougeur était apparu sur ses joues.
Oh, c'est génial, avait-il pensé ; c'est tout simplement absolument parfait. Maintenant, la sang-de-bourbe tombe malade après tout ce qu'il s'est passé.
Accroupi à côté d'elle, il avait immédiatement senti un courant d'air froid mortel venir du couloir, sous le bas de la porte de la classe. Il l'avait involontairement posée directement sur son passage. Il se maudit intérieurement. Il l'avait de nouveau prise dans ses bras (toujours sans jamais s'arrêter pour considérer qu'il existait d'autres méthodes de transport - des méthodes qui nécessiteraient peu ou pas de contact physique entre lui et cet être inférieur, cette « sang-de-bourbe ») et l'avait accompagné jusqu'à un coin éloigné de la pièce ; la zone la plus éloignée, pour autant qu'il puisse en juger, du courant d'air.
Là, il l'avait allongée doucement sur le sol, puis avait retiré sa cape et l'avait enroulée autour d'elle – pas seulement en la couvrant, mais... en l'enveloppant dedans. C'était une petite chose, il avait une cape assez volumineuse ; il avait beaucoup de tissu avec lequel travailler. Cela ressembla à celui d'un sac de couchage moldu. Non pas que Draco en ait déjà vu un, ou qu'il aurait reconnu la comparaison.
Cela étant fait, il s'était retiré à l'autre bout de la pièce, marmonnant tout le long du chemin à propos des idiotes de préfètes en chef qui sont censé être si intelligente, mais qui patrouille seule, la nuit, en territoire ennemi, et leur propre cape, à la mi-février. Finalement, il s'était installé dans le deuxième coin le moins venteux de la pièce, et le corps endolori par le froid, son visage devint soudain chaud et rouge, de sorte que lorsqu'il pressa timidement ses mains sur ses joues, ses doigts étaient comme de la glace.
Ce qui ne pouvait vouloir dire qu'une chose. Qu'en essayant d'empêcher les Sang-de-Bourbe de tomber malades à cause de la conscription, il avait réussi à se condamner à ce sort même.
ET MERDE.
Et elle se débattait toujours et criait de l'autre côté de la pièce. Baissant ses mains à cause de sa fièvre – le visage rougi, il écouta avec un certain intérêt ce qu'elle criait avec sa voix brisée :
— Harry ! Ron ! Où êtes-vous ? Aidez-moi ! A l'aide !
Soudain, elle se redressa, haletante. Il regarda ses yeux s'ouvrir, écarquillés par la peur et complètement désorientée. Elle enleva ses bras de la cape, regardant ce vêtement qu'elle ne connaissait pas. Elle respirait fort alors qu'elle levait à nouveau les yeux et scrutait la pièce.
Mais elle ne le voyait pas, dans son coin lointain et sombre. Draco décida qu'un gentleman devait rendre sa présence connue, alors il s'empara d'une grande louche en bois, utilisée pour remuer les potions, qui se trouvait à proximité et la lança sur elle.
— Par ici, Granger.
Sa tête se tourna vers le son de sa voix juste au moment où la louche, la manquant de peu, heurta le mur à côté. Ses yeux s'écarquillèrent d'abord, puis se mirent à le fixer, menaçant.
— Malefoy, cracha-t-elle, que se passe-t-il ?
— Et bonjour à toi aussi, dit calmement Draco. Tu n'as sûrement pas oublié ta rencontre d'hier soir avec quelques-uns de mes... associés ?
Il observa le jeu des émotions sur son visage tandis que ses souvenirs revenaient précipitamment. La colère, puis le désarroi, puis un début d'émerveillement alors que ses mains se pressaient une fois de plus contre sa cage thoracique – cette zone qui avait subi des dégâts si graves la nuit précédente – et s'est retrouvée plus ou moins entière. C'est vrai, elle grimaça légèrement, mais elle resta surprise de sa situation.
— Malfoy, répéta-t-elle, mais maintenant son ton plus hésitant, incertain. Je pensais... je pensais qu'ils m'avaient beaucoup plus blessé que ça. Je ne pouvais pas rester debout, je ne pouvais pas… je ne pouvais pas… respirer…
Elle s'interrompit, le regardant avec incertitude.
— Ils ne t'ont pas épargné, dit catégoriquement Draco, et c'est de ta faute aussi. La tienne et celle de la belette. J'espère que tu réfléchiras à deux fois avant de partir à nouveau patrouiller seule, juste pour que Weasley puisse s'éclater.
