Note : Bonjour à toutes et tous,
Je vais vous poster 6 chapitres aujourd'hui, car je n'aurais pas accès à mon ordinateur ce week end, afin de vous tenir occupé. Je vous conseille 2 chapitres tous les soirs mais on sait tous que quand on commence à lire une fic', il est quasiment impossible de s'arrêter :D
J'avance sur la traduction de l'autre fic'. Je la redécouvre et elle est toujours aussi bien.
D'ailleurs, je suis à cours de lecture en ce moment, est-ce que vous avez des fic' (dramione) que vous me recommandez sachant que j'ai lu la plupart des "best-sellers"?
Je vous remercie de continuer à lire, ça me fait extrêmement plaisir
Bonne lecture à toutes et tous et bon week-end.
HukiDramione
CHAPITRE 9 : Une demande rejetée
— Drago, qu'est-ce que ça veut dire ? demanda Hermione en riant, alors qu'il l'entraînait dans une salle de classe vide et fermait la porte derrière eux.
La cérémonie de diplôme s'était terminée il y a environ deux heures, et les parents présents étaient partis après une réception qui venait de se terminer. Beaucoup de nouveaux diplômés étaient partis avec leurs familles, mais pas Hermione. Elle avait embrassé ses parents et leur avait promis qu'elle les verrait demain ; elle ne pouvait pas résister à la perspective de passer une dernière nuit dans sa chambre de préfète en chef – ou peut-être, avait-elle pensé avec un petit sourire, dans la chambre du préfet en chef – dans l'école qu'elle en était venue à aimer comme sa deuxième maison. Elle voulait passer sa dernière nuit ici, et elle voulait prendre le Poudlard Express pour rentrer chez elle, une dernière fois, avec ses amis.
Ainsi, à la fin de la réception, lorsque ses parents avaient été emmenés avec tous les autres parents moldus pour un transport de groupe vers Londres, elle s'était dirigée vers la bibliothèque, espérant que peut-être Drago serait là, l'attendant. Ils avaient partagé plusieurs regards brefs mais significatifs au cours de la cérémonie ; à part Harry et Ron, c'était Drago vers qui ses yeux avaient été le plus souvent attirés alors qu'elle se tenait sur le podium, prononçant le traditionnel discours d'ouverture de la préfète en chef - et quand ce fut au tour de Drago de s'adresser aux étudiants, aux professeurs et aux familles rassemblées en tant que préfet en chef, elle avait remarqué qu'il avait également cherché son regard à plusieurs reprises - mais ils n'avaient pas eu l'occasion de parler de toute la journée, et elle mourait d'envie de lui parler... eh bien, et de l'embrasser sans raison... mais non, vraiment, ils avaient avant tout besoin de parler ; elle ne le verrait pas tous les jours après qu'ils aient quitté Poudlard, et plus elle y pensait, plus cela devenait douloureux à supporter. Il n'y avait plus moyen de se le nier...
Elle était amoureuse de Drago Malfoy.
Et elle avait besoin de savoir s'il ressentait la même chose. Elle avait besoin de savoir si, maintenant qu'ils n'auraient plus un accès aussi facile et constant l'un à l'autre, il serait prêt à faire tout son possible pour maintenir leur relation vivante. Peut-être même... renoncer aux Mangemorts et faire passer les choses au niveau supérieur... ?
Ose-t-elle espérer ?
C'est alors qu'elle marchait d'un pas vif vers la bibliothèque, toutes ses pensées tournées vers lui, réfléchissant à ses incertitudes, qu'il avait tendu la main derrière une statue et l'avait attrapée, la prenant complètement par surprise, lui mettant une main sur la bouche pour étouffer son cri de surprise et la tirer vers la salle de classe la plus proche.
Maintenant, la relâchant, il lui lança un clin d'œil rapide et effronté, puis tourna son attention vers le verrouillage de la porte ; d'abord le boulonner, puis le sceller comme par magie, juste pour être sûr qu'il n'y aurait pas d'interruptions intempestives.
— Je vais manquer à mes amis, Malefoy, s'exclama Hermione, croisant les bras sur sa poitrine et tapant du pied en signe de colère - mais elle ne put réprimer le sourire qui courbait ses lèvres vers le haut malgré elle. Personne ne la chercherait pendant au moins une heure ; elle avait trouvé ses excuses avant de partir la fête, puisqu'elle avait prévu depuis le début d'aller chercher Drago.