L'air étonné de son visage disparut pour être remplacé par une expression d'indignation, et elle ouvrit la bouche pour une réplique enflammée – comme « comment oses-tu ? » ou « Eh bien, ce n'est pas ma faute ! » - mais il a continué avant qu'elle ait eu l'occasion de dire quoi que ce soit.
— Tu as failli mourir, du moins c'est ce qu'il m'a semblé, dit-il de la même voix plate et sans émotion, tu devrais t'estimer très chanceuse que je connaisse très bien la magie médicale et que je n'aie aucune envie particulière de voir deux de mes amis (mais ce ne sont pas vraiment mes amis, n'est-ce pas ? murmura traîtreusement un coin de son esprit ; du moins, pas dans le vrai sens du terme…) expulsé.
Elle le regardait maintenant comme si une seconde tête lui avait poussé.
— Tu m'as guéri ? demanda-t-elle. L'incrédulité étant claire dans son ton.
Draco ne dit rien, il la regarda simplement. Il n'aimait pas se répéter. De plus, la réponse était manifestement évidente. Vraiment, et elle était censée être si intelligente.
— Mais, dit-elle, après que le silence se soit intensifié, tu n'es pas en études de médecine magique. Comment… comment as-tu … ?
— Bien sûr, je ne suis pas dans cette classe ridicule. On n'y enseigne rien que je ne connaisse déjà. Je me suis formé sur le terrain, Granger.
Ses yeux s'écarquillèrent. Il vit littéralement le déclic dans son esprit.
— Les Mangemorts, souffla-t-elle. Tu es- tu t'entraînes pour devenir... une sorte de médecin Mangemort ?
Drago se hérissa devant l'expression dégoûtée de son visage.
— Pas d'entraînement, a-t-il lancé. Je suis formé.
Et il se retrouva de plus en plus irrité à mesure que son visage passait du dégoût à la tristesse et qu'elle secoua lentement la tête, disant seulement « oh, Malfoy ».
— Arrête, Granger, grogna-t-il. Ça ne m'intéresse pas. Je ne suis pas encore en âge de me battre, mais je peux quand même aider ceux qui sont tombés au combat. Ces foutus Aurors ne retiennent pas leur coup, tu sais. Ils sont aussi vicieux que nous au combat. Et est-ce que c'est vraiment mal d'avoir une cause en laquelle je crois, de toute façon ? Vous ne pouvez pas me condamner pour cela ; tu es pareil. Il se trouve que nos causes sont diamétralement opposées les unes aux autres, mais je mourrais pour la mienne et j'ai la nette impression que tu mourrais aussi pour le tienne.
— Parce que ma cause, c'est le bien ! cria-t-elle soudain, avec véhémence, le prenant au dépourvu.
Il ne s'attendait pas à un tel une explosion de sa part. Mais il ne lui fallut qu'un instant pour reprendre ses esprits et lui retourner des mots acerbes, d'une voix moqueuse et chantante.
— Parce que ma cause, c'est le bien ! Vraiment, Granger, tout le monde à cette pauvre excuse comme si tu étais une sorte de prodige. Mais une personne vraiment intelligente ne devrait-elle pas être capable de trouver une raison plus convaincante que Parce que ma cause, c'est le bien. Bien sûr, que tu crois c'est bien ; tu es une sang-de-bourbe.
Il remarqua avec amusement qu'elle avait l'air suffisamment en colère pour se jeter physiquement sur lui. Ingrate qu'elle était. Après tout, il l'avait guérie. Cela aurait dû servir à quelque chose. Mais non, elle n'a montré aucune once de gratitude. Probablement son éducation moldue, pensa-t-il. Les enfants moldus ne connaissent sûrement pas les bonnes manières. Pourtant, il n'était pas particulièrement disposé à se battre avec elle pour le moment. Son front se plissa comme il s'est demandé pourquoi cela devrait être le cas. Il n'avait jamais refusé l'occasion d'une bonne joute verbale surtout avec elle (en fait, il aimait qu'elle puisse suivre lors d'une joute - ce qui était pourquoi il avait été si dédaigneux à l'égard de son éclat, tout à l'heure. Il savait qu'elle pouvait faire mieux.)
Alors pourquoi pas maintenant ? Oh non. Il ne se pouvait pas qu'il se sente encore protecteur envers elle à cause du fait qu'il la vue si vulnérable la nuit dernière et ensuite guérit, n'est-ce pas ? Il avait espéré que ces sentiments auraient disparu maintenant. Ils avaient déjà causé suffisamment de problèmes – il suffisait de le regarder assis, froid et endolori et légèrement fiévreux sur le sol en pierre dure au lieu de dormir profondément dans son lit moelleux et chaud pour voir ça – et pourtant, ce léger sentiment de protection qui l'avait obligé à s'enfermer dans le laboratoire de potions avec elle, au lieu d'aller se coucher, s'est attardé.