Mais le fait qu'il la recherchait également – pas seulement en l'attendant dans la bibliothèque, mais en la recherchant activement, comme en témoigne son embuscade dans le couloir – a grandement contribué à répondre à ses questions non encore formulées quant à savoir s'il était aussi intéressé à poursuivre leur relation comme elle l'était.
Elle ouvrit la bouche pour parler à nouveau, mais avant qu'elle puisse prononcer un seul mot, Drago se pencha et captura ses lèvres avec les siennes, l'attirant dans un baiser profond et passionné. Lorsqu'il recula un long moment plus tard, on aurait dit qu'il menait également une bataille perdue contre l'envie de sourire comme un idiot.
— Les miens aussi, dit-il simplement. Laisse-les. Ils peuvent attendre un peu. C'est important.
L'expression d'Hermione prit une tournure perplexe. Même si Drago souriait toujours, ses yeux étaient d'une intensité qu'elle n'avait jamais vue auparavant.
— Drago, répéta-t-elle, plus doucement cette fois, et se sentant soudain, inexplicablement, un peu essoufflée, « que se passe-t-il ? »
— Je dois te donner ton cadeau de fin d'études, répondit Drago, fouillant dans un pli profond de la robe qu'il portait – ils portaient tous les deux leurs plus beaux vêtements, aucun des deux n'ayant changé depuis le début.
— Oh non ! s'écria-t-elle, soudain consternée. Drago, je n'ai pas…
— Apporter quelque chose ? Ne t'inquiètes pas. Dis simplement oui. C'est le meilleur cadeau que tu puisses m'offrir.
Hermione devint brusquement très, très immobile, ses yeux s'écarquillant lorsqu'elle comprit que Drago était apparemment sur le point de lui poser une question très sérieuse. Elle sentit son cœur s'emballer. Elle le cherchait dans l'espoir de discuter d'un avenir potentiel ensemble. Il semblait qu'il la cherchait avec la même chose à l'esprit.
Oh mon Dieu, pensa-t-elle follement, suis-je prête pour ça ? Parce qu'on dirait bien que...
Merlin, était-il sur le point de… ?
Elle ne savait pas si elle devait être soulagée ou déçue lorsqu'il retira sa main – et elle vit qu'il tenait une grande enveloppe jaune, scellée de cire rouge.
Pas une boîte à bijoux. Pas plus précisément une boîte à bagues.
Elle savait qu'il était parfaitement acceptable que des couples dans le monde sorcier se marient à dix-sept, dix-huit, dix-neuf ans. Elle ne savait tout simplement pas si elle-même était prête à un tel engagement à ce stade. Ou du moins, c'est ce que son esprit rationnel lui dit...
Mais sous son apparence de logique froide, elle ne pouvait nier le fait que, s'il s'était agi d'une boîte à bagues, s'il avait été sur le point de lui poser la question, elle aurait dit oui. Elle aurait peut-être stipulé des fiançailles à long terme... mais elle aurait dit oui.
Elle l'aimait, après tout, alors aide la, Dieu.
Cela aurait été conditionné, bien sûr, à sa volonté de déplacer sa loyauté du Seigneur des Ténèbres vers le côté de la Lumière... mais une telle volonté aurait dû être inhérente au fait qu'il lui ait posé cette question dès le premier instant – il ne pouvait pas envisager d'être un Mangemort avec une femme née-moldue ; le danger pour eux deux dans un tel scénario serait extrême.
Mais tout cela était sans objet, bien sûr, puisqu'il ne semblait pas qu'il allait la demander en mariage de toute façon... alors, que diable ?
Le fil de ses pensées fut interrompu lorsque Drago lui tendit l'enveloppe avec une nervosité brusque inhabituelle et dit simplement :
— Ouvre-la.
Elle lui lança un dernier regard interrogateur avant de tourner son attention vers l'enveloppe, brisant le sceau de cire, tendant la main et la sortant...
— Des photos ?
— Des photos de ton cadeau de fin d'études, Granger, dit-il d'une voix traînante, semblant retrouver son calme. « Essaie de suivre ».
— Mais je ne comprends pas, murmura-t-elle, ses sourcils froncés alors qu'elle parcourait la demi-douzaine de photographies dans ses mains. « Ce sont toutes des photos de… » elle s'interrompit alors, levant de grands yeux soudainement choqués pour rencontrer ceux de Drago. « Mais tu ne peux pas avoir... tu... »
Le regardant, elle lut la vérité sur son visage.
— Oh... oh, mon Dieu, dit-elle faiblement. Drago, tu... m'as acheté une maison ?
Drago se pencha en avant, plaçant les paumes de chaque main à plat sur le mur derrière elle, une de chaque côté de son corps, la maintenant efficacement en place sans aucun contact physique, même si leurs visages étaient maintenant si proches l'un de l'autre que leurs souffles se mêlaient et leurs les nez se touchaient presque.
— Correction. Je nous ai…, il fit une pause et déposa un baiser sur le bout de son nez, … acheté une maison.
Elle baissa les yeux sur la photo la plus haute, qui avait apparemment été prise de l'autre côté de la route, car elle montrait non seulement le cottage, mais aussi le fait qu'il était situé juste à côté de la librairie de Pré-au-lard. Elle la regarda pendant un long moment, puis leva des yeux interrogateurs vers Drago, ouvrit la bouche, la ferma, l'ouvrit à nouveau, et réussit finalement à articuler :
— Tu me demandes d'emménager avec toi ?
Un léger froncement de sourcils s'installa sur les traits de Drago.
— En quelque sorte, répondit-il, un peu évasivement. La maison est à toi. Elle est déjà à ton nom. Elle est même livrée avec un elfe de maison…, il s'arrêta momentanément, s'autorisant un petit sourire narquois avant de faire face à l'orage qui allait probablement s'abattre sur lui, avant de continuer, « un elfe de maison qui porte des vêtements, a emménagé dans la plus petite chambre, attend un salaire de trois gallions par semaine, avec un galion supplémentaire par semaine versé à un fonds de retraite- et insiste pour prendre congé tous les dimanches. Crois-moi, ce n'était pas facile à trouver, et tu peux être sûr que personne d'autre ne l'aura, alors réfléchis-y avant de l'envoyer faire ses bagages. Je crois que vous vous irez parfaitement tous les deux. Quant à moi... » il soupira et passa la main à travers ses cheveux presque incolores. « Ce ne sera pas ma résidence principale, même si j'ai l'intention d'y passer autant de temps que possible » Il ferma les yeux un instant, une expression douloureuse se dessinant sur son visage. « Tu dois me croire quand je dis que j'aurais aimé que nos circonstances soient différentes. Mais elles sont ce qu'elles sont et le fait est que toi et moi avons toujours nos priorités dans la vie, qui s'accompagnent de certaines... obligations… »
— Tu vas toujours être un Mangemorts, murmura-t-elle, se sentant soudain comme si elle avait été giflée.
Drago soupira.
— Je reste fidèle à ma cause, Granger, tout comme j'accepte que tu restes fidèle à la tienne…
— Oui mais…
— Mais tu as raison, je sais, dit-il, semblant soudain las. Nous avons traversé tout ça …
— Il y a plus que ça ! elle a pratiquement crié.