Que ce soit pour cette raison ou pour une autre plus profonde qu'il n'avait même pas encore devinée, il se retrouva à vouloir arranger les choses avec Granger. Alors, il lui a fait le plus grand compliment qu'il savait faire.
— C'est vraiment dommage que tu sois une Sang-de-Bourbe. Même si je ne te le dirai plus jamais, tu es intelligente, et tu as prouvé hier soir que tu étais forte, aussi. Je n'aurais jamais imaginé à quel point tu avais été blessé par la façon dont tu agissais. (Eh bien, pensa-t-il, jusqu'à ce que je la tue presque en la tirant comme ça…). Tu aurais été un atout à nos côtés, Granger.
Elle le regarda pendant un long moment avec un étonnement total. Sa bouche s'ouvrit, puis se referma, puis s'ouvrit ouvert à nouveau :
— C'est vraiment dommage que tu sois un salaud diabolique et sans cœur, Malefoy, répondit-elle finalement. Tu as clairement des capacités de guérison incroyables. Tu aurais été un atout à nos côtés.
Puis le silence s'abattit. Il semblait n'y avoir plus rien à dire. Ils étaient dans une impasse et tous deux le savaient.
Finalement, Hermione demanda l'heure, ajoutant, d'une voix soudain tendue, alors qu'elle n'avait plus sa propre baguette qui fonctionnait.
Draco sortit sa propre baguette. Des chiffres verts scintillants sont apparus dans l'air, suspendus là jusqu'à ce qu'il les dissipe d'un autre coup de poignet.
5h48
— Et au fait, voilà, dit-il en lui lançant sa baguette.
Elle l'attrapa par réflexe, puis le regarda pendant un long moment, bouche bée. Les lèvres de Drago se contractèrent inconsciemment dans ce qui pourrait bien être le début d'un vrai sourire alors qu'il la regardait. Elle était plutôt jolie, songea-t-il, quand son visage n'était pas crispé – pas fermé et hostile comme c'était généralement le cas chaque fois qu'elle le rencontrait dans l'école, flanqué de ses deux laquais, et lui de ses deux idiots.
Mais lorsqu'elle leva les yeux et rencontra à nouveau son regard, il vit que l'expression qu'elle avait adoptée, disparu. Son visage s'était fermé comme l'un de ces nombreux livres qu'elle trimballait toujours. Sa réponse a été immédiate et réfléchie toute trace de sourire a été effacée de ses traits et des siens. Son expression devint vide alors qu'il sentit ses défenses se remettre en place.
— Il n'est pas possible que tu aies pu réparer cela aussi bien, a-t-elle déclaré.
Elle parlait de manière égale, mais néanmoins Draco – observateur jusqu'à l'excès – pouvait détecter juste un soupçon d'accusation dans sa voix et dans ses yeux. Pendant qu'il la regardait, elle se pencha sur le côté et posa doucement la baguette sur le sol, aussi loin d'elle qu'elle le pouvait.
— Tu as utilisé la magie noire, dit-elle. Tu dois l'avoir fait. Je n'y fais pas confiance. Je ne veux rien avoir à faire avec ça.
Et ses paroles l'ont piqué. Elles l'ont piqué, même avec ses défenses renforcées. Que se passait-il ? Il fut, pendant un moment, pris entre la blessure de son accusation (même si c'était vrai - il avait utilisé un sort qui n'était pas enseigné à Poudlard. Et alors ? Ce n'était pas comme s'il avait piégé la baguette ou quoi que ce soit - il aurait pu et il aurait souhaité se mettre en colère mais il ne le fit pas) et il était surpris que son accusation lui fasse aussi mal. Il n'était pas censé permettre aux paroles d'une sang-de-bourbe – ou de quelqu'un de si loin en dessous de lui – de le blesser.
Quel était son problème ? Il décida que ce devait être le fait qu'il manquait de sommeil et qu'il devenait de plus en plus fébrile à chaque instant - tout cela grâce à cette putain d'ingrate là-bas qui venait de jeter ses bonnes intentions à la poubelle.
C'est ce que j'obtiens, pensa-t-il amèrement, à chaque fois que je baisse ma garde. Eh bien, ça n'arrivera plus, c'est sûr. Pas une putain de seconde.