Elle n'arrivait pas à croire la tournure que cette conversation avait prise. À un moment donné, elle avait envisagé une vie avec l'homme qu'elle (imprudemment, oh mon Dieu, si imprudemment) aimait dans cette petite maison parfaite, et l'instant d'après, il lui disait que… que…
— Ne comprends-tu pas, tu n'as pas d'autre choix que d'accepter que je reste fidèle à ma cause ! Je ne pourrais pas faire défection à ta cause si je le voulais, car ils ne m'accepteraient jamais ! Ils pensent que je suis né inférieur ! Ils ne voudraient pas de moi ! Ils me tueraient si je les approchais ! Mais toi... tu pourrais me rejoindre, rien ne t'arrête à part tes putains de convictions ! Alors bien sûr, tu acceptes que je reste fidèle à ma cause, mais moi, je ne le ferai pas, je ne peux pas accepter que tu restes fidèle à la tienne, en allant à tes réunions de Mangemorts, en complotant le massacre de gens comme moi, et tout en me gardant à l'écart pour ton temps libre comme ... un... petit animal de compagnie sang-de-bourbe… »
— Ce n'est pas juste ! Cria Drago. Ce n'est pas comme ça que je voulais que les choses se passent ! Tu sembles penser que j'ai le choix, mais je n'en ai pas. Je dois être fidèle à ma famille, je suis le seul enfant, il n'y a personne d'autre ! Je suis aussi enfant unique, Granger, tu dois en comprendre quelque chose du fardeau que je porte, des attentes que mes parents ont placées en moi à la naissance et que je dois respecter ! Je ne peux pas décevoir ma famille, je suis tout ce qu'ils ont. Si je dépose mon fardeau, il n'y a personne d'autre pour le porter. J'avais espéré que tu comprendrais au moins cela. » Il secoua la tête. « Mais non, bien sûr que non, tu ne peux même pas sortir de ta perception des choses au moins une fois pour essayer de comprendre le point de vue des autres et voir que … »
— Malefoy…
— Penses-tu que je VEUX épouser Pansy ?! explosa-t-il soudainement, frappant de façon inattendue le mur aves son poing, à quelques centimètres de la tête d'Hermione. « Bon sang, Granger, je n'ai jamais voulu ça, mais j'ai fini par l'accepter, j'ai appris à l'accepter... jusqu'à toi ! Maintenant que... que j'ai vu quelle était l'alternative, marcher vers l'autel pour épouser Pansy me donne l'impression d'être conduit vers les Détraqueurs ... et tout est de ta putain de faute… »
La voix d'Hermione, bien que maintenant à peine audible – car elle avait soudainement du mal à respirer – traversa néanmoins la tirade de Drago comme le claquement d'un fouet.
— Tu épouses Pansy ?
Drago resta silencieux pendant un moment, respirant fort, regardant Hermione, qui était plus pâle que du parchemin, et donnait l'impression que seul le mur de la salle de classe la maintenait debout en ce moment. Il prit une profonde inspiration, ferma ses yeux pâles et tourmentés, les rouvrit et dit :
— Bien sûr, j'épouse Pansy. J'ai toujours été destiné à me marier avec Pansy. C'est arrangé depuis des années. Je voulais juste construire quelque chose avec toi pour supporter cette vie elle... une lumière au bout de mon tunnel, sachant- juste sachant que tu l'étais- bon sang, Hermione, pourquoi m'obliges-tu à tout te révéler ! C'est tellement évident, putain ! Je ne l'aime pas, je …
CLAC
Pour la troisième fois de sa vie, Hermione Granger gifla violemment Drago Malefoy au visage. Il recula de deux pas en arrière et ne fit rien d'autres, attendant sa sentence.
— Ne fais pas ça, cracha-t-elle, tremblant littéralement de rage. Ne... tu... n'oses pas me parler d'amour dans la même… putain… de phrase que tu as utilisée pour me dire que tu épouses quelqu'un d'autre. Tu es dégoûtant... tu es… vil... c'était déjà assez grave quand je pensais que tu voulais me garder comme animal de compagnie, mais ça, c'est mille fois pire, tu veux partir et épouser Pansy et me garder à côté en tant que petite pute de Sang-de-Bourbe... et le pire, le pire, c'est que même maintenant, je ne pense pas que tu y vois quelque chose de mal. Je peux le voir dans tes yeux, tu penses que j'exagère, tu ne peux pas… comprendre pourquoi je suis… je suis… tu penses probablement que je devrais me sentir privilégiée ou quelque chose du genre….
Elle fit une pause pour reprendre son souffle ; elle était presque haletante. Elle avait parlé rapidement, les mots se bousculaient les uns les autres pour pouvoir sortir, et de plus, elle était passée de l'impression d'avoir été giflée à l'impression d'avoir reçu plusieurs coups de poing dans le ventre, tant sa détresse était profonde.
— Mais laisse-moi te dire quelque chose, Drago Malefoy, parvint-elle enfin à continuer, tu pourrais me considérer comme une race inférieure, mais je vaux bien mieux que d'être la pute de n'importe quel homme, même celui que … je … je ….
Elle s'interrompit encore une fois, et cette fois fut incapable de retrouver son calme, peu importe tous ses efforts. Enroulant ses bras autour d'elle, c'était tout ce qu'elle pouvait faire pour s'empêcher de fondre en larmes. Elle ne le laisserait pas la voir pleurer.
Elle ne le ferait pas.
Avec un effort suprême, elle parvint à articuler :
— Pars, Malefoy. Va-t'en et laisse-moi tranquille.
Mais il n'a pas bougé. Il restait là à la regarder, avec l'empreinte de sa main, rouge vif sur sa joue, semblant plus perplexe qu'autre chose, comme s'il ne pouvait pas déterminer exactement quand et pourquoi cette conversation avait tourné aussi mal. Il avait l'air abasourdi. C'était comme elle l'avait dit. Il ne comprenait littéralement pas pourquoi sa proposition lui paraissait inacceptable.
— M'as-tu entendu ? Sa voix s'élevait alors qu'elle tentait, avec un succès partiel, de combattre la colère et la folie qui menaçait de l'envahir. « Pars, Malefoy, salaud ! Va-t'en et LAISSE-MOI TRANQUILLE ! »
Réalisant qu'elle tenait toujours les photos du cottage dans les mains, elle les lui lança. Elles ont volé dans tous les sens, comme le font si bien des photos, avant d'atterrir désespérément à ses pieds.
C'était ce qui semblait enfin briser l'étrange sorte de paralysie incompréhensible qui l'avait saisi.
— Très bien, dit-il d'une voix plate et trop calme, bien, Granger.
Il tourna les talons et se dirigea vers la porte.
Il s'arrêta cependant juste devant la porte, sans toutefois se retourner vers elle. Intérieurement, une bataille faisait rage qui ne semblait pas être visible de l'extérieur, à l'exception de la tension dans ses épaules et de son refus de regarder en arrière. Il resta ainsi pendant un long et angoissant moment, avant que la moitié de son âme guerrière ne gagne. Il fouilla dans une poche et en sortit une petite boîte à bijoux bordeaux. De nouveau, il resta longtemps immobile, regardant la boîte qu'il tenait avec une étrange douceur dans sa main gauche, tandis que sa main droite était si serrée que les jointures étaient devenues blanches. Puis il la posa soigneusement sur le dessus d'une bibliothèque, à hauteur d'homme, qui s'étendait sur toute la longueur de la pièce et se terminait là où il se tenait, à la porte. Il parla sans se retourner, d'une voix douce, mais si tendue qu'elle indiquait que quelque chose en lui était sur le point de se briser.
— Cette bague est pour toi, Granger. Je me fiche de ce que tu en fais ; garde-la ou non, comme bon te semble. Cela n'a plus d'importance. Mais ne la donne à personne d'autre, et si tu la jette, fais-le de telle manière à ce que personne d'autre ne le trouve. Elle a été conçu sur mesure pour toi, pour ta magie. Il porte des protections et des enchantements destinés à te protéger, ce serait... préjudiciable à quiconque tenterait de la porter. Il est destiné uniquement à être gardé par vous ou moi, ou…
Toi ou moi, ou n'importe quelle progéniture que nous aurions pu produire - c'était ce qu'il allait dire, car c'était effectivement le fonctionnement de la bague... mais cela semblait complètement ridicule à dire dans les circonstances, alors... il s'interrompit brusquement, secoua la tête d'un seul coup sec et ouvrit la porte.
— Au revoir, Granger, dit-il, sa voix semblant maintenant presque étranglée. « Je... », il déglutit difficilement. « Bonne chance. Non pas que tu en auras besoin, tu… »
Il s'interrompit, incapable d'en dire plus, franchit la porte et la referma fermement derrière lui.
Une fois de l'autre côté, il s'appuya contre le bois frais et lisse, immensément reconnaissant envers la porte d'exister simplement à cet endroit et à cette époque et d'être quelque chose de suffisamment solide pour le soutenir.
Il pensa que sans cette porte, il aurait très bien pu s'effondrer sur place.
La raison était simple, en réalité sa vie était désormais officiellement vide de toute possibilité lointaine de véritable bonheur. Un mariage sans amour avec Pansy aurait été supportable s'il avait su qu'il avait aussi Hermione. Deux relations, deux familles, deux vies ; l'un pour son devoir, l'autre uniquement pour lui-même. Il aurait pu y parvenir. Il aurait certainement pu se le permettre. Il aurait pu être un homme heureux. Mais maintenant, cette chance avait disparu ; il ne restait plus que le devoir. Il le ferait et cela n'avait jamais fait l'objet d'un débat. Il voulait toujours respecter ce qu'il avait promis à sa famille.