— Utilise ta baguette ou pas, Granger, dit-il sèchement. Cela ne m'importe pas. Cela devrait être plutôt amusant, en fait, de te voir essayer de lutter pendant les cours sans cela, jusqu'aux vacances de Pâques, qui vont être ta prochaine chance d'aller sur le Chemin de Traverse et de la remplacer. Je serai très intéressé de voir quel genre d'excuse tu vas utiliser pour refuser d'utiliser une baguette parfaitement en état de fonctionner. Ou peut-être préfères-tu la casser à nouveau et dire à tout le monde ce qui s'est réellement passé la nuit dernière.
Il se relevait tout en parlant et fut heureux de voir son regard intense mais teinté de panique sur son visage à ces mots.
— Et maintenant, Granger ? se moqua-t-il. Si je faisais preuve de transparence et faisait face aux conséquences ? Et laisser Weasley y faire face aussi ?
— Tes abrutis d'amis devraient eux aussi en subir les conséquences, grogna-t-elle, cachant sa panique derrière la colère. Et les conséquences pour eux seront bien pires que pour Ron et moi.
Draco, maintenant appuyé avec indolence contre le mur, lui fit l'honneur d'un haussement d'épaules fluide et d'une épaule.
— C'est vrai, concéda-t-il, mais le problème est, Granger, que même si Crabbe et Goyle peuvent parfois m'être très utiles, je ne leur accorde pas autant d'importance que tu ne le fais pour Weasley. Je n'irai que jusqu'à un certain point pour les protéger. Je les ai couverts pour hier soir en te guérissant moi-même au lieu de te remettre aux autorités compétentes, mais je ne vais pas tout tenter pour t'interdire de parler de ce qui s'est passé ou quoi que ce soit. Franchement, je pense qu'ils méritent probablement de subir des conséquences pour ce qu'ils t'ont fait. Je n'accepte pas de frapper les filles. C'est bas.
Putain de merde, venait-il de lui avouer ça ? Non seulement il considérait son amitié avec Potter et Weasley comme une plus valable que la sienne avec Crabbe et Goyle, mais même sans cela, il reconnaissait que ce qu'ils lui avaient fait était mal ? La façon dont ses yeux s'écarquillaient indiquait qu'elle pensait la même chose que lui.
— Donc, le choix t'appartient, a-t-il conclu. La baguette est comme elle a toujours été. Je ne l'ai pas modifiée du tout. Utilisez-la ou non, je m'en fiche. Quant à moi, j'ai froid, j'ai mal et je suis fatigué, je vais me coucher.
Il s'éloigna du mur et fut surpris et alarmé lorsqu'il vacilla brièvement sur ses pieds, comme s'il était étourdi.
Oh, pas bon. Pas vraiment bon du tout.
— Malefoy ?
La voix qui, jusqu'à présent, était rauque, grognait et accusait, avait désormais un nouveau ton, celui de l'inquiétude. Il secoua rapidement la tête pour se dégager, reprit le contrôle et releva la tête. Ses yeux rencontrèrent ceux d'Hermione, à l'autre bout de la pièce. Il vit qu'elle aussi s'était levée. L'inquiétude qu'il avait entendue dans sa voix se reflétait sur son visage.
— Est-ce que tu vas bien ?
Oh, comme il détestait être surpris par elle dans un moment de faiblesse. Je détestais, je détestais ça.
— Je vais bien, grogna-t-il entre ses dents serrées, mais même en le disant, il savait que ce n'était pas le cas.
Il était malade.
Même s'il se tenait là, il sentait des sueurs froides, il sentait l'approche de la fièvre et des frissons induits.
Bon sang.
Il devait sortir d'ici, loin d'elle. Il se dirigea vers la porte, marmonnant en chemin un contre-sort au verrouillage qu'il avait utilisé précédemment.
Cependant, juste au moment où sa main se refermait sur la poignée, elle l'arrêta une fois de plus.
— Malefoy.
Sa voix était douce – si douce qu'il l'entendait à peine. Pendant un moment, il envisagea de procéder comme s'il ne l'avait pas entendu ; juste franchir la porte et la laisser là sans un regard en arrière. Mais ensuite, presque contre sa volonté, il se retrouva à se tourner une fois de plus pour lui faire face. Elle se tenait toujours au même endroit, mais elle lui tendait sa cape.
— Tu veux récupérer ça, dit-elle.
Il n'a rien dit et n'a pas bougé pour lui prendre la cape. Seulement une main tendue. Il la regardait simplement avec calme ; il commençait à trembler. Il espérait ardemment qu'elle ne le remarquerait pas.
Hermione avançait d'un pied sur l'autre, rendue mal à l'aise par son manque de réponse. Finalement, elle a dit, de la même voix douce et hésitante :
— Ecoute, Malfoy, je … je veux juste dire que je… eh bien, merci, c'est tout. Tu... euh... tu m'as vraiment aidé et... je suis reconnaissante. Merci.