Mais bon Dieu que sa vie semblait sombre.
Il referma sa main sur l'autre boîte dans sa poche. L'anneau qui avait été choisi pour le devoir. La bague en diamant qui avait été sélectionnée uniquement en fonction de sa taille, de son coût et de son prestige. La pierre était énorme et impeccable ; Pansy adorerait ça.
Il grimaça, avant de se reprendre et de former son légendaire masque d'indifférence et de partir dans le couloir pour faire ce qu'il avait toujours su qu'il devrait faire en quittant Poudlard ; demander à Pansy d'être sa femme.
Le couloir semblait plus sombre, d'une manière ou d'une autre, qu'il ne l'était avant que lui et Hermione n'entrent dans la salle de classe déserte, même si pas plus de vingt minutes ne s'étaient s'écouler.
Le monde entier lui paraissait plus sombre.
Il n'aurait jamais imaginé à quel point Hermione passait un mauvais moment dans la classe, de l'autre côté de la porte qu'il avait fermée. Elle avait à peine réussi à se retenir devant lui, affichant seulement une fureur indignée face à sa soi-disant proposition, refusant de lui laisser voir à quel point elle avait été complètement dévastée lorsqu'elle avait réalisé exactement ce qu'il lui demandait de faire, d'être.
C'était tout ce qu'il pensait d'elle.
Il voulait qu'elle soit sa maîtresse, sa... sa pute pour la vie. Alors qu'il épousait Pansy Parkinson et élevait avec elle une famille de sang pur « respectable » (si par respectable on entendait la prochaine génération de fanatiques haïssant les Moldus) avec elle, il voulait qu'Hermione s'installe dans un endroit de son choix et reste disponible pour lui et seulement pour lui pour le reste de sa vie, et recevoir des visites de lui - le mari d'une autre femme - chaque fois que son emploi du temps et ses caprices le lui permettaient.
C'était dégoûtant et dégradant et… et le pire, le pire, c'était qu'elle était tellement amoureuse de lui que pendant une fraction de seconde, elle y avait réellement réfléchi.
Elle avait envisagé d'être une pute de Mangemort haïssant les Moldus.
Une nausée la submergea, soudaine et intense, complètement inattendue. L'instant d'après, elle se retrouva penchée et pliée en deux sur le bureau en bois le plus proche, vomissant sur le sol, tout son corps se soulevant avec une intensité qu'elle n'avait jamais connue auparavant. Elle était pratiquement en train de convulser, voyant des flashs de lumière devant ses yeux à chaque spasme de son corps.
Cela a duré très, très longtemps, jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien dans son estomac. Et même encore après, une fois que ces spasmes se soient calmés, elle eut du mal à retrouver son calme et resta dans la salle de classe, complètement tremblante et épuisée. Elle finit par se relever du bureau et trébucha en arrière, s'appuyant contre le mur là où ses jambes la lâchèrent, la faisant glisser jusqu'au sol, au milieu des photos éparses de la petite maison.
Sa petite maison.
C'était étonnant qu'il lui reste encore de l'énergie pour pleurer, mais elle pleura alors, et ses sanglots étaient presque aussi forts que ses vomissements d'il y a un instant. C'était presque comme si elle était une marionnette contrôlée par une force extérieure, parce qu'elle ne voulait certainement pas pleurer comme ça, pas avec une telle intensité que s'en était presque physiquement douloureux, mais elle ne pouvait pas s'en empêcher. Elle ne pouvait pas s'arrêter.
Une fois qu'elle n'eut plus rien à pleurer, elle s'essuya du mieux qu'elle put. Mais maintenant, elle sanglotait sans pouvoir pleurer.
Elle a ensuite passé un très long moment assise au pied du mur, appuyée contre celui-ci, les yeux rouges, vitreux et flous, l'air tout simplement catatonique, ne bougeant pas sauf un hoquet occasionnel alors que sa respiration saccadée revenait à la normale.
Au moment où elle se releva, elle sortit sa baguette et fit disparaître le désordre qu'elle avait fait sur le sol d'un simple mouvement de poignet et faisant disparaître les photos en même temps. La lumière entrant à travers les fenêtres de la classe était inclinée et Il n'y avait plus qu'une teinte de légèrement orange indiquant le début de soirée. Désormais, Drago était un homme fiancé.
Elle se dirigea lentement, de manière instable, vers la porte, tendit la main et saisit la poignée, et était sur le point de la franchir, lorsque son attention fut attirée par la petite boîte bordeaux posée sur l'étagère, à quelques centimètres d'elle.
Un violent frisson parcourut tout son corps rien qu'en la regardant.
Elle savait qu'elle devrait la laisser là où elle était… au diable ce qu'il avait dit à ce sujet, ce n'était probablement que des mensonges de toute façon, tout comme tout ce qu'il avait jamais déclaré ressentir pour elle, ça aussi avait manifestement été un mensonge. Non pas qu'il ait jamais dit qu'il l'aimait, ce n'était pas le cas, elle avait juste été assez stupide pour avoir cru entrevoir ses sentiments dans certaines de ses paroles, dans certains de ses gestes.
— Stupide, murmura-t-elle d'une voix rauque. Stupide, stupide, stupide, stupide, stupide, stupide...
Comment avait-elle pu être aussi stupide ? Pourquoi agissait-elle encore de manière stupide, même maintenant ? Car même contre sa raison, elle cherchait la boîte.
Le velours de la boîte était lisse et doux sous ses doigts. Elle l'ouvrit et inspira profondément, regardant l'anneau niché à l'intérieur.
— Oh mon Dieu, souffla-t-elle, Oh, Drago.
Même si elle n'avait plus la force de pleurer, des larmes coulaient de ses yeux, un lent filet régulier dont elle n'était qu'à peine consciente.
La bague était magnifique. Cela lui convenait parfaitement. Elle-même n'aurait pas pu choisir une plus belle bague que celle qu'elle tenait entre les mains.
Pas de bague en diamant, et c'était très bien pour Hermione, elle n'était pas une fille du genre diamant. Bien sûr, elle admettait qu'ils étaient jolis... mais d'une manière froide, scintillante et impersonnelle. Les diamants rappelaient à Hermione la glace, et sa personnalité, son esprit, étaient bien mieux adaptés au feu. Et cet anneau reflétait son feu intérieur.
C'était la plus belle opale qu'elle ait jamais vue. C'était un cabochon ovale et lisse, de la taille d'un de ses ongles, dans un serti clos simple de ce qui semblait être de l'or pur. Elle tendit la boîte ouverte vers la lumière du soir qui passait par la fenêtre la plus proche et l'inclina d'abord dans un sens, puis dans l'autre. Tandis que la pierre était ainsi déplacée, de grands flashs de couleur se promenaient sur sa surface ; écarlate, puis vert, puis à nouveau écarlate. Comme pour les opales de la meilleure qualité, toutes les couleurs de l'arc-en-ciel brillaient à la lumière. Mais les couleurs de loin les plus intenses de cette pierre particulière étaient ces éclairs de rouge pourpre profond et de vert émeraude.
Cela lui a coupé le souffle. La pierre elle-même, dans son sertissage discret, mais pas seulement - son symbolisme, avec le rouge et le vert, et le soin qui a dû être apporté à sa sélection. Car contrairement aux diamants, qui se ressemblaient tous plus ou moins, les opales ont cette particularité que les plus belles brillent. Les autres sont ternes. Hermione savait que chaque opale dans le monde était unique – aucune n'est exactement comme les autres.
Et ce fait suggérait que Drago avait cherché très attentivement celui-là.
Mais pourquoi ?
Eh bien, alors qu'il lui avait dit clairement à travers sa proposition, qu'il n'était pas amoureux d'elle, que ce qu'il ressentait était... une étrange combinaison d'affection et de désir ; une émotion suffisamment forte, certes, pour qu'il lui ait suggéré de passer le reste de leur vie ensemble… d'une manière étrange et tordue qui ne profiterait qu'à lui… mais ce n'était pas de l'amour, pas vraiment.
S'il l'aimait, vraiment, il lui aurait demandé de l'épouser. Cela aurait été sa bague de fiançailles. Ce n'était pas un symbole de sa « propriété » sur une sorte de concubine de Sang-de-Bourbe.
Ce qui, se dit-elle fermement, était exactement ce que cela avait été prévu.
Elle ferma la boîte.