Là encore, le silence régna. Puis Draco traversa la pièce pour se placer directement face elle. Toujours sans un mot, sans une pause pour analyser ses propres actions, il pressa doucement le bout de sa baguette contre sa joue décolorée, puis à sa lèvre inférieure coupée et légèrement enflée. Elle leva vers lui un regard solennel. Lorsqu'il la retira un instant plus tard, son visage n'avait plus rien, plus une blessure.
— Garde la cape, Granger, dit-il, sa voix trahissant sa lassitude. Il fait encore froid et tu as une marche plus longue que moi pour retourner à ta tour dorée, de toute façon, et il se tourna encore une fois vers la porte. J'en ai une douzaine d'autres comme ça.
Puis il est parti, sans un regard en arrière. Il n'a jamais vu combien de temps elle restait là, à le regarder, avec des émotions contradictoires se dessinant sur son visage. Il ne la revit pas s'envelopper de nouveau dans la cape, puis se pencher et ramasser sa baguette, la glissant dans sa poche avant de quitter la pièce.
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Au moment où Hermione quitta la classe de potions pour commencer son long voyage vers sa propre chambre, Draco avait presque atteint la sienne.
En entrant, il pointa sa baguette vers sa cheminée privée et marmonna Incendio. Immédiatement, un feu surgit dans la cheminée. Il se laissa tomber au bord de son lit, passa ses deux mains dans ses cheveux argentés et fins, et se pencha pour retirer ses bottes. Une fois qu'il les eut chassés, il se leva et ôta ses vêtements, les laissant en tas désordonné sur le sol. Il avait prévu de se glisser dans son lit en portant uniquement son boxer en soie verte. C'était ainsi qu'il dormait habituellement - mais les frissons qui le menaçaient l'avait, désormais, envahi totalement de manière soudaine et violente.
— Putain, jura-t-il entre ses dents serrées.
Si elles n'avaient pas été serrées, il aurait pu utiliser Accio pour se procuré un pantalon de nuit en jersey doux et un tee-shirt en coton blanc de sa garde-robe. Il les enfila et grimpa dans le lit, frissonnant de plus en plus violemment alors qu'il remontait les couvertures sur lui-même.
Sur sa table de nuit, sa baguette passait automatiquement en mode réveil, comme elle avait été programmée pour le faire chaque fois qu'elle était placée là, et projetait les chiffres verts chatoyants dans les airs à environ 2 mètres au-dessus de lui-même, où les chiffres continuerait d'apparaître jusqu'à ce qu'il reprenne la baguette.
6h13
Comme c'était dimanche, il était libre jusqu'à deux heures de l'après-midi, heure à laquelle il était censé présider la réunion mensuelle de la Ligue des Jeunes Mangemorts. Il était président, bien sûr ; pas vraiment par choix, mais simplement parce qu'il l'était, Drago Malefoy. C'était ce que l'on attendait de lui, de sa famille, de ses camarades de maison - bon sang, probablement même de Dumbledore lui-même. C'était son travail, tout comme être préfet en chef était son travail, tout comme épouser Pansy et finalement produire un héritier au sang-pur était son travail.
Donc, deux heures. Cela lui laissait quand même plusieurs heures pour se reposer et combattre cette foutue chose. Il ne la ferait pas succomber, il ne la ferait pas ! Il était Drago Malefoy, il ne peut pas tomber malade. Surtout ne pas aider l'ingrate – et tardivement reconnaissante – Sang-de-Bourbe.
Ce fut la dernière pensée cohérente qu'il eut alors qu'il s'enfonçait dans un sommeil trouble et fiévreux.
Car malgré ses protestations du contraire, il ne résisterait pas à cette chose. La bataille avait déjà été combattu et perdu. Il était malade.
Sa température est montée en flèche au cours de cette longue journée alors qu'il se tournait, gémissait et transpirait, ravagé par des frissons même si le feu magique qu'il avait allumé dans la cheminée, sans jamais s'éteindre, plongeait maintenant la pièce dans une chaleur étouffante.
Dans tous ses rêves étranges et délirants, l'image qui ressortait le plus vivement dans son esprit enfiévré était le visage d'Hermione – son visage, qui pouvait être si joli quand il n'avait pas cette expression de dédain hostile qu'elle semblait réserver spécialement pour lui. Son visage, qui avait été si meurtri la dernière fois qu'il l'avait retrouvée, la nuit dernière. Et le sang, ce mince ruban de sang qui coulait du coin de sa bouche, rouge comme un joyau.
Aussi rouge que le sien.
Il a raté sa réunion.