Mais elle ne l'a reposa pas.
Elle ne pouvait pas.
Elle s'est raisonnée en se rappelant ses paroles, que la bague pouvait être dangereuse pour n'importe qui sauf elle, donc elle avait sûrement l'obligation de la garder, de veiller à ce qu'elle ne tombe pas entre de mauvaises mains. Les mauvaises mains en questions étant celles de n'importe qui sauf les siennes.
C'était ainsi qu'elle rationalisa les choses, mais la vérité était qu'elle aimait toujours Drago, et elle adorait cette bague. Elle ne la porterait pas. Ce serait de la faiblesse. C'était impensable, après qu'il l'ait ainsi insultée. Elle ne serait pas si faible.
Mais elle la garderait. Elle la fourra au fond de sa poche.
Elle la garderait toujours.
Sa colère et sa fureur avaient été si intense qu'elle s'était littéralement rendue malade. Elle était rouge et fiévreuse alors qu'elle retournait à la tour de Gryffondor, ses cheveux collaient à son visage brûlant et strié de larmes en mèches humides, ses bras enroulés autour d'elle de manière protectrice comme si elle avait froid - parce que, tout à coup, elle avait froid. Elle se sentait glacée jusqu'aux os après tout ce qui s'était passé, à la fois physiquement et émotionnellement. Son cœur, en particulier, avait l'impression d'avoir été mis sur la glace. Elle frissonna.
Si Drago l'avait vue, il aurait très bien pu quitter sa toute nouvelle fiancée sans hésiter pour se précipiter vers elle, la soigner, utiliser sa magie de guérison sur elle – bref, il aurait été paniqué.
Mais Drago ne la voyait pas.
Il était en route pour Pré-au-lard avec Pansy et plusieurs autres Serpentards de septième année. Bien sûr, il était interdit aux élèves de quitter l'enceinte de l'école le dernier soir du trimestre, mais il se trouvait que Drago était au courant de ce passage secret vraiment astucieux qui commence derrière une certaine statue de sorcière borgne et, comme il l'a fait remarquer avec un sourire narquois à ses amis (sa façade insouciante fermement en place et parfaite), que feraient les professeurs s'ils les attrapaient, les expulser ? Ils célébraient leur dernière nuit à Poudlard – et, bien sûr, ses fiançailles.
Hermione ne fut donc pas gênée lorsqu'elle s'approcha de la grosse dame, prononça le mot de passe d'une petite voix sourde et misérable, et traversa de manière instable le trou du portrait.
Le monde vacillait alors qu'elle se redressait, une main appuyée contre le mur de la salle commune pour se stabiliser. Sa vision devenait vacillante et s'assombrissait sur les côtés, et commençait à tourner lentement, paresseusement, de manière écœurante.
— Hermione ? Qu'est-ce qu'il y a ? Hermione !
Elle entendit les voix de Harry et Ron comme si elles venaient de loin ; les regardait avec une sorte de détachement étrange et flottant, clignant des yeux pour tenter de garder ses yeux fixés sur eux, tandis que ses deux meilleurs amis couraient vers elle. Après avoir fini leurs bagages, ils jouaient aux échecs près du feu à l'extrémité opposée de la pièce. Ils s'étaient redressés si vite à sa vue qu'ils avaient renversé leur jeu, plusieurs pièces étaient tombées au sol et un pion avait roulé dans la cheminée.
C'était la cerise sur le gâteau de la surréalité qu'était devenue sa journée.
Elle s'éloigna du mur, sachant très bien, même en le faisant, qu'elle ne pourrait pas se tenir debout sans soutien.
Et fidèle à sa prédiction, l'instant suivant, elle tomba, et ses deux meilleurs amis la rejoignirent juste à temps pour que Ron, faisant rapidement appel à ses réflexes de gardien, la rattrape alors qu'elle tombait. Il l'accompagna au sol, de sorte qu'elle soit posé sur ses genoux, et la dernière chose qu'elle vit lors de sa dernière journée complète à Poudlard fut les visages de ses meilleurs amis qui se profilaient au-dessus d'elle, et Ron qui lissait ses cheveux en arrière alors qu'Harry criait à quelqu'un d'aller chercher McGonagall ou Pomfresh ou mieux encore, les deux.
Puis tout est devenu sombre.
